EL INFIERNO DE HIELO

La lámpara sobre el escritorio de roble del despacho oscilaba levemente, proyectando sombras distorsionadas por las paredes cubiertas de mapas e informes de producción de las plataformas petroleras. Anton Kozlov, a sus veinticinco años, mantenía los ojos fijos en sus propias manos. Estaban limpias ahora, pero él todavía podía sentir el olor a pólvora y la sangre del traidor que ejecutó pocas horas antes en el muelle de San Petersburgo.

Él asumió el mando de la Bratva a los veinte, cuando le clavó un cuchillo en el pecho a su padre. Su padre fue un monstruo. Un hombre que descargaba su propia frustración quebrando la mente y el cuerpo de su esposa. Como consecuencia, la madre de Anton, Katerina, vivía como un fantasma dentro de la propiedad. Sufría de una depresión tan severa y de crisis de pánico tan violentas que la calle se convirtió en su mayor enemiga; su único refugio era el jardín de invierno de la mansión, donde pasaba horas cuidando flores que se empeñaban en no morir en el invierno ruso.

Anton creció jurando que nunca sería como su padre. Que nunca dejaría a una mujer sufrir en sus manos. Y entonces, el destino lo llevó hasta Nueva York para negociar con los Wisbech, y allí conoció a Alison.

Ella era hija de un soldado raso de la mafia americana. No tenía títulos, no tenía herencias, pero tenía un par de ojos verdes que parecían ver a través de toda la armadura de hielo que Anton había construido. Él la trajo a Rusia, compró una casa digna para los padres y la hermana de ella en suelo ruso para que no extrañara su hogar, y la hizo su reina.

La puerta del despacho se abrió sin que nadie tocara. Solo una persona en el mundo tenía esa audacia.

Anton levantó los ojos y la rigidez de sus facciones se derritió al instante. Alison estaba parada allí, usando un vestido de lana blanca, las mejillas sonrojadas por el frío del pasillo. Sus largos cabellos rubios caían en ondas por los hombros. Sostenía un pequeño objeto contra el pecho.

— Estás trabajando hasta tarde otra vez, mi Don — dijo ella, la voz suave quebrando el silencio pesado de la sala.

Anton se levantó de la silla de cuero, rodeando el escritorio con pasos rápidos. La envolvió por la cintura, atrayéndola hacia él, sintiendo el calor de su cuerpo.

— El mercado del gas natural no duerme, Aly. Y la Bratva mucho menos — susurró, apoyando la frente contra la de ella, permitiéndose sonreír. Una sonrisa joven, abierta, que el mundo exterior jamás vería. — Pero por ti, puedo mandar al mundo a detenerse. ¿Qué pasó?

Alison se alejó un centímetro, los ojos verdes brillando con una intensidad que hizo que el corazón de Anton fallara un latido. Extendió la mano, revelando la prueba de plástico. Dos líneas rojas y nítidas.

Anton se quedó paralizado. Sus ojos alternaban entre la prueba y el rostro de su esposa. El temido líder de la mafia rusa parecía, de pronto, un muchacho sin palabras.

— Esto... ¿esto significa que...?

— Sí, Anton — ella rio, una risa llorosa, lanzando los brazos alrededor del cuello de él. — Vamos a ser padres. Nuestro milagro está aquí.

Anton la levantó del suelo, girándola por el amplio despacho mientras soltaba una carcajada limpia, llena de una felicidad que desconocía. La besó con desesperación, con una adoración casi religiosa, pegando sus labios mientras susurraba contra la piel de ella:

— Un hijo... Le voy a dar el mundo, Aly. Él nunca va a conocer el miedo. Nunca va a saber lo que es la oscuridad de este lugar. Lo juro por mi vida, voy a ser el padre que yo nunca tuve.

Esa misma tarde, Alison bajó al jardín de invierno. El techo de vidrio mostraba la nieve cayendo despiadadamente afuera, pero allí dentro, entre las enredaderas y las flores exóticas, la temperatura era agradable. Katerina estaba sentada en un banco de hierro, con un chal gris sobre los hombros, los ojos vacíos fijos en la nada.

Alison se acercó despacio, arrodillándose frente a su suegra y tomando sus manos temblorosas y frías.

— Katerina... — llamó Alison con dulzura. — Mírame.

La mujer mayor parpadeó, emergiendo de la niebla de su mente, y fijó los ojos en su nuera.

— Anton... va a ser padre, estoy embarazada.

Una lágrima solitaria recorrió el rostro marcado de Katerina. Sus manos temblorosas subieron para tocar el rostro de Alison, y luego bajaron, posándose abiertas contra el vientre aún plano de la joven.

