Me Casé Con El Hombre Que Juro Destruirme

Guardé el teléfono antes de que Adrián pudiera leer el mensaje.

No sabía si estaba cometiendo un error, pero había algo que me inquietaba más que la posibilidad de perder a mi padre otra vez: no saber quién estaba detrás de aquella advertencia.

—¿Ocurrió algo? —preguntó Adrián.

—Nada que podamos resolver esta noche.

Él me observó durante unos segundos.

—Valeria, últimamente cada vez que recibes un mensaje cambias de expresión. No voy a obligarte a contarme nada, pero necesito saber si estás en peligro.

Sentí una punzada de culpa.

—Necesito comprobar algo por mi cuenta.

—¿Tiene que ver con tu padre?

No respondí.

Adrián entendió que no iba a obtener más información.

—Está bien. Pero prométeme que no vas a exponerte innecesariamente.

—No puedo prometerte eso.

Me miró con una mezcla de preocupación y resignación.

—Supongo que no esperaba otra respuesta.

A la mañana siguiente llamé a Irene.

Le mostré la fotografía y le expliqué que había recibido una advertencia para no compartir con Adrián la posible ubicación de mi padre.

—¿Crees que el mensaje viene de alguien cercano a él? —preguntó.

—No lo sé. Pero quien lo envió conoce nuestros movimientos y sabe que hemos encontrado la grabación.

Irene amplió la imagen.

—Hay un detalle en la fachada.

En una esquina aparecía una placa parcialmente cubierta por una rama. Conseguimos distinguir tres palabras: Instituto Médico Santa Lucía.

—¿Lo conoces? —pregunté.

—Es una institución privada que dejó de recibir pacientes hace algunos meses. El edificio principal sigue funcionando como centro de atención ambulatoria, aunque algunas áreas fueron trasladadas.

Mi corazón comenzó a latir más deprisa.

—¿Podemos ir?

—Podemos acercarnos y preguntar, pero no podrán entregarnos información médica de otra persona sin autorización. Si tu padre está allí, tendremos que respetar los procedimientos correspondientes.

No me importaba.

Por primera vez en cinco años tenía una pista que no procedía de los recuerdos ni de las palabras de mi madre.

Tenía una posibilidad real de encontrarlo.

El instituto estaba situado en una calle tranquila, lejos del centro de la ciudad.

Cuando entramos, una mujer de recepción nos atendió.

—Buenos días. ¿En qué puedo ayudarlas?

Irene tomó la iniciativa.

—Estamos intentando localizar a un familiar que podría haber recibido atención aquí hace algunos meses. Su nombre es Montes.

La mujer consultó su computadora.

—Lo siento. No puedo proporcionar información sobre pacientes.

—Lo entendemos —respondió Irene—. Solo queremos dejar nuestros datos por si esa persona desea ponerse en contacto con nosotros.

Entregó una tarjeta.

La recepcionista la observó y después miró hacia el pasillo.

Ese pequeño gesto no pasó desapercibido para mí.

—¿Ha ocurrido algo? —pregunté.

—No, señorita. Solo necesito consultar algo con administración.

Desapareció detrás de una puerta.

Esperamos varios minutos.

Finalmente apareció un hombre mayor, vestido con una bata blanca.

—¿Usted es Valeria Montes? —preguntó.

Sentí que el corazón se me detenía.

—Sí.

El hombre miró a Irene y después volvió a dirigirse a mí.

—Hay alguien que dejó una instrucción específica relacionada con usted.

—¿Mi padre?

No respondió directamente.

—No puedo confirmar identidades ni revelar expedientes. Pero puedo decirle que hace tres días un hombre solicitó que se entregara un sobre a una persona con su nombre si alguna vez venía a preguntar por él.

Mis ojos se llenaron de lágrimas.

—¿Dónde está ese sobre?

El hombre nos condujo hasta una pequeña oficina.

Sobre el escritorio había un sobre blanco.

En el frente aparecía escrito:

Para Valeria. Entregar únicamente en persona.

Reconocí la letra inmediatamente.

Era la de mi padre.

Lo abrí con manos temblorosas.

Dentro había una fotografía y una nota.

«Hija, si has llegado hasta aquí, significa que todavía no has renunciado a encontrarme.

No puedo regresar todavía. Hay cosas que debo resolver antes de que podamos vernos. No quiero que vuelvas a perderme, pero tampoco quiero que tu vida se convierta en una huida constante.

