Las Cicatrices Del Lobo

El sonido de un cristal rompiéndose hizo que Giovanna levantara la cabeza.

Había estado intentando estudiar durante más de una hora, pero las palabras del libro parecían incapaces de permanecer en su mente.

Desde la discusión con su padre y el descubrimiento del despacho, una sensación constante de inquietud la acompañaba a todas partes.

Como una sombra.

Como una advertencia.

El ruido había llegado desde la planta baja.

Seco.

Violento.

Fuera de lugar.

Durante unos segundos permaneció inmóvil sobre la cama.

Escuchando.

Esperando.

Pero no oyó nada más.

Ni gritos.

Ni pasos.

Ni otra explosión de cristales.

Solo silencio.

Un silencio demasiado pesado para resultar tranquilizador.

Frunció el ceño.

Su padre no había regresado para cenar.

Algo poco habitual incluso para él.

Y su madre llevaba toda la noche caminando nerviosamente por la casa, mirando el reloj cada pocos minutos.

Aquello tampoco era normal.

Finalmente dejó el libro a un lado.

Abrió la puerta de su habitación.

Y bajó las escaleras.

La casa estaba sumida en una penumbra inquietante.

Solo algunas lámparas permanecían encendidas.

La luz procedente del despacho llamó inmediatamente su atención.

La puerta estaba entreabierta.

Apenas unos centímetros.

Algo extraordinario.

Aquella puerta siempre permanecía cerrada.

Siempre.

Giovanna se acercó con cautela.

Intentando no hacer ruido.

Y entonces lo vio.

Su padre estaba sentado detrás del escritorio.

Pero no parecía el mismo hombre.

Tenía la corbata aflojada.

La camisa arrugada.

Varias hojas esparcidas sobre el escritorio.

Una botella de whisky abierta.

Y los restos de un vaso roto en el suelo.

La mandíbula de Giovanna se tensó.

Jamás lo había visto así.

Carlo Rossi siempre transmitía control.

Incluso cuando estaba furioso.

Incluso cuando era cruel.

Siempre parecía tener el control.

Aquella noche no.

Aquella noche parecía un hombre al borde del abismo.

El teléfono vibró sobre el escritorio.

Su padre lo tomó de inmediato.

—Sí.

La conversación comenzó en un tono bajo.

Tenso.

Controlado.

Pero aquello duró poco.

—Ya sé lo que ocurrió.

Silencio.

—No necesito que me lo repitas.

Escuchó durante varios segundos.

Su expresión empeoró.

—¿Y qué demonios esperaban que hiciera?

La voz había subido varios tonos.

—¡Porque nadie me informó!

Giovanna sintió un escalofrío.

Nunca lo había escuchado hablarle así a nadie.

Jamás.

La persona del otro lado respondió algo.

Y claramente no le gustó.

—No.

Carlo se puso de pie bruscamente.

—No voy a hacerme responsable de los errores de otros.

Aquella frase resonó en todo el despacho.

Firme.

Llena de rabia.

Y también de miedo.

—Yo no autoricé esos movimientos.

Escuchó nuevamente.

—¿Me escuchaste?

Golpeó el escritorio con tanta fuerza que algunos documentos se deslizaron.

—¡No autoricé nada!

La respiración de Carlo comenzó a acelerarse.

—Ni siquiera sabía que estaban utilizando esa ruta.

Otra pausa.

Más larga.

Más peligrosa.

—¿Quién dio la orden?

Silencio.

—No me importa quién lo respalde. No me importa quién sea amigo de quién. Y tampoco me importa cuánto dinero haya generado.

Comenzó a caminar de un lado a otro del despacho.

Como un animal encerrado.

—Los rusos van a pensar que nosotros lo hicimos.

Aquellas palabras hicieron que Giovanna se tensara.

Otra vez los rusos.

La misma palabra.

El mismo temor.

La misma amenaza invisible.

—Porque eso es exactamente lo que parece.

Escuchó durante varios segundos.

Su rostro se oscureció.

