Helena Duarte siempre ha cargado con algo más que el peso de su cuerpo. Hija única de una de las familias más poderosas del país, creció rodeada de lujos, pero también de soledad, marcada por el bullying, el rechazo y la constante sensación de nunca ser suficiente.
Todo cambia cuando conoce a Dante Vasconcellos, un estudiante de Derecho de cursos superiores, apuesto, amable y aparentemente enamorado de ella. Por primera vez, Helena cree haber encontrado a alguien capaz de ver más allá de su apariencia. El romance avanza rápidamente: noviazgo, compromiso y una boda de ensueño.
Pero durante la luna de miel, Dante revela su verdadera cara.
Entre humillaciones silenciosas, manipulación emocional y una relación abusiva disfrazada de amor, Helena se embarca en una dolorosa búsqueda de aceptación, intentando desesperadamente convertirse en la mujer que su esposo desea.
Hasta que, en medio del caos, alguien aparece para ayudarla a comprender que quizá el problema nunca estuvo en su cuerpo.
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Capítulo 8
Al principio, de verdad creí que podría lograrlo.
Me levantaba temprano.
Tomaba los batidos que enviaba la nutricionista.
Comía las porciones pequeñas organizadas en recipientes, con etiquetas de horarios y calorías.
Trataba de seguir todo exactamente como Dante decía.
Porque en mi cabeza había una recompensa esperándome al final de aquello.
Mi marido.
Su amor.
Su contacto.
Su deseo.
Así que me esforzaba.
Aunque a veces llorara frente a las cantidades diminutas de comida en el plato.
Aunque sintiera hambre de madrugada.
Aunque escuchara rugir mi estómago mientras trataba de dormir sola en aquella cama enorme.
Me esforzaba.
Pero una parte de mí se estaba rompiendo en silencio.
Los días en aquella mansión eran largos.
Silenciosos.
Solitarios.
Seguía yendo a la universidad, pero mi rutina parecía vacía. Dante salía temprano y casi siempre volvía demasiado tarde. Cuando aparecía en casa, estaba cansado, distante o trabajando en la laptop.
Y yo me quedaba esperando.
Esperando que se sentara a mi lado.
Esperando que me abrazara.
Esperando cualquier migaja de cariño que me hiciera creer que todavía éramos marido y mujer.
A veces ni siquiera dormía en casa.
Mandaba mensajes breves:
«Reunión hasta tarde.»
«Voy a dormir cerca de la empresa.»
«No me esperes despierta.»
Yo decía que entendía.
Pero no entendía.
Porque acababa de casarme.
Y ya me sentía abandonada.
Fue en una de esas noches a solas cuando pasó por primera vez.
Estaba acostada viendo televisión cuando empecé a sentir crecer aquella angustia en el pecho. Una sensación asfixiante. Un vacío enorme.
Me levanté sin pensarlo demasiado.
Tomé el celular.
Y pedí comida rápida.
Hamburguesa.
Papas fritas.
Malteada.
Refresco.
Cuando llegó la comida, me senté en el piso de la cocina y empecé a comer demasiado rápido.
Casi desesperadamente.
Con cada bocado sentía un alivio pasajero.
Como si, por unos segundos, ese agujero dentro de mí se hiciera más pequeño.
Pero después llegaba la culpa.
Siempre la culpa.
Lloré mientras tiraba los envoltorios a escondidas en el bote de basura exterior de la casa.
Al día siguiente me subí a la báscula.
Dos kilos más.
Se me hundió el estómago.
«No se lo cuentes a Dante.»
Fue lo primero que pensé.
Después de eso empezó a convertirse en una rutina.
Seguía la dieta durante el día.
Pero por la noche…
Por la noche me derrumbaba.
Pizza.
Chocolate.
Helado.
Refresco.
Cualquier cosa que anestesiara la soledad.
Y cuanto más comía, más me odiaba.
Cuanto más me odiaba, más comía.
Era un ciclo cruel.
En pocos meses, la ropa empezó a apretarme.
Evitaba los espejos.
Evitaba las fotos.
Hasta evitaba salir de casa algunos días.
Pero no podía evitar la báscula.
Los números subían lentamente.
Y con ellos, el desprecio de Dante.
Empezó con comentarios sutiles.
—No deberías cenar tan tarde.
O:
—Ese vestido está más ajustado, ¿no?
Después los comentarios empeoraron.
Más directos.
Más fríos.
Una mañana, mientras desayunábamos, me observó en silencio unos segundos antes de hablar:
—Te estás poniendo enorme, Helena.
La palabra me golpeó como una bofetada.
Me quedé inmóvil, sosteniendo la taza.
—Estoy intentando…
Dante suspiró como alguien profundamente cansado.
—¿Intentando qué?
Las lágrimas empezaron a arderme de inmediato en los ojos.
—Sigo la dieta…
—Entonces, ¿por qué sigues subiendo de peso?
No pude responder.
Porque me daba vergüenza.
Vergüenza de contarle que comía a escondidas como alguien sin control.
Dante se recargó en la silla y se pasó una mano por el cabello.
—¿Tienes idea de cuánto me está acabando esto?
Se me cerró el corazón.
Por él.
Siempre por él.
—Quisiera poder mirar a mi esposa y sentir deseo —continuó—. Pero cada día se vuelve más difícil.
Quise desaparecer.
—Perdón…
Se rio sin humor.
—Perdón no cambia nada.
Esa noche lloré en el baño hasta que se me hincharon los ojos.
Pero al día siguiente seguí intentándolo.
Gimnasio.
Dieta.
Remedios naturales.
Tés.
Aplicaciones para contar calorías.
Y escondido detrás de todo eso:
Más comida.
Más culpa.
Más odio hacia mí misma.
Dante empezó a tocarme cada vez menos.
En realidad, casi nunca me tocaba.
Ni abrazos.
Ni besos largos.
A veces sentía que evitaba incluso rozarme sin necesidad.
Y eso me iba destruyendo lentamente.
Una noche traté de acercarme a él en el sofá mientras veíamos televisión.
Apoyé la cabeza en su hombro.
Dante se puso rígido de inmediato.
Luego se apartó despacio.
Me dolió el pecho al instante.
—¿Ya ni siquiera puedes abrazarme? —pregunté en voz baja.
Cerró los ojos un momento.
—No hagas esto.
—¿Esto qué?
—Ponerme como el villano.
Lo miré sin poder creerlo.
—Soy tu esposa, Dante…
—¡Y yo soy un hombre, Helena!
Esta vez elevó la voz.
Me levanté asustada.
Dante respiró hondo, intentando recuperar la calma.
Luego habló más bajo:
—¿Crees que es fácil vivir así?
Las lágrimas empezaron a caer de inmediato.
—Estoy tratando de cambiar…
—Pero no cambias.
Aquellas palabras entraron demasiado hondo.
Se levantó del sofá y caminó hasta mí.
Por un instante creí que iba a abrazarme.
Pero Dante solo me sostuvo el rostro.
—Si sigues así… no voy a poder vivir en abstinencia el resto de mi vida.
El corazón se me aceleró.
—¿Qué significa eso?
Apartó la mirada.
Y eso me aterrorizó más que cualquier respuesta.
