Volví quince años después y mis hijos me odian

Cap 10 — Esa mujer de mi papá

Carolina llegó a la Casona a las diez de la mañana, sin avisar.

Don Refugio le abrió la puerta con cara de circunstancias.

—Señorita Carolina, el señor no está. Salió temprano a la oficina.

—No vengo a ver a Emiliano —dijo Carolina, entrando como si la casa fuera suya—. Vengo a ver a la señora.

—La señora está en el estudio.

Carolina caminó por el pasillo con paso firme. Llevaba un vestido azul marino, tacones altos, y el pelo recogido en un moño perfecto. Se había arreglado para esta visita como quien se prepara para una batalla.

Isabel estaba en el estudio revisando papeles. Levantó la vista cuando Carolina entró.

—Buenos días, Carolina.

—Buenos días. —Carolina se sentó sin que la invitaran—. ¿Podemos hablar?

—Claro. ¿De qué?

—De mujer a mujer.

Isabel dejó los papeles en la mesa y se recostó en la silla.

—Te escucho.

Carolina cruzó las piernas y se alisó la falda. Tomó aire.

—Mira, yo sé que esto es incómodo para las dos. Pero hay cosas que necesitas saber. Sobre Emiliano. Sobre estos quince años.

—Dime.

—Emiliano no estuvo solo todo este tiempo. —Carolina hizo una pausa—. Yo estuve con él. Estuve a su lado cuando se caía a pedazos. Cuando no dormía. Cuando dejaba de comer. Cuando los niños preguntaban por su mamá y él no sabía qué decir. Yo estaba ahí.

Isabel no dijo nada. Solo la miró.

—No digo que haya pasado algo entre nosotros —continuó Carolina—. Pero sería ingenuo pensar que quince años no dejan huella. Yo conozco a este Emiliano. Al de ahora. Tú conoces al de antes. Y el de antes ya no existe.

Isabel siguió sin hablar.

Carolina esperó una reacción. Un gesto de enojo, de celos, de inseguridad. Algo que pudiera usar.

No obtuvo nada.

—¿Eso es todo? —preguntó Isabel.

Carolina parpadeó.

—¿No tienes nada que decir?

—Tengo mucho que decir. Pero primero quiero aclarar algo. —Isabel se inclinó hacia adelante—. ¿Estás diciendo que tuviste una relación con mi esposo?

—Estoy diciendo que estuve presente. Que fui su apoyo.

—Eso no fue lo que pregunté. Te pregunté si tuviste una relación con él. Sí o no.

Carolina apretó los labios.

—No. No en ese sentido. Pero la cercanía...

—La cercanía no es una relación, Carolina. Es una posición. Y las posiciones se pierden cuando la titular regresa.

El silencio que siguió fue largo.

Carolina se levantó despacio. Alisó su falda otra vez. La miró desde arriba.

—No te estoy amenazando, Isabel. Solo te estoy diciendo cómo son las cosas. Yo tengo quince años de historia con esta familia. Tú tienes cuatro días.

—Yo tengo veinte años de historia con Emiliano. Tú tienes quince de vecina. No es lo mismo.

Carolina salió del estudio sin responder. Cerró la puerta con cuidado. No dio un portazo. Las mujeres como Carolina nunca daban portazos. Daban sonrisas. Y esas dolían más.

Isabel se quedó sola en el estudio. Abrió su teléfono y le mandó un mensaje a Don Refugio.

"Cuco, ¿Carolina tiene llave de la Casona?"

"Sí, señora. Desde hace doce años."

"¿Quién se la dio?"

"El señor, cuando ella empezó a venir a ayudar con los niños."

Isabel guardó el teléfono. Doce años con llave de la casa. Doce años entrando y saliendo como si viviera ahí. Doce años de acceso libre a la vida de sus hijos.

Eso también se va a terminar. Pero todo a su tiempo.

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Esa tarde, Emiliano volvió temprano de la oficina. Entró a la casa y fue directo al estudio donde estaba Isabel.

