Hace cuatro años, Isabella firmó los papeles del divorcio, empacó su vida en una sola maleta y se marchó de la casa de los Valença sin decirle a Leonardo lo único que habría cambiado todo.
Ahora tiene dos hijos, una carrera que levantó desde cero y la costumbre de no esperar nada de nadie.
Hasta que un proyecto de trabajo la obliga a cruzarse otra vez con su exmarido. Él sigue siendo el heredero que lo controla todo, y ella, la única que sabe lo que él ignora.
Entre juntas, reglas inquebrantables y niños que ven más de lo que deberían, Isabella tendrá que decidir si una segunda oportunidad es una trampa o la primera elección que de verdad hace por sí misma.
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LOS OJOS DE THEO
Leonardo no habló.
Yo tampoco.
Theo se quedó parado a mi lado, sosteniendo con las dos manos el vasito de helado.
—¿Mamá?
Se me cerró la garganta.
—Vámonos.
—¿Quién es él? —preguntó Theo.
Luna respondió antes que yo.
—Leonardo.
—Ya sé el nombre.
—Entonces, ¿por qué preguntaste?
—Quise decir quién es.
Los niños. Siempre encontrando la pregunta que ningún adulto quería responder.
Leonardo seguía mirando a Theo. No el cabello. No la ropa. El rostro. Sobre todo los ojos.
Se me enfriaron los dedos.
—Es un cliente —respondí.
Theo miró a Leonardo.
—¿Eres cliente de mi mamá?
—Lo soy.
—Ella dijo que los clientes no mandan en ella.
Leonardo desvió la mirada hacia mí.
—Tiene razón.
Theo asintió, satisfecho.
—Entonces está bien.
Yo quería salir de ahí. Ya.
—Niños, vámonos.
Luna miró a Leonardo.
—Adiós.
—Adiós, Luna.
Theo no dijo nada. Solo se quedó mirando. Leonardo también.
Eso era peor.
Conocía esa mirada. Los dos hacían lo mismo cuando intentaban entender a alguien. La misma pequeña inclinación de cabeza. La misma ceja fruncida.
Se me revolvió el estómago.
—Theo.
—Ya voy.
Pasó junto a Leonardo. Al quedar a su lado, el parecido se volvió todavía más cruel. Dejando de lado la estatura de niño, había algo en el dibujo del rostro. En la mirada oscura. En la expresión seria.
Leonardo lo notó.
Yo lo vi.
Salimos. No miré atrás.
Subí a los niños al carro. Luna hablaba. Theo estaba callado.
—¿Te cayó bien? —preguntó Luna.
—No lo conozco.
—Sonrió.
—La gente sonríe.
—Tú no sonreíste.
—Estaba con el helado.
—Eso no lo impide.
—Niños.
Miré por el retrovisor.
—Cinturones.
Las dos obedecieron.
Cuando arranqué, vi a Leonardo en la puerta de la heladería. Parado. Mirando.
Manejé. Solo al dar la vuelta en la esquina pude respirar.
—Mamá.
Theo.
—¿Qué?
—Te puso triste.
Se me encogió el corazón.
—¿Quién?
—Leonardo.
—¿Por qué piensas eso?
—Te pones distinta cuando aparece.
Luna estuvo de acuerdo.
—Es cierto.
—Estoy bien.
Theo miró por la ventana.
—Siempre dices eso cuando no lo estás.
Cerré los ojos medio segundo.
Cuatro años. Y mi hijo ya me conocía mejor de lo que su padre me había conocido en tres.
—Lo hablamos en casa.
—¿Sobre él?
—Sobre lo que quieras.
Theo no respondió.
Cuando llegamos, mi mamá abrió la puerta. Le bastó mirarme.
—¿Qué pasó?
—Después.
Luna entró corriendo.
—¡Abuela, conocimos al hombre enojado!
Mi mamá palideció.
—¿A quién?
—A Leonardo.
El nombre cayó como un plato en el suelo.
Theo entró detrás.
—No es enojado.
—Sí parece.
—Es serio.
—Es lo mismo.
Cerré la puerta.
—Niños, a su cuarto. Ahora.
—Pero...
—Ahora.
Luna protestó. Theo obedeció sin discutir.
Cuando se fueron, mi mamá se volvió hacia mí.
—¿Los vio?
—A los dos.
—Dios mío.
—Mamá.
—¿Qué dijo?
—Nada.
—¿Y Theo?
—Nada.
—¿Se dio cuenta?
—No sé.
Mentira. Lo sabía. Leonardo había notado algo. Tal vez no la verdad. Pero algo.
Mi celular sonó. Su nombre en la pantalla.
LEONARDO.
Mi mamá miró.
—¿Vas a contestar?
—No.
Lo silencié. Volvió a sonar.
—Bella.
—Dije que no.
La llamada se cortó. Llegó un mensaje.
"Tenemos que hablar."
El corazón se me disparó.
Otro.
"Ahora."
—Se dio cuenta —dijo mi mamá.
—No sabe qué.
—Isabella.
—No puede saberlo solo con mirar.
Mi mamá guardó silencio. No hacía falta que respondiera.
Miré los mensajes. Escribí:
"¿Sobre el proyecto?"
La respuesta llegó de inmediato.
"No."
Se me hundió el estómago.
"Sobre tu hijo."
Cerré los ojos. Mi mamá me vio la cara.
—¿Qué dijo?
Se lo mostré. Respiró hondo.
—¿Y ahora?
Quería decirle que no sabía. Quería apagar el teléfono. Quería tomar a los niños y desaparecer de nuevo.
Pero me había prometido a mí misma que no iba a huir.
Entonces respondí:
"¿Qué pasa con mi hijo?"
Aparecieron tres puntos. Desaparecieron. Volvieron.
"¿Cuántos años tiene?"
El corazón se me detuvo.
La pregunta que había pasado cuatro años temiendo estaba por fin en la pantalla.
