La Elegida Del Capo

Nino

Hay veintisiete páginas.

Veintisiete.

No sé qué clase de enfermo necesita veintisiete páginas para explicar que voy a casarme durante seis meses con una mujer con la que no tengo que comportarme como un marido, pero aparentemente los abogados cobran por palabra.

Estoy sentado en el despacho de Fabiano con el contrato sobre las piernas, un café que ya se enfrió sobre la mesa y tres versiones distintas del mismo documento abiertas frente a mí.

La primera.

La corregida por el abogado de Arianna.

Y la definitiva que supuestamente firmaremos mañana.

Fabiano está detrás del escritorio revisando algo en su ordenador.

—¿Tengo que leer absolutamente todo?

—Sí.

—¿Incluso la parte que explica que no puedo apropiarme de sus cuentas bancarias?

—Especialmente esa.

—Qué poca fe tienes en mí —digo con una sonrisa tirando de mis labios.

—Ninguna.

Asiento.

—Una amistad muy sana, si me preguntas.

Paso otra página.

La mayor parte de las modificaciones me parecen razonables. Algunas incluso mejores.

La cuenta bancaria será exclusivamente de Arianna.

Bien.

La cantidad mensual sigue siendo la misma.

Bien.

La tarjeta de crédito continúa sin un límite contractual y todos los gastos serán de mi cargo.

También bien.

Aunque hay una nueva frase especificando que no podré solicitar comprobantes ni exigir explicaciones sobre sus consumos.

Levanto una ceja.

—¿Esto lo agregó su abogada?

Fabiano no levanta la vista.

—Sí.

—Me gusta.

Ahora sí me mira.

—¿Te gusta que pueda arruinarte?

—Quiero verla intentarlo.

—Nino.

—Fabiano, si una chica de diecinueve años consigue destruir la fortuna Farina con una tarjeta de crédito, mi padre merece perderla.

Vuelve a mirar el ordenador.

—Eres idiota.

—Eso también aparece en algún anexo, imagino.

Continúo.

La compensación al término del matrimonio aumentó.

Mucho.

Me detengo.

—Esto también cambió.

—Sí.

Leo la cifra. Después otra vez.

—Bien.

—¿No vas a discutirlo?

—¿Por qué?

—Es una cantidad importante.

—Precisamente.

Si cuando termine todo esto Arianna quiere coger un avión y no volver a vernos nunca más, debería poder hacerlo.

Sin pedírselo a su padre.

Sin pedírselo a Fabiano.

Sin pedírmelo a mí.

—Aprobado.

Paso de página.

Las cláusulas relativas a Falcone ocupan casi tres hojas.

Ahí sí sonrío.

Su padre no recibe dinero.

No recibe puestos.

No recibe participación.

No puede utilizar el matrimonio para negociar con terceros.

No puede adjudicarse representación de Arianna.

No puede pedir favores políticos en su nombre.

No podrá acercarse a ninguna residencia donde ella se encuentre si Arianna no lo autoriza expresamente.

Excelente.

—Esta parte debería estar en letras más grandes.

Fabiano resopla.

—Sigue leyendo.

Lo hago.

Libertad para estudiar.

Trabajar.

Viajar.

Mantener apellido.

Cambiarlo.

Usar ambos.

No usar ninguno.

Elegir domicilio.

Elegir médicos.

Elegir acompañantes.

Elegir absolutamente todo.

Me gusta.

Eso era la idea.

Que la única cosa que Arianna no eligiera durante estos seis meses fuera el hecho de que yo seguiré teniendo que ver la cara de su padre si intenta acercarse otra vez.

Aunque incluso eso podría solucionarse.

Permanentemente.

Paso otra página.

CLÁUSULA DÉCIMO CUARTA.

Me detengo.

Leo.

Frunzo el ceño.

Vuelvo atrás.

Quizás estoy leyendo la versión equivocada.

No.

Tomo el borrador original.

Ahí está.

Exactamente como lo pedí.

Ninguna de las partes adquirirá obligación alguna de naturaleza afectiva, física o sexual derivada del vínculo matrimonial, quedando excluida toda intimidad durante la vigencia del acuerdo.

Miro la versión corregida.

No dice eso.

Ahora dice que ninguna de las partes adquiere derecho alguno sobre la otra y que cualquier contacto íntimo requerirá consentimiento libre de ambos, revocable en cualquier momento.

Vuelvo a leer.

—Fabiano.

—¿Qué?

—¿Quién tocó la cláusula catorce?

Sigue escribiendo.

—Su abogada hizo varias modificaciones.

—¿Quién tocó esta?

Algo en mi voz consigue que levante la mirada.

—¿Qué pasa?

Levanto el contrato.

—Esto.

Fabiano toma sus gafas.

No las necesita.

Simplemente le gusta utilizarlas cuando quiere parecer todavía más insoportable.

Lee.

—¿Y?

—¿Y? —Me pongo de pie—. La cláusula decía que no había intimidad.

—Ahora dice que no hay ninguna obligación.

—No es lo mismo.

—No.

—¿Quién decidió cambiarlo?

Fabiano me observa.

—Nino.

—Pregunté quién.

—Su abogada lo redactó.

—¿Por qué?

—Supongo que porque lo consideró jurídicamente más adecuado.

—No me importa lo que consideró.

La rabia llega rápido.

Siempre lo hace.

La diferencia es que hace años aprendí a decidir cuándo dejarla salir.

Ahora no.

Ahora la dejo.

No contra Fabiano.

Contra quien haya pensado que podía borrar una protección que yo exigí expresamente.

—¡Le dije al abogado que esa cláusula no se tocaba!

—Baja la voz.

—No.

Fabiano se reclina.

—Arianna está al otro lado del pasillo.

Eso consigue que cierre la boca.

Respiro una vez. Luego otra cuando no funciona.

No quiero que me escuche gritar. No después de lo que vi cuando llegó su padre.

Dejo el contrato sobre el escritorio.

—Alguien va a explicarme esto.

Fabiano mira la página.

—Nino, sigue siendo una cláusula de consentimiento.

—No es el punto.

—Entonces dime cuál es el punto.

—Que alguien decidió cambiar algo que estaba ahí para que ella supiera que no iba a tener que acostarse conmigo.

—Eso sigue ahí.

—No. —Señalo el documento—. Ahora dice que puede ocurrir.

Fabiano arquea una ceja.

—Si ambos quieren.

—Ella acaba de salir de un matrimonio con Lucio.

—Lo sé.

—Entonces ¿qué abogado decidió que era buena idea dejar una puerta abierta que ella no pidió?

Por fin se queda callado. Luego me mira de una manera extraña.

Eso me molesta más.

—¿Qué?

—Nada.

—Esa cara es algo.

—Deberías hablar con Arianna.

Entrecierro los ojos.

—¿Por qué?

—Porque el contrato es suyo también.

—Precisamente por eso quiero saber quién cambió algo sin consultarla.

Fabiano se levanta.

—Ve a preguntarle.

Lo miro. Después miro la puerta.

Hay algo que no me está diciendo.

No me gusta.

—¿Está aquí?

—Biblioteca.

Recojo el contrato.

—Voy a hablar con ella.

—Nino. —Me giro—. Sin asustarla.

La rabia vuelve a golpearme en el pecho.

—No estoy enojado con ella.

—Lo sé.

—Estoy enojado porque alguien pensó que podía…

—Ve —ordena.

Y debo admitir que lo odio un poco.