La Elegida Del Capo

Arianna

—Debo decir, señorita Falcone, que este es el primer contrato que reviso que es tan favorable para mi cliente —dice mientras lee el documento y bebe café—. Hay cosas que podemos mejorar. Algunas cláusulas innecesarias y otras repetitivas, pero, en términos generales, todo está diseñado para protegerla a usted.

—¿Segura? —pregunto mientras me muevo incómoda en el asiento de cuero de Fabiano—. Sé que quizá estoy hablando desde una herida del pasado, pero cada vez que un hombre me involucra en un contrato termina mal.

La mujer deja la taza sobre el escritorio.

Se llama Giulia Rinaldi.

Tiene unos cuarenta años, un traje color crema perfectamente planchado y el tipo de expresión que me hizo confiar en ella desde que entró al despacho.

Principalmente porque no conoce a Fabiano.

No trabaja para los Conti.

No trabaja para los Farina.

Y cuando le pregunté quién pagaría sus honorarios respondió:

—El señor Farina. Pero yo trabajo para usted.

Me gustó.

—Precisamente por eso revisaremos cada página —dice—. Y si algo no le gusta, se elimina. Si algo no entiende, no firma. Y si en cualquier momento decide que ya no quiere casarse, me levanto, recojo mis cosas y nos vamos.

Asiento.

Fabiano cumplió su palabra.

Un abogado mío.

O, en este caso, una abogada.

Elegí una mujer deliberadamente.

No porque crea que todos los hombres son iguales.

Hace tiempo dejé de creer eso.

Simplemente quería que, por una vez, hubiera alguien sentado a mi lado.

No frente a mí.

Giulia vuelve a bajar la mirada.

—Empecemos por lo económico.

Me tenso un poco.

—No necesito que me paguen por casarme con él.

—No dice eso.

—Parece eso.

—Dice que usted tendrá independencia económica. —Hace girar el documento hacia mí—. Se abrirá una cuenta bancaria únicamente a su nombre. El señor Farina deberá depositar mensualmente la cantidad estipulada mientras dure el matrimonio. Ese dinero será suyo y no tendrá obligación de justificar en qué lo utiliza.

Miro la cifra.

Después vuelvo a mirarla.

—¿Eso es mensual?

Giulia sonríe.

—Sí.

—¿Están locos?

—Probablemente. No es materia de mi especialidad.

Se me escapa una risa.

Vuelve a señalar el papel.

—También tendrá una tarjeta de crédito asociada a una cuenta del señor Farina —continúa.

—Eso lo vi.

—¿Quiere modificar el límite?

—No aparece ninguno.

—Porque no tiene un límite establecido entre ustedes.

Parpadeo.

—¿Puedo gastar lo que quiera?

—Contractualmente, sí. Evidentemente la entidad bancaria tendrá sus propias condiciones operativas, pero el señor Farina se obliga a pagar todos los consumos efectuados por usted y renuncia expresamente a pedir explicaciones sobre ellos.

La miro.

—¿No puede preguntarme qué compré?

—Puede preguntárselo como persona.

—¿Y yo puedo mandarlo al demonio?

La sonrisa de Giulia aumenta.

—En términos generales, sí.

Me apoyo contra el respaldo.

Eso... Eso es interesante.

—¿Y no puede quitarme la tarjeta si se enfada conmigo?

—No.

—¿Bloquearla?

—No.

—¿Reducir el dinero de la cuenta?

—No unilateralmente.

—¿Aunque discutamos?

—Aunque discutan.

Algo extraño se instala en mi pecho.

No debería impresionarme tanto. Pero crecí viendo cómo mi padre controlaba cada moneda que gastaba mi madre.

Después Lucio hizo exactamente lo mismo conmigo.

Dinero para ropa si él aprobaba la ropa.

Dinero para comprar la comida del hogar. Alimentos que él aprobaba.

No sé cuántas veces estuve en el pasillo de los chocolates sufriendo por no poder llevar conmigo una caja de bombones de pistachos, mis favoritos.

