Prohibido a propósito

# Capítulo 21: Lo que su olor le provoca

Wren entró en el Aerie y de inmediato lo insultó.

—Vives como en un programa de protección de testigos carísimo.

Weston la bajó en la sala principal. Ella se quedó descalza sobre el piso de roble oscuro, con la sudadera resbalándole de un hombro y el pelo revuelto por las manos de él y por el auto, mirando alrededor como si inspeccionara una habitación de hotel.

Él había elegido el departamento por la vista y la privacidad. Los muebles bajos y las superficies despejadas eran fáciles de habitar. Al verla examinarlos, empezó a preguntarse qué creía ella que faltaba.

Wren giró despacio sobre sí misma, sin impresionarse de la manera más irrespetuosa posible.

—Eso sí, la vista es obscena.

—Gracias.

—No era un halago.

—Era preciso.

Ella fue hasta el ventanal y apoyó una mano con suavidad en el vidrio. La ciudad se abría a sus pies: torres, tráfico y delgados ríos de luz. Él veía su reflejo en la ventana, descalza, con el cubrebocas todavía colgando bajo la barbilla y la llave de acceso en la mano.

Oía sus pies sobre el piso mientras cruzaba la habitación. Tenía la costumbre de poner música al llegar a casa; esa noche no se le había ocurrido.

—Debería decirles a mis papás que quiero uno —dijo ella—. Uno más pequeño. Menos de asesino serial.

—No podrías mantenerlo.

—Contrataría a alguien.

—Aterrorizarías a alguien.

—Misma factura.

La observó junto a la ventana y se sorprendió preguntándose dónde dejaría ella sus cosas si se quedara más seguido. Quizá dejaría una taza junto a la cama o sus libros en el sofá.

Apenas había llegado. Debería llegar al final de esta noche antes de pensar en la siguiente. Caminó hacia ella.

Wren se dio la vuelta al oírlo acercarse.

—Todavía tienes mi ropa interior.

—Así es.

—No vas a lavarla.

—No.

—Mentiroso.

—Correcto.

La sonrisa de ella llegó rápida, triunfal, nerviosa por debajo. Estiró la mano hacia su corbata.

—Entonces me cobraré una comisión.

Weston le atrapó la muñeca. Los dedos de ella se detuvieron a unos centímetros del nudo. Se miraron.

Ella lo estaba buscando en su propia casa. No había nadie del otro lado de la puerta ni razón alguna para que ninguno de los dos se apresurara. No se había dado cuenta de cuánto lo había deseado hasta ese momento.

Le soltó la muñeca.

—Quítamela si quieres.

Ella se le quedó mirando, sin saber si lo decía en serio. Luego sonrió, más despacio esta vez.

—Te gusta fingir que eres razonable.

—Soy razonable.

—No. —Los dedos de ella fueron a la corbata—. Solo eres controlado.

Tiró del extremo equivocado y apretó el nudo. Weston contuvo una risa mientras ella lo intentaba de nuevo.

—Esto está mal diseñado.

—Es una corbata.

—Es una soga con marca.

Él alzó la mano, la aflojó él mismo y se la quitó. La mirada de ella siguió el movimiento.

Le observó las manos todo el tiempo. Weston arrojó la corbata al sofá, apagó las luces principales y se adueñó de su boca bajo el resplandor de la ciudad.

Ella se aferró a su camisa y se puso de puntitas para devolverle el beso. Ahí no había nadie que los interrumpiera, y él podía tomarse su tiempo. La levantó.

Las piernas de ella le rodearon la cintura.

—¿A la recámara? —preguntó contra su boca.

—Tarde o temprano.

La llevó a través de la sala sin dejar de besarla, una mano bajo su muslo y la otra en su espalda. Estaba tibia a través de la sudadera, con las manos aferradas a sus hombros mientras él la cargaba.

La empujó contra la pared junto a la entrada del pasillo y le subió la sudadera.

No traía brasier. Él se detuvo, y ella sonrió al ver adónde miraba.

—¿Algún problema?

—Varios.

Le puso la boca en el seno antes de que ella pudiera disfrutar la ventaja.

La risita que soltó se rompió en un jadeo. Sus manos fueron a parar a su pelo. Su cuerpo se arqueó hacia él, no lejos de él, y esa diferencia le llegó demasiado hondo.

