La buena chica de Daddy. El secreto del Don

Capítulo 4

EVA

—Eva, ven. No te quedes ahí parada. —Mamá sonreía entre los dos—. Él es el señor Moretti. Dante, ella es mi hija.

Por un segundo, algo titiló en esos ojos. Enseguida se borró, y él me sonrió como si fuera una extraña.

—Por fin, Evangeline —dijo.

Nadie me llamaba Evangeline. Era el nombre de mi pasaporte y de mis exámenes. En su voz, con ese leve acento enroscándose alrededor, sonaba a algo muy distinto.

Me obligué a bajar los últimos escalones. Mamá me dio un codazo y extendí la mano.

—Mucho gusto, señor Moretti.

—Llámame Dante. —Su mano envolvió la mía, cálida y seca, y la retuvo un instante más de lo necesario.

Es un apretón de manos, Eva. Contrólate.

—Gracias por todo —dije, y retiré la mano como si me hubiera quemado.

* * *

La cena fue una tortura.

Mamá lo había sentado a la cabecera de la mesa y a mí a su izquierda, tan cerca que cada vez que alcanzaba su copa, la manga casi me rozaba el brazo.

Mantuve la vista en el plato y corté el cordero en trozos cada vez más pequeños.

—Dante ha sido como un padre para nosotras —dijo mamá, por segunda vez—. Lo digo en serio. Cuando murió Dan, no teníamos nada. El banco se llevó la casa. Yo trabajaba en dos empleos.

—Claire. —Su voz era suave—. No me debes esto.

—Sí te lo debo. Eva dormía en mi cama porque no podíamos pagar la calefacción del otro cuarto.

—Y un día llegó una carta. —Tenía los ojos húmedos—. Su colegio, su universidad, esta casa. Nunca pediste nada a cambio.

Se volvió hacia mí.

—Ha sido más padre para ti que nadie, cariño. Espero que lo sepas.

Se me fue el agua por el lado equivocado. Tosí contra la servilleta.

Hacía menos de veinticuatro horas yo había estado de rodillas frente a él, junto al sofá que alcanzaba a ver por la puerta.

—Lo sé —logré decir—. Gracias, Dante.

Inclinó la cabeza. Bajo la mesa, su rodilla se movió y se quedó apoyada contra la mía.

Me quedé inmóvil.

Podía ser un accidente. La mesa no era grande, y él no era un hombre pequeño. Pero no la apartó.

Yo tampoco.

El calor me subió por la parte interna del muslo desde ese único punto de contacto. Apreté las piernas y clavé la vista en la vela mientras mamá hablaba de los jardines de la finca.

—Ah, y espero que anoche hayas tenido la casa para ti solo —dijo, rellenándole la copa—. Eva estaba en casa de Chloe, así que nadie te molestó.

Su rodilla se retiró.

—No vi un alma —dijo con calma, y levantó el vino. Por encima del borde, sus ojos encontraron los míos y los retuvieron.

El tenedor me había empezado a temblar. Dejé caer la servilleta a propósito, solo para tener otro sitio donde mirar.

Al agacharme a recogerla, vi su mano apoyada en el muslo, bajo el mantel.

Estaba cerrada en un puño.

* * *

—Esperen. Antes de que se vayan.

Mamá volvió de la despensa con una botella polvorienta entre las dos manos, y la reconocí de inmediato.

Llevaba en el fondo de la alacena desde que tenía memoria: un vino tinto de etiqueta desteñida que nadie podía tocar.

—Dan la compró el año en que nació Eva —dijo—. La guardaba para algo que valiera la pena celebrar. No se me ocurre nada mejor que esto.

Dante miró la botella. Por un momento se le vio mayor, y muy cansado.

—Claire, no puedo aceptarla.

—Puedes, y vas a hacerlo. —Me la puso a mí en las manos—. Eva, acompaña a Dante a su casa y se la entregas como corresponde. Con nuestro agradecimiento, de las dos.

—Mamá, está literalmente al otro lado del camino...

—Evangeline Hale.

Así que lo acompañé.

La lluvia por fin había parado. Caminó a mi lado con las manos en los bolsillos, sin decir nada, y yo abracé contra el pecho el vino de mi padre y escuché la grava crujir bajo nuestros pies.

Había hombres en las puertas de la villa.

Cuatro, de traje negro, tan quietos que no los había visto desde la casa. No eran de la seguridad de la finca. A esos los conocía a todos por su nombre.

Estos hombres no sonreían. Al ver a Dante, se enderezaron sin decir palabra.

Estábamos casi en la escalinata de la entrada cuando se abrió una puerta lateral, en el otro extremo de la villa.

Salieron dos hombres más, de negro, medio cargando y medio arrastrando a alguien entre los dos. Llevaba la cabeza colgando hacia delante.

Aun con la luz tenue de las ventanas, alcancé a ver la sangre, oscura sobre su cara y por toda la pechera de la camisa. Le faltaba un zapato.

Me detuve. De pronto la botella me resbalaba entre las manos.

Los hombres no nos miraron. Lo arrastraron hasta la esquina de la casa y desapareció.

—¿Quién... —Me salió una voz delgada—. ¿Quién era ese?