Ese dinero nunca fue realmente mío.

Libertad condicionada a mantener contento a un hombre.

Miro nuevamente aquella cifra.

—Está bien.

Giulia pasa la página.

—En caso de término del matrimonio, recibirá además una compensación económica.

Veo el número.

Esta vez me incorporo.

—Eso es absurdo.

—Es considerable.

—Podría comprar una casa —digo.

—Varias, dependiendo de dónde quiera vivir.

—No puedo aceptar esto.

—Sí puede.

—Giulia.

—Arianna. —Es la primera vez que utiliza mi nombre—. La finalidad de esta cláusula no es pagarle por haber estado casada. Es garantizar que cuando el acuerdo termine usted no dependa del señor Farina, de su padre, de los Conti ni de ninguna otra persona para comenzar una vida independiente.

Me callo.

Ella toca suavemente el documento.

—Si dentro de seis meses usted quiere irse a Roma, estudiar, comprar una vivienda o desaparecer durante un año en alguna isla, debe poder hacerlo porque lo decidió, no porque alguien tenga que financiarla —continúa.

Trago la bola dolorosa en mi garganta.

—Oh.

—Por eso le aconsejo no tocar esa cláusula.

—Está bien.

—Excelente. —Pasa otra página—. Su padre tampoco podrá recibir ninguna compensación, participación, cargo, territorio, porcentaje, propiedad o beneficio económico derivado directa o indirectamente de esta unión.

Eso me gusta mucho más.

—Quiero que eso quede más fuerte.

Giulia levanta la mirada.

—¿Más fuerte?

—Quiero que diga que no puede negociar usando mi nombre.

—Podemos incorporarlo.

—Ni pedir puestos para personas cercanas a él.

Empieza a tomar notas.

—Bien.

—Ni recibir dinero de Nino.

—Perfecto.

—Ni propiedades.

—También.

Pienso.

—Ni favores.

Su bolígrafo se detiene.

—“Favores” es jurídicamente demasiado amplio.

—Encuentre una palabra jurídicamente menos amplia que signifique exactamente eso.

Esta vez se ríe.

—Lo haré.

Me gusta cada vez más.

Continuamos.

Puedo mantener mi apellido.

Puedo estudiar.

Trabajar.

Viajar.

Tener mis propias cuentas.

Elegir dónde vivir.

La residencia de Nino aparecerá legalmente como domicilio matrimonial si es necesario, pero no tengo obligación de dormir allí.

Tendré seguridad asignada, pero puedo solicitar que los escoltas mantengan distancia mientras no exista una amenaza concreta.

Nino no podrá impedir que vea a ninguna persona.

No podrá revisar mi teléfono.

Ni mi correspondencia.

Ni mis cuentas.

Ni tomar decisiones médicas por mí mientras pueda tomarlas yo misma.

Cada cláusula resulta tan extraña que empiezo a sospechar que no fue Fabiano quien las pidió.

—¿Quién redactó estas condiciones?

Giulia hojea la primera página.

—El primer borrador llegó desde los abogados del señor Farina.

—¿Nino pidió todo esto?

—Hay anotaciones.

—¿De él?

—Parece que sí.

Eso me sorprende.

—¿Qué anotaciones?

Giulia duda.

—Son comunicaciones entre abogado y cliente.

—Soy la otra parte del contrato.

—Buen intento.

Sonrío.

—Tenía que probar.

Sigue pasando páginas.

Entonces encuentro una frase.

Y dejo de escucharla.

Leo una vez. Después otra.

CLÁUSULA DÉCIMO CUARTA.

No existirá obligación marital alguna de carácter afectivo, físico o sexual entre los contrayentes, quedando excluida durante la vigencia del acuerdo cualquier clase de intimidad propia de una relación matrimonial.

Frunzo el ceño.

—Esta no.

Giulia deja de hablar.

—¿Perdón?

Toco el papel.

—Quiero quitar esta cláusula.