— Alabado sea Dios... — susurró Katerina, la voz trémula de emoción. — Un bebé... una vida nueva en esta casa de muertos. Protégelo, Alison. Anton tiene el corazón puro, no es como el monstruo de su padre. Ese niño va a ser la salvación de ustedes. No dejes que la oscuridad lo toque.

Los primeros dos meses pasaron como un sueño dorado. Anton parecía radiante. Gestionaba sus plataformas petroleras con una energía renovada y, todas las noches, entraba en la habitación del matrimonio cargando una guitarra. Se sentaba a los pies de la cama y rasgueaba melodías americanas antiguas que Alison solía escuchar en su infancia en Nueva York. Ella se recostaba, cerraba los ojos, sonriendo mientras la voz ronca y afinada de Anton llenaba el ambiente. Hacían planes, elegían muebles, dibujaban el futuro.

Pero el destino cobra un precio demasiado caro a quienes viven en la sangre.

Al inicio del cuarto mes, la decadencia comenzó de forma sutil, pero cruel. Alison comenzó a despertar exhausta, con una palidez que ni siquiera el calor de la chimenea conseguía disimular. Manchas moradas oscuras e inexplicables empezaron a aparecer por sus brazos y piernas, como si la hubieran golpeado. Anton notaba las sábanas con pequeñas manchas de sangre provenientes de las encías de ella tras el cepillado de dientes.

Preocupado, ordenó que el mejor hematólogo de Rusia fuera llevado a la mansión bajo custodia de la Bratva. El análisis de sangre se realizó en sigilo.

Tres días después, Anton fue llamado al laboratorio improvisado en el ala médica de la propiedad. El médico, un hombre anciano que ya había tratado al padre de Anton, estaba pálido, sosteniendo los papeles con los dedos temblorosos.

— Hable de una vez, doctor. ¿Qué tiene mi esposa? ¿Es alguna anemia? ¿Falta de vitaminas por el embarazo? — preguntó Anton, la voz firme, pero el estómago ya revolviéndose en un presentimiento sombrío.

— Don Kozlov... lo siento mucho. Los exámenes de médula y sangre periférica lo confirmaron. Su esposa tiene Leucemia Mieloide Aguda. Es una forma extremadamente agresiva y de evolución rápida.

El mundo alrededor de Anton pareció perder el sonido. Dio un paso atrás, golpeando la espalda contra la pared.

— ¿Qué significa eso? Tiene cura. ¡Tengo miles de millones, carajo! ¡Contrate a los mejores oncólogos del mundo, compre los hospitales que sean necesarios!

— El tratamiento exige quimioterapia inmediata y en altas dosis, Don — explicó el médico, con la voz baja, casi un lamento. — Pero hay un problema gravísimo. Alison está en el cuarto mes de gestación. La toxicidad de esos fármacos destruirá las células del feto en pocos días. El bebé no sobrevivirá al primer ciclo. Para salvar la vida de ella... necesitamos interrumpir el embarazo. Abortar al bebé.

La sangre de Anton hirvió, mezclándose con un pánico ciego. No respondió. Dio la vuelta y caminó a pasos largos por los corredores de la mansión, los puños cerrados. Empujó la puerta de la habitación con violencia, trabándola enseguida.

Alison estaba sentada en la cama, mirando por la ventana. Usaba un vestido holgado, y su mano derecha descansaba sobre el vientre, donde ya se notaba una pequeña y sutil elevación. Giró el rostro para mirar a su esposo. Sus ojos verdes estaban empañados. Ya lo sabía, había escuchado los susurros de los enfermeros.

— Vamos a comenzar el tratamiento hoy, Alison — dijo Anton, la voz áspera, la postura rígida como la de un general. Estaba intentando usar la autoridad de Don para esconder el hecho de que sus piernas estaban a punto de ceder. — Los médicos van a sacar el feto. Somos jóvenes, tenemos veinticinco años, podemos tener otros hijos después. En primer lugar está tu vida, es una orden.

Alison no se encogió ante el tono de él. Al contrario. Se enderezó en la cama, y la determinación en sus ojos verdes cortó la arrogancia de Anton como una cuchilla. Los largos cabellos castaños enmarcaban su rostro empalidecido.

— No voy a matar a mi hijo, Anton — respondió ella, la voz baja, pero inflexible. — De nada sirve que uses tu tono de Don conmigo. No soy uno de tus soldados. Soy la madre de este niño.

