La Mirada Del Destino

El sol de la mañana se filtraba por las cortinas de la suite mientras el equipaje descansaba alineado junto a la puerta. Isabela le daba los últimos retoques al nudo de su bufanda ligera frente al espejo, tratando de ocultar el cansancio acumulado tras una noche casi en blanco. El incidente en el auto con Renzo seguía quemándole en la memoria, recordándole lo peligroso que resultaba mantenerse cerca de su órbita.

—Miranda —dijo Isabela, girándose hacia la mujer con voz serena pero cargada de firmeza—, los del transporte de mudanza ya están abajo. Quiero que vayas con Ethan a la casa nueva, desempaquen con calma y asegures la propiedad. Yo iré directamente allá al salir de la oficina esta tarde.

—Quédate tranquila, Isabela —respondió Miranda, sujetando con cariño la pequeña mano de Ethan, quien ya llevaba su infaltable mochila de cohetes en la espalda—. Nos encargaremos de que todo quede perfecto para cuando llegues. Cuídate mucho en la oficina.

—¡Nos vemos en la casa nueva, mami! —exclamó Ethan con una sonrisa radiante, ajeno por completo a las tormentas que rodeaban a su madre.

Isabela se agachó para darle un beso apretado en la mejilla, llenándose de valor antes de salir a enfrentar una jornada que presagiaba ser agitada.

En el último piso de la Torre Rossi, el ambiente matutino podía cortarse con un cuchillo. La tensión de la noche anterior pesaba en el aire como una densa niebla. Isabela llegó con paso firme, vistiendo un impecable traje sastre, e instaló su puesto de trabajo en una de las oficinas secundarias del departamento de consultoría, apartada del despacho de la presidencia.

Por su parte, Renzo permanecía en su escritorio, mirando fijamente la puerta cerrada de la sala contigua. El sentimiento de culpa y la vergüenza por haber cruzado la línea en el auto le pesaban más que cualquier derrota financiera. La reacción tajante y digna de Isabela le había demostrado lo equivocado que estaba al juzgar sus intenciones. Respetando su espacio y sintiéndose sinceramente apenado por su conducta, decidió no presionarla ni buscar excusas para acercarse durante las primeras horas de la mañana, dándole el distanciamiento que ella implícitamente exigía.

Sin embargo, la calma relativa duró poco.

Alrededor de las diez de la mañana, la puerta de la oficina donde trabajaba Isabela se abrió sin previo aviso. La figura que cruzó el umbral no pertenecía al personal del edificio. Gustavo Valenzuela entró con la autoridad imponente que lo caracterizaba, vistiendo un traje a la medida y sosteniendo un bastón con empuñadura de plata. Sus ojos calculadores barrieron el lugar hasta fijarse en la joven sentada tras el escritorio.

Isabela se puso de pie al instante, manteniendo una postura sobria y profesional.

—Buenos días, señor —saludó con voz fría y modulada—. Si busca al señor Rossi, su despacho está al final del pasillo.

Gustavo no respondió de inmediato. Se detuvo a mitad de la habitación, petrificado.

Al observar de cerca las facciones de Isabela —el dibujo delicado de sus pómulos, la firmeza de su barbilla y, sobre todo, la claridad limpia y profunda de sus ojos azules—, el poderoso patriarca sintió que el suelo se le movía bajo los pies. Un choque de asombro y desconcierto le oprimió el pecho, borrando por un instante la mueca de desdén que traía preparada.

Aquellos ojos. Esa mirada de un azul transparente y melancólico era idéntica a la de una mujer que había conocido veintiocho años atrás; una mujer que había marcado su pasado de forma clandestina y de la cual no había vuelto a saber absolutamente nada desde hacía veintisiete años, cuando ella desapareció de su vida sin dejar rastro.

El aire en la oficina se volvió denso. Gustavo dio dos pasos lentos hacia el escritorio, sin poder apartar la vista del rostro de la joven, mientras los recuerdos de un capítulo enterrado en su memoria volvían a la superficie con una fuerza desgarradora.

—Usted... —murmuró Gustavo con la voz rasposa, perdiendo por primera vez en décadas su impecable control corporativo—. ¿Quién es usted?

Isabela frunció ligeramente el ceño, sosteniéndole la mirada con la misma dignidad que caracterizaba cada uno de sus actos, sin sospechar que el hombre que había ido a intimidarla acababa de reconocer en sus ojos el reflejo directo de su propio pasado.