Heredero Del Pecado

 San Petersburgo, Rusia.

El frío de San Petersburgo no perdonaba, pero dentro de la fortaleza de mármol y acero de Dimitri, el ambiente era aún más gélido. Él no era simplemente un líder; era el Pakhan de la Bratva, el hombre ante el cual la mafia rusa se arrodillaba. Vestía un traje de tres piezas de lana italiana que ocultaba un cuerpo forjado en los Gulags y cubierto de tatuajes que contaban historias de muerte y lealtad inquebrantable.

Frente a él, sentada en un sillón de terciopelo rojo, estaba Bianca Valente.

Bianca era una obra de arte de la manipulación. Llevaba un vestido negro de seda que se ceñía a su cuerpo perfecto, realzando cada curva que, según ella, su hermana nunca tuvo. Se secó una lágrima invisible con un pañuelo de encaje, adoptando la pose de una viuda desconsolada, una paloma blanca herida en un mundo de lobos.

Pero Dimitri, con sus ojos color ceniza, no veía una paloma. Veía un arma.

—Entonces, déjame entender, Malyshka (pequeña) —dijo Dimitri, su voz saliendo como un raspado de lija en ruso—. Me estás diciendo que Damián Smirnov, el hijo de mi mano derecha en Italia, no solo me robó rutas de envío, sino que ahora protege a la mujer que vendió secretos de la Bratva a los Rossi.

—Así es, Dimitri —respondió Bianca, su voz temblando con una falsa fragilidad que a él le resultaba extrañamente atrayente—. Mi hermana, Alessandra, siempre fue la oveja negra de la familia. Mi padre la odiaba, ¿sabes? Nunca le sirvió para sus planes. Ella era... diferente. Gorda, lenta, sin ninguna ambición más que comer y llorar. Mi padre siempre me prefirió a mí, porque yo era útil, yo era inteligente. Pero Alessandra... ella siempre sintió envidia de mí. De mi cuerpo, de mi inteligencia, de mi lugar en el corazón de mi padre.

Dimitri arqueó una ceja. La Bratva no se movía por celos familiares, sino por traición y dinero.

—Y para vengarse de vos, ¿se vendió a los enemigos? —preguntó él, sirviéndose un vodka negro.

—Peor aún —Bianca se inclinó hacia adelante, dejando que el escote de su vestido hiciera su trabajo—. Ella usó lo único que tenía: su desesperación. Se metió en la cama de Damián cuando él estaba borracho y herido después de la emboscada de mi padre. Se embarazó a propósito, Dimitri. Creó un "error" para atar a Damián a ella y usar su protección contra los Rossi, a quienes ella misma había traicionado cuando no le pagaron lo que quería.

La mentira salió de la boca de Bianca con una fluidez aterradora. Había convertido la violación de Damián y su propia huida en una conspiración de su hermana para destruir a la Bratva desde adentro.

—Damián es un tonto por amor, Dimitri —continuó Bianca, bajando la mirada—. Ella lo tiene manipulado con ese niño. Le hizo creer que es su hijo, pero todos en Italia saben que Alessandra se acostaba con cualquiera que le diera un fajo de billetes en Queens. Ella es la traidora, la paloma negra que quiere manchar el honor de los Smirnov y, por extensión, el tuyo. Y ahora, Damián está usando tus recursos, tus armas y tus hombres para protegerla a ella y a ese bastardo, mientras los Rossi se ríen de nosotros.

Dimitri se levantó de su asiento y caminó hacia el ventanal que daba al río Neva. La rabia empezó a hervir en su sangre rusa. Damián Smirnov había sido como un hermano para él, un heredero potencial. Pero la traición a la Bratva se pagaba con sangre, no con explicaciones. Y si lo que esta mujer decía era cierto, Damián se había convertido en una debilidad.

—Mi padre siempre me dijo que Alessandra sería nuestra ruina —sollozó Bianca, ocultando su rostro entre sus manos—. Y ahora lo está cumpliendo. No solo me robó el amor de Damián, sino que está destruyendo el imperio que vos y mi padre construyeron. Ella odia a la Bratva porque nunca pudo ser parte de ella. Odia que yo sea la hija preferida. Odia que yo sea... yo.

Dimitri se dio la vuelta. Vio a la mujer perfecta, inteligente, leal y dolida por la traición de su propia sangre. Y vio a la otra, a la Alessandra que Bianca describía: una traidora gorda y manipuladora que estaba usando a un heredero de la Bratva como un títere.