Todavía sentía el sabor del azúcar cuando la besaba. Cuando ella apretó la cara contra su cuello, reconoció el aroma de su shampoo.

Lo había recordado después del Caribe. Se preguntó si se quedaría en su almohada cuando ella se fuera.

Weston la llevó el resto del camino a la recámara antes de que la idea pudiera desarrollarse. Retiró el edredón.

La sentó en el borde. Wren se reclinó sobre las manos, con la respiración agitada, la boca hinchada y los senos desnudos subiendo y bajando bajo el tenue baño de luz de la ciudad.

Le sostuvo la mirada mientras él se arrodillaba frente a ella. Weston le bajó los leggings por los muslos.

—Sigues sin ropa interior —dijo.

—Me la robaste.

—Tú me la diste.

—Bajo coacción.

—Estabas sonriendo.

—Sonrío durante los desastres.

—Entonces esto debería quedarte bien.

Bajó la boca entre sus piernas. La cabeza de Wren cayó hacia atrás al instante.

Ella dijo su nombre y perdió la última sílaba en un jadeo. Él alzó la vista y la encontró observándolo.

Mantuvo las manos en sus muslos mientras ella se aferraba a las sábanas.

No la dejó apartar la mirada. Su lengua la abrió despacio, saboreando el calor resbaladizo que ya lo esperaba, y luego se aplanó sobre el clítoris con la presión suficiente para que ella despegara las caderas del colchón.

—Weston.

La sujetó y volvió a hacerlo.

Aprendió el ritmo que le cortaba la respiración y se negó a cambiarlo, incluso cuando ella se retorció bajo su boca y le jaló el pelo con tanta fuerza que le dolió.

El departamento estaba en silencio a su alrededor. No había regadera que la ocultara. Ni baño con seguro, ni chofer esperando, ni familia a una puerta de distancia. Su primer grito sin reservas pareció recorrer cada habitación desnuda.

Weston respondió metiéndole dos dedos.

Los muslos de ella se le cerraron alrededor de la cabeza antes de que él volviera a abrirlos; no con brusquedad, simplemente negándose a dejar que ocultara su reacción. Curvó los dedos dentro de ella mientras su boca seguía sobre el clítoris, y la combinación la llevó al borde demasiado rápido.

—Espera —jadeó ella.

Él se detuvo.

Wren se quedó jadeando, mirándolo fijamente.

—¿Por qué paraste?

—Dijiste que esperara.

Se le quedó viendo, ahí entre sus muslos. Luego le apretó el pelo con la mano y lo jaló de vuelta.

—Quise decir más despacio.

—Usa palabras precisas.

—Te odio.

La boca de él volvió a ella. La siguiente respuesta se disolvió en un grito.

La hizo acabar ahí primero, con las piernas temblándole sobre los hombros de él y los dedos trabados en su pelo. Se quedó entre sus muslos durante cada pulso y solo aflojó el ritmo cuando ella lo jaló hacia arriba por la mandíbula.

—Weston.

Él alzó la vista. Ahora ella lo miraba, con las mejillas encendidas y los ojos oscuros.

—Ven aquí —dijo.

Él se alzó sobre ella, y ella buscó su cinturón con manos inseguras. Cuando no logró soltar la hebilla, él la ayudó.

—Condón —dijo ella.

—Sí.

Sacó uno del buró. La mirada de ella se desvió al cajón.

—Preparado.

—Responsable.

—Conveniente.

—Necesario.

Ella no tuvo respuesta para eso. Cuando él se lo puso y volvió a colocarse sobre ella, Wren le apoyó una mano en el pecho.

Se detuvo. La palma de ella descansaba sobre su corazón, y lo miró desde abajo. Él sabía que podía sentir lo rápido que latía.

—Vine aquí —dijo ella.

—Lo sé.

—Sé lo que estoy haciendo.

Bajó la cabeza hasta que sus bocas casi se tocaron.

—¿Lo sabes?

—No —susurró ella—. Pero lo quiero.

Weston entró en ella despacio, viendo cómo le cambiaba la cara mientras lo recibía. Oía cada respiración suya en la habitación silenciosa. No hacía falta seguir atento a pasos en el pasillo, aunque se sorprendió haciéndolo de todos modos.

