Prohibido a propósito

Capítulo 24: Lo que su aroma le provoca

Wren entró al Nido y de inmediato lo insultó.

—Vives como un programa de protección de testigos muy caro.

Weston la bajó en la sala principal. Ella se quedó descalza sobre el piso de roble oscuro, con la sudadera resbalándole de un hombro, el pelo revuelto por sus manos y por el auto, mirando alrededor como si estuviera inspeccionando una habitación de hotel.

Había elegido el departamento por la vista y la privacidad. Los muebles bajos y las superficies despejadas eran fáciles de habitar. Al verla examinarlos, empezó a preguntarse qué le parecería que faltaba.

Wren giró en un círculo lento, poco impresionada de la manera más irrespetuosa posible.

—La vista sí es obscena, eso sí.

—Gracias.

—No era un elogio.

—Era exacto.

Ella caminó hasta la ventana y apoyó una mano suavemente en el vidrio. La ciudad se abría bajo ella, torres y tráfico y delgados ríos de luz. Él podía ver su reflejo en la ventana, descalza, con el antifaz aún colgándole bajo la barbilla y el llavero de acceso en la mano.

Podía oír sus pies en el piso mientras cruzaba la sala. Estaba acostumbrado a poner música cuando llegaba a casa; esa noche no se le había ocurrido.

—Debería decirles a mis padres que quiero uno —dijo ella—. Uno más pequeño. Menos de asesino en serie.

—No podrías mantenerlo.

—Contrataría a alguien.

—Aterrorizarías a alguien.

—Misma factura.

Él la observó en la ventana y se descubrió preguntándose dónde dejaría ella sus cosas si se quedara más seguido. Quizá dejaría una taza junto a la cama o sus libros en el sofá.

Apenas había llegado. Debería pasar una sola velada antes de pensar en la siguiente. Caminó hacia ella.

Wren se volvió al oírlo acercarse.

—Todavía tienes mi ropa interior.

—Así es.

—No la vas a lavar.

—No.

—Mentiroso.

—Correcto.

La sonrisa de ella llegó rápida, triunfante, nerviosa por debajo. Estiró la mano hacia su corbata.

—Entonces cobraré una tarifa.

Weston le atrapó la muñeca. Los dedos de ella se detuvieron a un centímetro del nudo. Se miraron.

Ella lo estaba buscando en su propia casa. No había nadie tras la puerta, y no había razón para que ninguno de los dos se apresurara. Él no se había dado cuenta de cuánto había deseado eso hasta ahora.

Le soltó la muñeca.

—Quítala si quieres.

Ella lo miró fijamente, sin saber si lo decía en serio. Luego sonrió, más despacio esta vez.

—Te gusta fingir que eres razonable.

—Soy razonable.

—No. —Sus dedos fueron a la corbata—. Solo eres controlado.

Ella jaló del extremo equivocado y apretó el nudo. Weston contuvo una risa mientras ella lo intentaba de nuevo.

—Esto está mal diseñado.

—Es una corbata.

—Es una soga con marca.

Él levantó la mano, la aflojó él mismo y la deslizó afuera. La mirada de ella siguió el movimiento.

Le observó las manos todo el tiempo. Weston arrojó la corbata al sofá, apagó las luces principales y tomó su boca en el resplandor de la ciudad.

Ella se aferró a su camisa y se alzó de puntas para devolverle el beso. Aquí no había nadie que los interrumpiera, y él podía tomarse su tiempo. La levantó.

Las piernas de ella se enredaron alrededor de él.

—¿El dormitorio? —preguntó contra su boca.

—A su tiempo.

La llevó a través de la sala mientras la besaba, una mano bajo el muslo, la otra en la espalda. Ella estaba tibia bajo la sudadera, con las manos aferradas a sus hombros mientras él la cargaba.

La empujó contra la pared junto a la entrada del pasillo y le subió la sudadera.

No llevaba sostén. Él se detuvo, y ella sonrió al ver dónde miraba.

—¿Algún problema?

—Varios.

Le puso la boca en el pecho antes de que ella pudiera disfrutar la ventaja.

La risita que ella soltó se quebró en un jadeo. Sus manos fueron a su pelo. Su cuerpo se arqueó hacia él, no en dirección contraria, y esa diferencia lo golpeó demasiado hondo.

