CAPÍTULOS DE LIBERTAD (LA AUTORA DETRÁS DEL VELO)

​El silencio que siguió a la respuesta de Marcela fue tan espeso que parecía cortarse con un cuchillo. En el escenario, Patricio Iglesias permanecía inmóvil, con el micrófono en la mano y los nudillos apretados con tanta fuerza que su piel había adquirido un tono cetrino. Él había calculado cada segundo de ese encuentro: había ensayado la humillación, había visualizado las lágrimas silenciosas de su esposa, las súplicas patéticas y el ruego de que no la abandonara por una vida de supuesta miseria. Tenía reservado el papel del salvador benevolente que, magnánimo, le concedía una pensión justa a cambio de su silencio. Pero la realidad le acababa de propinar un golpe seco y directo al mentón.

​Ella no había parpadeado. No había bajado la mirada. Le había devuelto la sonrisa con una frialdad tal que los invitados comenzaron a murmurar entre ellos, incomodados por el giro inesperado de los acontecimientos.

​Antes de que Patricio pudiera articular palabra o recuperar el control de la situación, el asiento de la mesa principal retrocedió con violencia contra el suelo de parqué. Andrés, el hijo mayor, se puso de pie de un salto. Sus ojos avellana despedían chispas de pura furia y su mandíbula estaba tensa como una cuerda de acero.

​—¡Eres un cínico de primera, Patricio! —bramó el joven, sin importarle que las cámaras de los reporteros apuntaran directamente hacia él—. Treinta años fingiendo ser un padre ejemplar y un esposo abnegado, ¿y ahora tienes el valor de pararte aquí a insultar a la única persona que ha sostenido esta familia con dignidad? ¡Es una vergüenza absoluta ser tu hijo! ¡Una maldita vergüenza!

​—¡Andrés, cállate! —ordenó Patricio recuperando la voz, furioso por perder el control frente a la prensa—. No tienes idea de lo que hablas, ¡siéntate ahora mismo!

​—¡No me da la gana de sentarme! —replicó Bruno, el hijo mediano, uniéndose a su hermano con la misma mirada de desprecio—. Todos aquí creímos en tus mentiras, pero hoy se cayó la careta. Eres un cobarde.

​El murmullo de los invitados se transformó en un escándalo generalizado. Los fotógrafos no daban crédito a la mina de oro que tenían frente a sus lentes: la familia perfecta de la alta sociedad desmoronándose en vivo y en directo en la primera plana del periódico del día siguiente. Las esposas de los socios miraban a sus maridos con horror, y Regina, desde su mesa, aplaudió con ironía fingida, un gesto sutil pero devastador.

​En medio del caos, Marcela levantó una mano con exquisita delicadeza. No hizo falta que gritara; su sola presencia imponía un respeto ancestral. Giró el rostro hacia sus tres hijos, y su expresión se suavizó por un segundo, adquiriendo esa ternura maternal que siempre los había blindado.

​—Ya, hijos míos. No se desgasten insultando a su padre —dijo ella con voz clara y calmada, resonando por todo el salón—. A pesar de todo lo que ha hecho, y del circo patético que acaba de montar... sigue siendo su padre, y ante los ojos de la vida, merece el respeto que ustedes, con su educación, sí saben dar. No se manchen las manos con su miseria.

​Luego, Marcela giró el cuerpo hacia los invitados, regalando una última mirada de reojo a su todavía esposo, quien la miraba con una mezcla de pánico y furia sorda.

​—Bueno, familia y distinguidos amigos —concluyó ella, acomodándose el bolso en el hombro con absoluta altivez—. Creo que el espectáculo que montó mi marido... o mejor dicho, mi exmarido... ha terminado por todo lo alto. Me retiro. Buenas tardes a todos.

​Sin esperar una sola respuesta, dio media vuelta y comenzó a caminar hacia la salida principal con pasos firmes, rítmicos y soberanos. Bruno y Daniela se levantaron de inmediato para flanquearla, mientras Andrés cerraba la marcha como un escolta protector. A pocos pasos de ellos, Regina y Paulina, acompañadas por sus esposos —los socios principales de Patricio—, se pusieron de pie de un gracejo impecable y abandonaron el salón en masa, dejando al magnate completamente solo en el estrado frente a una jauría de periodistas hambrientos de declaraciones.

