Sara murió luchando contra el hombre más temido del mundo: Augustus Reinold, el tirano que destruyó naciones y esclavizó a la humanidad.
En sus últimos segundos, hizo un deseo desesperado: si pudiera regresar al pasado, daría la mitad de su vida para detenerlo.
Su deseo fue escuchado.
Sara despierta quince años atrás, cuando tiene diecisiete años y Augustus aún no es el monstruo que ella conoce. Pero el sistema le revela una regla imposible: no puede matarlo.
Si quiere salvar el mundo, deberá cambiar su destino antes de que sea demasiado tarde.
¿El método?
Enamorar al futuro villano.
Sara se niega a enamorarse del hombre que la asesinó.
Pero cuanto más conoce al joven que algún día será Augustus, descubre que detrás del monstruo existió un muchacho que todavía podía ser salvado.
Y solo tiene dos años para lograrlo.
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La cena de los lobos
Sábado, 7:50 PM.
La Mansión Bradenford no era un hogar. Era una fortaleza con lámparas de cristal y cuadros que costaban más que un hospital entero.
Julian la esperaba en el vestíbulo. Esmoquin negro. Pelo peinado hacia atrás. Intentando verse mayor de lo que era.
Cuando la vio bajar del auto, se quedó quieto. Sus ojos barrieron el vestido aguamarina. El corte. La espalda. La ausencia total del rosa que él le había enviado.
—No usaste el vestido que te envié —dijo. Cruzó los brazos.
Sara dio un paso hacia él. Le acomodó la solapa del esmoquin con los dedos. Luego lo miró desde abajo, con una sonrisa pequeña.
—Me puse este aguamarina para combinar con tus ojos. ¿No te gusta?
Julian abrió la boca. La cerró. Se le subió un color leve al cuello.
—Sí. Está... bien. —Se aclaró la garganta—. Vamos. Mi padre nos espera.
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El comedor era enorme. Una mesa para treinta. Veintidós sillas ocupadas. Tíos. Primos. Abuelos lejanos. Gente con trajes caros y sonrisas que no llegaban a los ojos.
En la cabecera, Adrián Bradenford. Mismos ojos esmeralda. Mismo vacío.
—Papá —dijo Julian. Se enderezó.
—Llegas tarde. Siéntate.
Sara se sentó a la derecha de Julian. Y antes de que les sirvieran el agua, ya habían empezado. Los comentarios. Las miradas. Los cuchillos envueltos en seda.
Pero Sara estaba entrenada para campos de batalla. Esto era solo una mesa.
Lo que no esperaba era el vino.
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Un primo lejano, Albus, hijo de un primo de Adrián, se levantó con su copa. Caminó hacia Sara con una sonrisa amplia. Demasiado amplia.
—Qué lindo vestido, querida. ¿Me permites...?
Y le echó la copa encima.
El vino tinto salpicó la seda aguamarina. Una mancha oscura se extendió por la falda como una herida.
Albus retrocedió, llevándose las manos al pecho con fingido horror.
—¡Ay! ¡Lo siento! ¡No me fijé! ¡Qué torpe soy!
Risas. Suaves. Cómplices. Veintidós bocas curvándose detrás de sus copas.
Julian se tensó. Abrió la boca. Sara vio el destello en sus ojos. Iba a decir algo. Iba a atacar.
Pero Sara se puso de pie primero.
Cogió una servilleta. Se empezó a secar la falda con movimientos tranquilos. Miró a Albus. Y sonrió. Una sonrisa amplia. Inocente. De chica de diecisiete años que no mata una mosca.
—No hay ningún problema, fue sin querer —dijo, con una vocecita dulce—. Más bien, este vestido es un regalo de mi querido Julian. Y no quiero ser mala, pero cuesta cinco millones de dólares.
Silencio.
Sara siguió secándose. Inocente. Tranquila.
—Dime, ¿lo vas a pagar tú? ¿O tengo que decirle a tu padre que lo pague?
Nadie respiró.
Albus abrió la boca. La cerró. Miró a su alrededor buscando ayuda. Todos miraban sus platos.
Desde la cabecera, Adrián se levantó.
Todos se callaron.
Adrián caminó lentamente alrededor de la mesa. Se detuvo junto a Sara. La miró. Y sonrió.
—Es cierto, Verónica —dijo, dirigiéndose a la prima que había estado riendo más fuerte—. Ese regalo lo envió mi hijo especialmente para su novia.