Hay algo que debes investigar antes de buscarme: Esteban Rivas no trabaja para Julián desde hace cinco años. Trabaja para alguien mucho más cercano a ti.

No confíes en las apariencias. Y no permitas que nadie firme en tu nombre.

Te quiero.

Papá».

Tuve que sentarme.

Mi padre había estado allí.

A pocos metros de donde me encontraba.

Y se había marchado tres días antes.

—¿Sabe dónde está ahora? —pregunté.

El médico negó con la cabeza.

—No puedo ayudarla con eso. Pero puedo asegurarle que se encontraba consciente y en condiciones de tomar sus propias decisiones cuando dejó el sobre.

Aquella última frase me dio algo de tranquilidad.

Mi padre no estaba desaparecido porque alguien lo tuviera retenido, al menos no según lo que el hombre podía confirmar.

Pero ¿por qué seguía escondiéndose de mí?

Y, sobre todo, ¿quién era esa persona cercana a mi familia para la que trabajaba Esteban?

Cuando salimos, Irene recibió una llamada.

Era Adrián.

—¿Dónde están? —preguntó él al escuchar su voz.

Irene me miró.

—Estamos haciendo unas diligencias.

—Llevo toda la mañana intentando localizar a Valeria.

Tomé el teléfono.

—Estoy bien.

—Eso no responde dónde estás.

—Necesitaba hacer algo por mi cuenta.

Hubo un silencio.

—¿Encontraste algo?

Miré la carta.

No quería mentirle, pero tampoco estaba preparada para entregarle toda la información.

—Encontré una prueba de que mi padre sigue vivo.

Adrián dejó de hablar.

—¿Lo viste?

—No. Se había marchado tres días antes.

—Valeria, ¿por qué no me lo dijiste?

Cerré los ojos.

—Porque alguien me advirtió que no debía confiar en ti.

La respuesta salió antes de que pudiera suavizarla.

Al otro lado de la llamada, Adrián respiró profundamente.

—¿Y qué piensas hacer?

—Investigar quién es Esteban Rivas y para quién trabaja realmente.

—Puedo ayudarte.

—Todavía no.

Su silencio me dolió más de lo que esperaba.

—Está bien —respondió finalmente—. Pero recuerda que no tienes que perdonarme para permitirme hacer lo correcto.

Colgué.

Irene me observó.

—¿Confías en él?

Miré la fotografía de mi padre.

—Quiero confiar. Pero ya no puedo permitirme hacerlo sin pruebas.

Esa noche revisé nuevamente la fotografía que mi padre había dejado.

Era una imagen antigua de nuestra familia. Mi madre estaba sentada a su lado y yo aparecía entre ambos, mucho más pequeña.

Sin embargo, en el reverso había algo que no había notado.

Una anotación escrita con tinta azul:

«La persona que tiene la llave no es quien abre la puerta».

No entendí su significado.

Tomé la fotografía y la coloqué junto a los documentos del pacto.

Entonces recordé algo.

Elena había sido quien presentó la declaración de defunción de Mateo. También había autorizado la transferencia de los fondos y conocía los movimientos de Julián.

Y ahora mi padre señalaba que Esteban trabajaba para alguien cercano a mí.

No quería acusar a nadie sin pruebas.

Pero había una persona que podía conocer el verdadero origen de aquella historia.

Mi madre.

La llamé.

—Necesito que me digas algo. ¿Conoces a Esteban Rivas?

Tardó demasiado en responder.

—¿Por qué preguntas?

Sentí que el estómago se me encogía.

—Porque mi padre acaba de mencionar su nombre.

Escuché cómo dejaba algo sobre una superficie.

—Valeria, necesito que me escuches. Hay cosas que todavía no sabes sobre ese hombre.

—Entonces cuéntamelas.

Mi madre comenzó a llorar.

—Esteban no trabajaba para los Ferrer cuando conoció a tu padre. Trabajaba para mí.

Me quedé inmóvil.

—¿Para ti?

—Yo lo contraté para investigar quién estaba manipulando los documentos de la deuda. Pero cuando descubrí lo que había hecho, ya era demasiado tarde.

—¿Qué hizo?

Su respuesta me heló la sangre.

—Entregó a Julián la ubicación del lugar donde tu padre se escondía después del accidente.

Apreté el teléfono.

Mi padre había conseguido escapar una vez.

Pero alguien de nuestra propia familia había facilitado que lo encontraran.

Y ahora comprendía por qué seguía huyendo.