Sr. Belmont: El CEO Viudo

La mañana en el despacho de la mansión Belmont transcurrió bajo una tensión silenciosa, puntuada solo por el repiqueteo rítmico de las teclas de Ester y el ocasional pasar de páginas de Pedro.

Él no hablaba; emitía órdenes breves por el sistema interno o mediante notas manuscritas que empujaba hasta el borde de la mesa de ella sin siquiera levantar la vista.

Ester recibía cada tarea —análisis complejos, correos en tres idiomas y conciliaciones bancarias— con una eficiencia que rayaba en lo insolente.

A la una en punto, el ama de llaves, cuyo nombre Ester había descubierto que era Sra. Arzu, apareció en la puerta. No entró, simplemente permaneció en el umbral, rígida como una centinela.

Arzu— El almuerzo está servido en el comedor, Sr. Belmont

anunció, con la voz desprovista de calidez. Pedro se levantó de inmediato. No miró a Ester.

No preguntó si tenía hambre, si necesitaba un descanso o dónde pensaba comer.

Para él, Ester Safra era un software avanzado que, por casualidad, ocupaba una silla de terciopelo azul marino.

Se ajustó el saco, se pasó la mano por el cabello y salió del despacho, dejando tras de sí el rastro gélido de su colonia de sándalo.

Ester observó cómo su espalda desaparecía por el corredor. Cualquier otra persona en esa posición se habría sentido humillada, quizá esperando ser invitada a la mesa del "amo".

Pero Ester solo sonrió, un destello travieso cruzándole los ojos verdes. Estiró los brazos por encima de la cabeza, sintiendo el chasquido satisfactorio en la espalda tras horas de concentración.

Ester— Buen provecho a usted también, Sr. Belmont

murmuró hacia la sala vacía. Con movimientos decididos, cerró su laptop, tomó su bolso de piel caramelo y se levantó.

No tenía intención de mendigar un plato de comida en aquel comedor con olor a museo.

Pedro estaba sentado a la cabecera de la inmensa mesa de mármol, a punto de llevarse el primer bocado de un risotto de azafrán a la boca, cuando escuchó el sonido inconfundible de tacones golpeando contra el piso del vestíbulo.

Frunció el ceño. El sonido no iba en dirección a la cocina ni al área de servicio. Iba hacia la puerta de salida.

Inclinó el cuerpo ligeramente hacia un lado, alcanzando a ver a Ester cruzar el corredor rumbo a la salida principal.

Pedro— ¿Señorita Safra?

Su voz resonó por el comedor, cargada de una sorpresa que intentó disfrazar de autoridad.

Ester se detuvo y se volvió, enmarcada por la luz del sol que entraba por la puerta abierta. Se veía radiante, una mancha de vida contra la sobriedad de las paredes de piedra.

Ester— ¿Sí, Sr. Belmont?

preguntó, con una cortesía impecable.

Pedro— ¿A dónde cree que va? El horario de almuerzo en Belmont es de apenas sesenta minutos. Tenemos la conferencia con Europa a las dos y cuarto.

Ester— Justamente por eso me voy ahora, señor

respondió, con una sonrisa leve y desarmante.

Ester— Voy a almorzar a casa con mis padres. La comida de mi madre es insuperable y le prometí que no faltaría hoy. Estaré de regreso a las dos y cinco en punto. Con permiso.

Pedro se quedó con el tenedor suspendido en el aire, la boca entreabierta por una fracción de segundo.

Jamás, en toda su carrera, había visto a un subordinado salir a almorzar con tanta... naturalidad.

En la Belmont de São Paulo, los secretarios apenas se atrevían a levantarse de sus escritorios, tragando sándwiches fríos mientras tecleaban.

La audacia de Ester al priorizar un almuerzo familiar, dejándolo ahí solo con su risotto caro y su silencio, lo dejó momentáneamente sin reacción.

Escuchó el motor del auto de ella encenderse y el portón abrirse. Pedro volvió su atención al plato, pero el risotto ahora parecía tener sabor a cartón.

Estaba irritado. Irritado porque ella no lo necesitaba para nada más allá del sueldo. Irritado porque ella sonreía mientras él sentía el peso del mundo.

