Abran Kozlov tiene veintiséis años, una fortuna en petróleo y el título más peligroso de Rusia: Pakhan de la Bratva. Para el mundo, es un billonario implacable que comanda un imperio de refinadoras y plataformas en el Mar del Norte. Para sí mismo, es un hombre destrozado. A los quince años, la crueldad más extrema le arrancó la inocencia y le dejó el cuerpo cubierto de cicatrices que ningún traje logra ocultar. Desde entonces, se refugia en el alcohol, en la violencia y en el silencio, incapaz de permitir que nadie se acerque a lo que queda de su alma.
Melina Wisbech es la hija de Eros, líder de la Cosa Nostra americana, y la única mujer que jamás tembló frente al Don de hielo y sangre. Cuando la vida los obliga a compartir el mismo techo en la mansión de San Petersburgo, lo que empieza como choque de orgullos se transforma en una atracción que ninguno de los dos puede controlar. Melina descubre las cicatrices que Abran esconde, y en lugar de retroceder, decide quedarse. Él, por primera vez, encuentra en ella la fuerza para soltar la botella, enfrentar sus demonios y creer que merece ser amado.
Pero la redención tiene un precio. Enemigos de la Bratva resurgen con sed de venganza, un traidor opera desde las sombras de la propia familia, y cada beso robado en la oscuridad es una declaración de guerra contra quienes juran destruirlos. Mientras Abran y Melina luchan por su amor, la familia Kozlov enfrenta atentados, traiciones y pérdidas que pondrán a prueba hasta los lazos de sangre más fuertes.
En un universo donde la lealtad se paga con balas y el amor nace entre ruinas, Abran tendrá que elegir: seguir siendo el monstruo que el mundo espera, o convertirse en el hombre que Melina y sus hijos merecen.
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El Don de Hielo y Sangre
El aire en lo alto del rascacielos de Kozlov Energy parecía más frío que la nieve que caía sobre San Petersburgo. Eran exactamente las ocho de la mañana cuando el vaso de cristal golpeó con fuerza la madera maciza del escritorio. El líquido transparente le quemó la garganta a Abran, pero no hizo nada por aliviar el ardor que le consumía el pecho.
Con apenas veintiséis años, Abran Kozlov cargaba el peso de una corona de espinas. Su padre, Anton, había liderado la mafia rusa y el imperio petrolero durante más de tres décadas, desde los veinte años. Pero Anton eligió retirarse joven para disfrutar la vida junto a su esposa, dejando sobre los hombros anchos de su hijo la responsabilidad de mantener la sangre y el oro fluyendo.
Para el mundo exterior, Abran era el nuevo jefe de la Bratva, un multimillonario implacable que controlaba refinerías y plataformas de gas en el Mar del Norte. Para sí mismo, era solo un hombre roto.
Su madre biológica murió durante el parto, víctima de una leucemia devastadora. Nunca supo lo que era un regazo materno hasta la llegada de Emily. La brasileña de sonrisa cálida y corazón acogedor fue la única madre que conoció. Emily trajo vida a aquella mansión gélida de San Petersburgo, imponiendo sus raíces con orgullo; resultaba casi cómico ver al temido Anton Kozlov rendirse ante el aroma de arroz, frijoles negros recién hechos, un bistec grande y jugoso con papas fritas que inundaba la cocina todos los días. Abran heredó ese gusto de su madre de crianza; comía hasta las verduras y la ensalada que ella le ponía en el plato, mientras su padre siempre intentaba esquivar los vegetales bajo la mirada reprobatoria de Emily.
Pero ni todo el amor de Emily fue capaz de pegar los pedazos de lo que le hicieron a Abran cuando tenía apenas quince años.
Se levantó y caminó hasta el ventanal que iba del piso al techo. El traje a medida ocultaba un mapa de horror. Un mes entero encerrado en un cautiverio oscuro y húmedo, encajonado en un espacio donde apenas podía respirar. Las marcas de cuchillos, cigarros y quemaduras seguían ardiendo en su piel. Las cicatrices físicas le hicieron odiar cualquier espacio cerrado, pero las cicatrices del alma lo cerraron al mundo. Le daba vergüenza su propio cuerpo. A los veintiséis años, rodeado por una sociedad hedonista, Abran seguía siendo virgen. El deseo, la vulnerabilidad y el contacto humano eran sentimientos que ahogaba con dosis diarias de vodka, jornadas extenuantes de trabajo y una crueldad quirúrgica.
La puerta del despacho se abrió sin ruido. Leonid Orlov, su primo, mano derecha y amigo verdadero, entró con una carpeta bajo el brazo. Leonid frenó en seco al ver la botella de vodka a medio vaciar sobre el escritorio.
—¿A las ocho de la mañana, Abran? —Leonid suspiró, con la preocupación grabada en los ojos oscuros—. No dormiste otra vez.
—Dormir es para quien tiene la conciencia limpia, Leonid. —La voz de Abran salió grave, sin emoción. Se sirvió otra dosis—. ¿Cómo van los informes de las plataformas de gas?
—Están en orden, pero no vine a hablar de gas, brat. —Leonid se acercó, su postura rígida relajándose un instante—. Te estás matando. Anton me llamó más temprano. Está preocupado por ti. Emily también; dice que no apareces a cenar desde hace tres días.
—Tengo trabajo que hacer. —Abran se ajustó los puños del traje, desviando la mirada.
