Embarazada del Don Mi suegro mafioso

Mi nombre es Theo Morello. Tengo cincuenta años, pero nadie se atreve a decirlo cuando me ve. No es vanidad. Es cuidado y supervivencia. En mi posición, un hombre no puede parecer débil, cansado ni viejo. Demasiadas arrugas son una invitación al depósito de cadáveres.

Esa noche, en suelo italiano, no tenía tiempo para arrugas ni para errores.

El restaurante era de altísimo nivel, mesas bien puestas, copas de cristal, gente rica que fingía no saber de dónde venía la sangre que pagaba el menú degustación. Yo estaba en una mesa reservada al fondo, con ángulo limpio hacia la cocina y hacia la salida lateral de emergencia. Nunca me siento de espaldas a ventanas ni puertas abiertas. Quien hace eso en la Cosa Nostra no llega a los treinta.

Frente a mí, el representante del clan Romano movía la servilleta de lino por décima vez. Los dedos inquietos delatan más que las confesiones bajo tortura.

— Estás inquieto, Vittorio — comenté, girando el vino en la copa sin beber.

— Solo cansancio, Don Theo. Ya sabe cómo es — mintió, sin sostenerme la mirada. — Negocios acumulados, vuelos largos.

Yo ya había visto hombres cansados y hombres marcados para morir. Vittorio era el segundo caso. Exhalaba el olor agrio del miedo.

Mis soldados estaban estratégicamente posicionados. Dos afuera, vigilando los autos; Enzo en el pasillo oscuro que daba acceso a los baños; y otro fingiendo leer el menú cerca de la entrada principal. No doy un paso sin una barrera de plomo y lealtad a mi alrededor.

Aun así, el ambiente era sospechoso. El mesero tardó tres minutos de más en traer la botella. Las conversaciones en el salón principal sonaban apagadas, como si la gente estuviera vaciando el lugar sin aspavientos.

— Vamos directo al grano, Vittorio — apoyé los codos en la mesa, inclinándome hacia adelante. — Suplicaste por esta reunión. Insististe en que fuera de noche, en esta dirección específica. Desembucha.

Pasó la lengua por los labios agrietados.

— El consejo Romano necesita un plazo mayor para transferir el porcentaje de la ruta portuaria... — empezó, la voz temblorosa.

— Mentira — lo interrumpí, el tono gélido y pausado. — Dinero les sobra. Lo que les falta es lealtad.

Vittorio tragó en seco, y sus ojos se desviaron por una fracción de segundo hacia la puerta de servicio a la izquierda. Fue suficiente.

Mi corazón no falló un latido. Mi expresión permaneció esculpida en piedra. Solo hice un movimiento sutil con la cabeza hacia el pasillo. Enzo, atento, deslizó la mano dentro del saco a medida y se movió en silencio entre las sombras.

— Vittorio — lo llamé de vuelta. — Si hay algo que no perdono, es la traición a un juramento de sangre. Sabes lo que pasa con quien rompe la omertà.

— Nadie está traicionando...

El sonido llegó primero. El chasquido seco de metal contra metal viniendo de la cocina, seguido por el golpe de un cuerpo cayendo: Enzo acababa de neutralizar a su batidor. Pero el silenciador no alcanzó a amortiguar la patada que abrió de par en par la puerta doble de madera.

Estaban invadiendo.

Me levanté despacio, empujando la silla sin hacer ruido. Mi mano derecha ya estaba bajo el saco, los dedos callosos envolviendo la empuñadura fría de mi arma en la funda. Miré fijamente a Vittorio.

— Última oportunidad. Si les abriste la boca, mueres ahora.

Abrió los ojos de par en par, pero no hubo tiempo para tartamudear.

Tres hombres de negro irrumpieron en la sala reservada. El primero traía una subametralladora corta escondida bajo un trapo de cocina; los otros dos entraron con pistolas en puño, barriendo el lugar.