​A las afueras del restaurante, el aire fresco de la noche golpeó el rostro de Marcela, disipando la tensión acumulada. Sus amigas la rodearon con un abrazo cálido, protector y cómplice.

​—Estuviste magnifica, amiga —susurró Paulina con una sonrisa de aprobación—. Los papeles del divorcio exprés redactados por mis abogados ya tienen fecha de ingreso. No va a retener ni un centímetro de lo que te pertenece, y menos sabiendo lo que esconde en su doble vida.

​—Gracias, chicas —respondió Marcela, respirando hondo—. Pero necesito irme a casa. Necesito procesar todo esto a mi manera.

​Minutos después, al cruzar las puertas de la mansión Iglesias por última vez como la señora de la casa, Marcela se detuvo en el recibidor principal. El eco de sus tacones resonaba en el mármol. Llamó de inmediato a la jefa de personal del servicio doméstico, quien acudió corriendo con el rostro pálido por la tensión de la noche.

​—Escúchame bien —le indicó Marcela con voz helada y sin titubeos—. Ve al ala oeste, al dormitorio principal y al vestidor del señor. Recoge absolutamente todas sus cosas, cada traje, cada reloj, cada zapato y cada documento que le pertenezca. Mételos en maletas. Y cuando termines, pregúntale a su asistente personal a dónde quiere que se los envíe... porque si pasado mañana veo un solo rastro de su ropa en esta casa, voy a prenderle fuego a todo en medio del jardín. ¿Quedó claro?

​—¡S-sí, señora! —respondió la empleada, asustada ante la fulminante autoridad en la mirada de su patrona.

​Sus hijos y sus amigas intentaron seguirla hacia las escaleras para ofrecerle más apoyo, pero Marcela se detuvo en el primer peldaño, levantó una mano con suavidad y les sonrió con gratitud.

​—Por favor... déjenme a sola un momento —pidió con voz quebrada pero firme—. Voy a estar bien. Lo prometo. Pero necesito asimilar todo esto a solas en mi refugio.

​Subió los escalones uno a uno, sintiendo que cada pisada la liberaba de una pesada cadena de veinticinco años. Al llegar al estudio, cerró la puerta con doble pestillo, se quitó los zapatos y caminó hacia el ventanal que daba a la noche oscura.

​No había pasado ni media hora de su encierro cuando el teléfono móvil, dejado sobre el escritorio junto a las carpetas de su novela, comenzó a vibrar con una melodía suave y distinguida.

​Marcela miró la pantalla. Un número privado, pero el identificador interno que solo ella tenía configurado reveló lo inevitable. Era una videollamada.

​Con el pulgar tembloroso, deslizó la pantalla para aceptar la llamada. De inmediato, el rostro de Santiago Pineda, el presidente de la nación, apareció en alta definición. Estaba en su despacho oficial, con la corbata ligeramente aflojada, una taza de café humeante a un lado y esa sonrisa cálida, traviesa y de boy scout maduro que no había cambiado ni un ápice desde los dieciocho años.

​—Vaya, vaya... —dijo Santiago, con un tono de voz aterciopelado que atravesó la pantalla y logró arrancar la primera risa genuina de Marcela en años—. Debo confesar que te ves infinitamente más bonita divorciada que hace veinticinco años, Marcela.

​Marcela se llevó una mano al rostro, sintiendo cómo las comisuras de sus labios se estiraban en una sonrisa inevitable, mientras sus ojos avellana brillaban con una chispa de travesura que creía sepultada para siempre.

​—¿Quién lo dice? ¿El soltero y viudo más codiciado de todo el país? —replicó ella con una chispa de picardía, secándose una solitaria lágrima de alivio que se le había escapado.

​—Claro que soy codiciado... ¡si soy el mismísimo presidente de la nación! —respondió Santiago soltando una carcajada franca y sonora que llenó por completo el silencio del estudio, mientras ella reía con él, sabiendo que, por fin, el futuro le pertenecía por completo.