La noche en que su novio la humilló delante de todo un restaurante, Rosária Ferreira creyó que ya no le quedaba nada que perder. Gorda, pobre y con el corazón hecho pedazos, bebió hasta olvidar hasta su propio nombre… y terminó llamando a la puerta equivocada del hotel más lujoso de São Paulo.
Del otro lado estaba Gerson Bittencourt, heredero de un imperio y hombre convencido de que el amor es veneno. Harto de mujeres que lo querían por su apellido, encontró en aquella desconocida, que ni sabía quién era él ni quiso saberlo, la única noche verdadera de su vida. Y por la mañana, ella había desaparecido sin dejar más que un fajo de billetes… y una pregunta que jamás lo dejaría en paz.
Cinco años después, una ejecutiva brillante y blindada cruza la puerta de su empresa con una hija de la mano y un secreto que podría destruirlo todo. Ya no es la mujer que se encogía para caber en el mundo. Y él, el chairman al que nadie se atreve a decirle que no, está a punto de descubrir lo que significa perseguir a alguien que no está en venta.
Pero hay una familia poderosa que pagó muy caro para que esa noche no existiera nunca, y una verdad que, cuando salga a la luz, los obligará a elegir entre el miedo y el amor.
¿Se puede amar a quien se esconde de ti? ¿Y a quien ya no cree merecer ser amada?
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Capítulo 8
POV: Otávio
El informe llegó en una carpeta gris, sin logotipo, entregado en mano por el investigador que uso cuando no quiero dejar rastro. Lo abrí sobre el escritorio, con toda la ciudad a mis pies por la ventana del piso veinte de la Constructora Bittencourt.
Me llamo Otávio Bittencourt. Levanté este grupo desde cero. A la gente le gusta decir que lo heredé, pero yo sé lo que hice para llegar hasta aquí, y sé el precio que pagué. No vine de tan lejos para ver manchado el nombre que levanté por un desliz de mi hijo.
Hojeé las páginas. Fotografías granuladas de una muchacha saliendo de un hotel de madrugada. Un nombre común. Un origen todavía más común. Rosária Ferreira, veintitrés años, Itaquera, zona este. Analista junior en el Grupo Monteiro. Familia de albañil y costurera. Y, en la última página, el dato que me hizo cerrar la carpeta de golpe: embarazada. De unos dos meses. De la noche que pasó con Gerson en el Lumière.
Una gordita pobre de la periferia. Embarazada del heredero de los Bittencourt.
Llamé a la secretaria por el interfón y mandé cancelar los compromisos de la tarde. Necesitaba pensar, y pensar bien.
Gerson estaba fuera. Había viajado al extranjero a cerrar una negociación y, por lo que me decían, había tenido problemas de salud en el camino, incomunicado por semanas. Mejor así. Si se enterara de esto, haría alguna tontería. Mi hijo, a pesar de todo el cinismo que carga, tiene un punto débil que le dejó su madre: la tendencia a apegarse a las cosas equivocadas. Si supiera de esta mujer, de este niño, era capaz de traer a los dos a la casa solo para llevarme la contraria. Y entonces sería tarde.
No. Esto se resolvía ahora, con él lejos.
Cláudia entró sin tocar, como siempre hace, con esa copa de vino que no suelta desde media tarde.
—Tienes esa cara desde que llegó ese sobre —dijo—. ¿Qué pasa?
—Asunto de Gerson.
—Ah. —Puso los ojos en blanco—. Siempre Gerson. Si fuera Bruno, ya lo habrías resuelto en cinco minutos. Pero el hijo de la santa Helena da trabajo, ¿verdad?
—No metas a Helena en esto. —Ni siquiera levanté la voz—. Y sal de aquí. Esto no es asunto tuyo.
Salió, ofendida, y mejor así. Cláudia es útil en lo que tiene que serlo, pero no le confío nada que exija discreción. Cerré la puerta con el pie.
Me serví un coñac y giré la copa, mirando la luz atravesar el líquido. Un niño. Un bastardo. Sangre Bittencourt mezclada con sangre de albañil, un heredero fuera de mi control, una mujer que mañana iba a aparecer golpeando mi puerta, pidiendo pensión, reconocimiento, un pedazo de lo que es mío. Yo ya había visto esa película. Ya había limpiado inmundicias parecidas antes, y siempre del mismo modo.
Tomé el teléfono y llamé al despacho de abogados que se encarga de las cosas que no pueden llevar mi nombre.
—Doctor. Tengo un asunto delicado. —Hice girar el coñac—. Una muchacha. Está embarazada de alguien de mi familia. Quiero esto resuelto, y quiero que se resuelva de una manera específica. Anote.
Del otro lado, el silencio profesional de quien ya entendió.
—Primero: nada, absolutamente nada, ligado a mi nombre o al nombre de mi familia. Usted habla en nombre de "una familia poderosa". No dice cuál. No dice quién es el padre. Ella no puede saber nunca con quién se metió. Eso es innegociable.
—Entendido.
—Segundo: ella aborta. —Dije la palabra sin vacilar, como quien da una orden de demolición—. No existe ningún niño en esta historia. Usted ofrece lo suficiente para convencerla, y si el dinero no la convence, deja claro lo que pasa si insiste en quedarse en Brasil con ese vientre. Que entienda que gente con nuestro alcance hace desaparecer a una muchacha como ella sin que nadie pregunte por ella.
—¿Usted quiere que yo...?
—Quiero que tenga el miedo suficiente para desaparecer por sí sola. —Terminé el coñac—. Es pobre, está sola, acaba de ser dejada por el novio. Es una mujer fácil de asustar. No hace falta más que palabras y una cifra en la cuenta. Tres millones. Un acuerdo de confidencialidad. Y la certeza de que, si abre la boca o aparece con ese niño, su vida se acaba.
—¿Y el monto, a nombre de quién?
—A nombre de nadie. —Me levanté y fui hasta la ventana—. Una transferencia limpia, de una empresa de fachada, sin vínculo conmigo. Usted es la única cara que ella ve. Yo no existo en esta historia. ¿Entendido?
—Entendido, señor Bittencourt.
Colgué. Me quedé mirando la ciudad, ese hormiguero de gente pequeña, y no sentí nada. Ni culpa ni lástima. Una muchacha que se acostó con el heredero la primera noche creyendo que se había sacado la lotería, y que ahora iba a aprender que la lotería de la gente pobre no existe.
Pensé, por un segundo, en mi hijo. En lo que diría si lo supiera. Gerson tiene ese defecto de su madre, el de apegarse, y ya lo he visto arriesgar todo un negocio por terquedad, por sentimiento. Si regresara y descubriera a esta mujer, a este niño, era capaz de dejarlo todo. No por amarla. Por llevarme la contraria. Y yo no construí lo que construí para ver a un heredero bastardo de periferia sentado a mi mesa.
No. Él nunca lo sabría. Era un favor que yo le hacía, aunque él jamás fuera a entenderlo así.
Cerré la carpeta gris y la guardé en la caja fuerte, detrás del cuadro. En ese momento, era solo un problema resuelto.
—Resuelve esto —dije solo, hacia el vidrio—. Y que nadie sepa nunca que fuimos nosotros.
Y lo más importante: no dejes que Gerson encuentre a esa mujer.