Dante ni siquiera volvió la cabeza.

—Un ladrón —dijo, seco—. Trepó la pared equivocada.

Abrió la puerta principal y se hizo a un lado para dejarme pasar, como si nada hubiera ocurrido.

Podría haber dado media vuelta. Pero dar media vuelta significaba pasar sola, en la oscuridad, frente a esos cuatro hombres.

Entré.

* * *

La villa estaba a medio terminar, con sábanas de polvo sobre los muebles. Solo el estudio, al fondo del pasillo, estaba listo: madera oscura, cuero, un escritorio enorme con una lámpara encendida encima.

Olía a él.

—Puedes dejarla ahí. —Se quitó el saco, lo tiró sobre una silla y se remangó la camisa hasta los codos. Tenía los antebrazos gruesos, surcados de venas. Me obligué a mirar a otro lado.

Fue entonces cuando vi la fotografía.

Estaba en el estante detrás del escritorio, en un marco de plata liso, con los colores desvaídos. Dos jóvenes sobre un muelle, entrecerrando los ojos al sol, con los brazos echados al cuello del otro.

Uno era más moreno, más delgado, con una sonrisa salvaje. Dante, veinte años más joven.

El otro era mi padre.

Se me cerró la garganta.

En todas las fotos que teníamos en casa, él era un marido o un papá, sosteniéndome a mí o a mamá. Aquí era solo un muchacho, riéndose tanto que casi tenía los ojos cerrados.

—Fue el mejor hombre que conocí —dijo Dante en voz baja a mi espalda—. Le debo más de lo que nunca vas a entender.

Me giré. Estaba más cerca de lo que esperaba. Tan cerca que alcanzaba a oler su colonia. Tan cerca que, cuando la mirada se me fue hacia abajo, vi con exactitud cómo le quedaban los pantalones.

—Mis ojos están aquí arriba, Evangeline.

Se me encendió la cara. Retrocedí un paso.

—Sobre anoche —dijo—. Fue un error. Te confundí con otra persona, y sean cuales sean tus razones para seguirme el juego, quiero que lo olvidemos. Como si nunca hubiera pasado.

—Yo no soy así normalmente. —No sabía por qué necesitaba que lo supiera—. No estaba pensando con claridad. Me alegra que no llegara más lejos.

Los ojos se me fueron hacia abajo otra vez. No pude evitarlo.

—Evangeline.

Subí la mirada de un tirón.

—Quiero ser muy claro —dijo, cada palabra lenta y medida—. Eres la hija de Daniel. De ahora en adelante, voy a ser como un padre para ti. Eso es todo lo que esto puede ser.

Como un padre.

Una palabra se me quedó clavada en la cabeza después de eso, y de verdad no sé si era inocente o lo más sucio que había pensado en mi vida. Mi boca no esperó a averiguarlo.

—Si vas a ser como un padre para mí —me oí decir—, ¿puedo llamarte Daddy?

El sonido que hizo fue grave y dolido, casi un gruñido.

Y me agarró.

Un tirón brusco y quedé contra su pecho. La botella se me escapó de las manos y se estrelló contra el suelo, y me encogí en sus brazos como un pájaro asustado.

Su brazo se cerró con más fuerza a mi alrededor. Murmuró algo contra mi boca que sonó a colomba.

Luego me besó.

No era mi primer beso. Era el primero que importaba.

Siempre había pensado que las chicas a las que les flaqueaban las rodillas exageraban. No exageraban. Las rodillas simplemente me cedieron, y lo único que me sostenía era su brazo en mi cintura.

Besaba como si yo le perteneciera. Fuerte, hondo, posesivo, su lengua deslizándose contra la mía hasta que dejé de poder pensar.

Su mano bajó por la curva de mi trasero y lo apretó, pegándome por completo a él, y entonces lo sentí.

Estaba duro. Grueso y pesado contra mi vientre, aun a través de toda esa tela cara.

Dejó de importarme todo lo demás.

Le subí los brazos alrededor de los hombros y le devolví el beso. Él tomó el control por completo, chupándome el labio inferior, luego la lengua, como si quisiera probar el vino que había tomado en la cena.

Se me escapó un gemido. Moví las caderas contra él, y respondió con un gruñido hondo que me mojó todavía más.

Entonces apartó la boca de golpe.

Su mano derecha me tomó la barbilla y me inclinó la cara hacia la suya. La izquierda siguió en mi trasero, con los dedos clavados con fuerza.

—No vuelvas a llamarme Daddy jamás. —Apretó.

A pesar de la furia en su rostro, gemí.

Se le tensó la mandíbula.

—Cazzo. Fuera.

Me soltó tan de golpe que me tambaleé, y me dio la espalda.

El vino de mi padre se empapaba en la alfombra a mis pies, brillando de vidrios rotos. Veintidós años al fondo de una alacena, perdidos en un segundo.

Debería haber sentido algo por eso. No sentí nada.

Lo único en que podía pensar era en el hombre que tenía delante, que en dos noches me había mojado más de lo que nadie lo había hecho en toda mi vida.

Quería más. Lo quería todo de él.

Quería que fuera mi primero.