Un escritor exitoso transforma el destino de una mujer marcada por cicatrices.
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Capitulo 3
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Gianna se quedó inmóvil.
Solo necesitaba esconderse.
Encontró un pequeño espacio entre dos filas de cajas, dejó su mochila junto a ella y se agachó.
Antes de cerrar la puerta, miró hacia afuera.
Nadie la había visto.
O eso esperaba.
Cerró lentamente.
La oscuridad la envolvió.
Gianna se llevó una mano a la boca para contener el llanto.
No sabía adónde iba aquel camión.
No sabía cuánto tiempo estaría escondida.
Ni siquiera sabía si el conductor descubriría que estaba allí.
Pero por primera vez en su vida había tomado una decisión completamente suya.
Había escapado.
Se abrazó las rodillas.
—Solo necesito estar lejos de ellos...
Afuera, el motor comenzó a encenderse.
El vehículo vibró.
Gianna contuvo el aliento.
El camión comenzó a moverse.
Por la pequeña rendija de la puerta podía distinguir las luces de la gasolinera alejándose.
...ΩΩΩΩΩΩΩΩΩΩΩΩΩΩΩΩ...
Lejos de allí...
Una conversación de siempre
La mansión De Santis estaba especialmente tranquila aquella noche.
El comedor familiar se encontraba iluminado por una elegante lámpara de cristal que pendía sobre la mesa. Los cubiertos de plata estaban perfectamente alineados, las copas relucían bajo la luz y varios platos habían sido colocados frente a cada uno de los miembros de la familia.
Alessandro ocupaba la cabecera de la mesa.
Como siempre, mantenía una postura impecable, con aquella expresión seria que parecía formar parte permanente de su rostro. Incluso durante una cena familiar conseguía transmitir la misma autoridad que imponía en sus reuniones empresariales.
A su derecha estaba Isabella, elegante y refinada como de costumbre. A diferencia de su esposo, ella tenía una expresión más cálida, aunque no dejaba de ser una mujer acostumbrada a que las cosas se hicieran según sus deseos.
Frente a ellos estaban sus dos hijos.
Matteo revisaba discretamente algunos mensajes en su teléfono mientras esperaba que terminaran de servir la cena.
Rocco, en cambio, parecía estar pensando en cualquier cosa menos en la comida.
Tenía la mirada perdida y apenas había tocado su copa.
Alessandro lo observó durante unos segundos antes de dirigirse a su hijo mayor.
—¿Cómo están marchando las tiendas?
Matteo levantó la mirada.
—Bien. Las ventas del último trimestre superaron las expectativas.
Alessandro frunció ligeramente el ceño.
—¿Por cuánto?
—Un ocho por ciento.
—¿Solo un ocho?
Matteo suspiró discretamente.
—Papá, las proyecciones indicaban un cinco por ciento.
—Las proyecciones son para quienes se conforman con cumplirlas. —Alessandro tomó su copa—. Quiero que revises nuevamente los establecimientos que están por debajo del promedio.
—Ya lo hice.
—Entonces vuelve a hacerlo.
Matteo apretó la mandíbula.
—Está bien.
Isabella intervino antes de que la conversación empresarial se convirtiera en otra discusión.
—Matteo, ¿has hablado con Dora?
La expresión seria del mayor de los De Santis cambió ligeramente.
—Sí. Hablé con ella esta mañana.
—¿Y cómo están?
—Bien. En unos días regresan.
Isabella sonrió.
—Ya era hora. Extrañamos mucho al pequeño.
Rocco levantó finalmente la mirada.
—Yo también extraño a mi sobrino.
Matteo sonrió.
—Él también pregunta por ti.
—¿De verdad?
—Sí. Aunque creo que le gustan más tus regalos que tú.
Rocco soltó una pequeña risa.
—Eso es porque tiene buen gusto.
Isabella negó con la cabeza, divertida.
Durante unos segundos, la conversación tomó un tono más relajado.
Hasta que Matteo miró a su hermano.
—Deberías empezar a tener tus propios hijos.
Rocco dejó la copa sobre la mesa.
—No empecemos, por favor.
Matteo se encogió de hombros.
