Tuve Trillizos del Alfa que Me Odia

Dagon Drakhar

La luna llena subió detrás del paredón este a las diez de la noche, y el lobo dentro de mí lo supo antes que yo.

Empezó a caminar en círculos. Inquieto, alerta, con las orejas en punta dentro de mi alma, y solté el informe de patrulla que fingía leer hacía una hora porque mis manos comenzaron a temblar sin motivo.

No.

Con motivo.

La marca se calentó dentro de mi pecho. Despacio primero, después más, después mucho, y junto con el calor llegó una onda atravesando la pared de magia que nos separaba, una onda que la pared no logró contener entera porque la pared estaba débil, yo venía sintiéndolo hacía semanas, afinándose, gastándose, como si quien la sostenía tuviera la energía en otro lugar.

Y aquella onda tenía nombre.

Dolor.

El dolor de ella.

Me levanté de la silla de golpe, tirándola hacia atrás, y me quedé parado en medio del cuarto con la mano abierta sobre el pecho, y entendí.

—Están naciendo —susurré al cuarto vacío—. Mis cachorros están naciendo.

Y entonces hice lo que ningún registro antiguo recomienda, lo que ningún Lycan cuerdo haría, lo que mi abuelo me habría prohibido si estuviera despierto.

Abrí el vínculo entero.

Lo abrí de par en par. Derribé cada protección instintiva que un compañero mantiene para no ser inundado por el otro, arranqué las puertas de mi lado del enlace y dejé que todo lo de ella entrara en mí sin filtro.

Porque ella iba a sentir aquello sola en una ciudad que yo no conocía, rodeada de gente que yo no conocía, sin mí.

Así que yo iba a sentirlo junto con ella.

Cada segundo.

Yo quería. Yo insistía.

La primera contracción completa me golpeó como el puño de otro Alfa, y yo, con la altura de un Lycan sangre pura que ya salió caminando de peleas que habrían matado a diez hombres, caí de rodillas en el suelo del cuarto.

Y fue de rodillas que me quedé.

La noche entera.

El dolor venía en olas, y entre una ola y otra yo hablaba.

Sabía que ella no me oía. El bloqueo estaba débil, pero existía, dejaba pasar el dolor, pero retenía las palabras, yo sentía mis frases chocar contra la pared y escurrir. No importaba. Hablé de todas formas.

Dije cada palabra como si ella estuviera frente a mí, porque en algún lugar profundo de mí yo creía, yo necesitaba creer, que aunque fuera el calor de las palabras atravesaba, aunque fuera la intención.

—Fuerza, mi Invierno. —Las manos abiertas sobre el piso de madera, la frente baja, la voz rasgada—. Tú puedes. Eres la criatura más fuerte que he conocido, ¿me estás oyendo? Más fuerte que yo. Yo caí al suelo con tu dolor y tú estás ahí cargándolo entero y trabajando.

Otra ola. Clavé las garras en la tabla.

—Si yo estuviera ahí… —tragué—. Si yo estuviera ahí a tu lado ahora, estaría sosteniendo tu mano y dejando que me rompieras todos los huesos. Estaría con la boca en tu oído diciéndote que falta poco. Estaría pasándote mi fiebre para darte fuerza, porque así es como hacen los compañeros, nosotros repartimos. Úsame, Ellowen. Incluso de lejos. Toma lo que necesites de mí por el vínculo, está todo abierto, es todo tuyo.

El dolor subió a un nivel nuevo y rugí junto con ella, y en algún lugar de la manada los lobos de guardia deben haber extrañado el sonido que salía de la cabaña del Alfa.

Que lo extrañaran.

Y entonces, poco después de la medianoche, el dolor se estrechó, se volvió presión, se volvió esfuerzo, se volvió aquella quemadura final que yo sentía en mi propio cuerpo como si fuera mío, y me puse en cuatro en el suelo del cuarto empujando la nada junto con ella, y…

Alivio.

Súbito, total, y un segundo de silencio absoluto en el vínculo.

Y entonces, en el enlace de los cachorros, en el canal que era solo mío y de ellos y que ningún bloqueo tocaba, una voz pequeña y aguda e indignada y gloriosamente viva sonó por primera vez desde el otro lado:

—"¡Papá! ¡Hace mucho frío y mucha luz aquí afuera! ¡Pero yo llegué primero!"

Nyxara.

Mi lobita.

La pequeña escondida, que se saltó la fila de sus hermanos y nació delante de todo el mundo, anunciando su propia llegada con queja y victoria en la misma frase.

Me desplomé de los cuatro apoyos al suelo y reí y lloré al mismo tiempo, el rostro contra la madera, los hombros sacudiéndose.

—Bienvenida, amor de mi vida —logré decir por el enlace—. Bienvenida, mi pequeña. Claro que llegaste primero. Claro que sí. Manda en el mundo desde ya, hija. Que el mundo se acostumbre.

—"El señor cortó una cosa y me envolvieron en un trapo" —reportó, ofendidísima—. "Voy a gritar ahora."

Y por el vínculo de la marca, débil y amortiguado, llegó hasta mí el eco distante de un llanto agudo y furioso.

El llanto de mi hija.

Escuché el llanto de mi hija al nacer.

Me rompí entero ahí en el suelo, y ni intenté recomponerme.

Cuatro minutos después, el dolor recomenzó.