—¿Carolina vino hoy?

—Sí. Don Refugio te avisó, ¿verdad?

—Me mandó un mensaje hace tres horas. Vine lo más rápido que pude.

—Emi, no tenías que venir. Fue una conversación entre mujeres.

—¿Qué te dijo?

Isabel lo miró un momento.

—Me dijo que estuvo a tu lado estos quince años. Que fue tu apoyo. Tu compañía. Que ella conoce al Emiliano de ahora y yo solo conozco al de antes.

La cara de Emiliano se endureció. Se puso de pie. Se volvió a sentar. Se pasó la mano por el pelo.

—Isa, te lo juro por mis hijos. Nunca la toqué. Nunca la miré de esa forma. Nunca le dije una palabra que pudiera hacerla pensar que...

—Lo sé.

—¿Lo sabes? ¿Cómo puedes saberlo? Fueron quince años. Quince. Cualquier mujer tendría dudas.

—Emi, te conozco. Si hubieras estado con otra mujer, no me estarías mirando como me miras. Un hombre que engañó mira diferente. Un hombre que engañó baja los ojos. Tú me miras de frente, con los ojos limpios. Eso no se finge.

Emiliano soltó el aire que había estado conteniendo.

—Pero hay algo que sí necesito que me expliques —dijo Isabel—. ¿Por qué Carolina tiene tanta influencia en esta casa? ¿Por qué maneja la relación con la prensa? ¿Por qué los niños la llaman "tía"? ¿Por qué tiene llaves de la Casona?

Emiliano se sentó.

—Porque yo se lo permití. Cuando te fuiste, ella se ofreció a ayudar. Y yo estaba tan destruido que dejé que lo hiciera. Cada vez que ella tomaba una decisión, yo la dejaba pasar porque no tenía energía para discutir. Y cuando quise poner límites, ya era tarde.

—¿Por qué era tarde?

—Porque los niños ya la veían como parte de la familia. Porque los empleados ya le obedecían. Porque ella ya hablaba con la prensa en nombre de los Salazar. Quitarle todo eso habría sido una guerra, y yo no tenía fuerzas para otra guerra.

Isabel lo escuchó sin interrumpir. Cuando terminó, asintió.

—Entiendo. Y no te culpo. Estabas solo y ella estaba ahí. Pero necesitas entender algo: Carolina no te ayudó por generosidad. Te ayudó porque cada favor era un escalón. Y ahora está tan arriba que se siente dueña de una casa que no le pertenece.

—¿Qué quieres que haga?

—Todavía nada. Pero cuando llegue el momento, vas a tener que elegir entre ella y yo. Y no va a ser fácil. Porque ella te va a hacer sentir culpable. Te va a recordar todo lo que hizo por ti. Te va a decir que la estás traicionando.

Emiliano la miró sin parpadear.

—Ya elegí, Isa. Te elegí a ti. Siempre. No hay nada que pensar.

—Lo sé. Pero elegirme a mí no es solo decirlo. Es demostrarlo. Y eso significa ponerle límites a Carolina, aunque sea incómodo.

Emiliano asintió.

—Lo haré.

—Cuando yo te lo diga. No antes.

—Está bien.

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Esa misma tarde, Valentina y Santiago estaban en la cocina. Santiago comía una manzana mientras leía algo en su teléfono. Valentina revisaba Instagram sin mirar realmente la pantalla.

Emiliano entró a buscar agua. Los dos lo observaron sin decir nada. Lo vieron abrir el refrigerador, sacar una jarra, servir dos vasos, y ponerle una rodaja de limón al segundo vaso. Luego abrió el cajón, sacó una servilleta, la dobló en triángulo, y la puso debajo del vaso con limón.

—¿Para quién es el limón? —preguntó Valentina.

—Para Isabel. Le gusta el agua con limón.

—¿Desde cuándo le preparas agua?

—Desde siempre.