—No llores más, Malyshka —dijo Dimitri, acercándose a ella y levantándole la barbilla con un dedo—. La Bratva no perdona a los traidores. Ni a las mujeres que juegan a ser Dios con nuestra lealtad.

—¿Qué vas a hacer, Dimitri? —preguntó ella, sus ojos brillando con una anticipación sádica.

Dimitri sonrió con una frialdad que helaría el mismo infierno.

—Voy a ordenar una purga. Damián Smirnov tiene cuarenta y ocho horas para entregar a esa mujer y a su hijo a mis hombres en Italia. Si no lo hace, será declarado traidor y su cabeza será puesta a precio. Y con respecto a Alessandra Valente... ella aprenderá que en la Bratva, el veneno se cura con fuego.

Bianca se levantó y, en un acto de audacia que solo una mujer desesperada por venganza podía tener, rodeó el cuello de Dimitri con sus brazos.

—Gracias, Dimitri —susurró cerca de sus labios—. Gracias por vengar a mi padre y por devolverme lo que es mío.

Dimitri no la detuvo. La Bratva de Rusia acababa de declarar la guerra a su propia filial en Italia, y todo por las mentiras de una mujer que había logrado convertir su propia negrura en una paloma blanca a los ojos del hombre más peligroso del mundo.

Mientras tanto, en la mansión Smirnov en Nueva York...

La tregua entre Damián y yo seguía siendo una fragilidad palpable. Nos movíamos por la casa como fantasmas, evitando el contacto visual pero siempre conscientes de la presencia del otro. Eithan, por su parte, empezaba a acostumbrarse a la mansión, jugando en el jardín bajo la mirada atenta de Elena, quien se había convertido en su "Nonna" oficial.

Pero el ataque de mi padre me había dejado una lección clara: no podía ser simplemente una protegida. El miedo a Bianca, a su odio irracional y a su envidia que nunca se apagó, me carcomía por dentro. Sabía que ella no pararía. No pararía hasta verme destruida, no por dinero, sino por el simple hecho de que yo respiraba el mismo aire que ella.

Me dirigí al gimnasio subterráneo de la mansión. Damián estaba allí, entrenando con una intensidad que hacía que el sudor le corriera por la espalda tatuada. Golpeaba un saco de boxeo con una fuerza que hacía temblar el suelo. Al verme entrar, se detuvo, limpiándose el rostro con una toalla.

—¿Qué hacés acá, Alessandra? —preguntó, su voz todavía gélida.

—Quiero entrenar, Damián —le respondí, mi voz saliendo más firme de lo que esperaba—. No voy a ser más un "activo" que proteger. Mi padre intentó matarnos. Mi hermana está afuera buscando mi cabeza. El mundo sabe quién soy ahora. No voy a quedarme sentada esperando que me pongas un chaleco antibalas. Quiero aprender a defenderme.

Damián me miró de arriba abajo, sus ojos recorriendo mi cuerpo con una mezcla de desprecio y... algo más. Algo que no pude identificar.

—¿Entrenar? No servís para esto, Alessandra. Sos demasiado... lenta. Demasiado blanda. Mi mundo es para lobos, no para...

—No soy más la nena gorda y llorona que ni familia odia, Damián —lo corté, dándole un paso adelante, invadiendo su espacio—. Esa nena murió en Nueva York trabajando tres turnos para alimentar a su hijo. Ahora tengo dos huevos, son los huevos que te faltaron a vos, recuerda. Así que enseñame. Enseñame a disparar, enseñame a pelear, enseñame a matar si es necesario. Porque si Bianca viene por mi hijo, yo misma la voy a mandar al infierno. Y si vos no lo hacés, lo haré yo sola.

Damián se quedó callado, asimilando el impacto de mis palabras. El desprecio en sus ojos fue reemplazado por un respeto retorcido. Él sabía lo que Bianca era capaz de hacer. Y sabía que, en este mundo, solo los fuertes sobreviven.

—Está bien —dijo finalmente, tirando la toalla al suelo—. Agarrá esa arma de ahí. Vamos a ver si tenés los huevos que decís tener, o si solo sos una paloma blanca asustada.

La guerra se había mudado de Nueva York a la mansión Smirnov, pero la verdadera batalla estaba a punto de empezar en San Petersburgo, donde Dimitri, ciego por las mentiras de Bianca, estaba a punto de desatar el infierno sobre la familia Smirnov por proteger a la mujer que, según ella, nunca sirvió para nada.