Tras el divorcio, el millonario me eligió a mí

Capítulo 13: El destino me obligó a amarlo

En las semanas siguientes, Maximiliano Alarcón se le fue metiendo en la vida sin ruido.

No la buscaba de más. Nunca. Pero estaba. Un chofer que aparecía cuando llovía y Teo salía de la guardería. Un pedido de la cafetería de Nébula que le llegaba a su escritorio con su café exacto, sin azúcar, sin que ella lo hubiera dicho nunca a nadie. Un par de veces coincidieron en juntas entre empresas y él, del otro lado de la mesa, hablaba de cifras con esa voz fría de siempre y, sin embargo, cada tanto los ojos se le iban hacia ella, un segundo, como en la foto vieja de la Juárez.

Estela empezó a esperar esos segundos sin querer admitirlo.

La noche del cóctel de la industria no quería ir. Era uno de esos eventos donde se juntaba medio mundo: Nébula, Grupo Astra, plataformas, prensa, todos con copa en mano fingiéndose amigos. Pero Mónica la mandó a representar al equipo, y a las nueve Estela estaba en un salón de mármol y candiles, con un vestido azul marino y las estrellitas de plata al cuello, saludando a gente que hacía un año la habría ignorado.

Lo vio de lejos apenas entró. Adrián.

Estaba impecable, con esa elegancia de actor que sabía dónde caía la luz. Reía con unos productores. Y unos metros más allá, sola junto a una columna, con una copa que no bebía, estaba una mujer que Estela conocía de fotos y de pesadillas: Diana Solís. La luz de luna. No se acercaban el uno al otro —cuidaban las apariencias—, pero se buscaban con los ojos de un extremo a otro del salón, y eso Estela lo entendió a la primera. Lo había vivido siete años.

Lo raro no fue verlos. Lo raro vino después.

Un mesero la empujó apenas al pasar y Estela, para no tirar la copa, dio dos pasos de lado y quedó de frente a Adrián, cerca, demasiado cerca, a la distancia exacta de un abrazo. Él la miró, sorprendido.

—Estela.

Y entonces pasó.

Fue como si algo le hubiera apretado el pecho desde adentro. Sin aviso, sin razón, una oleada de calor le subió por el cuerpo, la vista se le nubló en los bordes, y de golpe volvió a sentir —contra toda su voluntad, contra todo lo que sabía de ese hombre— lo que había sentido a los veinte años frente a él. El vuelco en el estómago. Las ganas absurdas de acercarse. La certeza estúpida y luminosa de que ese era el hombre de su vida.

Su cuerpo se inclinó un centímetro hacia él sin que ella lo mandara. Los ojos se le fueron a la boca de Adrián, a la línea de su mandíbula, con un hambre vieja que creía enterrada. Se le aflojaron las rodillas. Por un instante espantoso todo lo de los últimos meses —las pruebas, la perla, la mano de la suegra sobre Teo— se le borró de la cabeza, como si nunca hubiera pasado, como si volviera a tener veinte años y este hombre fuera otra vez lo único que importaba en el mundo.

Estela se horrorizó. Lo sabía todo de Adrián: los mensajes, la perla, la mano de la suegra sobre su hijo, siete años de silencio. Lo despreciaba con cada hueso. Y sin embargo su propio corazón, su propia piel, se le habían rebelado y latían por él como si nada de eso hubiera pasado, como si una mano invisible se los estuviera obligando desde muy adentro. No era deseo. Era peor. Era como recordar de repente que uno tenía puesta una cadena vieja que creía haberse quitado.

—¿Estás bien? —Adrián frunció el ceño, y dio un paso más hacia ella—. Te pusiste pálida.

La cercanía de él empeoró todo. La oleada creció. A Estela se le heló el sudor en la espalda, aterrada, no de él, sino de sí misma, de este cuerpo suyo que no le obedecía.

—Estela.

Otra voz. Grave. Baja. Detrás de ella.

Y una mano tibia se posó, apenas, en la parte alta de su espalda —sin apretar, sin reclamar nada, solo ahí, firme— mientras Maximiliano Alarcón daba un paso al frente y quedaba a su lado, entre ella y Adrián, con una copa en la otra mano y una calma de hielo.

—Licenciada Ríos —dijo, tratándola de usted delante de todos, protegiéndole hasta eso—. La estaba buscando. Mónica quiere unas cifras antes de que se vaya. ¿Me acompaña?

Y en el instante exacto en que su voz le cayó encima, en que su mano le tocó la espalda, la oleada se retiró.