—Llevo veinte años solucionando problemas. Veinte años. Veinte años corrigiendo errores. Veinte años siendo leal. Pero esto es diferente.

La respuesta que recibió pareció irritarlo aún más.

—No. No me tranquilices. Porque tú no los conoces. Yo sí.

El miedo apareció por primera vez en su voz.

Un miedo auténtico.

Profundo.

—Sé perfectamente de lo que son capaces.

Giovanna tragó saliva.

Nunca había visto a su padre temerle a nadie.

Y aquello la aterró más de lo que estaba dispuesta a admitir.

—Cuando los Volkov crean que alguien los traicionó no van a pedir explicaciones. No van a escuchar excusas. No van a sentarse a negociar.

La persona del otro lado volvió a hablar.

Y Carlo soltó una carcajada amarga.

—¿Crees que eso importa?

Escuchó.

—No. Porque si la información que tengo es correcta...

Se quedó en silencio unos segundos.

Como si incluso pronunciar aquellas palabras resultara peligroso.

—Si la hermana del heredero realmente murió...

La sangre abandonó el rostro de Giovanna.

—Entonces estamos todos condenados.

El silencio llenó el despacho.

Pesado.

Sofocante.

Aterrador.

Carlo cerró los ojos.

Se pasó una mano por el rostro.

Y cuando volvió a hablar parecía diez años más viejo.

—Dile al jefe que quiero una reunión. Inmediatamente.

Escuchó nuevamente.

—No. No mañana. No la próxima semana. Ahora.

Otra pausa.

—Porque cuando los rusos empiecen a buscar respuestas, nadie va a querer estar sentado en mi lugar.

La llamada terminó.

Durante varios segundos nadie se movió.

Nadie habló.

Carlo permaneció inmóvil.

Observando algún punto invisible frente a él.

Y por primera vez en toda su vida, Giovanna vio a su padre derrotado.

No furioso.

No arrogante.

No autoritario.

Derrotado.

La puerta del despacho se abrió lentamente.

Su madre apareció en el umbral.

También había escuchado parte de la conversación.

Y por la expresión de su rostro, aquello no la sorprendía.

—¿Qué ocurrió?

Carlo soltó una risa vacía.

—Nada bueno.

Ella avanzó lentamente.

—Te escuché gritar.

—No importa.

—Claro que importa.

El hombre permaneció en silencio.

Mirando los documentos dispersos sobre el escritorio.

—Van a necesitar un responsable.

Aquellas palabras hicieron que el corazón de Giovanna se acelerara.

Su madre palideció.

—No.

—Así funcionan las cosas.

—No esta vez.

—Especialmente esta vez.

El silencio volvió a caer sobre la habitación.

—Vámonos —susurró ella.

Carlo levantó la cabeza.

—¿Qué?

—Toma a Giovanna. Y vámonos.

—No digas tonterías.

—Estoy hablando en serio.

La voz de su madre tembló.

—Todavía estamos a tiempo.

—No.

—Sí.

—No lo entiendes.

La mujer dio un paso adelante.

—Entonces explícamelo.

Carlo bajó la mirada.

Durante varios segundos pareció buscar las palabras adecuadas.

Pero finalmente negó con la cabeza.

—Hace muchos años que ya no puedo irme.

La tristeza que apareció en el rostro de su esposa fue devastadora.

Como si acabara de escuchar una sentencia.

Como si hubiera perdido una batalla que llevaba años luchando.

—Carlo...

—Ya es tarde.

—Nunca es tarde.

—Para nosotros sí.

El silencio volvió a instalarse.

Y desde el pasillo, oculta entre las sombras, Giovanna sintió que algo se rompía dentro de ella.

Porque por primera vez comprendió que el miedo que dominaba aquella casa no era únicamente el de su madre.

Su padre también estaba aterrado.

Y si un hombre como Carlo Rossi tenía miedo...

Entonces la tormenta que se acercaba debía ser mucho peor de lo que ella había imaginado.

Mucho peor.

Y estaba cada vez más cerca.