Obsesionada Con El Profesor

Dicen que los lugares hablan de las personas. Nunca les presté demasiada atención.

Hasta el día en que entré a la oficina del profesor Ferrer. Pero empecemos por el principio.

A las siete y tres de la mañana sonó mi celular.

Ni siquiera había abierto los ojos cuando contesté.

—¿Hola?

—Julieta...

Reconocí la voz de Samuel al instante.

Sonaba fatal.

—¿Qué te pasó?

—Creo que me atropelló un camión.

—Eso suena grave.

—O una gripe.

Todavía no estoy seguro.

Se me escapó una risa.

—¿Qué necesitas?

—¿Puedes entregar el avance del trabajo por los dos?

Miré el reloj.

La entrega era antes del mediodía.

—Claro.

—Te debo una.

—Y procura que sea una muy buena forma de pagarme.

Colgué la llamada.

Me quedé mirando el techo durante unos segundos.

Lo lógico era que la idea de ir hasta la oficina del profesor me pusiera nerviosa Y, sin embargo...

Había una parte de mí que estaba... No.

No era emoción.

Era curiosidad.

Sí. Eso sonaba mucho mejor.

La oficina del profesor Ferrer estaba al final del tercer piso.

Nunca había pasado por ese pasillo. Las puertas eran prácticamente iguales. Hasta que encontré una pequeña placa dorada.

Dr. Gael Ferrer

Respiré hondo.

Toqué dos veces.

—Adelante.

Abrí la puerta con cuidado.

Lo primero que pensé fue que aquello no parecía una oficina.

Parecía una biblioteca en la que alguien había decidido instalar su vida.

Los estantes estaban repletos de libros.

Había algunos abiertos sobre el escritorio y otros perfectamente acomodados por categorías. No encontré una sola hoja fuera de lugar.

Ni un bolígrafo mal puesto.

Todo transmitía un orden casi absoluto.

Muy propio de él.

—Buenos días, profesor.

Levantó la vista del documento que estaba revisando.

—Buenos días, señorita Romero.

Qué curioso. Ya no necesitó mirar ninguna lista para recordar mi apellido.

—Samuel está enfermo me pidió que trajera el avance del trabajo.

Asintió.

—Déjelo sobre el escritorio.

Me acerqué.

Fue entonces cuando vi una pequeña cafetera italiana sobre una repisa y, a su lado, una taza blanca con una frase escrita en letras negras.

"El café primero. Los problemas después."

Sonreí sin querer.

Tenía sentido. Muchísimo sentido.

Dejé el informe sobre la mesa.

Él empezó a leerlo de inmediato. No me pidió que me sentara, tampoco que esperara.

Pero tampoco me indicó que podía irme. Así que permanecí allí, en silencio.

Cinco segundos.

Diez.

Quince.

Qué hombre tan concentrado.

Mi mirada volvió a perderse por la oficina había una planta junto a la ventana. Un reloj antiguo marcando las diez y veintiséis y poco más.

Todo parecía sencillo. Sin adornos innecesarios.

—¿Le causa gracia?

Levanté la cabeza de golpe.

Maldición. Me había descubierto mirando la taza.

—Perdón... Solo... La frase.

Él siguió mi mirada.

—Es un buen recordatorio.

—Supongo que sí.

Hubo un breve silencio.

Después preguntó:

—¿Le gusta el café?

Parpadeé.

No esperaba esa pregunta.

—Mucho.

—¿Con azúcar?

—Dos cucharadas.

Asintió con calma.

—Entonces nunca nos pondríamos de acuerdo.

Fruncí ligeramente el ceño.

—¿Por qué?

—Yo lo tomo sin azúcar.

No pude evitar reír.

—¿Siempre?

—Siempre.

—¿No le parece demasiado amargo?

Una leve sonrisa apareció en sus labios.

—Después de muchos años, uno termina acostumbrándose al sabor.

Lo dijo con tanta naturalidad que me hizo reír otra vez.

—Eso sonó peligrosamente filosófico.

—Soy profesor de Psicología, sería preocupante decepcionar las expectativas.

La risa escapó antes de que pudiera contenerla y entonces ocurrió. Por primera vez vi cómo sonreía de verdad.

No era una sonrisa grande.

Ni llamativa.

Era apenas una curva tranquila en sus labios.

Pero bastó para cambiarle por completo la expresión. De pronto dejó de parecer únicamente el profesor serio del salón.

Simplemente parecía... Un hombre.

Terminó de leer el informe.

Tomó un bolígrafo.

Escribió un par de observaciones al margen.

Después me devolvió las hojas.

—Buen trabajo.

Mi corazón dio un pequeño salto.

—Gracias.

Pasó el dedo por la primera página.

—Samuel redacta con claridad.

Asentí.

Era cierto. Pero luego señaló otro párrafo.

—Aunque esta parte...

Le dio dos pequeños golpecitos al papel.

—La escribió usted.

Lo miré sorprendida.

—¿Cómo lo sabe?

Su respuesta llegó sin un segundo de duda.

—Las personas siempre dejan huellas.

Fruncí ligeramente el ceño.

—¿Huellas?

—En la forma de caminar.

De hablar. De escribir.

Volvió a mirar el informe.

—Samuel describe los hechos usted...Los observa.

Sentí un calor inesperado subir por mis mejillas.

Nunca nadie me había dicho algo así.

—No lo había pensado.

—Yo sí.

Me entregó nuevamente el trabajo.

—Tiene facilidad para fijarse en los pequeños detalles no deje de hacerlo - dijo mirándome fijamente- Hay personas que pasan toda la vida mirando, muy pocas realmente observan.

Por un instante olvidé responder. Porque, por primera vez en mucho tiempo... Alguien acababa de describirme mejor de lo que yo habría sido capaz de hacerlo.

Salí de la oficina con el informe apretado contra el pecho. No me di cuenta de que estaba sonriendo hasta que Emma apareció frente a mí.

—¡Ajá!

Di un pequeño salto.

—¿Qué haces aquí?

—Esperarte.

Entrecerró los ojos.

—¿Y esa sonrisa?

Me toqué los labios por reflejo.

—¿Qué sonrisa?

—La que tienes desde que saliste de esa oficina.

Negué enseguida.

—No estoy sonriendo.

Emma soltó una carcajada.

—Claro que sí y es bastante sospechosa.

Le di un pequeño empujón.

—Estás inventando cosas.

—¿Ah, sí?

Entonces dime...

¿Qué pasó ahí dentro?

Abrí la boca.

Y me di cuenta de que no sabía qué responder. Porque no había pasado absolutamente nada y, sin embargo... Sentía que había pasado algo.

Algo pequeño.

Casi insignificante.

Pero suficiente para acompañarme durante el resto del día.

Esa noche abrí el informe para revisar las observaciones del profesor.

No escribía "bien".

Tampoco "mal".

Escribía preguntas.

"¿Qué emoción pudo motivar esta conducta?"

"¿Qué habría cambiado si el contexto fuera diferente?"

"Buena observación. Profundice más."

Leí esa última frase tres veces.

Buena observación.

No era un gran elogio. Ni siquiera una felicitación pero, por alguna razón... Sentí unas ganas inmensas de volver a leer algo parecido.

Cerré el documento lentamente y sonreí.

La próxima vez... Quería hacerlo mejor. No para sacar una mejor nota. Ni para impresionar a mis compañeros.

Quería hacerlo mejor... Porque quería sorprender al profesor Ferrer.