Volví a las rodillas. De nuevo las olas, de nuevo el esfuerzo, y esta vez hablé sin parar, sin pausa, un río de palabras contra la pared:

—De nuevo, amor mío, lo sé, sé que estás exhausta, estoy sintiendo tu cansancio desde aquí y pesa una montaña. Pero son los niños ahora. Nuestros niños. Empuja conmigo. Vamos. ¡VAMOS, Ellowen!

La quemadura final.

El alivio.

Y la segunda voz en el enlace, más grave que la de su hermana, seria, con ese tono de primogénito que cargaba desde la panza por haber sido el primero en formarse en el útero:

—"Papá. Nací. Puede quedarse tranquilo que ahora yo cuido de las dos hasta que usted llegue."

Thorne.

Mi primer niño. Treinta segundos de vida y ya asumiendo puesto de guardia.

—Hijo… —La voz no me salió bien. Intenté de nuevo—. Hijo, mi pequeño príncipe. Ni siquiera abriste los ojos todavía.

—"Ya los abrí. Hay una señora de blanco mirándome. La estoy mirando de vuelta para que sepa quién manda."

Reí fuerte, solo, arrodillado, con lágrimas goteando de la barba al suelo.

—Eso. Muéstrale. Cuida de tus mujeres, soldado. Papá va en camino. Tarde lo que tarde, papá va en camino.

Dos minutos.

Solo dos minutos de descanso tuvo, y la última ola llegó, y esta fue distinta. Más débil no en dolor, sino en ella. Sentí a mi compañera raspando el fondo de sí misma, quemando reserva que ya no existía, y el miedo me mordió la nuca por primera vez en la noche.

—No —gruñí contra la pared de magia—. No, no te vas a apagar ahora. Mírame. SIÉNTEME, Ellowen. Toma todo. Toma mi fuerza, toma mi fiebre, toma mis años de vida si los necesitas, te los doy, están dados, pero terminas esto y te quedas. Te QUEDAS. Falta uno. Falta nuestro niño. ¡Vamos!

Ella fue.

Sentí que fue con lo que no tenía, y empujé junto con ella, rugiendo en el suelo del cuarto, y…

Alivio.

Y la tercera voz.

La más suave de las tres. Sin prisa, sin indignación, sin puesto de guardia. Draven llegó al mundo del mismo modo en que vivió en la panza, pegado un minuto detrás de su hermano, y lo primero que mi hijo más tierno le dijo a su padre fue:

—"Papá… mamá está muy cansada. Me voy a quedar bien cerquita de ella, ¿sí? Para que sienta que valió la pena."

Y ese me destruyó.

Los otros dos me quebraron de alegría. Este me deshizo por completo. Me quedé un rato sin poder responder nada, el pecho en pedazos en el suelo de la cabaña, porque mi hijo de un minuto de edad había mirado a su madre exhausta y el primer instinto de su vida fue consolarla.

—Quédate —susurré por el enlace cuando la voz me volvió—. Quédate cerquita de ella, hijo. Caliéntala por mí. Estás haciendo el trabajo de papá ahora, ¿sabías? Hasta que yo llegue, ese puesto es tuyo.

Por el vínculo, sentí la conciencia de ella apagarse despacio, no en peligro, solo en rendición, el sueño profundo de quien terminó la travesía. Los tres corazones del lado de afuera ahora, latiendo en ritmos que yo conocía de memoria, fuertes, vivos, reales.

Y yo me quedé donde estaba.

Arrodillado en medio del cuarto, bajo la luz de la luna llena entrando por la ventana, empapado de sudor, con las tablas del suelo marcadas por mis garras.

Y recé.

Yo, Dagon Drakhar, que no doblaba estas rodillas ante criatura viva, bajé la cabeza y hablé con la Diosa de la Luna como mi padre me enseñó cuando yo era niño y como nunca más había hecho desde que lo enterré.

—Gracias —comencé, y la voz me salió pequeña para un cuerpo tan grande—. Gracias por Nyxara, que llegó primero y quejándose, y que ya es dueña de todo. Gracias por Thorne, que nació montando guardia. Gracias por Draven, que nació cuidando. —Respiré hondo—. Gracias por cada uno de los tres gritos que escuché esta noche del otro lado del mundo.

La luna entraba blanca por el vidrio.

—Y gracias por la vida de ella. —Apreté la mano contra el pecho—. Gracias por Ellowen. Gracias por haber cruzado su camino con el mío en aquel cuarto, de la forma equivocada, en el momento equivocado, contra todo lo que juré. Gracias por haber vinculado mi alma a la de ella sin pedirme opinión, porque si la hubieras pedido, el idiota de aquí habría rechazado. —Reí, llorando—. Es una bruja. De la especie que me arrebató a mi madre. Y no me arrepiento de un segundo. Ni de uno. ¿Escuchaste? De rodillas te lo digo… no cambiaría a mi Invierno por ninguna vida.

La marca pulsó dentro de mi pecho, cálida, larga, una sola vez.

Y muy lejos de ahí, en un hospital de una ciudad que yo todavía no conocía, tres cachorros pelirrojos de ojos vibrantes dormían por primera vez bajo el mismo cielo que yo.

—Aguanten firme, familia —susurré a la luna—. Papá lo va a lograr.

Porque la pared estaba débil.

Y las paredes débiles se caen.