En Roma lo llaman El Carnicero. Matteo Vitalle gobierna la 'Ndrangheta con puño de acero y un corazón que murió hace nueve años, la noche en que la única mujer que amó desapareció sin dejar rastro. Desde entonces solo lo mueve una obsesión: encontrarla y arrastrarla de vuelta a su infierno.
A un océano de distancia, en los barrios más olvidados de Nueva York, Ágata vive bajo un nombre falso, borrando cada huella para sobrevivir. Guarda un secreto que vale más que su propia vida: un hijo. Un niño ciego, insolente y brillante, que ve el mundo con los oídos y desarma a cualquiera con la lengua. Un niño con los ojos idénticos a los del hombre más peligroso de Italia.
Cuando el destino los cruza de nuevo, Ágata descubre que huir ya no es una opción. Matteo lo quiere todo: la verdad, al niño… y a ella. Pero entre los dos se alza una traición enterrada, un enemigo que se esconde dentro de la propia familia, y una guerra que amenaza con devorar a los inocentes.
Él es capaz de incendiar el mundo por los suyos. Ella es capaz de vender su alma por su hijo. Y en medio de la sangre, los secretos y un deseo que nunca se apagó, quizá aprendan que hasta el monstruo más oscuro puede encontrar una luz.
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Capítulo 24 — El peso del odio
El chirrido de los neumáticos sobre el asfalto anunció la llegada descontrolada del auto de Marco al patio del hospital de la organización. Saltó del vehículo con el abrigo cerrado contra el pecho, protegiendo a la recién nacida del viento. Pasó como una exhalación por las puertas dobles y corrió directo al ala de cuidados intensivos pediátricos.
Matteo, que aguardaba en la sala de espera del quirófano con los ojos enrojecidos y la camisa manchada por la sangre de Ágata, oyó el alboroto y salió al encuentro de su primo.
—¿Qué pasó, Marco? ¿Encontraste el lugar del tiro? —preguntó Matteo, con la voz ronca y peligrosa.
Marco no respondió de inmediato. Con las manos temblorosas, abrió las solapas del pesado abrigo y reveló el pequeño bulto.
—Fui hasta el edificio exactamente donde dijo Pietro —empezó Marco, con la respiración agitada—. Encontré la vaina del disparo… pero cuando estaba saliendo por el callejón de atrás, oí un llanto en el contenedor. Matteo… tiraron a esta niña a la basura. El cordón umbilical ni siquiera fue cortado bien.
Matteo encaró a la criatura con el ceño fruncido, la rabia hirviéndole en el pecho por la crueldad del acto.
—¿Qué clase de animal hace algo así? —gruñó el Don.
—Mira esto —dijo Marco, apartando con extrema delicadeza el trapo mugriento de la pierna izquierda de la bebé—. Mira su ingle.
Matteo bajó la mirada. Ahí, en la piel blanca de la ingle izquierda de la recién nacida, estaba la marca de nacimiento de tono café con leche. La marca sagrada del linaje Vitalle y Wisbech.
El mundo alrededor de Matteo pareció detenerse. Si ya estaba consumido por el odio a causa del atentado contra Ágata, la visión de aquella marca en una bebé rescatada de la basura encendió una llama avasalladora de furia ciega en su pecho. Las venas del cuello se le saltaron y los puños se le cerraron con tanta fuerza que los nudillos le crujieron.
—Una Vitalle… —murmuró Matteo, la voz saliéndole como un gruñido bajo, cargado de peligro—. ¿Tiraron a la basura a una criatura de mi sangre?
La mente de Matteo empezó a trabajar a una velocidad aterradora, eliminando posibilidades. Lorenzo quedaba fuera de toda duda. Matteo conocía a su hermano: Lorenzo estaba completamente enamorado de Yara, incapaz de cualquier traición o bajeza de ese nivel, y jamás abandonaría a una criatura.
El cerco de sospechas se cerraba sobre sí mismo y sobre los secretos de aquella organización.
Sin decir una sola palabra, Matteo dio media vuelta y caminó a zancadas hasta el consultorio del médico jefe del ala de exámenes de la 'Ndrangheta, abriendo la puerta de un golpe violento.
El Dr. Ferrara dio un salto de la silla, asustado.
—¡Don Matteo! ¿Qué pasó?
—Tome ahora mismo el material genético de esta recién nacida —ordenó Matteo, la voz fría como el hielo, señalando a la bebé en brazos de Marco—. Quiero una prueba de ADN completa y comparativa con mi perfil de inmediato.
El médico parpadeó, sorprendido.
—¿Un ADN suyo, Don Matteo? Pero usted…
—Y no termina ahí —interrumpió Matteo, apoyando ambas manos sobre la mesa del médico e inclinando el cuerpo hacia adelante—. Quiero un espermiograma mío ahora mismo.
El Dr. Ferrara tragó saliva.
—¿Un espermiograma? Pero usted se hizo la vasectomía hace años…
—¡Sé perfectamente que me hice la maldita vasectomía! —bramó Matteo, descargando un puñetazo sobre el tablero de la mesa—. ¡Pero sé que los conductos pueden recanalizarse espontáneamente y que la vasectomía puede perder eficacia con el tiempo! Y hay más: además de la vasectomía, siempre usé preservativo en cualquier relación casual todos estos años.