— ¿¡Enloqueciste!? — Anton dio dos pasos rápidos, cayendo de rodillas junto a la cama, agarrando sus muslos. La desesperación le arañó la garganta. Lágrimas pesadas comenzaron a quemarle los ojos. — Alison, por favor... si no te haces esa quimioterapia, ¡vas a morir! La enfermedad es agresiva. ¿Me estás pidiendo que me siente a verte desaparecer? ¡Me importa un carajo ese bebé si tengo que perderte a ti! ¡Tú eres mi vida, Alison! Tengo veinticinco años, soy el Don de la Bratva, ¡pero no soy un maldito nada sin ti! Por favor... te lo estoy implorando de rodillas... haz el tratamiento.

Alison soltó una de sus manos del agarre de él y acarició el rostro de Anton, limpiando una de sus lágrimas. Las puntas de sus dedos estaban frías.

— Si mato a este bebé para salvarme, Anton, muero por dentro de todos modos. Nunca más podría mirarte a la cara sin recordar lo que hice — susurró ella, los ojos llenos de un amor doloroso. — Lo intentamos durante tres años, mi amor. Este hijo es nuestro milagro. Mi cuerpo va a resistir. Siento que puedo sostenerlo hasta el octavo mes, hasta que sea seguro para él nacer. Su nombre será Abran. Significa «padre de multitudes». Él va a ser tu futuro heredero, Anton. Va a comandar todo esto contigo. Es la prueba de que existimos y nos amamos. Prométeme... prométeme que vas a luchar por él conmigo.

Anton, al mirarla a los ojos, comprendió que no importaba cuánto gritara, ordenara o llorara: la decisión de Alison era definitiva. Enterró el rostro en el regazo de ella, sujetando su cintura con fuerza, sollozando como un niño, odiando con todas sus fuerzas el oro de sus plataformas petroleras y la sangre de su mafia, que de nada servían para salvar a la única persona que amaba.

Los meses siguientes fueron una marcha fúnebre en cámara lenta.

Como Alison se negó a recibir la quimioterapia para proteger el desarrollo de Abran, la leucemia avanzó como un monstruo hambriento. En el sexto y el séptimo mes, su estado era deplorable. La enfermedad consumía sus músculos y sus huesos. Alison estaba terriblemente delgada, sus costillas marcaban la piel amarillenta, y sus ojos que alguna vez brillaron se habían convertido en dos cavidades profundas, rodeadas de ojeras oscuras de dolor. Apenas encontraba fuerzas para sentarse en la cama, necesitando ayuda hasta para beber agua. Sin embargo, sus largos cabellos seguían ahí, intactos, enmarcando un rostro que se consumía día tras día, un recordatorio cruel y constante de la belleza que la enfermedad le estaba robando.

Su familia —los padres y la hermana— venían a visitarla con frecuencia, pero las visitas terminaban siempre en llantos y discusiones en los pasillos. Anton los echaba de la mansión cada vez que su llanto perturbaba el descanso de Alison. No tenía paciencia para el duelo anticipado de los demás. Su propio dolor era un pozo de odio. Durante el día, descargaba su desesperación en los negocios de la Bratva; su crueldad en las calles se triplicó. Ejecutaba enemigos sin pestañear, usando la violencia para acallar la voz en su mente que gritaba que su esposa se estaba muriendo.

Pero por las noches, cuando cruzaba la puerta de aquella habitación, el monstruo le cedía el lugar al esposo.

Anton se bañaba, limpiaba cualquier vestigio de sangre o pólvora, y entraba al cuarto con una sonrisa forzada en los labios. Una sonrisa que le dolía en sus propios músculos faciales, pero que mantenía por ella. Tomaba la guitarra, se sentaba en la silla junto a la cama y comenzaba a cantar.

— Hoy tardaste, mi Don... — susurró Alison en una noche fría del séptimo mes, la voz débil, casi un golpe al pecho, mientras extendía la mano cubierta de hematomas causados por la falta de plaquetas.

— El comité de las plataformas exigió mi presencia, Aly — mintió él con suavidad, sosteniendo la mano de ella con una ligereza extrema, con miedo de fracturar sus huesos debilitados. — Pero ya resolví todo. ¿Qué canción quieres escuchar hoy?

— Aquella de Nueva York... la que sonaba en la radio cuando nos conocimos...

Anton asintió. Comenzó a rasguear las cuerdas de la guitarra, forzando a su voz a sonar firme, dulce, llena de romance. Cantaba mirándola a los ojos opacos, tragando el nudo cortante que le subía por la garganta. A mitad de la segunda estrofa, la imagen de Alison —tan delgada y debilitada— se desdibujó ante sus ojos. Sus dedos erraron la nota.

— Se me olvidó el acorde... — bromeó, forzando una risa leve. — Mi memoria está fallando con la edad.

— Estás mintiendo, Anton... — murmuró ella, con la comisura de los labios esbozando una sonrisa débil. — Tú nunca olvidas una nota.

— Perdona, voy a empezar de nuevo.

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