— Buenas noches, señores — saludé, con una sonrisa cortés que jamás llegó a mis ojos. — El menú de esta noche corre por cuenta de la casa.

El hombre del trapo intentó levantar el cañón del arma. Mi primer disparo fue más rápido. La bala calibre .45 le rasgó el pecho, proyectando su cuerpo contra la pared antes de desplomarse sobre un carrito de postres, destrozando copas y platos en un estruendo violento.

En el salón principal, el pánico estalló: gritos agudos, mesas volcándose y la estampida desesperada de civiles. El segundo tirador abrió fuego en mi dirección. Me lancé detrás de la robusta mesa de roble macizo, sintiendo los impactos de las balas perforando la madera y las astillas volando contra mi rostro. Vittorio soltó una maldición cuando un proyectil lo alcanzó y le desgarró el muslo. Cayó de costado, manchando la alfombra de sangre. No desperdicié una mirada en él.

— ¡Enzo! ¡Flanco izquierdo! — grité, por encima del estruendo de los disparos.

— ¡Cubierto, jefe! — su voz resonó, seguida por una ráfaga que derribó al hombre en la puerta lateral.

Me moví pegado al suelo con agilidad. Salí por el costado de la mesa, el cañón de la pistola alineado. El segundo tirador intentó recargar; hice dos disparos rápidos. El primero le dio en el hombro, desestabilizándolo; el segundo le perforó la garganta, poniendo fin al combate. El tercer hombre, al ver la carnicería, intentó retroceder hacia la cocina, pero Enzo no lo dejó escapar y le disparó dos veces en la espalda.

El silencio que siguió se llenó apenas con el sonido lejano de sirenas policiales, el llanto de un empleado encerrado en la despensa y la respiración agitada de Vittorio.

Caminé con calma hasta el traidor caído, el cañón aún caliente de mi arma apuntado al centro de su frente.

— ¿Vendiste mi cabeza, Vittorio? ¿Por cuánto? — pregunté, la voz terriblemente mansa.

— Ellos... ellos tomaron a mi familia, Don Theo... — sollozaba, presionando la herida en la pierna. — Dijeron que matarían a mis hijos si no lo traía a la mesa.

— ¿Y te pareció más seguro apostar en mi contra que ponerte de mi lado? — Sacudí la cabeza, genuinamente decepcionado. — Pésima decisión de negocios.

Jalé el gatillo. Un único disparo. Sin pensarlo dos veces, sin rabia. Solo la limpieza necesaria de un cabo suelto.

Enzo entró en la sala, con los ojos alerta, recargando su arma. Miró los cuerpos y luego a mí.

— Limpia todo — ordené, limpiando una gota de sangre ajena de mi rostro con el pañuelo de bolsillo. — Saca a nuestros hombres del perímetro antes de que la policía local aparezca. Voy a salir por atrás.

— Sí, Don.

Guardé el arma, me acomodé las solapas del saco y salí por la cocina. Los cocineros y ayudantes estaban encogidos contra la pared, pálidos como fantasmas. Pasé junto a ellos sin decir una palabra. En nuestro mundo, quien quiere seguir respirando aprende a ser sordo, ciego y mudo.

Cinco minutos después, estaba en el asiento trasero del sedán blindado que nos esperaba en el callejón. Me quité los guantes de cuero negro, lanzándolos al asiento de al lado.

— A casa — le ordené al chofer.

Mientras cruzábamos las calles de Italia, miraba el reflejo de mi propio rostro en el vidrio. No sentía remordimiento. Nunca me arrepentí de nada.

Llegué a mi mansión fortificada en la costa. El portón de hierro doble se abrió, revelando la imponente propiedad rodeada de sensores de movimiento, cámaras de alta definición y hombres fuertemente armados patrullando los jardines. Aun así, el enemigo más peligroso de mi vida no estaba afuera. Estaba bajo mi propio apellido.

