El Precio de Tu Sonrisa

La cena transcurría en un clima de camaradería y alivio recién descubierto, pero el ambiente se desmoronó en una milésima de segundo. Un estruendo violento resonó desde el piso de arriba de la mansión, seguido de inmediato por gritos agudos de dolor y desesperación de un hombre.

El sonido provenía directamente del ala de las habitaciones. Más específicamente, de la habitación de Abran.

Anton se levantó de la mesa como un rayo, la silla de caoba volando hacia atrás y golpeando el suelo. Su expresión pacífica desapareció, dando paso a la máscara asesina del Don de la Bratva. En cuestión de segundos, ya tenía el arma en puño, subiendo los peldaños de la escalera principal a una velocidad impresionante, seguido de cerca por Timur, Feliks y Xavier, todos con los gatillos listos. Emily, Evelyn y Francisco se quedaron en el comedor, con el corazón en la boca.

Al patear la puerta de la habitación de su hijo, Anton se encontró de frente con una escena brutal.

Un hombre que jamás había visto en su vida, vestido con ropa táctica oscura, yacía en el suelo de la habitación, cerca de la entrada, aullando de agonía. El inmenso pastor alemán de la seguridad de la mansión estaba encerrado ahí dentro con el niño, y ahora sus dientes afilados estaban clavados profundamente en el brazo y el hombro del invasor, sacudiéndolo con una furia salvaje. El piso de madera ya estaba manchado de sangre.

La mente de Anton trabajó a alta velocidad, procesando la falla táctica. ¿Cómo ese hombre logró romper el perímetro y llegar hasta ahí?

El Don dedujo la respuesta de inmediato: el buggy de nieve que los niños habían chocado más temprano destruyó por completo la pared de vidrio del jardín de invierno, que se conectaba directamente con la estructura interna de la mansión. El hueco abierto facilitó el acceso al interior de la propiedad. El invasor logró pasar por la seguridad externa usando los puntos ciegos y subió los tramos de escalera por dentro de la casa. Avanzó por el pasillo e intentó invadir la habitación del niño aprovechando que la puerta estaba abierta.

Anton hizo una señal con la mano, y Feliks avanzó, jalando al perro por el collar táctico para apartarlo del hombre mutilado, mientras Xavier pateaba el arma del invasor lejos.

Abran estaba encogido en la esquina de la cama, con los ojos desorbitados, pero entero. Anton guardó la pistola en la funda y caminó hasta su hijo, arrodillándose para inspeccionarlo.

— Hijo... ¿por qué el perro estaba aquí adentro? — preguntó Anton, la voz firme, pero el corazón todavía latiendo con fuerza por el susto —. Su lugar es en los alrededores del patio.

Abran se limpió una lágrima del rostro y miró al inmenso perro, que aún gruñía en dirección al bandido ensangrentado en el suelo.

— Hacía mucho frío para que se quedara allá en el patio, papá... Zeus quería dormir en lo calientito, así que abrí la puerta trasera y lo llamé a mi habitación antes de la cena.

Anton parpadeó, sorprendido, mirando del animal al niño.

— ¿Le pusiste de nombre Zeus?

Abran esbozó una pequeña sonrisa de lado, intentando recuperar el valor, y asintió.

— Sí... Ese hombre entró por la puerta que estaba abierta e intentó agarrarme. Tuve mucho miedo de que me lastimaran de nuevo, papá... Recordé lo que pasó en el pasado. Pero entonces Zeus saltó al frente y me ayudó. Él me salvó la vida.

Anton jaló a su hijo en un abrazo apretado, el pecho subiendo y bajando con fuerza. La mirada del Don se cruzó con la de Timur Karabulut, quien observaba la escena desde el marco de la puerta con profundo respeto por el linaje del muchacho. El desastre que casi le costó la vida a Xavier Jr. y destruyó el jardín de Katerina había, irónicamente, colocado al perro de guardia en el lugar exacto para salvar al heredero de la Bratva.

El ambiente en la habitación de Abran pasó del estado de alerta a una frialdad glacial. Anton se levantó despacio, sus ojos azules fijos en el rastro de sangre dejado por el invasor en el piso de madera. Miró a Feliks e hizo un simple gesto con la cabeza. El Orlov inmediatamente contactó a los soldados tácticos de la Bratva por radio para que subieran y se encargaran del trabajo pesado.

Xavier y Timur observaban la escena desde el marco de la puerta con la postura neutra e imponente de dos grandes líderes criminales que entendían perfectamente las reglas de aquel submundo. Nadie tocaba al heredero de una dinastía y salía caminando.

Los soldados de la Bratva entraron en la habitación, levantaron al hombre mutilado por las axilas y lo arrastraron pasillo afuera. Ya no gritaba; apenas soltaba gemidos débiles, con el brazo destrozado por las mordidas de Zeus.

— Llévenlo al sótano — ordenó Anton a sus hombres, la voz tan suave que llegaba a ser aterradora —. Asegúrense de que las mujeres y Francisco se queden en la planta baja. Nadie sube, nadie baja.

El sótano de la mansión Kozlov era un santuario de concreto armado, aislado acústicamente y diseñado específicamente para los momentos en que el Don necesitaba arrancar verdades del infierno. El aire ahí abajo era pesado, mezclando el olor a humedad con el hierro de sangre vieja.

