Nadie Me Dijo Cómo Dejar De Quererte

Los meses siguientes fueron un torbellino de éxito profesional y caos personal. Leo protagonizó dos películas más, ambas taquilleras, y su rostro aparecía en revistas, vallas publicitarias y programas de entrevistas. Su cuenta bancaria crecía a un ritmo que él mismo no podía seguir, y su agenda estaba tan llena que apenas tenía tiempo para dormir.

Pero dondequiera que fuera, Valeria aparecía.

—Soy su madre —decía a los periodistas, con una sonrisa que Leo había empezado a encontrar demasiado ensayada—. Lo crié sola, con mucho esfuerzo. Estoy tan orgullosa de él.

Nunca mencionaba el abandono. Nunca mencionaba a Fabián. Nunca mencionaba que Leo había dormido en la calle. En sus entrevistas, ella era la madre abnegada, el pilar invisible detrás del éxito de su hijo. Y Leo, aunque sabía que era una mentira, no la desmentía. Porque verla sonreír le daba una falsa sensación de completitud.

Héctor, mientras tanto, observaba desde la distancia. Ya no vivían juntos; Leo se había mudado a un penthouse en el centro de la ciudad, una decisión que había tomado después de su última pelea con el director. Pero seguían trabajando juntos, y Héctor seguía siendo su productor y asesor artístico. Solo que ahora, había un muro de cristal entre ellos: podían verse, pero no tocarse.

—Estás perdiendo el control, Leo —le dijo Héctor una tarde, en una reunión de trabajo—. No hablo de tu carrera. Hablo de tu vida. Esa mujer te está manipulando.

—Otra vez con lo mismo —respondió Leo, con una mezcla de cansancio y rabia—. No soporta que sea feliz, ¿verdad?

—La felicidad no se construye sobre mentiras, muchacho. Lo sabes mejor que nadie.

—¿Por qué no puede simplemente alegrarse por mí? ¿Por qué siempre encuentra algo malo?

—Porque te quiero, Leo. Y a veces, querer a alguien significa decirle la verdad aunque duela.

Leo se levantó y salió de la sala. No podía escucharlo. No podía. Porque una parte de él, esa pequeña voz que había aprendido a callar, sabía que Héctor tenía razón.

Esa noche, Valeria lo invitó a cenar a su nuevo departamento —uno que Leo había pagado, aunque ella decía que era su propio esfuerzo—. La cena era elaborada: pasta con mariscos, vino blanco y un postre de chocolate que ella misma había preparado. Todo parecía perfecto.

—Tengo algo que decirte, Leo —dijo ella, mientras tomaban café en la terraza—. He estado pensando que deberíamos formalizar nuestra relación. Como madre e hijo, quiero decir.

—¿Formalizar? —preguntó él, confundido.

—Sí. Quiero que firmemos un documento que nos reconozca legalmente como familia. Para que nadie pueda separarnos nunca más. Es solo un papel, pero significa mucho para mí.

Leo la miró. Sus ojos, en la penumbra de la terraza, parecían sinceros. Había lágrimas en ellos. O eso creyó él.

—Claro, mamá. Lo que tú quieras.

—Gracias, hijo —dijo ella, y lo abrazó con fuerza—. No sabes cuánto significa esto para mí.

A la mañana siguiente, Leo estaba en la oficina de un abogado —el mismo hombre del traje gris que había visto en la fiesta—, firmando documentos que apenas leyó. El abogado, un tal Sebastián Rojas, le sonreía con una cordialidad que parecía demasiado calculada.

—Solo son formalidades —decía Rojas—. Su madre solo quiere asegurarse de que nada ni nadie los separe.

Leo firmó. Y al hacerlo, sintió un escalofrío que recorrió su espalda como una corriente de agua helada.

Dos semanas después, Héctor llegó a su penthouse sin avisar. Llevaba un sobre grueso en la mano y una expresión que Leo no le había visto desde los días de su infancia.

—Tienes que ver esto —dijo, dejando el sobre sobre la mesa de centro.

—No quiero ver nada —respondió Leo, cruzando los brazos.

—Es sobre tu madre. Y sobre los papeles que firmaste.

Leo abrió el sobre con manos temblorosas. Dentro había copias de los documentos que había firmado con el abogado Rojas. Pero no eran lo que le habían dicho. No eran declaraciones de vínculo familiar. Eran poderes notariales, autorizaciones para transferencias bancarias, y una carta de cesión de derechos sobre sus propiedades.

Su madre, Valeria Castro, ahora tenía acceso a todas sus cuentas. Y podía disponer de todo su dinero sin su consentimiento.

—No —susurró Leo—. Esto no puede ser cierto.

—Lo es —dijo Héctor, con la voz rota por la compasión—. La investigué, Leo. Contraté a un detective. Ella nunca dejó a Fabián. Viven juntos en una casa que tú pagaste. Y este plan lo urdieron los dos. Fabián tiene deudas con gente muy peligrosa, y necesitan tu dinero para pagarlas. Ella no te quiere, Leo. Solo te quiere como cajero automático.

El mundo se derrumbó.

Leo cayó de rodillas sobre la alfombra, y por primera vez en años, lloró como un niño. No con sollozos contenidos, sino con gritos ahogados, con el cuerpo entero temblando, con el alma desgarrada en pedazos que parecía imposible volver a unir.

—Siempre supe que algo andaba mal —gimió entre lágrimas—. Pero quería creerle. Quería que me quisiera. ¿Por qué, Héctor? ¿Por qué no puedo dejar de quererla?

Héctor se arrodilló frente a él y lo abrazó. No dijo palabras de consuelo. No las había. Solo estuvo allí, sosteniéndolo, como lo había hecho aquella tarde en el banco de la plaza.

—Porque eres humano —dijo al fin—. Y los humanos aman aunque no deban. Pero ahora tienes que decidir si sigues amándola o aprendes a soltarla. Y pase lo que pase, yo estaré aquí. Siempre.

Esa noche, Leo durmió en el sofá de la mansión de Héctor. Su antiguo cuarto seguía intacto, igual que el día que se mudó, como si el tiempo se hubiera detenido. Y en su sueño, no soñó con Fabián ni con Valeria.

Soñó con un niño de diez años que caminaba bajo la lluvia, sin rumbo, sin esperanza. Y en el sueño, Leo lo tomó de la mano y le dijo:

—No te preocupes. Ya no estás solo.

Al despertar, supo lo que debía hacer.