Embarazada del Don Mi suegro mafioso

Me senté en el sillón de cuero detrás de mi escritorio de caoba, sintiendo la madera fría bajo las palmas de mis manos. El estudio estaba en silencio, apenas quebrado por el sonido leve de la llovizna golpeando contra los vidrios blindados de la ventana que daba al patio frontal de la mansión. Entre mis dedos, mi cigarrillo de menta preferido.

Había pasado una semana desde la noche en que tomé a Evellyn para mí por segunda vez, y di la orden de rescatar a su madre de aquella clínica inmunda. En esos siete días, la rutina de esta casa cambió por completo bajo mi palabra. Evellyn empezó a ir al hospital todos los días para acompañar la recuperación de su madre.

El miércoles pasado, incluso se empeñó en ir a la cocina de la mansión y preparar la comida que su madre más ama en el mundo: una pasta casera con salsa fresca y hierbas, exactamente como a ella le gustaba comer antes de enfermarse. Evellyn puso todo en un termo y se lo llevó con una sonrisa que iluminaba aquella mansión fría. Yo mismo me encargué de ir al hospital dos días atrás para visitar a la señora Helena en persona. Quería ver con mis propios ojos la estructura de mi complejo médico funcionando, hablar con el jefe del equipo y garantizar que la mujer recibiera el tratamiento más caro y seguro de la ciudad. Helena me agradeció con lágrimas en los ojos, sin siquiera imaginar que el hombre frente a ella no era solo el patriarca de la familia, sino el hombre que ahora cuidaba y poseía a su hija.

Pero había una cuenta pendiente que necesitaba cerrarse dentro de este estudio. Una limpieza necesaria en mi imperio.

Le di una calada al cigarrillo, dejando que el humo quemara en el fondo de la garganta, y llamé a Mayck por el radio encriptado.

— Mayck. Haz subir a Otávio.

— Ahora mismo, Don Theo — la respuesta llegó rápida por la línea.

No pasaron tres minutos hasta que escuché golpes vacilantes en la puerta de madera pesada.

— Entra — ordené, sin alterar el tono de voz, manteniendo los ojos fijos en el escritorio.

La puerta se abrió despacio. Otávio dio dos pasos al interior del cuarto, y el sonido de la madera cerrándose a sus espaldas pareció hacer que el cuerpo de mi hijo se encogiera. Estaba en un estado deplorable para un hombre que llevaba el apellido Morello. Usaba un pantalón de mezclilla arrugado y una camisa negra común, sin saco, sin reloj de oro y sin el perfume caro que solía esparcir por la casa. El labio inferior seguía con la marca del corte, aunque leve, y el lado izquierdo de su rostro ostentaba la sombra del golpe que recibió días atrás.

Se detuvo a tres pasos de mi escritorio, manteniendo las manos en los bolsillos, intentando sostener una postura erguida que se desmoronaba con cada respiración desordenada.

— ¿Usted mandó a llamarme, padre? — su voz salió ronca, un hilo de tono que intentaba parecer firme, pero fallaba miserablemente.

Apagué el cigarrillo en el cenicero. Levanté la mirada despacio y encaré al muchacho.

— Saca las manos de los bolsillos cuando me hables — ordené, manteniendo la voz baja, casi un murmullo.

Obedeció en el acto, sacando las manos y colocando los brazos a los costados del cuerpo, tragando en seco.

— Pasé esta última semana revisando cada línea de los reportes contables de nuestras empresas y los movimientos de las cuentas secundarias en Nueva York — empecé, apoyando los codos en el escritorio y cruzando los dedos. — Descubrí cosas muy interesantes, Otávio. Descubrí exactamente adónde fue a parar el carajo de mi dinero. Descubrí que el agujero en la caja de la transportadora portuaria no fue para cubrir inversiones en Italia, como me mentiste. El dinero salió en parcelas semanales hacia una cuenta fantasma a nombre de la clínica São Lucas.

Lo poco de color que quedaba en su rostro desapareció por completo. Las pupilas del muchacho se dilataron de puro pavor.

— Padre... puedo explicar... — tartamudeó, dando un paso involuntario hacia atrás.