El invasor fue amarrado a una silla de hierro fundido, fijada directamente al suelo. Su ropa táctica fue rasgada, exponiendo el pecho y las heridas provocadas por el perro. Anton entró en el recinto quitándose el saco y doblando las mangas de la camisa blanca con una calma quirúrgica. Se puso un delantal de cuero pesado y se acercó a la mesa donde reposaban las herramientas de trabajo de la Bratva: pinzas, sopletes, ganchos y agujas industriales.

A su lado, Feliks preparaba los inyectables. En la mafia rusa, la tortura no era solo violencia ciega; era una ciencia.

— ¿Quién te mandó? — preguntó Anton, deteniéndose frente al hombre. Sus manos grandes sostenían un par de guantes de cuero negro, que se calzó lentamente.

El hombre escupió sangre al suelo, intentando mantener una postura de soldado fiel. Negó con la cabeza.

Anton no repitió la pregunta. Simplemente miró a Feliks, quien avanzó con una jeringa que contenía una solución concentrada de adrenalina combinada con solución salina. El líquido fue inyectado directamente en la yugular del prisionero. En segundos, los latidos del hombre se dispararon, sus ojos se desorbitaron y todas sus terminaciones nerviosas fueron amplificadas al máximo. Cada toque ahí sería sentido con el triple del dolor normal.

— Vamos a empezar con tus herramientas de trabajo — murmuró Anton, tomando unas pinzas de presión de punta curva.

El Don sujetó la mano derecha del invasor, trabando su muñeca contra el brazo de hierro de la silla. Con un movimiento preciso, Anton pidió que sus hombres sujetaran el brazo del hombre mientras prendía las pinzas en la base de la uña del dedo índice. Sin prisa, giró la herramienta, arrancando la uña entera junto con la carne viva de la raíz.

El grito que desgarró la garganta del hombre fue agudo, cortando el sótano. Sus piernas se sacudieron violentamente contra el hierro.

— ¿Quién te mandó? — preguntó Anton nuevamente, la voz monocorde, mientras posicionaba las pinzas en el dedo medio.

— Vete al infierno... — jadeó el hombre, el sudor frío mezclándose con la sangre en su rostro.

Anton volvió a girar las pinzas, arrancando la segunda uña. Luego la tercera. El sótano resonaba con los alaridos de dolor del prisionero, que comenzaba a hiperventilar por la descarga de adrenalina en la sangre. Al ver que la resistencia persistía, Anton soltó las pinzas y tomó un pequeño soplete de precisión a gas.

Encendió la llama azul y estable, acercándola lentamente a las heridas abiertas que el perro había dejado en el hombro del hombre. El olor a carne quemada inundó el ambiente de inmediato. Anton cauterizó los tejidos vivos milímetro a milímetro, haciendo que el hombre se desmayara de dolor. Feliks inmediatamente arrojó un balde de agua con hielo y sal en el rostro del prisionero, trayéndolo de vuelta a la consciencia de forma brutal. Los cortes y quemaduras palpitaban como si estuvieran en llamas.

— La próxima parada son tus ojos — añadió Anton, tomando una hoja de bisturí extremadamente fina y posicionándola a pocos milímetros del párpado del hombre —. Voy a despellejarte hasta que implores por morir. ¿Quién te mandó entrar a mi casa detrás de mi hijo?

El terror psicológico aliado al dolor físico insoportable quebró el resto de la cordura del invasor. Sus defensas se desmoronaron.

— Fue... fue el Don... — tartamudeó el hombre, llorando desesperadamente, el pecho subiendo y bajando —. ¡El Don de la Vory v Zakone... Maksim Borodin! ¡Fue él! Quería al niño... ¡para quebrarte a ti!

El silencio que siguió en el sótano fue cortante. Anton alejó la hoja despacio, los ojos azules brillando con la promesa de una ejecución inminente. El nombre de Borodin ya estaba tachado en su lista de muertes, pero enviar a un asesino al interior de su propia fortaleza fue el error definitivo de aquella organización rival.

— Me diste la respuesta — dijo Anton, retirándose los guantes de cuero.

El hombre en la silla soltó un suspiro de alivio, creyendo que la tortura había terminado y que su vida sería perdonada a cambio de la información. Miró al Don con los ojos suplicando misericordia.

Pero la misericordia no existía en el vocabulario de Anton Kozlov cuando el asunto era la seguridad de su familia.

El Don caminó hasta la pared del fondo y tomó una pesada barra de hierro macizo. Regresó a paso lento y, con un movimiento rápido y brutal, descargó un golpe que quebró las dos rodillas del hombre con un chasquido seco de huesos partidos. El grito del prisionero fue ahogado por el propio dolor.

Antes de que el hombre pudiera procesar el shock, Anton se posicionó detrás de la silla. Pasó sus brazos fuertes alrededor del cuello del invasor, trabando su cabeza en un ángulo perfecto. Con un tirón violento y seco hacia un lado, el sonido del hueso de la columna vertebral partiéndose resonó por el concreto del sótano.

El cuerpo del invasor se aflojó de inmediato, los ojos fijos en el techo, sin vida.

Anton se limpió la salpicadura de sangre del rostro con el dorso de la mano, arrojando el delantal de cuero sobre la mesa de herramientas. Miró a Feliks, quien ya contactaba al equipo de subalternos por celular para hacer la limpieza del lugar.

— Desaparezcan el cuerpo — ordenó Anton, la voz gélida mientras caminaba hacia la salida del sótano —. Y manden un mensaje a la Vory v Zakone. Díganle a Maksim Borodin que la próxima sangre en manchar el suelo de San Petersburgo será la suya.

Timur

Evelyn