De golpe. Como una ola que llega hasta los tobillos y se va, dejando la arena firme. El calor bajó. La vista se le aclaró. El pecho se le destrabó. El vuelco por Adrián se apagó igual que se había encendido, sin explicación, y en su lugar quedó otra cosa completamente distinta: una quietud honda, un descanso, la sensación exacta de haber vuelto a pisar tierra después de un temblor.

Estela respiró. Se enderezó. Se apartó de Adrián y se dejó llevar por Maximiliano hacia el otro extremo del salón, con esa mano tibia guiándola apenas por la espalda, y con cada paso que la alejaba de su exmarido y la acercaba al hombre callado, más se serenaba, hasta que el corazón le volvió a latir como suyo.

Adrián se quedó atrás, con la copa a medio camino, mirándola irse del brazo de otro, con una expresión que no supo ponerse. No era amor. Era el desconcierto de un dueño que descubre que la puerta que creía cerrada lleva rato abierta.

En un rincón tranquilo, junto a un ventanal, Maximiliano le retiró la mano de la espalda apenas la vio firme y le tendió su propia copa de agua.

—Toma. —La miraba con atención, no con curiosidad, sino como quien vigila algo que le importa demasiado—. ¿Mejor?

—Sí —dijo ella, y bebió. Le temblaban las manos—. Gracias. No sé qué me pasó. Me... me mareé.

No era cierto y los dos lo sabían. Pero él no preguntó más. Nunca preguntaba de más. Solo se quedó a su lado, callado, dejando que ella se recompusiera, con la ciudad brillando detrás del vidrio.

—No tienes que contarme nada —dijo él al rato, en voz baja, mirando la ciudad y no a ella, dándole espacio—. Pero si alguna vez algo te aprieta el pecho así de fuerte, búscame. A la hora que sea. No pregunto. Solo llego.

Estela lo miró de lado. Un hombre que no preguntaba. Que no exigía explicaciones. Que aparecía justo cuando ella no podía respirar y se retiraba en cuanto la veía firme. En siete años de matrimonio nadie le había ofrecido algo tan sencillo y tan enorme a la vez.

—¿Por qué haces esto? —se atrevió—. No me conoces.

Maximiliano tardó en contestar. Algo se le movió en la cara, una sombra vieja, como si la pregunta le doliera de un modo que ella no podía entender.

—Te conozco más de lo que crees —dijo al fin, y no explicó nada más.

Del otro lado del salón, junto a su columna, Diana Solís los observaba con la copa intacta y los ojos entrecerrados, midiendo a ese hombre que había cruzado medio salón para plantarse al lado de la exesposa de Adrián. Fuera lo que fuera lo que estuviera calculando, no le gustó, porque apretó los labios y se perdió entre la gente.

Estela bebió despacio, con la cabeza dándole vueltas por dentro, no de mareo ya, sino de una idea que se le había abierto como una grieta y no se dejaba cerrar.

Toda la vida había creído una cosa: que a los veinte años se había enamorado de Adrián Valadez a primera vista, locamente, sin remedio. Lo recordaba con precisión: lo había visto cruzar un patio de la universidad y algo se le había encendido en el pecho de golpe, sin conocerlo, sin haber cruzado una palabra, una certeza absoluta y luminosa de que ese era el hombre de su vida. Nunca lo había cuestionado. ¿Quién cuestiona un flechazo? Ese amor había sido lo más suyo que había tenido. La base de todo. La razón por la que abandonó su carrera profesional, por la que aguantó a la suegra, por la que se borró página a página en un cuaderno. La razón de siete años.

¿Y si no?

¿Y si aquel enamoramiento fulminante, aquella certeza que no admitía dudas, aquella entrega ciega que la había ido borrando página por página en un cuaderno, nunca había sido de ella? ¿Y si alguien, algo, se lo había puesto adentro como se pone una cadena, y ella lo había cargado media vida creyéndolo su corazón?

La sola idea le daba escalofríos. Sonaba a locura. Pero acababa de sentirlo con su propio cuerpo: una fuerza que no era suya, empujándola hacia el hombre equivocado. Y acababa de sentir, también, cómo esa fuerza se rompía en pedazos en el instante mismo en que este otro hombre, el callado, el de la sombra, se ponía a su lado.

Maximiliano miró su reloj y se disculpó: tenía una llamada. Le rozó el hombro al pasar, apenas, y se alejó hacia la puerta con esa espalda ancha que ella ya había aprendido a seguir con los ojos entre una multitud.

Estela se quedó junto al ventanal, con la copa vacía entre las manos frías, mirándolo irse.

Y con el corazón otra vez suyo, latiéndole tranquilo por primera vez en toda la noche, se descubrió haciéndose en voz muy baja, para nadie, la pregunta que iba a perseguirla desde ese día:

—¿Por qué contigo... se me pasa?