—Estás ahogando tus demonios en alcohol y sangre. ¿Crees que no lo veo? —Leonid dio un paso al frente, la voz cargada de una lealtad dolorosa—. La oscuridad de aquel cautiverio ya no existe, Abran. Pero tú sigues encerrado ahí dentro.
Los ojos de Abran se entrecerraron, convertidos en dos piedras de hielo.
—No hables de lo que no entiendes, Leonid. Si viniste solo a hacerla de niñera, puedes irte.
Antes de que Leonid pudiera responder, el teléfono encriptado de Abran sonó. El aura de tensión cambió al instante. Al contestar, la expresión de Abran se congeló en una furia tan pura que hizo hervir el aire del despacho.
—Repite —exigió Abran, con una calma aterradora.
La persona al otro lado de la línea habló durante unos segundos. Abran no dijo nada más; simplemente colgó y caminó hasta la caja fuerte empotrada en la pared, sacando una hoja militar de acero oscuro.
—¿Qué pasó? —preguntó Leonid, desenfundando su propia arma, sabiendo que aquella mirada del primo significaba muerte.
—Uno de los soldados del galpón sur olvidó cuál es su lugar.
Veinte minutos después, el auto blindado de Abran frenó de golpe en la entrada de un galpón abandonado en el puerto de San Petersburgo. El lugar apestaba a salitre, aceite quemado y miedo.
Tres hombres estaban arrodillados en el centro del galpón, rodeados por guardias armados. Uno de ellos, un tipo corpulento llamado Yuri, temblaba sin control, aunque intentaba mantener una actitud desafiante.
Abran entró al lugar con pasos calmados, las manos en los bolsillos del abrigo negro. Anton Kozlov ya estaba ahí, de pie en un rincón, observando todo en silencio. Anton se había retirado, pero la noticia de lo que el soldado dijo lo hizo ir personalmente hasta el lugar.
Abran se detuvo a medio metro de Yuri. Las luces amarillentas del galpón resaltaban la frialdad en el rostro del nuevo Don.
—Dilo de nuevo —ordenó Abran, el tono suave como una hoja cortando seda—. Quiero escuchar de tu boca lo que dijiste sobre mi hermana.
Yuri tragó saliva, intentando reírse para disimular el terror. No sabía que Abran estaba escuchando por radio cuando abrió la boca frente a los otros guardias.
—Don Kozlov... fue solo una broma entre los hombres... yo solo dije que Anna... que la chica está creciendo bien... que si ella diera pie, yo...
Yuri ni siquiera pudo terminar la frase.
La furia de Abran por sus hermanas era algo divino e innegociable. Ayla, de dieciocho años, y Anna, de diecinueve —su hermana del alma, la hija que Emily trajo a su vida y que él protegía con su propia piel—, eran sagradas. Mencionar sus nombres era firmar la propia sentencia de muerte.
Con una velocidad inhumana, Abran agarró el cuello de Yuri, levantando al hombre del suelo con una sola mano y estampándolo contra una columna de hierro. El hombre se asfixió, los pies balanceándose en el aire.
—¿Creíste que podías ensuciar el nombre de mi familia? —gruñó Abran, los ojos ardiendo con un sádico placer por el dolor ajeno.
Sin vacilar, Abran sacó la hoja del bolsillo. Con movimientos precisos, crueles y sin el menor rastro de duda, abrió el torso de Yuri mientras el hombre seguía consciente y aullaba de agonía. La sangre caliente salpicó el rostro de Abran, manchándole la camisa blanca, pero él ni pestañeó. El sonido de costillas quebrándose retumbó por el galpón en silencio. Abran metió la mano en el pecho abierto del soldado y, de un tirón seco, le arrancó el corazón aún palpitante, arrojando el cuerpo inerte al suelo como si fuera basura.
El órgano sangriento cayó a los pies de los otros guardias, que palidecieron, paralizados por el terror absoluto.
Abran observó el corazón en el suelo, limpiándose la sangre del rostro con el dorso de la mano. La oscuridad de su alma parecía devorar cualquier resto de humanidad que le quedara.
En el rincón del galpón, Anton contemplaba la escena con un nudo en el pecho. El ex-Don cerró los ojos un instante, sintiendo un dolor profundo. Al ver a Abran cubierto de sangre, Anton no veía solo a su hijo; veía el reflejo aterrador de su propio padre. El hombre abominable que Anton tuvo que matar en el pasado, después de ver a su madre, a su hermana y a él mismo ser destruidos y torturados por él innumerables veces.
La crueldad de Abran era idéntica a la del viejo monstruo. La única diferencia —y la única salvación de Abran— era que, a diferencia de su abuelo, Abran aún conservaba un amor puro e incondicional por su familia.
Anton se acercó a su hijo, ignorando la sangre que ensuciaba el suelo. Le puso una mano pesada sobre el hombro rígido.
—Límpiate, hijo —dijo Anton, la voz cargada de una preocupación paternal contenida—. Tu madre preparó el almuerzo. Y ya sabes que Emily no tolera que nadie llegue tarde a la mesa.
Abran miró a su padre. Por un breve segundo, el monstruo implacable cedió su lugar al niño que aún cargaba los fantasmas de aquel cautiverio en el pecho. Asintió en silencio y guardó el cuchillo.
Gobernaba media Rusia con hierro, sangre y dolor. Tenía el poder del mundo en sus manos, pero por dentro, Abran Kozlov seguía congelado en la más profunda y oscura soledad.
