Sofia Novaes lleva seis años siendo la segunda señora Bittencourt: científica brillante, madre de una niña de cuatro años con el corazón frágil y esposa de uno de los hombres más poderosos de São Paulo. Siempre creyó que su matrimonio era tranquilo.
Hasta que, en pleno velorio del hermano de su marido, escucha detrás de una puerta entreabierta lo que nunca debió oír.
Letícia, la viuda perfecta, sabe llorar en el momento exacto. Rafael, el esposo que nunca le dedicó una noche de fiebre, siempre tiene tiempo para salvarla a ella. Y toda una familia entrenada en las apariencias espera que Sofia haga lo de siempre: sonreír, servir el té y aguantar.
Pero esta vez Sofia no grita. No suplica. No pide explicaciones. Anota fechas, guarda cuadernos, fotografía contratos y empieza a juntar pruebas, una a una, con la paciencia de quien aprendió a notar cuándo un número está mintiendo. Porque quien guarda la prueba correcta no pierde la guerra por culpa de una reunión.
Entre laboratorios arrebatados, juntas de consejo, escándalos que corren más rápido que la verdad y pretendientes que aparecen justo cuando ella deja de buscar a nadie, Sofia descubrirá lo que vale su nombre cuando deja de pedir permiso para llevarlo.
Y el hombre que nunca la miró tendrá que enfrentar la pregunta que más teme: ¿qué se hace cuando por fin se aprende a mirar… y ella ya no está esperando?
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Capítulo 20
POV de Sofia
Faltaban pocos días para Navidad cuando por fin cerré la transición del proyecto y conseguí sacar una mañana libre para la actividad de padres en la escuela de Cissa.
Era una mañana de taller de padres e hijos, de esas en las que se pinta un jarrón y se finge que el desorden es arte. A Cissa le encantaba, y a mí me encantaba aún más su cara concentrada, la lengua afuera, el dedo manchado de pintura.
Doña Vera apareció en la escuela sin avisar, cargada de bolsas, y desbarató el momento en tres minutos.
—Sofia, suelta esa pintura, vas a arruinar la ropa de la niña —dijo, ya jalando a Cissa—. Ven, mi amor, la abuela quiere presentarte a los hijos de sus amigas. Gente de tu nivel.
—Pero yo estoy pintando con mi mamá —protestó Cissa.
—Luego pintas. Ven.
Cissa miró hacia atrás, insegura, y yo asentí con la cabeza, porque pelear con doña Vera delante de toda la escuela era justo el tipo de escena que yo no iba a dar. La niña se fue, arrastrada al rincón donde las abuelas exhibían a sus nietos como trofeos y se medían entre sí por el apellido.
Me quedé con el jarrón a medias en la mano y una rabia sorda en el pecho. Después respiré, dejé el jarrón y aproveché que estaba libre para ir al centro comercial de al lado, donde había quedado con Marina.
Marina ya estaba en la puerta de la joyería, con los lentes de sol sobre la cabeza y un café en la mano.
—Vine a recoger el collar que encargué para mi madre —dije—. El de Navidad.
—Y yo vine a sacarte del laboratorio a la fuerza —respondió, y me dio un beso en la mejilla—. Tienes cara de quien duerme cuatro horas.
—Tres, en un buen día.
Entramos. Mientras la dependienta traía de la caja fuerte el collar de mi madre, oí una risa que conocía, que venía del mostrador de alianzas, al otro lado de la tienda.
Era Letícia.
Estaba sentada en un banquito alto, con Rafael de pie a su lado. La dependienta sostenía una bandeja de terciopelo, y Letícia se probaba un anillo de brillante. En la mano izquierda. En el dedo donde se usa la alianza.
—Este le queda precioso —dijo la dependienta.
—De verdad que sí —Letícia giró la mano a la luz, admirándolo—. ¿Qué opinas, Rafael?