Ester regresó exactamente como había prometido. Pero no vino sola. Al entrar en el despacho, cargaba una caja de cartón grande, equilibrándola con una habilidad que hizo que Pedro levantara la vista de los informes que revisaba.

Él observó, en silencio y con una creciente sensación de invasión, mientras ella comenzaba lo que solo podría describir como una "limpieza étnica de la sobriedad".

Primero, retiró las carpetas negras y grises del escritorio auxiliar y las sustituyó por carpetas de archivo en tonos vibrantes de naranja, turquesa y magenta.

Después, como si estuviera ejecutando un ritual sagrado, colocó dos macetas de cerámica colorida —una con tulipanes amarillos frescos y otra con violetas vibrantes— en cada extremo de su estación de trabajo.

El golpe final fue un portarretratos de madera clara. En él, una foto de Ester rodeada de sus padres en un picnic, todos riendo con rebanadas de sandía en las manos, el sol brillando en sus rostros.

El despacho, que antes parecía una extensión del alma de Pedro —gélido, minimalista y muerto—, ahora tenía un rincón que palpitaba como un corazón vivo.

Pedro— ¿Qué es esto, señorita Safra?

preguntó Pedro, la voz sonando como un trueno distante. Ester terminó de acomodar la foto y lo miró, la sonrisa intacta, los ojos brillando con una alegría que parecía ofender la existencia de él.

Ester— Es mi escritorio, Sr. Belmont. Como voy a pasar muchas horas aquí ayudándolo a reconstruir este imperio, pensé que un poco de color y las fotos de las personas que amo ayudarían a la productividad. Las flores aportan oxígeno y los colores estimulan la creatividad. Debería intentarlo; todo este gris es una invitación a la melancolía.

Pedro se levantó bruscamente, las manos extendidas sobre el escritorio de laca.

Pedro— No le pago para decorar mi mansión. Este es un ambiente profesional. Retire esas... esas distracciones de aquí.

Ester no retrocedió. Dio un paso al frente, cruzando los brazos con una confianza que el desconcierto de él solo alimentaba.

Ester— Con todo respeto, señor, fui contratada por mi desempeño, que usted mismo reconoció como excelente. Mi escritorio no interfiere con mi entrega. Si quiere resultados de alta tecnología, necesita un equipo que se sienta bien en su ambiente de trabajo. Además

dio un paso más cerca, acortando la distancia entre el hielo y el fuego

Ester— ¿está irritado porque yo sonrío, o porque usted se olvidó de cómo se hace?

El silencio que siguió fue tan denso que podría cortarse con un cuchillo. Pedro sintió una chispa de algo que no sentía hacía años: una provocación directa que no le tenía miedo a su cuenta bancaria ni a su linaje.

Miró la foto en la mesa de ella, la risa genuina de aquella familia turca, y luego volvió al rostro de Ester.

Pedro— Eres petulante

siseó, pero ya no tenía la misma fuerza de antes.

Ester— Soy eficiente, Sr. Belmont. Y feliz. Son cosas que pueden coexistir

respondió ella, sentándose y abriendo la laptop.

Ester— Ahora, si me disculpa, la conferencia con Europa empieza en cinco minutos y ya preparé las gráficas. A color, por supuesto.

Pedro volvió a su silla, sintiendo el pecho apretado. Intentó concentrarse en la pantalla, pero sus ojos insistían en escaparse hacia los tulipanes amarillos.

El color parecía gritar contra el gris de su vida. Odiaba esa sonrisa de ella. Odiaba la forma en que parecía inquebrantable.

Pero, en el fondo de esa oscuridad que él había cultivado por tanto tiempo, un pensamiento peligroso surgió: por primera vez en años, no estaba pensando en Olivia ni en el accidente.

Estaba pensando en cómo diablos haría para borrar esa sonrisa del rostro de Ester Safra, o en cómo sería si, por un milagro imposible, pudiera unirse a ella.

La tarde en Estambul avanzaba, y en la mansión del Bósforo, las sombras de Pedro Belmont empezaban a luchar contra las flores amarillas de Ester. La guerra apenas estaba comenzando.