LA NOVICIA DEL PECADO

Isabella Dalmavere había aprendido desde pequeña que algunas decisiones se tomaban con el corazón y otras con la fe. A sus veintiún años, todavía no estaba segura de haber encontrado la diferencia, pero estaba convencida de que ingresar al convento de Santa Lucía era el camino que debía seguir. No lo había hecho por una decepción amorosa ni por huir de una familia cruel. Sus padres la amaban, su hogar había sido tranquilo y nadie la había obligado a vestir el hábito. Simplemente, sentía que necesitaba una vida distinta, lejos del ruido de una sociedad que parecía decidir constantemente qué debía hacer una mujer para ser feliz.

El convento se encontraba en las afueras de una pequeña localidad italiana, rodeado de cipreses, jardines y caminos empedrados. Sus muros color marfil guardaban siglos de historia, y las campanas anunciaban cada jornada con una puntualidad que Isabella comenzaba a apreciar. Llevaba allí varias semanas como novicia y todavía se acostumbraba a compartir habitación, madrugar antes del amanecer y dedicar buena parte del día a estudiar, rezar y colaborar con las demás religiosas. La hermana Agnese, encargada de acompañarla durante su formación, solía decirle que la vocación no consistía en dejar de sentir, sino en aprender a comprender lo que nacía dentro de uno mismo.

Aquella mañana, Isabella se encontraba en el jardín cortando unas rosas para decorar la capilla cuando escuchó el ruido de un motor al otro lado de la entrada. No le prestó demasiada atención hasta que la hermana Agnese apareció en el sendero con una expresión inusualmente animada.

—Isabella, necesito que me ayudes en la biblioteca. Hoy recibiremos a un invitado que viene a revisar los documentos de la restauración de la capilla antigua.

—¿Yo? —preguntó, sorprendida—. Pero todavía no conozco bien los archivos.

—Precisamente por eso aprenderás. Además, nuestra invitado es bastante exigente con los libros, aunque espero que contigo tenga más paciencia.

Isabella sonrió ante el comentario y dejó las rosas en una cesta. No imaginaba que aquella sencilla tarea alteraría el curso de su tranquila mañana.

El hombre llegó poco después. Se llamaba Dorian Virelli, pertenecía a una de las familias más acaudaladas de la región y tenía fama de ser reservado, meticuloso y poco dispuesto a perder el tiempo. A sus treinta años, administraba los negocios familiares y financiaba proyectos de restauración de edificios históricos. Vestía un traje negro impecable, llevaba el cabello oscuro cuidadosamente peinado y tenía unos ojos profundos que parecían examinar cuanto lo rodeaba. No era particularmente amable con los desconocidos, pero tampoco necesitaba levantar la voz para hacerse escuchar.

La madre superiora lo recibió en el salón principal y comenzó a explicarle los avances de la restauración. Dorian escuchó con atención, respondió algunas preguntas y finalmente pidió consultar los registros originales. Fue entonces cuando Isabella entró en la biblioteca con una caja de documentos entre los brazos.

—Los archivos que solicitó están aquí, señor Virelli —dijo, depositándolos cuidadosamente sobre la mesa.

Dorian levantó la mirada.

Y se quedó en silencio.

No fue únicamente la belleza serena de Isabella lo que llamó su atención, sino la naturalidad con la que se movía en aquel lugar. Tenía unos ojos color miel, facciones delicadas y una expresión tranquila que no parecía impresionada por su presencia. Llevaba el velo blanco de las novicias y un pequeño crucifijo sobre el pecho. Cuando él le preguntó si conocía el contenido de los documentos, ella respondió con precisión, explicándole las fechas y las anotaciones que había encontrado. No intentó agradarle ni demostrar conocimientos que no tenía. Simplemente habló con honestidad.

Dorian, acostumbrado a personas que buscaban su aprobación, descubrió que quería prolongar aquella conversación.

—¿Siempre trabaja aquí? —preguntó cuando Isabella terminó de organizar los papeles.

—Cuando me lo solicitan.

—Entonces tendré que venir más seguido.

Ella interpretó el comentario como una broma y sonrió discretamente.

—Mientras venga por los documentos, supongo que nadie se lo impedirá.

Aquella respuesta provocó en él una sonrisa genuina, una de esas que rara vez aparecían en las fotografías de sociedad. Sin embargo, cuando Isabella se dispuso a marcharse, Dorian sintió una resistencia inesperada ante la idea de verla desaparecer detrás de la puerta.

—¿Puedo saber su nombre?

—Isabella Dalmavere.

Repitió mentalmente aquellas palabras, como si quisiera conservarlas.

—Es un placer conocerla, Isabella.

—Igualmente, señor Virelli.

Ella salió de la biblioteca sin volver la mirada, mientras él permanecía junto a la mesa, fingiendo revisar un documento que ya no estaba leyendo.

Durante el almuerzo, Dorian apenas prestó atención a la conversación sobre las obras de restauración. Pensaba en aquella joven y en la tranquilidad que había sentido a su lado. Le parecía absurdo sentirse intrigado por alguien a quien acababa de conocer, especialmente por una mujer que había elegido una vida religiosa y que, por tanto, no estaba disponible para las relaciones que él acostumbraba mantener.

Pero Dorian Virelli nunca había sido un hombre que abandonara fácilmente una pregunta sin respuesta.

Antes de marcharse, solicitó permiso para regresar la semana siguiente y revisar otros documentos. La madre superiora aceptó encantada, sin sospechar que los archivos históricos eran ya una razón secundaria para su visita.

Desde la ventana del piso superior, Isabella observó el automóvil alejarse por el camino de cipreses. No sabía por qué recordaba con tanta claridad la mirada de aquel desconocido, pero decidió no darle importancia. Tenía una vida que construir y una promesa que cumplir.

Lo que Isabella ignoraba era que Dorian regresaría.

Y que, cuando finalmente comprendiera lo que sentía por ella, ninguno de los dos estaría preparado para las consecuencias.

Isabella Dalmavere 21 años

Dorian Virelli 30 años