Mi único hijo varón. Otávio. El heredero al que decidí poner a prueba antes de entregarle las llaves del imperio en Nueva York.

Entré a mi estudio privado, lancé la corbata sobre el sillón de cuero y me serví una dosis generosa de whisky puro. Mis músculos seguían rígidos por la adrenalina del tiroteo. Podría haber muerto hoy si me hubiera ablandado, si hubiera confiado. Y es exactamente por eso que Otávio me preocupa tanto.

Lo crié en cuna de oro, estudió en las mejores escuelas y nunca necesitó sentir el olor de la pólvora ni el peso de una decisión de vida o muerte. Creí que ahorrarle el inicio sangriento de mi camino era un acto de amor paterno; demasiado tarde, me di cuenta de que lo volví débil. Y los hombres débiles destruyen imperios.

Mi supuesto "viaje de negocios" al exterior fue apenas una cortina de humo. Mientras yo circulaba por Europa restableciendo viejas alianzas, mis hombres y mis cámaras tenían los ojos puestos en él.

Presioné el control bajo mi escritorio de caoba. La pared de libros se deslizó ligeramente, revelando pantallas de monitoreo térmico y de circuito cerrado de seguridad. Tenía acceso a todo. Incluyendo su penthouse.

En las pantallas, cambié las cámaras hasta encontrar las imágenes en tiempo real. Ahí estaba, acostado en el sofá, riendo con el celular en la oreja. Yo sabía qué era. Paloma. La amante que ostentaba como si fuera un trofeo, gastando mi dinero en joyas y cenas caras, mientras se comportaba como un heredero intocable y mimado.

Cambié el canal al cuarto que debería ser de la pareja. Casi vacío de toques personales, excepto por unas carpetas de informes de la empresa y una pequeña pila de ropa femenina sencilla en un rincón, que supuestamente debía pertenecer a la esposa, Evellyn.

Leí su expediente tres veces. Una muchacha común, sin conexiones con las familias rivales, sin cuentas pendientes con la ley, huérfana de padres, pero no encontré nada más allá de eso.

Otávio la eligió a las apuradas para cumplir el ultimátum que le di: cásate con una mujer discreta, mantén la pose de jefe de familia y engendra un heredero legítimo para garantizar tu sucesión.

Bueno, por los informes que mis agentes me enviaron, el casamiento se realizó. Pero últimamente supe que fue a una clínica, y estaba esperando un informe con información detallada.

Mientras aún bebía, mi celular personal, de línea encriptada, vibró sobre la mesa. Era el informe.

"Jefe, Otávio agendó la consulta en una clínica de reproducción asistida con la esposa para hoy."

Una sonrisa sin ningún humor se dibujó en mis labios. Al menos el muchacho se acordaba de mi exigencia de un heredero de sangre. Pero forzar una inseminación artificial en su propia esposa mientras se negaba a tocarla por culpa de una amante... eso no era la actitud de un futuro Don. Era el berrinche de un niño mimado jugando con vidas humanas.

Le di una calada a mi cigarrillo, dejando que el humo denso subiera por el lujoso estudio, y llamé a Mayck por radio.

— Mayck. Prepara al equipo táctico y el jet privado. Volvemos a Nueva York esta misma semana — ordené.

— Sí, señor. ¿Algún aviso previo al joven señor?

— Ninguno. Quiero ver su cara cuando esté en la ciudad sin avisar.

Apagué el radio. Miré el expediente de Evellyn sobre mi escritorio. Solo la había visto de espaldas en algunas grabaciones de seguridad, saliendo apresurada del departamento. Una chica inocente lanzada al nido de víboras que mi hijo manejaba.

Si mi hijo creía que podía comandar nuestra organización siendo un tirano débil dentro de su casa, estaba a punto de descubrir que el verdadero monstruo de la familia Morello estaba a punto de abordar un vuelo de regreso a Nueva York.