Deshice el Cambio de Bebés y Disfruté la Farsa

Fernanda esparce los papeles sobre la mesa del reservado como quien arma un rompecabezas cuya última pieza es mi hijo.

Elegí un restaurante discreto para este almuerzo, lejos de los ojos de la élite, porque lo que vamos a hablar no puede oírlo ni el personal de mesa. Nanda pidió vino y ni lo tocó. Tiene delante un dossier delgado que costó favores caros de armar, y en la cara lleva esa seriedad que solo le vi en las salas de audiencia.

—Te lo voy a contar en orden, Manu, para que veas el tamaño de la cosa. —Abre la primera hoja—. Doña Ophélia Sabóia descubrió, hace unas semanas, que el material congelado del hijo desapareció de la Clínica Vitalis.

No muevo un músculo. Por dentro, el piso se me escapa.

—El material de Lorenzo —sigue Fernanda, sin saber que cada palabra suya es una aguja en mí—. Parece que Ophélia, años atrás, presionó al hijo para asegurar un heredero y lo obligó a dejar una muestra guardada en la clínica. Cosa de madre controladora que quiere nieto a la fuerza. Solo que ahora, cuando mandó verificar, la muestra ya había sido usada. Y los registros de quién la usó, borrados.

Borrados por mí. En el capítulo más frío de mi vida, cuando descubrí, al comienzo de todo, que el padre biológico de mi Bento tenía nombre: Lorenzo Sabóia, y lo borré todo, con mis propias manos, para que doña Ophélia nunca llegara hasta aquí. Y, sin embargo, aquí está ella, llegando por otro camino.

—Es metódica —dice Fernanda—. Calculó la fecha probable de un parto a partir de la fecha en que se usó la muestra. Y ahí empezó una cacería de hormiga: verificó casi todos los bebés nacidos en esa ventana, en la región, «sin padre declarado» en el registro. Uno por uno. —Nanda me mira—. Ninguno dio el perfil. Ninguno era el nieto que ella busca. Quedó un único candidato que no logró descartar.

Yo ya sé cuál. Pero la dejo decirlo.

—El bebé de Priscila. —Fernanda cierra la hoja—. Su hijo biológico con Rodrigo. El que se registró como hijo de Priscila pero «sin padre declarado», porque Rodrigo nunca lo asumió. Ophélia no consigue localizar a esa criatura ni hacerle la prueba, porque Priscila escondió al bebé en el interior antes de que la detuvieran. Así que Ophélia fue hasta la cárcel. Confrontó a Priscila.

—Y Priscila —digo, viendo ya la película— dijo enseguida que su hijo es el nieto Sabóia.

—Enseguida. —Fernanda casi ríe de asco—. Sin pestañear. Priscila está presa, desesperada, y vio en Ophélia la tabla de salvación. Afirmó que el bebé es el heredero perdido de los Sabóia y exige que la suelten primero para «revelar dónde está la criatura». Es un canje. El bufete que los Sabóia le pagan ya pidió libertad provisional con medidas cautelares, usando la lactancia como argumento. Si el juez acepta, ella le entrega la criatura a Ophélia y se convierte, de un día para otro, en la madre del supuesto nieto del hombre más poderoso de la ciudad. —Nanda respira—. Ese es el plan de Priscila. Y es bueno, Manu. Es peligrosamente bueno. Porque Ophélia quiere tanto a ese nieto que está dispuesta a creerlo.

Me quedo en silencio, armando el tablero en la cabeza. Cada pieza en su lugar.

—Hay más. —Fernanda baja la voz, y ahora duda, porque lo que va a decir la asusta—. Un contacto mío que trabaja cerca de la familia oyó a Ophélia hablar. Dijo que, si el hijo —Lorenzo— descubriera que una mujer cualquiera, indeseada, tuvo un hijo suyo sin el consentimiento de la familia, sería capaz de… de volverse contra la mujer y contra la criatura. Que tiene un genio terrible. Que nadie sabe de lo que ese hombre es capaz cuando se trata de sangre y de herencia. —Nanda me mira, afligida—. Manu, no sé por qué esto me preocupa tanto, pero me preocupa. Si algún día esa historia del bebé llega a rozar a una mujer de verdad, esa mujer está en peligro por los dos lados: por Ophélia y por el propio Lorenzo.

