A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
NovelToon tiene autorización de Ophelia Blaire para publicar esa obra, el contenido del mismo representa el punto de vista del autor, y no el de NovelToon.
Capítulo 34: Leche de fresa bajo la lluvia
# Capítulo 34: Leche de fresa bajo la lluvia
Weston manejaba sin quejarse del tráfico. Wren le había estado mirando las manos sobre el volante hasta que otro cólico la hizo encogerse hacia adelante. Él le echó un vistazo rápido.
—¿Te duele?
—Estoy bien.
—No tienes por qué estarlo.
Lo fulminó con la mirada. Él siguió manejando. Ella se recostó en el asiento, cansada de discutir.
—Si estuvieras con Bowen —dijo él—, le habrías dicho que te dolía antes de subirte al auto.
Wren se quedó inmóvil. No había querido oír el nombre de Bowen.
—No lo uses a él para analizarme.
—Entonces deja de volverte más honesta solo cuando no te cuesta nada.
Apretó la mano sobre el vientre.
—Contigo sí me cuesta algo.
La frase le salió demasiado bajito. Weston la miró de reojo.
Esperó a que le preguntara qué quería decir, pero él no dijo nada.
Se alegró de que no le pidiera explicaciones.
—¿Qué tan fuerte? —preguntó él en cambio.
—Ocho.
—¿De cinco?
—De tres.
Soltó el aire una vez por la nariz.
—Dramática.
—Las mujeres que sangran tienen derecho al drama.
—Anotado.
La lluvia arreció. El tráfico se volvió lento cerca de una tienda de conveniencia que brillaba en verde y blanco en la esquina. Weston puso la direccional.
—¿Qué haces?
—Me detengo.
—¿Por qué?
—Porque llevas dos cuadras mirando ese letrero.
Wren no se había dado cuenta. El letrero anunciaba leche, paraguas, billetes de lotería y esa bebida de fresa de un rosa artificial que le encantaba de adolescente y que fingió haber superado cuando Wanda empezó a decir que era cosa de niñas.
—No quiero nada.
—Quieres eso.
—Tú no sabes eso.
—Tu cara lo sabe.
—Mi cara no es confiable.
—No —dijo Weston mientras se metía en una zona de carga y descarga—. Tu boca es la que no lo es.
Se bajó antes de que ella pudiera contestar. Salió a la lluvia sin llevarse el paraguas.
Wren lo vio a través del parabrisas cruzar la calle con una camisa oscura y sin abrigo, la lluvia aplastándole el pelo hacia atrás, apurándose entre los autos.
Deseó haberle dicho que se llevara el abrigo.
Volvió con una bolsa de plástico y los hombros mojados.
Había comprado parches para el dolor, caramelos de jengibre y dos botellas de leche de fresa. Wren revisó la bolsa.
—Te dije que no quería nada.
—Mentiste.
—No tenías que comprar el pasillo entero.
—No lo hice.
—¿Caramelos de jengibre?
—Me los recomendó la cajera.
Le dio una botella de leche de fresa y arrancó el auto.
Ella hizo girar la botella rosa entre las manos. Hacía años que no tomaba una. Desenroscó la tapa y dio un solo trago.
Sabía exactamente como la recordaba.
—Gracias —dijo.
—De nada.
Él no parecía esperar nada más. Eso le dio ganas de volver a darle las gracias.
Así que estiró el brazo por encima de la consola central y le tomó la mano derecha antes de que pudiera regresarla a la palanca de cambios. Tenía la palma fresca por la lluvia. Se la volteó y apoyó la mejilla en ella, suave y dulce a propósito, como hacían las chicas cuando querían que las consintieran y sabían exactamente qué tono abría qué puerta.
—Gracias —repitió, con la voz más chiquita esta vez.
La mano de Weston se quedó quieta. El auto seguía encendido junto a la banqueta. La lluvia golpeaba el techo.
Por una vez, él no tomó el control del momento de inmediato.
Wren mantuvo la mejilla contra su palma y bajó las pestañas.
Sabía cómo se veía aquello. Con Bowen lo habría hecho sin pensar, segura de que él sonreiría y le preguntaría qué más quería.
Weston era más difícil de predecir. Había querido provocarlo, pero tenía la palma fresca contra la mejilla y no quería moverse.
—¿Dónde aprendiste eso? —preguntó él.
—¿Qué?
—Eso.
—Dijiste que los gatos marcan lo que les pertenece. —Frotó la mejilla una vez, apenas, contra su palma—. Me estoy adaptando.
Los dedos de él se flexionaron contra su cara.
—Aprendiste a tirar y aflojar.
—Del mejor.
—¿Eso es lo que es esto?
—Dímelo tú.
—Peligroso.
—Eso también lo aprendí de ti.
Weston sostuvo la mirada una fracción de segundo de más. El agua corría por el parabrisas. El auto olía a tela mojada, a leche de fresa y a él.
Wren debió haberse apartado. No lo hizo. El pulgar de él le rozó la mejilla una vez.
Cerró los ojos un momento.
—Tómatela —dijo él por fin.
—Mandón.
—Cólicos.
—Está bien.
Se enderezó en el asiento y bebió porque le dolía el cuerpo y la leche estaba fría y dulce, y porque él había salido a la lluvia por ella sin echar ningún discurso. Afuera cambió el semáforo. Weston se apartó de la banqueta.
Wren sostuvo la botella con las dos manos y observó su perfil.
La mano de él había vuelto al volante. Se quedó mirándola más tiempo del que pretendía, recordando con cuánta delicadeza le había tocado la mejilla.