— No vas a explicar nada — lo interrumpí, la autoridad cortando sus palabras. — Además de usar mi dinero para mantener a tu puta, lo usaste también para costear la internación y la medicación de la madre de Evellyn. No por compasión, no por cuidado, sino para crear un cautiverio invisible. ¿Y sabes qué es lo peor? Creíste que tu contador te estaba ayudando en ese esquema. Ese desgraciado era más bandido que tú. No solo facilitaba tu chantaje, sino que desviaba un porcentaje por fuera hacia su propio bolsillo, creyendo que yo nunca lo descubriría.

Otávio parpadeó, sorprendido.

— ¿El... el contador?

— Ya le di fin anoche — declaré con la mayor naturalidad del mundo. — Su cuerpo ya está en el fondo del río y las cuentas que robaba ya fueron bloqueadas. En mi organización, traidor y ladrón tienen el mismo destino.

Giré el sillón despacio, levantándome sin prisa. Me acomodé las mangas de la camisa y caminé alrededor del escritorio, acorralando al muchacho. Otávio retrocedió hasta que su espalda golpeó contra la puerta cerrada del estudio.

— Creíste que eras un gran estratega de la Cosa Nostra chantajeando a una chica y usando la vida de una mujer enferma como rienda — continué, deteniéndome a un palmo de su rostro, sintiendo el olor del sudor frío que emanaba de su piel. — Eres un cobarde, Otávio. Un criminal de quinta categoría, un amateur que necesita de chantajes baratos porque no tiene la capacidad de imponerse como hombre en ningún lado. Creí que estabas dando la talla con mis negocios, como hombre y como un Morello, pero no viste ni quién te estaba robando bajo tu gestión. Y descubro de la peor manera que estabas oprimiendo a aquella chica, destruyéndola psicológicamente.

— ¡Ella... ella no estaba colaborando, padre! — explotó en un impulso de desesperación, la voz subiéndole de tono, histérica. — ¡Evellyn es mi esposa! ¡Usted me dio el ultimátum para conseguir un heredero, y ella estaba arruinándolo todo! ¡Hice lo que tenía que hacer para mantener el orden!

En un movimiento brutal y preciso, avancé la mano derecha y agarré su garganta, prensando la cabeza de Otávio contra la madera de la puerta.

— No te atrevas a gritar dentro de mi estudio — siseé, a pocos centímetros de su nariz, apretando los dedos hasta sentir el pulso acelerado de su garganta bajo mi palma. — Tu chantaje se acabó. La madre de Evellyn está bajo mi protección personal, recibiendo el mejor tratamiento de la ciudad sin que tú puedas pisar ahí. Y la farsa de tu matrimonio termina hoy.

Lo solté y agarré un documento de encima del escritorio de caoba y lo golpeé con fuerza contra su pecho antes de arrojarlo sobre la madera. Era el acta de divorcio.

— Firma esta mierda ahora — ordené, apuntando hacia la pluma de tintero sobre el escritorio. — Vas a firmar la anulación y el divorcio definitivo de Evellyn. Ella ya no es tu esposa, ya no te debe nada y ya no carga con tu inmundicia.

Otávio estaba de rodillas en el suelo, jalando el aire desesperadamente con ambas manos en el cuello. Miró la hoja de papel sobre el escritorio y después a mí, con los ojos enrojecidos de rabia y pavor.

— ¿Usted... usted me está obligando a firmar mi propio divorcio? — se atragantó, la voz ronca.

— Te estoy ordenando que firmes — corregí, la voz gélida. — Si no firmas ese papel por tu propia voluntad en los próximos diez segundos, te pongo una bala en la mano, firmo por ti y te garantizo que no sales vivo de esta sala. Agarra la pluma.

Otávio tembló de pies a cabeza. Viendo que no tenía adónde huir, se arrastró del suelo, agarró la pluma sobre el escritorio con la mano temblorosa y garabateó su firma en el documento de divorcio, poniendo fin legal al matrimonio con Evellyn.

Miré la hoja firmada y la recogí con satisfacción.

— Perfecto — guardé el documento en el cajón. — A partir de hoy, no hablas nada en esta casa y no te acercas a cien metros de Evellyn ni de su madre. Mayck te entregará tu horario de trabajo pesado en los almacenes de carga. El papel de heredero y de esposo se acabó para ti.

Otávio no respondió, me miró con odio y simplemente abrió la puerta y salió.