Tuvo que detenerse un momento, con la frente apoyada en la de ella. Wren también lo notó. Sus piernas lo apretaron.

—Weston.

Se movió. Ella gritó y se aferró a su pelo, con la otra mano hecha puño en la sábana. Él esperó a que aflojara antes de volver a moverse.

Le atrapó las muñecas y se las sujetó por encima de la cabeza.

—Di lo que soy.

Los ojos de ella relampaguearon.

—Insoportable.

Él se hundió más. Ella jadeó.

—Wren.

—Peligroso.

—Inténtalo otra vez.

—El prometido de mi hermana.

Le apretó un poco más las muñecas.

—¿Y?

Ella entreabrió la boca en una respiración temblorosa.

—El hermano de Bowen.

—¿Y tú?

Se le quedó mirando. Él esperó su respuesta.

—Tuya —dijo ella.

Sonó enojada con él por obligarla a decirlo.

Weston la besó con tanta fuerza que los lastimó a los dos. Dejó de intentar respirar sin hacer ruido.

La puso boca abajo, le alzó las caderas y entró en ella por detrás, con una mano apoyada junto a su hombro. Wren hundió la cara en las sábanas, pero él la tomó del pelo y le giró la cabeza lo suficiente para oírla.

—Nada de esconderse.

—Estás obsesionado con esa frase.

—Tú estás obsesionada con necesitarla.

Ella lo maldijo contra el colchón. Él soltó una risa y la perdió en la siguiente embestida.

Cuando ella volvió la cara hacia sus sábanas, él se inclinó lo bastante para olerle el pelo. Quería que se quedara así, a su alcance, todo el tiempo que ella se lo permitiera.

La penetró con más fuerza, y ella le respondió empujando hacia atrás, eligiendo el ritmo en lugar de limitarse a soportarlo. Él no esperaba que lo igualara con tanta facilidad.

La sujetó de las caderas y la mantuvo inmóvil en la siguiente embestida, hundido hasta la base. Wren empujó hacia atrás de todos modos y tomó ella misma la última fracción.

—¿Así? —preguntó contra las sábanas.

La mano de él se cerró con tanta fuerza que respondió antes que su voz.

—Otra vez.

Lo hizo de nuevo, deliberadamente. El ritmo de él vaciló, y ella lo miró por encima del hombro. Marcó el paso durante tres embestidas, luego cuatro, obligándolo a aceptar la misma pérdida de control que él le exigía a ella.

Weston se inclinó sobre ella, con una mano apoyada sobre la de ella en el colchón.

—Querías toda la noche —dijo ella, sin aliento.

—Todavía la quiero.

Wren acabó con el nombre de él ahogado en las sábanas, y luego otra vez cuando la mano de él se deslizó bajo su cuerpo y la encontró demasiado sensible para soportarlo. La segunda vez, estiró la mano hacia atrás, a ciegas, buscándolo.

Él le dio la mano y no la soltó, luchando por aguantar un poco más.

Salió de ella en el último segundo, se quitó el condón y se derramó sobre la parte baja de su espalda con una respiración áspera que no pudo silenciar. Siguió mirándola después, reacio a apartarse. Wren se desplomó hacia adelante, respirando con fuerza.

Él apoyó una mano junto a ella y contempló lo que había hecho.

Ella giró la cabeza lo suficiente para mirarlo por encima del hombro.

—¿Satisfecho?

Debería estarlo. En cambio, pensaba en cuánta noche les quedaba.

Quería darle la vuelta, limpiarla, tomarla más despacio, retenerla ahí hasta que el departamento no oliera a nada más que a sexo y a su piel. Ya la imaginaba en la mañana, quejándose de su cafetera. En lugar de eso, Weston tomó una toalla.

—Tienes un talento —dijo, con la voz controlada.

—¿Para qué?

—Para hacer desastres.

Ella sonrió contra la sábana.

—Tú invitaste al desastre.

Le limpió la espalda con cuidado. Ella seguía temblando, y él se detenía cada vez que la toalla la hacía estremecerse.

Dejó la toalla a un lado y la cubrió con la sábana. Ahora la cama olía a su shampoo.

Esperaba que en la mañana ella dejara algo olvidado, algo que le diera una razón para volver.