¿Cuánto tiempo toma borrar a una persona que nunca fue realmente tuya?
Alba tiene cuarenta y dos canciones guardadas en una playlist titulada simplemente "Nuestra". Cuarenta y dos fragmentos de una historia que siempre vivió en el "tal vez", en las miradas a escondidas y en las promesas que se quedaron a mitad de camino.
Mateo no fue su novio. No fue un error. Fue su "casi algo": ese espacio gris donde los sentimientos son más intensos porque nunca llegan a ser oficiales. Pero ahora que el silencio entre ellos es más fuerte que la música, Alba ha tomado una decisión: cada noche borrará una canción. Y con cada canción, intentará borrar un recuerdo.
Desde el primer acorde bajo la lluvia hasta el último mensaje sin responder, Alba recorrerá el mapa de su corazón roto para entender en qué momento el "nosotros" se convirtió en un "casi".
A veces, el desamor más difícil de superar es aquel que nunca tuvo un nombre.
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El silencio del cortafuegos.
Capítulo 7: El silencio del cortafuegos
Bloquear su número ha sido como activar un cortafuegos en el pecho. El silencio que sigue es distinto. No es esa espera tensa de quien aguarda un mensaje; es un silencio denso, definitivo. Es el ruido de una puerta cerrándose con llave y el de esa llave hundiéndose en el mar.
El móvil ya no vibra. Se acabó.
Pero el bloqueo digital es un parche, no un borrador de memoria. La lista sigue ahí, intacta, acechando. Treinta y seis canciones. Miro la siguiente y la punzada cambia de frecuencia: ya no es rabia, es una tristeza vieja, desgastada, como una prenda que ha pasado por demasiados lavados.
Pista 7: Una balada épica con notas iniciales de órgano que culminan en un crescendo de guitarras e himno de consuelo.
[Pasado]
Octubre. Exámenes parciales. Tenía esa sensación asfixiante de que el mundo se me venía encima y yo no tenía dónde sujetarme. Mateo, por una vez, estaba ahí.
Estábamos en su coche, aparcados cerca de la facultad. Yo lloraba en silencio, con la frente apoyada en la ventanilla fría, sintiendo que no podía más. Él no dijo nada. No hubo sermones ni frases hechas. Se limitó a poner esta canción y a pasarme el brazo por los hombros.
El sonido del órgano y la voz pausada del cantante inundaron el habitáculo. "Cuando lo intentas con todas tus fuerzas, pero no lo consigues..."
En ese momento —solo en ese— sentí que Mateo me veía de verdad. No era la Alba divertida, la que no da problemas en los bares; era la Alba rota y asustada. Me apretó contra él y sentí, por un segundo, que él era mi cortafuegos contra el resto del mundo. Creí que él era la respuesta, que él "arreglaría" mi caos.
Qué ironía. Me consoló de un caos temporal para terminar hundiéndome en el caos permanente de su ausencia. Me enseñó a confiar justo antes de desaparecer. Me prometió arreglarme, pero fue él quien terminó de romperme.
[Presente]
La canción empieza a sonar en los auriculares. El órgano pretende ser reconfortante, pero la letra ahora tiene filo. "Las lágrimas corren por tu rostro..."
Sí, las lágrimas caen, pero ya no es por el estrés de la universidad. Es por la ingenuidad de haber creído que el amor de otro es un kit de reparación. Es por haberle dado a Mateo el poder de ser mi refugio, cuando él apenas podía gestionar su propia inconstancia.
No necesito que me arregles, Mateo. Necesito arreglarme yo, y el primer paso es desterrar la idea de que alguna vez pudiste hacerlo tú.
—No eres mi solución. Eres mi lección —susurro para nadie.
Click.
"¿Deseas eliminar esta canción de la lista?"
El cortafuegos digital resiste. El silencio vuelve a instalarse, pero esta vez es distinto. Siento que la Alba rota está empezando a encajar sus propias piezas, sin esperar a que nadie le eche una mano.
Quedan 35 canciones.
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