Todavía podía saborear el azúcar cuando la besaba. Cuando ella apretó la cara contra su cuello, reconoció el aroma de su champú.

Lo había recordado desde el Caribe. Se preguntó si quedaría en su almohada después de que ella se fuera.

Weston la cargó el resto del camino hasta el dormitorio antes de que el pensamiento pudiera desarrollarse. Retiró la cobija.

La sentó en el borde. Wren se recostó sobre las manos, con la respiración acelerada, la boca hinchada, los pechos desnudos alzándose bajo el tenue baño de luz de la ciudad.

Le sostuvo la mirada mientras él se arrodillaba frente a ella. Weston le bajó los leggings por los muslos.

—Sigues sin ropa interior —dijo él.

—Tú la robaste.

—Tú me la entregaste.

—Bajo coacción.

—Estabas sonriendo.

—Sonrío durante los desastres.

—Entonces esto debería quedarte bien.

Bajó la boca entre sus piernas. La cabeza de Wren cayó hacia atrás de inmediato.

Dijo su nombre, perdiendo la última sílaba en un jadeo. Él levantó la vista y la encontró mirándolo.

Mantuvo las manos en sus muslos mientras ella apretaba las sábanas.

No la dejó apartar la mirada. Su lengua la abrió despacio, saboreando el calor húmedo que ya lo esperaba, y luego se aplanó sobre su clítoris con la presión suficiente para hacerle alzar las caderas del colchón.

—Weston.

Él la mantuvo abajo y lo hizo de nuevo.

Aprendió el ritmo que le cortaba el aliento y se negó a cambiarlo, incluso cuando ella se retorció bajo su boca y le jaló el pelo con fuerza suficiente para lastimarlo.

El departamento estaba en silencio a su alrededor. Ninguna ducha para ocultarla. Ningún baño con cerrojo, ningún chofer esperando, ninguna familia a una puerta de distancia. Su primer grito sin guardia pareció viajar por cada cuarto vacío.

Weston respondió metiéndole dos dedos.

Los muslos de ella se cerraron alrededor de su cabeza antes de que él volviera a abrirlos, no con brusquedad, simplemente negándose a dejarla ocultar la respuesta. Sus dedos se curvaron dentro de ella mientras su boca trabajaba el clítoris, y la combinación la llevó al borde demasiado rápido.

—Espera —jadeó ella.

Él se detuvo.

Wren quedó jadeando, mirándolo fijamente.

—¿Por qué te detuviste?

—Dijiste espera.

Ella lo miró entre sus muslos. Luego apretó la mano en su pelo y lo jaló de vuelta.

—Quise decir más despacio.

—Usa palabras exactas.

—Te odio.

Su boca volvió a ella. La siguiente respuesta se disolvió en un grito.

La hizo acabar ahí primero, con las piernas temblándole sobre sus hombros y los dedos aferrados a su pelo. Se quedó entre sus muslos a lo largo de cada pulsación, aflojando solo cuando ella lo jaló hacia arriba por la mandíbula.

—Weston.

Él alzó la vista. Ella lo miraba ahora, las mejillas encendidas, los ojos oscuros.

—Ven aquí —dijo.

Él se irguió sobre ella, y ella buscó su cinturón con manos inseguras. Cuando no logró soltar la hebilla, él la ayudó.

—Condón —dijo ella.

—Sí.

Sacó uno de la mesa de noche. La mirada de ella saltó al cajón.

—Preparado.

—Responsable.

—Conveniente.

—Necesario.

Ella no tuvo respuesta para eso. Cuando él se lo puso y volvió sobre ella, Wren le apoyó una mano en el pecho.

Él se detuvo. La palma de ella descansaba sobre su corazón, y lo miró. Él supo que ella podía sentir con qué rapidez latía.

—Vine aquí —dijo ella.

—Lo sé.

—Sé lo que hago.

Él bajó la cabeza hasta que sus bocas casi se tocaron.

—¿En serio?

—No —susurró ella—. Pero lo quiero.

Weston entró en ella despacio, viendo cómo le cambiaba la cara mientras lo recibía. Podía oír cada respiración que ella tomaba en el cuarto silencioso. No había necesidad de seguir atento a pasos, aunque se sorprendió haciéndolo de todos modos.

