Sara murió luchando contra el hombre más temido del mundo: Augustus Reinold, el tirano que destruyó naciones y esclavizó a la humanidad.
En sus últimos segundos, hizo un deseo desesperado: si pudiera regresar al pasado, daría la mitad de su vida para detenerlo.
Su deseo fue escuchado.
Sara despierta quince años atrás, cuando tiene diecisiete años y Augustus aún no es el monstruo que ella conoce. Pero el sistema le revela una regla imposible: no puede matarlo.
Si quiere salvar el mundo, deberá cambiar su destino antes de que sea demasiado tarde.
¿El método?
Enamorar al futuro villano.
Sara se niega a enamorarse del hombre que la asesinó.
Pero cuanto más conoce al joven que algún día será Augustus, descubre que detrás del monstruo existió un muchacho que todavía podía ser salvado.
Y solo tiene dos años para lograrlo.
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El camino a casa
La limusina arrancó en silencio.
El comedor quedó atrás. Las risas falsas. Los cuchillos de plata. Los ocho millones de dólares. Todo se disolvió en la oscuridad del jardín mientras el auto cruzaba las puertas de hierro.
Julian estaba sentado junto a Sara. Mirando por la ventanilla. Sin hablar.
El esmoquin le tiraba en los hombros. Se había aflojado la corbata. Tenía una mancha de vino en el puño de la camisa que no se había dado cuenta.
Sara lo observó. En la penumbra del auto, sin la luz del comedor, Julian no parecía un heredero. No parecía un tirano en formación. Parecía un chico de dieciocho años al que le habían dolido cada una de esas palabras y que jamás lo admitiría.
—Oye —dijo Sara. Suave.
Julian no respondió. Seguía mirando la ciudad pasar.
Sara le tocó la mano. Él bajó la vista. Sus ojos esmeralda estaban apagados. Cansados.
—¿Estás bien?
Julian soltó una risa corta. Sin alegría.
—¿Tú qué crees?
Sara no dijo nada. Le apretó la mano. Y esperó.
El auto cruzó un puente. Las luces de la ciudad se reflejaron en el cristal como estrellas borrosas. Julian cerró los ojos. Apoyó la cabeza contra el respaldo.
—Mi tía Margaret tiene razón —murmuró. Sin abrir los ojos—. Mi madre servía copas. Y yo no sé usar la maldita cuchara de postre. Me la enseñó una niñera que renunció a los tres meses porque le daba miedo mi padre.
Sara sintió un pinchazo en el pecho.
—Julian...
—No me mires así, bebé. —Abrió los ojos. La miró. Y por un instante no había máscara. No había sonrisa ladeada. Solo un muchacho agotado—. No quiero tu lástima.
—No es lástima.
—¿Entonces qué es?
Sara lo pensó. ¿Qué era? ¿Compasión de una mujer de treinta y dos años atrapada en un cuerpo de diecisiete? ¿Reconocimiento de una soldada que había visto demasiados niños con armaduras demasiado grandes?
—Es que estoy aquí —dijo simplemente—. Y no me voy a ir.
Julian la miró. Mucho rato. Como si estuviera buscando la mentira. Como si esperara el *pero*. El *sin embargo*. La condición.
No llegó.
—Eres rara, Sara Thornwright.
—Lo sé.
—Y el vestido no costó ocho millones.
Sara parpadeó.
—¿No?
—Costó doce mil. Mi padre inventó lo demás. Para humillarlos. —Una sonrisa. Pequeña. Real—. Pero la cara de Albus no tuvo precio.
Sara rió. No pudo evitarlo. Una risa limpia, espontánea, que llenó el interior de la limusina.
Julian la miró reír. Y algo en su expresión cambió. Se suavizó. Como si la risa de Sara fuera algo que no sabía que necesitaba escuchar.
—¿Qué? —dijo Sara, limpiándose una lágrima.
—Nada. Es que... nadie se ríe en mi casa. Nunca.
El silencio volvió. Pero esta vez no era pesado. Era tibio.
Julian se acercó. Le puso un mechón de pelo detrás de la oreja. Un gesto torpe. Casi tímido. De muchacho que no sabe muy bien qué hacer con las manos.
—Gracias por lo de hoy, bebé —dijo—. Por lo del vestido. Por lo de la servilleta. Por... no sé. Por estar.
—De nada.
Julian la miró. Como esperando algo. Sara sonrió.
—¿Qué?
—Nada. Es que... afuera me llamas Julian. O "querido". O no me llamas de ninguna forma. Pero aquí, a solas... me gustaría que me llamaras de otra forma.
Sara ladeó la cabeza.
—¿Cómo?
Julian se encogió de hombros. Un gesto casi infantil.
—No sé. Algo que sea solo nuestro. Algo que no sea "princesa". Porque "princesa" es para ellos. Para que vean que eres mía. Pero aquí... aquí eres solo tú.
Sara sintió que el corazón le daba un vuelco. No por el romanticismo. Sino porque Julian, sin saberlo, acababa de describir exactamente la diferencia entre la máscara y la persona. Entre el heredero Bradenford y el muchacho de dieciocho años que estaba sentado frente a ella.
—¿Y qué quieres que te llame? —preguntó Sara, con una sonrisa pequeña.
Julian bajó la mirada. Se sonrojó. Un rubor leve que le subió por el cuello.
—No sé. Lo que quieras. Solo... algo que sea tuyo.
Sara lo miró. Y sin pensarlo, sin planificarlo, le dijo:
—Está bien, bebé.
Julian levantó la vista. Y sonrió. Una sonrisa real. Grande. De chico que acaba de recibir un regalo que no esperaba.
—Bebé —repitió, como probando la palabra—. Me gusta.
El auto se detuvo. La calle de Sara. El departamento pequeño. La luz de la cocina encendida. Su madre esperando.
Julian se inclinó. Le tomó el rostro entre las manos. Con cuidado. Como si tuviera miedo de romper algo.
La besó. Suave. Breve. Sin posesión. Sin marcado de territorio. Solo un beso de buenas noches. De un chico cansado que necesitaba un ancla.
—Nos vemos mañana, bebé.
—Nos vemos.
Sara bajó del auto. Se giró. Julian la miraba desde la ventanilla. El pelo despeinado. La corbata floja. La mancha de vino en el puño.
El auto arrancó. Se perdió en la noche.
Sara se quedó de pie en la acera. Mirando las luces traseras desaparecer.
> *Cariño del hijo del destino: 40%.*
*Lo sé, sistema*, pensó Sara. *Lo sé.*