Matteo acercó el rostro al del médico, con los ojos ardiendo en una clara advertencia de muerte:
—Si esa criatura es mi hija, significa que alguien alteró mi cirugía, me tendió una trampa o usó mi material sin mi consentimiento.
El médico asintió con la cabeza frenéticamente, pálido.
—V-voy a preparar la toma del material y los kits de análisis de inmediato, Don Matteo. Tendremos los resultados preliminares en pocas horas.
Matteo se volvió hacia Marco, que permanecía petrificado sosteniendo a la bebé.
—Lleva a la niña a la UCI neonatal. Pon cuatro hombres armados en la puerta de su habitación. Nadie entra, nadie sale sin mi autorización —ordenó Matteo, la voz gélida—. La cacería comenzó, Marco. Y esta vez no voy a dejar a nadie vivo para contar la historia.
Las doce horas siguientes parecieron un siglo dentro del hospital. El olor a antiséptico, el bip acompasado de los monitores y la iluminación fría de los pasillos formaban el escenario de la espera incansable de Matteo.
Finalmente, el cirujano jefe cruzó las puertas dobles del quirófano con el semblante cansado, pero aliviado. La operación había sido un éxito: la bala fue extraída sin perforar órganos vitales, y Ágata ya se encontraba en la sala de recuperación posanestésica, estable y fuera de peligro.
Matteo soltó el aire que llevaba horas conteniendo en el pecho. Miró el reloj de pulsera: pasaban de las dos de la madrugada. Pensó en llamar a su hijo, pero imaginó que el niño ya estaría en el tercer sueño, exhausto después de todo el estrés del día. Decidió no despertarlo y resolvió esperar el amanecer.
Cuando el reloj marcó casi las tres de la madrugada, el celular en el bolsillo de Matteo empezó a vibrar y a sonar con un tono específico. Sacó el aparato, sorprendido al ver el nombre en la pantalla.
Contestó al instante.
—¿Pietro? —preguntó Matteo, intrigado—. ¿Cómo lograste llamarme a esta hora?
La voz del niño llegó del otro lado de la línea, nítida, despierta y con aquel tono firme que solo él tenía.
—Me diste un celular configurado con comando de voz para emergencias, ¿lo olvidaste? Solo le ordené al aparato que te marcara —respondió Pietro, sin rodeos—. ¿Por qué no me llamaste, Gigante? ¿Cómo está mi mamá?
Matteo suspiró, pasándose la mano por el rostro cansado.
—Hijo… ya son casi las tres de la madrugada, imaginé que estabas durmiendo y no quise despertarte.
—¡Pero no puedo dormir! —protestó el niño, la voz bajita para no hacer eco por la mansión—. La abuela vino aquí al cuarto, me contó cuentos y hasta me hizo chocolate caliente para ver si me calmaba. Después me di cuenta de que ella ya se estaba muriendo de sueño, pobrecita, así que fingí que me dormía para que pudiera ir a descansar. Esperé a que saliera, tomé el teléfono y ahora te estoy llamando. ¿Y mamá? ¿Cómo está?
Matteo no pudo evitar una leve sonrisa en medio de tanto agotamiento, admirado por la astucia y el cariño de su hijo.
—Tu madre está bien, mi guerrero —respondió Matteo, con voz suave—. Ya salió de la cirugía, salió todo bien. El médico dijo que fue muy fuerte. Ahora está en la sala de recuperación, durmiendo por la anestesia.
Del otro lado, se oyó el sonido profundo de Pietro soltando el aire, un alivio tan grande que pareció quitarle un peso gigante de los hombros.
—Gracias a Dios… —murmuró Pietro—. Entonces ya puedo dormir de verdad.
Hubo una pequeña pausa en la línea, y el tono de voz del niño pasó de aliviado a desconfiado.
—Gigante… ¿ya comiste algo?
Matteo parpadeó, tomado por sorpresa.
—No, hijo… no he comido nada desde el desayuno.
—¡No lo puedo creer! —disparó Pietro al instante, indignado, encarnando un regaño digno de gente grande—. ¡Estás ahí haciéndote el duro, pero si no comes nada vas a terminar enfermándote y desmayándote por el hospital! Si te sientes mal, ¿quién va a cuidar de mí y de mi mamá, dime?
Matteo soltó una carcajada baja, la primera del día entero, sintiendo el pecho templarse con el cuidado de aquel niño.
—Tienes razón, chico, sí que te enojaste, ¿eh?
—¡Me enojé! —replicó Pietro, aunque el tono ahora era más mimoso que irritado—. Ve a la cafetería ahora mismo, cómete un sándwich bien grande y tómate un jugo. ¿Lo prometes?
—Lo prometo, hijo mío, voy a comer ahora mismo —dijo Matteo, con el corazón desbordado—. Ahora ve a descansar. Mañana bien temprano voy a buscarte para que veas a tu mamá.
—Está bien, buenas noches, Gigante. Te amo.
—Buenas noches, mi guerrero. Yo también te amo.
Matteo cortó la llamada y se quedó mirando la pantalla unos segundos, con una sonrisa ligera en los labios. Guardó el aparato en el bolsillo y caminó por el pasillo hacia la cafetería, obedeciendo la orden de su hijo, listo para enfrentar lo que fuera que trajera el día siguiente.