Sostengo la copa sin beber, y debajo de la mesa mi mano está firme, porque mi mano siempre está firme cuando el resto de mí querría temblar.

La mujer en peligro soy yo. La criatura es mi Bento. Y Fernanda me advierte del abismo sin saber que ella y yo ya estamos sentadas al borde de él.

Pienso en Lorenzo. En el hombre que me corrió la silla ayer en el Terrazza. En el hombre de espaldas que tal vez me salvó la vida. En el hombre que preguntó el nombre de mi hijo en el asiento trasero de un coche. No creo que se volviera contra su propio hijo, no lo creo. Las palabras de Ophélia vienen de una madre manipuladora que quiere mantener al hijo con la correa puesta. Veneno con objetivo. Solo que el veneno con objetivo, cuando se trata de mi niño, lo trato como si fuera verdad. Porque con Bento no arriesgo.

Doña Ophélia

Está sentada en el jardín de invierno de la mansión Sabóia, el té enfriándose a su lado, el dossier de la clínica abierto en el regazo, y hay en su compostura la paciencia de quien caza desde hace demasiado tiempo como para tener prisa ahora.

Ophélia Sabóia quiere un nieto del modo en que otras mujeres quieren respirar. Su corazón —literalmente frágil, el cardiólogo no para de advertírselo— late ahora por una única cosa: encontrar la sangre del hijo antes de morir. Y está cerca. Siente que está cerca. La zorra de la cárcel jura que el bebé es el nieto, y por más que Ophélia desprecie a la criatura, necesita creerlo, porque la alternativa es que el nieto esté en ninguna parte, perdido en el mundo, y esa alternativa no la soporta.

Va a hacer la prueba. En cuanto Priscila salga y entregue a la criatura, Ophélia hará el examen. Si da positivo, cría ella misma al nieto, lejos de esa madre inservible. Si da negativo —y una parte fría de ella sospecha que va a dar negativo, porque Priscila tiene cara de mentir hasta dormida—, reinicia la caza. Cueste lo que cueste.

Una dama entra y anuncia una visita de negocios: los movimientos de aquella empresaria de los Vasconcelos, la que resolvió la crisis del resort de Trancoso donde los Sabóia tienen intereses, y que —la dama comenta de pasada— es la misma joven que, meses atrás, cedió la UCI móvil del Santa Helena en una noche de emergencia. La joven que salvó a una señora que tuvo un infarto en el vestíbulo.

Ophélia levanta los ojos del dossier.

—¿Qué señora fue salvada por ella? —pregunta, aunque ya lo sospecha.

—Usted, doña Ophélia. —La dama baja la cabeza—. Fue usted. Aquella noche de su mal súbito. La ambulancia que llegó tan rápido era de ella. Ella mandó cederla.

Ophélia se queda quieta un largo momento. Una mujer joven, competente, que salva vidas sin cobrar, que resuelve crisis, que tiene buena sangre y buenos modales: el tipo exacto de mujer que ella siempre soñó ver al lado del hijo, en lugar de zorras de cárcel. Una sonrisa pensativa sube al rostro envejecido y aún hermoso de la matriarca.

—Qué joven bondadosa —murmura—. Concierta un encuentro. Quiero conocer en persona a la joven que me devolvió la vida. —Cierra el dossier del nieto sobre el regazo, sin hacer la más remota conexión entre las dos cosas—. Una mujer así es rara. Merece un té conmigo.

Y no tiene idea —ni por sombra, ni por instinto— de que la joven bondadosa que quiere conocer y la madre del nieto que caza son la misma persona.

Recibo el recado al caer la tarde, de manos de don Osvaldo, y me quedo un rato quieta con el celular en la mano, en la ventana del cuarto de Bento, mirando a mi hijo dormir.

Doña Ophélia Sabóia concertó conocerme. La abuela de mi hijo, que caza a ese mismo hijo a ciegas por la ciudad, quiere estrecharme la mano y llamarme joven bondadosa. Es la ironía más afilada que la vida me ha servido jamás, y mi vida sirve ironías afiladas en el desayuno.

