Un matrimonio por contrato. Dos años. Cero sentimientos. Esa era la cláusula.
Elvira Vasconcelos dirige urgencias de madrugada, ignora su propia anemia y tiene un apellido que ya no abre puertas, solo pesa. Su abuela, desde lejos, no la deja en paz con una promesa antigua entre dos viejas amigas: que la nieta de una se casara con el nieto de la otra.
Ramiro Junqueira lleva solo un imperio de soya, ganado y café, habla lo estrictamente necesario y no sabe cómo llenar el hueco que ve en el dibujo de su hija de seis años: en la hoja de Sancha, la familia siempre está incompleta.
Ella necesita que su abuela deje de recibir pretendientes. Él necesita una esposa que no quiera quedarse con su vida. Se citan en un café, sin ilusiones, y salen con un acuerdo firmado: separación total de bienes, cuartos separados, discreción absoluta y una sola regla de honestidad: si alguno siente algo, avisa.
Pero Sancha no se deja engañar con facilidad. La fiebre de una madrugada, un yogur de fresa con letrero de advertencia y un poni llamado Biju empiezan a desordenar un contrato que parecía impecable. Y la doctora que nunca monta, nunca canta y nunca habla de su pasado esconde una caja con cinta reforzada, un nombre de caballo que no pronuncia y una vida entera que el hacendado apenas empieza a descubrir.
Entre cenas de gala que se vuelven emergencias, ex que regresan, suegras que miden de arriba abajo y una familia que se elige poco a poco, Elvira y Ramiro tendrán que decidir qué hacer con la cláusula que nadie quiso escribir.
¿Puede un matrimonio firmado para no sentir nada convertirse en el único lugar donde dos personas cansadas de cargar solas por fin se quedan?
Romance de contrato, corazones que aprenden despacio y una familia que nadie planeó… pero que nadie quiere perder.
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Capítulo 7
Capítulo 7
POV de Elvira
Camila llegó de viaje a las nueve de la noche, arrastrando la maleta de ruedas rota. Camila es mi mejor amiga y la única persona que me ha visto llorar, una vez, hace años, y nunca se lo contó a nadie. Trabaja en eventos, habla fuerte y llena nuestra cocina minúscula de una vida que yo sola nunca supe hacer. Soltó la maleta y abrió el refrigerador antes de decir "hola".
—Amiga, qué semana. Feria de bodas en tres ciudades, una novia con crisis por las servilletas, el buffet a punto de incendiarse…
—Camila. Me casé.
La puerta del refrigerador se cerró sola.
—Tú… qué.
—Me casé. El martes. En el registro civil.
—Elvira, yo me fui unas semanas. UNAS SEMANAS. ¿Cómo se casa una persona en ese tiempo? ¿Con quién? ¡No sales con nadie! ¡No sales de casa a menos que sea para salvarle la vida a un desconocido!
—Es un arreglo. Un contrato. Dos años, separación total de bienes. Él necesitaba una esposa por su familia, yo necesitaba sacar a los pretendientes de encima de mi abuela. Resolvimos el problema del otro.
—Espera. —Dejó el bote de yogur en el fregadero—. Contrato. Te casaste con un hombre por contrato. Como en las películas.
—Como un acuerdo entre dos adultos ocupados.
—¡Elvira, nadie se casa por contrato en la vida real!
—Yo me casé. Ayer. Hay papel y todo.
—El nombre. Dime el nombre.
—Ramiro Junqueira.
—Ramiro Junqueira. —Le salió la voz finita—. ¿El dueño del Grupo Junqueira? ¿El del agro? ¿El que sale en las listas de los más ricos, soya, ganado, ese montón de tierra que se alcanza a ver desde el avión? ¿ESE Ramiro Junqueira?
—Ese.
—¡AMIGA! ¿Te casaste con uno de los hombres más ricos del estado y me dejaste quejarme de una servilleta diez minutos?
—No me dejaste espacio.
Tomó un cojín y lo abrazó.
—Elvira, escucha. Te quiero, te voy a apoyar en todo. Pero esas familias de apellido grande, esa gente de hacienda antigua… es agua profunda. Te van a escudriñar. De dónde saliste, quién fue tu abuelo, por qué una médica sin apellido de peso aceptó esto. ¿Lo pensaste?
—Lo pensé. Y prefiero el agua profunda a tener a mi abuela abriendo la puerta a otras diez familias cada mes. Al menos esta la escogí yo.
—¿Y al menos es guapo?
—Es demasiado serio para ser guapo.
—Eso no es respuesta. ¿Guapo o no?
—Es guapo. Pero de los que no saben que lo son, y eso es peor, porque no se puede usar en su contra.
—¿Serio cómo?
—De los que dicen tres frases y se van. De los que tienen una hija de seis años y no saben peinar bien una trenza.
—Espera. ¿Hay una NIÑA en esta historia? ¡Elvira!
—Sí. Se llama Sancha.
—¿Y vas a vivir con la niña?
—Los fines de semana, cuando él viaje. No es mía, es de él. Y no, no voy a ser madrastra de telenovela.
—Entonces, ¿qué tipo de madrastra vas a ser?
—Ninguno. Voy a ser la médica que vive en la casa. La niña no me debe nada, y yo no voy a cobrarle cariño a quien no pidió tenerme en su vida.
—Amiga. —Camila bajó la voz—. Eso no se decide de antemano. Los niños se te pegan, y tú no sabes decirle que no a quien se te pega.
—Yo sé decir que no a todo.
—A todo menos a quien te necesita. Ese es tu defecto. Te casaste con un padre soltero rico y con una niña de seis años. Eso es argumento de película.
—Es argumento de contrato. Con fecha de término.
Se rió. Nos quedamos con la tele encendida, sin sonido. Fue ella quien rompió el silencio, y esta vez la voz le salió baja.
—Elvira, yo también tengo algo que decirte. El mes que viene me voy. Al interior, cerca de mi mamá. Ella no está bien y yo soy hija única. Ya lo había decidido antes del viaje, solo que no había tenido valor para contártelo.
—Qué bueno que vas a cuidarla. Ya veremos cómo arreglamos la nostalgia.
—¿Ni siquiera vas a reclamarme que te dejo sola?
—No me estás dejando. Te vas a cuidar a tu mamá. Es diferente.
—Es lo mismo para quien se queda.
—Camila, tu mamá te necesita más que yo. Yo me las arreglo. Siempre me las he arreglado.
—Eso es lo que me preocupa. —Tomó mi mano—. Prométeme una cosa. Si esa gente te trata mal, si la suegra se pasa de la raya, me llamas. En el momento. Tienes esa manía de tragártelo todo sola y contármelo después, cuando ya pasó.
—Lo prometo.
Mentí solo un poco. Iba a contárselo, sí, pero después, como siempre. Me abrazó de lado, fuerte, y no dijo nada más. Camila era la última voz alta de mi casa. Sin ella, el departamento iba a volver a ser lo que era antes: un lugar silencioso donde guardaba libros y dormía mal.
El celular se iluminó sobre la mesa. Un número nuevo.
"Sancha preguntó si te gustan los perros."