*Novia.* No dijo "muchacha". No dijo "chica". Dijo *novia*.
Se giró hacia Albus.
—Y disculpa, jovencita —le dijo a Sara, con una cortesía helada—. No son cinco millones. Costó ocho. Olvidaste el millón del envío desde París y los dos millones de aduanas. Así que el precio real son ocho millones.
Adrián miró a Albus.
—¿Te paso la factura? ¿O tu padre piensa pagarlo en cómodas cuotas?
Albus tragó saliva. Asintió.
—Tendrás el dinero depositado. No te preocupes. —Se giró—. Verónica, ven aquí.
Verónica estaba roja. Había planeado humillar a Sara y había terminado perdiendo. Ocho millones de dólares. Su padre vendería el auto. Vendería joyas. Estaba jodida.
Sara volvió a sentarse. Se alisó la falda manchada como si nada hubiera pasado.
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Julian la miró. La miró mucho rato. Con una expresión que Sara no supo leer.
—¿Por qué me miras así? —dijo Sara, fingiendo inocencia.
Julian ladeó la cabeza.
—Porque esta vez te noto más hermosa que otros días.
Sara sintió que el calor le subía a las mejillas. Bajó la mirada. Se concentró en su copa.
Julian la contempló en silencio. Luego, casi para sí mismo:
—Definitivamente, Sara... eres más interesante de lo que creí.
Adrián apareció detrás de ellos. Se inclinó. Apoyó una mano en el hombro de Julian.
—Interesante, Julian. Tu noviecita no parece ser una tonta. —Le apretó el hombro—. Visítame en la empresa mañana, hijo. Tenemos asuntos de qué conversar.
Se alejó. Julian miró su copa. Sara miró la suya.
*Asuntos*, pensó Sara. *Eso nunca es bueno.*
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Pero la cena no había terminado.
Un primo mayor, de unos treinta, se levantó de su silla. Se dirigió a Adrián, pero con la voz lo suficientemente alta para que todos escucharan.
—Padre, con todo respeto... ¿no cree que Julian es demasiado joven para hacerse cargo de las sucursales del sur? Acaba de cumplir dieciocho. Es un niño. Quizás deberíamos nombrar a alguien más... capaz.
La palabra "capaz" flotó en el aire como una bofetada.
Sara vio a Julian apretar los dientes. Vio cómo sus dedos se blanqueaban alrededor de la copa. Vio cómo tragaba saliva.
Y luego Julian levantó su copa. Sonrió. Una sonrisa de muchacho orgulloso que se sabe invencible.
—Tienes razón, primo. Soy joven.
Un murmullo de sorpresa. Adrián levantó una ceja.
—Cuando termine la preparatoria —continuó Julian, con una calma que le costaba mantener—, asistiré a la Universidad de Stanford. O a Harvard. O a Oxford. Aún no decido cuál. Sus niveles académicos son bastante altos y no quisiera distraerme.
Hizo una pausa. Miró a su padre.
—Porque, como mi padre dijo una vez, soy el primer Bradenford que asiste a una universidad de prestigio por mérito propio. No por apellido. No por dinero. Por mérito.
El comedor se quedó en silencio absoluto.
—Así que también quiero ser el primer Bradenford que consiga un diploma de honor en su graduación. Y después, *entonces*, me haré cargo de las sucursales. Con un título que nadie en esta mesa puede igualar.
Silencio.
Porque era cierto. Julian había sido invitado a todas esas universidades. Con beca completa. Por sus notas. Por sus logros. Sin el apellido. Sin el dinero.
El primo mayor se sentó. No dijo nada más.
Julian bebió un sorbo de vino. Y Sara vio, debajo de la mesa, que le temblaba un poco la mano.
*Le tiembla*, pensó Sara. *Está orgulloso. Y asustado. Y tiene dieciocho años y está fingiendo que no le importa lo que piensen de él. Pero le importa. Le importa muchísimo.*
Sara deslizó su mano bajo la mesa. Le tomó los dedos. Se los apretó.
Julian la miró. Respiró. Le devolvió el apretón.
> *Cariño del hijo del destino: 40%.*
Adrián, desde la cabecera, observó la escena. Las manos entrelazadas bajo la mesa. La sonrisa de su hijo. La chica de vestido aguamarina manchado de vino.
Y Adrián Bradenford, por primera vez en toda la cena, no sonrió con frialdad.
Sonrió con *interés*.