—Papá, tú nunca le preparas agua a nadie. Ni siquiera a ti mismo. Para eso está Cuco.

Emiliano la miró. Se encogió de hombros.

—Es diferente.

—¿Diferente cómo?

—Es ella.

Valentina y Santiago lo miraron salir de la cocina con los dos vasos. Lo vieron caminar por el pasillo hacia el estudio. Lo vieron tocar la puerta con el pie porque tenía las manos ocupadas. Lo escucharon decir: "Isa, te traje agua con limón, como te gusta."

Valentina miró a Santiago. Santiago miró a Valentina.

—¿Papá acaba de hacer lo que creo que hizo? —dijo Valentina.

—Le llevó agua con una servilleta doblada. Sí.

—Papá. El hombre que no sabe dónde están los vasos. El hombre que tiene a veinte personas trabajando para él. Ese hombre acaba de ir a la cocina, servir dos vasos, cortar un limón, doblar una servilleta, y llevarle agua a una mujer como si fuera mesero.

—Sí.

—¿Y no te parece raro?

—No. Me parece que está enamorado. Eso no es lo mismo que raro.

Papá nunca hizo eso por nadie. Jamás. Ni cuando la tía Carolina viene. Ni cuando viene nadie.

Pero con esa mujer se convierte en otro.

Valentina sacó su teléfono y le mandó un mensaje a Santiago.

"Oye. ¿Tú has visto cómo papá se comporta con esa señora?"

La respuesta llegó en treinta segundos.

"Sí."

"¿Y no te parece raro?"

"No. Me parece que está enamorado. Eso no es lo mismo que raro."

Valentina miró el mensaje. Escribió algo. Lo borró. Volvió a escribir. Lo borró otra vez. Al final solo puso:

"Padre del año no es, pero de esposo obediente sí saca diez."

Santiago respondió con un punto. Solo un punto. Pero Valentina supo que era su forma de reírse.

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Esa noche, Isabel estaba en la cocina preparándose un té cuando Valentina bajó por un vaso de leche.

Se miraron.

—¿Quieres té? —preguntó Isabel.

—No. —Valentina se sirvió la leche—. ¿Puedo preguntarte algo?

—Claro.

—¿Es verdad que tienes dinero propio? ¿Que no necesitas el dinero de papá?

—Es verdad.

—¿Y entonces por qué estás aquí? Si tienes tu propio dinero y tu propia empresa, ¿para qué necesitas estar en esta casa aguantando a tres hijos que no te quieren y a un marido que no sabe hacer nada solo?

Isabel la miró. Valentina tenía los brazos cruzados y la barbilla levantada, pero sus ojos decían otra cosa. Sus ojos estaban preguntando en serio.

—Porque el dinero no es lo más importante que tengo, Luna.

—No me llames Luna.

—Valentina. —Isabel dejó la taza de té en la mesa—. El dinero no es lo más importante. Nunca lo fue. ¿Sabes lo primero que hice cuando volví? No fui a ver mis cuentas de banco. No fui a revisar mis inversiones. Vine aquí. A esta casa. A buscar a mis hijos y a mi marido. Ustedes son lo más importante. Tú, Santiago, Sol, y tu padre. No vine por el dinero. Vine por ustedes.

Valentina apretó el vaso de leche.

—Nadie viene por nosotros —dijo Valentina, y su voz se quebró un poco al final—. Papá nos da dinero y ya. La tía Carolina nos vigila. Los maestros nos aguantan. Cuco nos quiere, pero es un empleado. Nadie viene por nosotros. Nadie elige venir.

—Yo sí.

—Todavía no te creo.

—Está bien. No tienes que creerme. Solo tienes que verme.

Valentina se fue sin decir buenas noches. Pero subió las escaleras despacio, sin dar un portazo.

Isabel se quedó sola en la cocina con su té. Sonrió.

Ya me hace preguntas. Ya no grita. Ya no amenaza. Está empezando a escuchar.

Falta poco, mi niña. Falta poco.