Ella Le Pertenece Al Alfa.

Las puertas del ascensor presidencial se cerraron con un sutil zumbido, dejando a Irina a solas con su reflejo tembloroso en los espejos de la cabina. El descenso vertical parecía una metáfora perfecta de cómo se sentía su vida en ese instante: cayendo en picada libre hacia un terreno completamente desconocido y peligroso. Apoyó la espalda contra la pared de metal frío, llevando una mano a sus labios, que aún hormigueaban por la ferocidad del beso de Damian. El aroma a sándalo parecía impregnado en su ropa, en su piel y en el aire que respiraba, recordándole que, por mucho que quisiera negarlo, el Alfa la había afectado hasta la médula.

Cuando llegó a la planta baja, cruzó el vestíbulo a paso rápido, ignorando las miradas de los guardias de seguridad nocturnos. Salió a las calles de Roma, donde la brisa fresca de la noche le devolvió un poco de la lucidez que había perdido en el último piso del rascacielos. Caminó hacia la estación de metro más cercana, repitiéndose a sí misma que esto era solo un trabajo, un escalón necesario para su carrera como diseñadora gráfica, y que no permitiría que un hombre casado —por muy Alfa supremo que fuera— destruyera su futuro profesional.

Al llegar a su pequeño departamento en los suburbios de la ciudad, se despojó de la ropa de oficina y se metió directo a la ducha, buscando que el agua caliente borrara el rastro físico de Damian Galo. Sin embargo, al cerrar los ojos bajo el chorro, la imagen de la pantalla holográfica parpadeando con el nombre de *Vittoria* regresó a su mente con la fuerza de un latigazo. ¿Quién era ella? ¿Cómo era la mujer que compartía la vida y el estatus con el hombre más poderoso de la industria textil? La curiosidad y un inesperado destello de celos, que se esforzó por reprimir, la acompañaron hasta que logró conciliar un sueño inquieto.

A la mañana siguiente, Irina llegó a la Textilera Galo media hora antes de su horario. Vestía un traje de sastre gris oscuro y llevaba el cabello recogido en un moño impecable; una armadura visual para dejar claro que la chica de la noche anterior se había quedado en la oficina presidencial. Se sentó en su cubículo y comenzó a trabajar en los siguientes catálogos con una concentración feroz, decidida a ser invisible y eficiente.

Sin embargo, la calma duró poco. A las diez de la mañana, los murmullos habituales del departamento de diseño se cortaron de golpe. Pero esta vez, el ambiente no se llenó del aroma a tormenta de Damian, sino de una fragancia floral, sofisticada y abrumadoramente dulce que hizo que varios Omegas del piso bajaran la cabeza en señal de respeto de manera automática.

Los tacones de aguja resonaron con elegancia en el suelo de madera. Irina levantó la vista y se topó con una mujer de una belleza fría y aristocrática, vestida con un conjunto de alta costura blanco que gritaba exclusividad. Su porte era el de una Omega de linaje puro, alguien acostumbrada a mandar con una sola mirada. A su lado, el supervisor del departamento caminaba con una postura sumisa, sosteniendo una serie de muestras de tela.

—Quiero que el catálogo de la línea de gala tenga un enfoque mucho más tradicional —declaró la mujer, con una voz melodiosa pero cargada de una condescendencia implacable—. Mi esposo a veces es demasiado vanguardista, pero la clientela de Roma busca estatus, no experimentos modernos.

Irina sintió que el corazón le daba un vuelco violento. No hacía falta que nadie se lo dijera; la forma en que los ejecutivos la seguían y el peso de su apellido en el ambiente lo confirmaban todo. Era Vittoria Galo. La esposa del Alfa.

Para empeorar las cosas, la mirada calculadora de Vittoria recorrió la hilera de cubículos hasta detenerse precisamente en el de Irina. La Omega entrecerró los ojos, olfateando sutilmente el aire mientras daba un paso hacia el escritorio de la pasante, como si un instinto territorial imperceptible la alertara de una presencia extraña en los dominios de su esposo.

—¿Eres nueva? —preguntó Vittoria desde su posición, con una voz melodiosa pero cargada de una condescendencia implacable que congeló el aire del lugar.

—Sí, señora, ella es una de las nuevas pasantes —intervino de inmediato el supervisor a su lado, con la voz ligeramente temblorosa y una postura sumisa.

—¿Cómo te llamas? —preguntó la mujer, clavando sus ojos calculadores directamente en Irina, analizando cada facción de su rostro como si buscara un rastro invisible que le llamara la atención.

—Irina, señora —respondió ella con firmeza, sosteniéndole la mirada con una educación impecable pero sin agachar la cabeza, plantándose con orgullo en su cubículo.

—Bien, quiero los catálogos de los nuevos pasantes sobre mi escritorio —dictaminó la mujer, desviando la vista hacia el supervisor con un gesto de desdén—. Creo que no se contó conmigo para la nueva integración de pasantes ya que estábamos bastante llenos. Los peores bocetos serán eliminados de la empresa.

La frialdad en sus palabras hizo que varios empleados contuvieran el aliento en sus asientos. El supervisor, visiblemente nervioso, intentó mediar con timidez.

—Señora Galo, pero... el señor es quién solicitó la presencia de nuevos pasantes, ya que no damos a basto con tantos pedidos a diario —dijo el hombre, con las manos tembloras mientras sostenía unas muestras de tela.

Vittoria ni siquiera se inmutó ante la mención de su esposo. Al contrario, su expresión se volvió aún más rígida y distante.

—Repito, que quiero los diseños de todos los pasantes —sentenció, cortando cualquier intento de réplica—. Los menos interesantes serán enviados a otra empresa. Gente incompetente no puede trabajar aquí, ya lo hablaré con mi marido —concluyó dándole la espalda de manera tajante, comenzando a caminar hacia el ala ejecutiva seguida por su séquito.