El Precio De Mi Inocencia: La Mujer Del Capo

El motor del viejo coche de Miguel rugía mientras subía las empinadas curvas que conducían a Las Colinas. El asfalto, perfecto y oscuro, contrastaba con la turbulencia que sacudía su pecho. Tenía las manos aferradas al volante con tanta fuerza que los nudillos le blanqueaban. Cada metro que avanzaba lo acercaba más al imperio de Matteo Moretti, un nombre que en las calles se susurraba con miedo, pero que en el mundo de Miguel evocaba algo mucho más profundo: una rivalidad de sangre y herencias malditas.

Estaba a punto de llegar al primer puesto de control, divisando ya las cámaras de seguridad que custodiaban el acceso a las mansiones, cuando el teléfono en el asiento del copiloto vibró. No era un tono de llamada normal. Era un sonido seco, metálico, una frecuencia que Miguel no había escuchado en años y que hizo que se le helara la sangre.

Se orilló bruscamente en el arcén, dejando que una nube de polvo envolviera el vehículo. Miró la pantalla. No había número, solo un símbolo que creía haber enterrado junto con sus pesadillas.

Con la respiración entrecortada, contestó.

—Te estás desviando del camino, Miguel —la voz al otro lado era como el crujido de la tierra seca; fuerte, autoritaria y cargada de un magnetismo peligroso. No era una pregunta, era una sentencia.

—¿Cómo tienes este número? —logró decir Miguel, su voz perdiendo la suavidad que siempre mostraba ante Ana—. Te dije que no volvería a saber de ti. Que estaba fuera.

—Nadie está "fuera" de esta familia, muchacho —respondió el hombre, y Miguel pudo imaginarlo sentado en un despacho de mármol, rodeado de guardaespaldas—. El plazo se está terminando. Te di cinco años para que jugaras a ser un mortal común, para que estudiaras y te enamoraras de esa niña de barrio. Pero el juego terminó.

—Ella no es un juego —gruñó Miguel, golpeando el volante—. Moretti la tiene. Sé que fue él. Voy a sacarla de esa casa aunque tenga que quemar la colina entera.

Una carcajada gélida resonó por el auricular.

—¿Tú contra Matteo Moretti? ¿El "buen Miguel" contra el Halcón? Te mataría antes de que cruzaras el jardín, y lo sabes mejor que nadie. Sabes perfectamente quién es él y de lo que es capaz. Si intentas entrar allí como un civil desesperado, solo lograrás que ella vea cómo te pegan un tiro en la frente.

Miguel cerró los ojos, apretando los párpados. La mención de Moretti no le era ajena. En el mundo del que él venía, los Moretti eran los verdugos, los competidores despiadados de su propia estirpe.

—Deja de jugar al héroe romántico y toma las riendas de lo que es tuyo —continuó el hombre—. Si quieres recuperar a esa chica, no puedes hacerlo como un estudiante de ingeniería con el corazón roto. Tienes que hacerlo como un heredero. Reclama tu lugar, acepta tu apellido y entonces, solo entonces, tendrás el poder para negociar con Matteo de igual a igual. De lo contrario, dalo por perdido. Ella ahora es parte de su inventario.

Miguel sintió un peso asfixiante sobre sus hombros. La oferta era un pacto con el diablo. Volver a "la familia" significaba renunciar a la paz que Ana representaba, pero quedarse fuera significaba perderla para siempre.

—Vuelve a casa, Miguel —ordenó la voz—. El coche que envié por ti llegará en una hora a tu apartamento. No me hagas esperar.

La llamada se cortó. El silencio que siguió fue más aterrador que las amenazas. Miguel miró por el retrovisor hacia la cima de la colina, donde la mansión Moretti brillaba como una joya robada. Sabía que si cruzaba ese portón ahora, moriría. Sabía que Matteo no respetaba a los débiles, y él, en su versión actual, era el eslabón más débil de la cadena.

Con un grito de frustración que desgarró su garganta, Miguel puso la marcha atrás. Giró el coche violentamente y comenzó el descenso hacia la ciudad. Desistió de su plan original, pero no de Ana. Solo que ahora, el rescate no sería un acto de amor, sino el inicio de una guerra de castas.

Mientras tanto, en la mansión, Ana permanecía de pie frente al ventanal de su habitación. Era un cuarto inmenso, decorado en tonos crema y oro, que se sentía más como una celda de lujo que como un hogar. Sobre la cama descansaba un vestido de seda negra que Matteo le había enviado con una nota breve: "Cena a las ocho. No me hagas esperar".

Un golpe seco en la puerta la sacó de sus pensamientos. Era la mujer del servicio, trayendo una bandeja con frutas y té.

—El señor Moretti dice que sus libros de tesis llegarán en la tarde —dijo la mujer, sin mirarla a los ojos—. También me pidió que le entregara esto.

Era un pequeño sobre lacrado. Al abrirlo, Ana encontró una fotografía nítida. Era una imagen de su padre, Lorenzo, durmiendo en la clínica privada. Se veía pálido, conectado a monitores, pero vivo. En el reverso, la caligrafía elegante de Matteo decía: "Cada latido de este corazón tiene un precio. Asegúrate de que valga la pena".

Ana se sentó en el borde de la cama, apretando la foto contra su pecho. La rabia que sentía hacia Matteo era solo equiparable al miedo que le tenía. Lo odiaba por su frialdad, por la forma en que movía a las personas como piezas de ajedrez. Pero también, una parte de su mente de ingeniera no podía evitar analizarlo: ¿Cómo un hombre podía ser tan metódico y carente de piedad?

Se miró en el espejo de cuerpo entero. La chica que bailaba en la discoteca con sus amigas parecía haber envejecido diez años en una noche. Se puso el vestido de seda. La tela se deslizaba sobre su piel como una caricia prohibida. El negro resaltaba la palidez de su piel y la profundidad de su mirada, dándole un aire de tragedia y elegancia que ella misma desconocía. Ainque sabia cual era su destino, estaba segura que no era definitivo.