Pero no me doy el lujo del susto. Pienso. Cuento las jugadas, como mi padre me enseñó a contar las curvas antes de entrar en ellas.

Primero: proteger a Bento y ganar tiempo. Ningún registro de mi hijo puede rozar el apellido Sabóia. Eso ya está hecho, pero lo refuerzo: le mando a don Osvaldo blindarlo todo de nuevo.

Segundo: Priscila. Mientras sea la única «candidata», tiene valor, y el valor es lo que la mantiene en el juego. Así que necesito lo contrario de lo que Priscila quiere: necesito que Ophélia le haga la prueba al bebé de Priscila primero, y descubra, con informe en mano, que esa criatura no es el nieto. Ahí Priscila deja de tener carta, el canje de la excarcelación se derrumba, y una de mis enemigas cae sin que yo tenga que tocarla.

Tercero —y este es el más difícil de admitir para mí misma—: necesito acercarme a Lorenzo. No solo por la sospecha del rescate. Por estrategia de supervivencia. Si las palabras de Ophélia tienen un grano de verdad, la única forma de blindar a mi hijo el día en que estalle la bomba es estar ya lo bastante cerca de su padre como para que él elija al niño antes que al orgullo de la familia. Es frío pensar así en un hombre que me hace sentir lo que no quiero sentir. Pero aprendí temprano que el sentimiento, en mi vida, es un lujo que viene después de la seguridad de mi hijo. Nunca antes.

Y, en lo operativo, muevo mis piezas. Contrato a Fernanda como gerente general del resort de Trancoso —currículum forjado de ejecutiva de élite, que Nanda va a lucir bien, porque nadie desconfía de una mujer hermosa y articulada con papeles buenos—. Kaique va con ella, como asistente. Mis dos aliados más leales, plantados en un proyecto de miles de millones, con mis ojos y mis oídos donde los necesito. Y, de paso, lejos de la mira de quien quiera golpearme a través de ellos.

Por último, lo que hago sola, sin público, al final de esa semana: voy discretamente al interior. Al pueblito donde nació Priscila, a la casa sencilla de don Genário y doña Marlene, los padres que ella niega. Voy a ver al bebé. Su hijo biológico, el niño cambiado, ese que Priscila dejó al cuidado de los abuelos antes de que la detuvieran.

No entro. Veo de lejos, desde el coche, lo suficiente. Y lo que veo me subleva de un modo en que ni la traición me sublevó: la carita de la criatura tiene marcas. Hematomas que nadie me explica y que no necesito que me expliquen. La propia madre maltrató a su propia sangre, creyendo que castigaba a la hija de la rival. La ironía más cruel de todas, y la que más me hace apretar el volante hasta que los nudillos se me ponen blancos.

No puedo llevarme a esa criatura. No es mía, no es mi derecho, y el mundo no me daría la razón. Pero hago las dos cosas que están a mi alcance. Dejo dinero con los abuelos, gente pobre y honesta que ama al niño con la torpeza de los pobres, lo suficiente para que la criatura tenga comida, remedios, lo que la madre le negó. Y dejo, plantada con el cuidado de quien esconde un cebo a la vista, la ubicación exacta del bebé, donde los hombres de Ophélia puedan encontrarlo, rápido, cuando la cacería los traiga hasta aquí. Porque cuanto antes Ophélia le haga la prueba a esta criatura y descubra que no es el nieto, antes cae Priscila.

Uso la propia cacería de Ophélia como arma contra Priscila. La abuela que busca un nieto va a ejecutar, sin saberlo, a mi enemiga por mí.

Vuelvo a São Paulo por la carretera oscura, y mi niño me espera en una cuna en los Jardins, mío, seguro, con el nombre que elegí para esconderlo del abuelo que tiene y de la abuela que lo caza.

Y, en algún lugar de esa misma ciudad, doña Ophélia Sabóia duerme soñando con el nieto perdido y con la joven bondadosa que va a conocer en el té, sin imaginar, ni en lo más hondo de sus sueños, que le tiende la mano a la misma mujer a la que busca arrancarle la criatura.

Su red se cierra. Solo que ella todavía no sabe sobre quién.