¡Su Majestad, Juro Que No Soy La Villana!

El estruendo no fue el de un tornado, ni el de una invasión bárbara, sino el seco y poco glamuroso impacto de la retaguardia de Isabella contra el frío suelo de madera de su habitación. La caída fue el cierre perfecto para un sueño profundo donde ella, por fin, lograba escapar de la trama de la novela original y vivía tranquilamente en una granja comiendo pan con mucho gluten y gaseosa. Pero la realidad tuvo otros planes, y esos planes se llaman Taylor.

Isabella se quedó un momento allí, desparramada en el suelo como un muñeco de trapo, procesando que su nueva existencia como "villana reformada" o "solterona en potencia" (depende de a quién se le pregunte en la capital) incluye ahora una incapacidad crónica para despertar de forma civilizada. Desde que ha reencarnado, su cuerpo parece intentar compensar el estrés postraumático de saber que su final original es la ejecución, cayendo en sueños tan pesados que ni el mismísimo final lograría sacarla de las sábanas.

__¡Señorita! ¿Está bien?__. El grito de Taylor fue seguido por el sonido de pasos frenéticos. La doncella apareció en el campo de visión de Isabella, con el rostro pálido y las manos temblorosas.

__¡Perdóneme por asustarla! Estuve llamándola por lo menos diez veces, moviéndola, incluso abrí las cortinas... y usted ni se movió. Pensé que... ¡pensé que había pasado a mejor vida! No me quedó de otra que gritar, pero no esperaba que saliera volando de la cama__. Isabella soltó un quejido sordo, frotándose el trasero con una mano mientras con la otra intenta acomodarse el nido de pájaros que ahora es su cabello. Taylor la mira con un terror genuino, el tipo de miedo que solo siente alguien que cree que será azotado o despedido por un accidente tan trivial. Isabella, sin embargo, solo podía pensar en una cosa.

__Taylor...__. Murmuró con voz adormilada.

__Si vuelves a gritar así, asegúrate de que al menos haya un incendio o un ataque. Me he aporreado de forma muy poco aristocrática__.

__¡Lo lamento tanto, señorita! Si desea castigarme...__.

__¿Castigarte?__. Isabella se levantó con la elegancia de un veneno recién nacido, apoyándose en la mesa de noche.

__No tengo energía para castigar a nadie. Además, el suelo ya se encargó de castigarme a mí. Ayúdame a levantarme, que hoy me espera una tortura mucho peor que un moretón en el trasero: ir de compras con mi madre y "mi hermana"__. Taylor, visiblemente aliviada al notar que su cabeza seguirá sobre sus hombros, se apresuró a preparar el baño. Isabella observa el agua caliente con una mezcla de anhelo y resignación. En su vida anterior, ir de compras significaba ponerse unos jeans cómodos y una camiseta; en esta época antigua de nobles estirados, es una operación militar. La sesión de vestuario fue, como Isabella predijo, un ejercicio de masoquismo textil.

__Más apretado, Taylor. Mi madre no me dejará salir si ve que puedo respirar con normalidad__. Bromeó Isabella, aunque su sonrisa se borró en cuanto sintió el tirón del corset.

Un instrumento de tortura medieval, diseñado seguramente por alguien que odiaba a las mujeres y a la comida, le apretó las costillas hasta que sus órganos internos empezaron a pedir asilo político en su garganta. Taylor, con la destreza de años, la enfundó en un vestido largo de corte princesa en un tono rosa palo. Es un color discreto, casi tierno, lo cual resulta irónico considerando que Isabella siente que en cualquier momento podría escupir un pulmón. El peinado, un semi moño con mechones estratégicamente sueltos, le dan un aire de elegancia etérea que contrasta violentamente con sus ganas de maldecir en voz alta.

Isabella se miró al espejo. El reflejo es innegable: es una mujer hermosa. Rasgos finos, una piel de porcelana que nunca ha visto la luz del sol de mediodía y una figura que, gracias al corset, parece sacada de una ilustración de moda.

__La verdad es que soy muy hermosa__. Declaró Isabella, dándose una vuelta lenta mientras intenta no desmayarse.

__Puedo conseguir el esposo que quiera. Me alegro tanto de no tener que casarme con un duque infiel y aburrido. Si el destino me quiere solterona, que así sea, pero seré la solterona más atractiva de la nobleza__. Taylor soltó un suspiro largo. Su señorita se ha vuelto "especial" tras aquel último ataque de nervios por la ruptura del compromiso. Ya no lanza jarrones a la cabeza de las criadas, pero dice cosas que ponen los pelos de punta. ¿Quién en su sano juicio se alegra de perder a un duque?.