Tuvo que detenerse un momento, con la frente apoyada en la de ella. Wren también lo notó. Sus piernas se apretaron alrededor de él.

—Weston.

Él se movió. Ella gritó y le aferró el pelo, la otra mano cerrada en la sábana. Él esperó hasta que ella aflojó el agarre antes de moverse de nuevo.

Le atrapó las muñecas y se las sujetó por encima de la cabeza.

—Di lo que soy.

Los ojos de ella relampaguearon.

—Insoportable.

Él empujó más hondo. Ella jadeó.

—Wren.

—Peligroso.

—Inténtalo de nuevo.

—El prometido de mi hermana.

Le sujetó las muñecas un poco más fuerte.

—¿Y?

Su boca se entreabrió en torno a una respiración temblorosa.

—El hermano de Bowen.

—¿Y tú?

Ella lo miró fijamente. Él esperó su respuesta.

—Tuya —dijo.

Sonaba enojada con él por hacérselo decir.

Weston la besó con fuerza suficiente para dejarlos amoratados a ambos. Dejó de intentar mantener la respiración callada.

La volteó boca abajo, le alzó las caderas y entró en ella por detrás con una mano apoyada junto a su hombro. Wren enterró la cara en las sábanas, pero él le atrapó el pelo y la giró lo suficiente para oírla.

—Nada de esconderte.

—Estás obsesionado con esa frase.

—Tú estás obsesionada con necesitarla.

Ella lo maldijo contra el colchón. Él rió una vez y perdió la risa en la siguiente embestida.

Cuando ella volteó la cara hacia sus sábanas, él se inclinó lo bastante cerca para oler su pelo. Quería que se quedara así, al alcance, todo el tiempo que ella se lo permitiera.

La penetró más duro, y ella lo recibió, empujando hacia atrás, eligiendo el ritmo en vez de solo soportarlo. No había esperado que le siguiera el paso con tanta facilidad.

Le atrapó las caderas y la sostuvo en la siguiente embestida, hundido hasta la base. Wren empujó hacia atrás de todos modos, tomando ella misma la última fracción.

—¿Así? —preguntó contra las sábanas.

La mano de él se cerró con fuerza suficiente para responder antes que su voz.

—Otra vez.

Ella lo hizo de nuevo, a propósito. El ritmo de él vaciló, y ella lo miró por encima del hombro. Marcó el paso durante tres embestidas, luego cuatro, obligándolo a aceptar la misma pérdida de control que él le exigía a ella.

Weston se inclinó sobre ella, una mano apoyada sobre la de ella en el colchón.

—Querías toda la noche —dijo ella, sin aliento.

—Sigo queriéndola.

Wren acabó con su nombre ahogado en las sábanas, y luego otra vez cuando la mano de él se deslizó por debajo y la encontró demasiado sensible para soportarlo. La segunda vez, ella lo buscó a ciegas hacia atrás.

Él le dio la mano y se aferró, esforzándose por aguantar un poco más.

Se retiró en el último segundo, se quitó el condón y se derramó sobre su espalda baja con una respiración ronca que no logró acallar. Siguió mirándola después, reacio a apartarse. Wren se desplomó hacia adelante, respirando con dificultad.

Él apoyó una mano junto a ella y contempló lo que había hecho.

Ella giró la cabeza lo suficiente para mirarlo por encima del hombro.

—¿Satisfecho?

Debería haberlo estado. En cambio, pensaba en cuánto de la noche les quedaba.

Quería voltearla, limpiarla, tomarla más despacio, mantenerla ahí hasta que el departamento no oliera a nada más que a sexo y a su piel. Ya se la imaginaba por la mañana, quejándose de su cafetera. En vez de eso, Weston alcanzó una toalla.

—Tienes un talento —dijo, con la voz controlada.

—¿Para qué?

—Para hacer un desastre.

Ella sonrió contra la sábana.

—Tú invitaste al desastre.

Le limpió la espalda con cuidado. Ella todavía temblaba, y él se detenía cada vez que la toalla la hacía estremecerse.

Guardó la toalla a un lado y le echó la sábana encima. La cama olía ahora a su champú.

Esperaba que ella dejara algo suyo por la mañana, dándole una razón para volver.