Petalos Sobre El Ebano

La atmósfera en el despacho era tan densa que el humo del cigarro de Ivan parecía suspendido en el tiempo. Él no estaba entrevistando a una maestra; estaba interrogando a un prisionero de guerra. Sus ojos gélidos, acostumbrados a ver hombres suplicar por su vida, intentaron perforar la voluntad de la pequeña mujer sentada frente a él.

—Dígame, señorita Luna —comenzó Ivan, su voz sexy y profunda vibrando con una amenaza aterciopelada—, ¿qué la hace creer que tiene la capacidad de manejar la disciplina de esta casa? No somos personas que disfruten de las... distracciones.

Luna no parpadeó. Se acomodó un rizo rebelde tras la oreja y sostuvo la mirada con una elegancia que Ivan no esperaba.

—Mire, señor Petrov, yo no vengo a "manejar" su disciplina, vengo a enseñar un idioma. Si usted es tan disciplinado como dice, aprenderá rápido. Y si lo que le preocupa es que lo "distraiga", le aseguro que mi gramática es mucho más interesante que cualquier sombra que tenga usted guardada en este despacho.

Detrás de la pesada puerta de roble, Mila tenía la oreja pegada a la madera, apretando los puños de emoción.

—¡Eso, dale con la chancla verbal! —susurró la rubia, saltando en silencio con una sonrisa de oreja a oreja.

Igor, a su lado, se tapaba la boca con una mano, su cuerpo sacudiéndose en un esfuerzo titánico por no soltar una carcajada que revelara su posición. Nunca nadie le había respondido a Ivan con esa mezcla de ironía y fuego.

Dentro, Ivan disparó a quemarropa otra pregunta, esta vez con un tono más cortante.

—Mi tiempo vale millones. Si en dos semanas mi hermana no es capaz de mantener una conversación fluida, usted estará fuera de esta mansión sin un solo rublo. ¿Entiende la presión bajo la que trabaja mi gente?

Luna se inclinó hacia adelante, invadiendo el espacio personal del ruso. El aroma a vainilla y especias de la mexicana chocó contra el perfume de sándalo y tabaco de Ivan.

—Señor Petrov, yo vengo de un país donde negociamos con la muerte cada vez que cruzamos la calle para comprar tortillas. Su presión me parece un juego de niños. Si su hermana no aprende, no será por mi falta de carácter, sino por su falta de oído. Pero no se preocupe —añadió con una sonrisa que derretía el hielo—, tengo mucha paciencia con los casos difíciles. Incluso con los que se esconden tras escritorios caros.

Ivan sintió un chispazo extraño, una mezcla de irritación y una curiosidad magnética que no había sentido en años. Esa mujer, que apenas le llegaba al pecho, lo estaba desafiando en su propio territorio.

—¿Y qué pasa si decido que su "carácter" es demasiado para esta casa? —preguntó él, bajando el tono de voz hasta que fue casi un susurro hipnótico.

—Entonces usted se perderá la oportunidad de conocer a la única persona en todo Moscú que no le tiene miedo —respondió Luna con una inteligencia afilada—. Y créame, alguien como usted debe de estar muy aburrido de que todos le digan "sí" a todo.

La puerta se abrió de golpe cuando Mila no pudo contenerse más y entró como un huracán rosa.

—¡Vania, por favor! ¡Es perfecta! ¡Contrátala ya o me declaro en huelga de hambre de cosméticos!

Igor entró detrás, tratando de recuperar la compostura, aunque sus ojos brillaban de pura diversión.

—Tiene razón, jefe. La señorita Luna parece... resistente al fuego.

Ivan guardó silencio, mirando alternativamente a su hermana, a su amigo y, finalmente, a la pequeña hechicera de ojos oscuros. Por primera vez en el día, el "Espectro" exhaló el humo con lentitud y soltó una frase que selló el destino de todos:

—Igor, lleva la maleta de la maestra a la habitación de invitados. Cerca de la de Mila.

Luna sonrió triunfante. El duelo había terminado, pero la guerra por el alma de la mansión apenas comenzaba.