Esperé. Esperé que él dijera que eso no era apropiado, que ella era la viuda de su hermano, que ese dedo y ese anillo no combinaban con la situación de ninguno de los dos.
No dijo nada de eso. Solo la miró, con esa paciencia suya, y comentó:
—Se ve bonito. Pero escoge el que más te guste.
—Ay, me consientes demasiado —rio ella, girando otra vez la mano—. No deberías. Soy solo la viuda de tu hermano, imagina lo que van a decir.
—Que digan. Mereces cosas bonitas después de todo lo que has pasado.
Mereces cosas bonitas. En seis años nunca le había oído a Rafael decir que yo mereciera nada. Me daba regalos caros en las fechas indicadas, siempre elegidos por la secretaria, siempre del valor correcto, nunca con una palabra así pegada. Para Letícia salía natural, como respirar.
Marina, a mi lado, contuvo el aliento. Yo no. Saqué el celular del bolsillo despacio, lo apunté hacia el mostrador como quien toma una foto boba de la vitrina, y grabé. Unos segundos. El anillo en su mano izquierda, la pregunta, la respuesta de él. Suficiente.
Guardé el celular, recibí el collar de mi madre de manos de la dependienta, pagué y salí sin que ninguno de los dos me viera. Marina vino detrás, casi tropezando de indignación.
—Sofi, ¿viste eso? ¡Alianza! ¡En la mano izquierda! ¡Delante de toda la tienda! —Me jaló del brazo cuando llegamos al pasillo—. Y él no dijo nada. ¡Nada!
—Lo vi.
—¿Y tú tan tranquila? —Me miró como si hubiera enloquecido—. ¿Sabes lo que andan diciendo en las cenas, en los grupos? Que Letícia es la “verdadera señora Bittencourt en formación”. Que es solo cuestión de tiempo. Hay gente apostando, Sofia. Apostando.
—¿Apostando cómo?
—Como en una carrera de caballos. Unas apuestan a que él te deja antes de mitad de año. Otras, a que aguanta por Cissa. Una socialité venenosa jura que Letícia ya escogió el vestido de novia. —Marina escupió las palabras con asco—. Casi le tiro mi espumoso en la cara en el último almuerzo.
—¿Y qué dijiste?
—Que ellas no te conocen. —Marina me sujetó el brazo—. Pero, Sofi, esas mujeres deciden la reputación en esta ciudad. Si te entierran socialmente, duele de verdad, aunque a ti no te importe.
Nos detuvimos junto a una fuente en medio del centro comercial. Le tomé el café a Marina, bebí un trago del suyo mismo y se lo devolví.
—Que apuesten —dije—. Que se pruebe todos los anillos que quiera.
—¿Cómo puedes estar tan fría?
—Porque aprendí algo, Mari. —La miré—. El lugar de señora Bittencourt no se decide en una joyería, ni en un chisme de grupo, ni porque Letícia se meta un anillo en el dedo y Rafael no tenga valor para decir que no. No es ella quien decide si vale la pena quedarse en ese lugar. Ni él. Soy yo.
Marina se quedó mirándome un rato, y el impacto en su rostro fue convirtiéndose en otra cosa, una especie de orgullo.
—De verdad has cambiado —dijo bajito.
—He cambiado. —Guardé el collar de mi madre en el bolso, junto al celular con el video adentro—. Ven, te invito a almorzar. Tengo que contarte unas cosas que mi abogada anda diseñando. Y necesito que me ayudes con una parte que es más lo tuyo que lo mío: cómo recomienza su vida social una mujer en esta ciudad después de salir de un matrimonio así. Porque voy a salir. Solo que no por la puerta de atrás, llorando, como esas mujeres están apostando.
Y, después de mucho tiempo, fui a almorzar con mi mejor amiga sin el peso de fingir que todo estaba bien. Porque no estaba bien, y las dos lo sabíamos, y aun así yo estaba mejor que en cualquier día de los últimos seis años.