—Solo digo.
—Y yo te digo que no quiero hablar de eso.
Alessandro dejó los cubiertos sobre el plato.
—Ya es hora de que busques una buena mujer de nuestra clase, te cases y tengas una familia.
Rocco lo miró fijamente.
Ahí estaba.
La conversación que siempre terminaba apareciendo.
No importaba la ocasión.
Una cena.
Una reunión familiar.
Un cumpleaños.
Siempre encontraba la manera de regresar al mismo punto.
Matrimonio.
Hijos.
El apellido De Santis.
—Papá...
—Tienes treinta y tres años —continuó Alessandro—. Eres un hombre adulto, tienes una posición privilegiada y tienes los recursos suficientes para formar una familia.
—Tengo una vida.
—Tienes libros —replicó Alessandro.
Rocco soltó una risa seca.
—También tengo libros, sí.
—Tu fortuna y tu fama no lo son todo.
Isabella intervino con un tono mucho más suave.
—Nos estamos haciendo viejos, Rocco.
Él la miró.
—Mamá...
—Escúchame. —Isabella dejó sus cubiertos a un lado—. No estamos intentando presionarte. Solo queremos verte feliz.
Rocco guardó silencio.
Isabella continuó:
—Queremos que tengas algo más que tus libros, tu fortuna y tu fama.
Aquellas palabras consiguieron que Rocco bajara la mirada durante unos segundos.
No porque estuviera de acuerdo.
Sino porque sabía que su madre hablaba desde el cariño.
El problema era que, para ella, la felicidad de Rocco tenía una forma muy específica.
Una esposa.
Una familia.
Hijos.
Preferiblemente alguien perteneciente a su mismo círculo social.
Alguien que comprendiera el mundo en el que habían crecido.
Rocco respiró profundamente.
—Ya saben lo que pienso al respecto.
Alessandro negó con la cabeza.
—Ese es precisamente el problema. Siempre tienes una excusa.
—No es una excusa.
—Entonces, ¿qué es?
Rocco sostuvo la mirada de su padre.
—No quiero casarme con alguien simplemente porque tenga el apellido adecuado.
El silencio cayó sobre la mesa.
Matteo observó a su hermano con cierta curiosidad.
Isabella suspiró.
—Nadie está diciendo eso.
Rocco levantó una ceja.
—¿No?
Alessandro tomó nuevamente sus cubiertos.
—Solo queremos que seas sensato.
—Soy bastante sensato.
—Entonces demuestra que puedes pensar más allá de tus historias.
Rocco no respondió.
No tenía sentido discutir.
Conocía demasiado bien a su familia.
Alessandro creía que todo en la vida podía organizarse, negociarse y conseguirse con esfuerzo.
Isabella, aunque mucho más cariñosa, también tenía sus propias expectativas.
Matteo había seguido el camino familiar casi a la perfección: matrimonio, hijo y una posición importante dentro de la empresa.
Y luego estaba él.
Rocco.
El hijo que había decidido construir su propia carrera lejos de las empresas familiares.
El hombre que había convertido las historias de amor en millones de ejemplares vendidos, mientras se negaba a vivir una historia propia.
Tomó su copa y bebió un sorbo.
—Además —añadió Matteo, intentando aliviar la tensión—, si algún día tienes hijos, prometo enseñarle al mío a no dejar que su tío le regale demasiados juguetes.
Rocco sonrió.
—Eso jamás.
—Lo sabía.
Isabella soltó una pequeña risa.
Incluso Alessandro dejó escapar una sonrisa casi imperceptible.
Por unos minutos, la conversación cambió de tema.
Pero Rocco sabía que aquello no había terminado.
Su familia seguiría preguntando.
Seguirían esperando.
Y él continuaría respondiendo lo mismo.
Porque, aunque escribiera constantemente sobre hombres que encontraban al amor de sus vidas en las circunstancias más inesperadas, Rocco De Santis no estaba dispuesto a aceptar una relación construida por conveniencia.
Si algún día se enamoraba...
Sería porque su corazón lo había decidido.
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Dora Rossi de Santis
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Kevin de Santis Rossi (10 años)