__Señorita, por favor, no diga esas cosas frente a la Duquesa__. Rogó Taylor.

__Sus modales y su boca indiscreta son lo único que nos separa del desastre total__.

__Tranquila, Taylor. Mi plan de supervivencia incluye cerrar la boca cuando sea necesario. Pero antes...__. Isabella miró hacia la puerta con determinación.

__Debo meterle algo a mi estómago. Un estómago vacío pone de mal humor a cualquiera, aunque con este "apreta-órganos" dudo que pueda ingerir más de tres migajas de pan__. Isabella salió de la habitación y, olvidando por completo que lleva un vestido y tacones, empezó a bajar las escaleras corriendo.

__¡Señorita! ¡Cuidado!__. Gritó Taylor desde arriba, llevándose las manos al corazón.

__¡Va a caerse! ¡Va a morir!__. Isabella tropezó en el tercer escalón, recuperó el equilibrio con un giro de cadera digno de una acróbata, volvió a tambalearse en la mitad del tramo y finalmente aterrizó en el piso inferior con un salto que hizo que los nervios de Taylor crujieran. Taylor bajó tras ella, rezando a todos los dioses conocidos para que los dientes de su señora siguieran en su lugar.

__Sigo... sigo entera__. Jadeó Isabella, llevándose una mano al pecho.

__Solo ha sido un pequeño susto. Mis reflejos de supervivencia son superiores a este vestido__. Sin embargo, el triunfo fue efímero. En el comedor, Isabella descubrió con horror que el corset tiene una opinión muy firme sobre su dieta: no hay espacio para nada. Cada bocado de pan pareció chocar contra una pared de acero. Tras comer lo mínimo indispensable para no desmayarse de hipoglucemia, tuvo que abandonar la mesa con un humor de perros. Fuera, el carruaje ya espera. La Duquesa, su madre, y Elena, su hermana (la "roba-prometidos" oficial de la familia), ya estan instaladas. Isabella subió al carruaje con la gracia de alguien que tiene las costillas siendo trituradas. El espacio se sintió pequeño de inmediato.

__Te ves bien, Isabella__. Dijo la Duquesa, escrutándola con ojos de halcón.

__Pero debemos asegurarnos de que te veas mejor para el baile de presentación. Tenemos que salvar tu reputación, hija mía. No podemos permitir que el resto de la nobleza te vea como la víctima de esta situación__. Isabella sintió unas ganas atroces de rodar los ojos. En este mundo, tener 19 años y ser plantada por un prometido es equivalente a tener una enfermedad contagiosa incurable.

Los nobles ven a sus hijas como activos; los hijos aseguran el linaje, las mujeres compran alianzas con sus matrimonios. Y ella ahora es un activo devaluado.

__Mi reputación está perfectamente, madre __. Respondió Isabella con una sonrisa tensa.

__El que debería preocuparse por su reputación es el duque, que no sabe distinguir entre un compromiso sagrado y un capricho pasajero__. La Duquesa frunció el ceño, pero antes de que pudiera reprenderla, Isabella desvió la mirada hacia Elena. Su hermana está allí, sentada en silencio, con esa expresión de "no he roto un plato en mi vida" que tanto irrita a Isabella. Elena se ha quedado con su prometido, y aunque Isabella en el fondo agradece haberse librado de ese tipo, el orgullo herido de la dueña original del cuerpo sigue burbujeando en su interior.

El trayecto hacia la boutique fue un campo de batalla silencioso. La Duquesa, ignorando magistralmente la tensión, habló sobre encajes y modas de la temporada, mientras Isabella y Elena se lanzan miradas que habrían hecho arder el carruaje si fueran mágicas. Elena la mira con una mezcla de lástima y superioridad; Isabella la mira con el desprecio de quien sabe que su hermana se ha llevado el premio de consolación en una rifa donde el premio es un dolor de cabeza.

"Si las miradas mataran", pensó Isabella mientras el carruaje dió un salto que le hizo sentir que el corset le cortó la circulación definitivamente, "esta boutique se convertirá en un velatorio antes de que puedan elegir un vestido".

Pero no puede permitirse una escena. Tiene que sobrevivir. Tiene que ser la solterona más elegante y despreocupada de la historia. Aunque eso implicara pasar una tarde entera compartiendo oxígeno con la mujer que le ha robado el futuro que ella, irónicamente, no quiere tener.

__Llegamos__. Anunció la Duquesa mientras el carruaje se detuvo frente a la boutique más cara de la capital. Isabella se preparó mentalmente. El juego del "noble perfecto" esta a punto de comenzar, y ella solo espera que sus órganos aguanten el tirón antes de que decida, por puro impulso, quemar todos los corset del establecimiento.