Mi Ex CEO Me Compró Por Un Año

Capítulo 21

Seguimos caminando hasta que Adrián tuvo que ir al baño.

Antes de irse, me dejó exactamente donde estaba, frente a una tienda de ropa masculina, y me miró con una seriedad ridícula.

—No te muevas.

—¿Qué?

—Espérame aquí.

Su voz bajó.

—Y no huyas.

Lo miré sin expresión.

—¿A dónde voy a huir en un centro comercial?

—Contigo nunca se sabe.

Me quedé con ganas de patearlo.

Yo cumplía los acuerdos.

Había firmado un año.

Durante ese año no pensaba irme.

Al menos no sin avisar.

Adrián se fue, pero cada pocos pasos volteaba a mirarme.

Como si yo fuera a desaparecer entre una tienda de relojes y una de perfumes.

Cuando volvió a mirar, yo le sonreí.

Una sonrisa muy falsa.

Adrián se detuvo medio segundo.

Su cara decía claramente: está planeando algo.

Yo puse los ojos en blanco.

Mientras él desaparecía por el pasillo, mi sonrisa se apagó.

Y entonces volvió esa pregunta que llevaba días enterrada.

¿Qué hizo durante ese año?

Si me amaba tanto, ¿por qué no vino?

¿Por qué no mandó un mensaje?

¿Por qué no apareció ni una sola vez?

Antes pensé que simplemente había aceptado la ruptura.

Los adultos no siempre se despiden.

A veces uno manda una frase, el otro guarda silencio, y la historia se termina así.

Pero ahora Adrián se comportaba como si nunca hubiera dejado de amarme.

Como si ese año también lo hubiera lastimado.

Como si yo fuera algo que había perdido contra su voluntad.

Entonces, ¿qué era verdad?

Decía que hubo un problema familiar.

Yo busqué en internet.

No encontré nada.

Nada del Grupo Fuentes.

Nada de Regina.

Nada de Julián.

Nada que explicara un año entero de ausencia.

¿Fue algo que nunca se hizo público?

¿O había una parte que él seguía escondiendo?

¿Podía creerle?

No lo sabía.

Y odiaba no saber.

Del otro lado, Adrián tampoco estaba tranquilo.

Entró al baño, pero su mente seguía afuera.

Conmigo.

Con mi sonrisa falsa.

Con la posibilidad absurda de que, cuando volviera, yo ya no estuviera.

No.

No debía pensar así.

Clara no se iría.

Habíamos firmado un contrato.

Mi madre seguía en un hospital que él protegía.

Yo no iba a dejarla.

Pero el miedo no era lógico.

El miedo era un animal terco metido en su pecho.

Y en estos días yo había estado más suave con él.

Demasiado suave.

Lo había besado.

Lo había dejado tocarme.

Lo había dejado entrar de nuevo en mi cama, en mi cuerpo, en mis rutinas.

¿Y si esa suavidad era una forma de hacerlo bajar la guardia?

¿Y si un día desaparecía sin ruido?

Adrián se lavó las manos con rapidez.

Salió casi corriendo.

Llegó al sitio donde me había dejado.

No estaba.

El corazón se le cayó.

—Clara.

Miró a ambos lados.

Nada.

La sangre le subió a la cabeza.

¿Se había ido?

¿De verdad?

Empezó a caminar más rápido.

Luego a correr.

En su mente sólo había una frase:

Clara Serrano, firmaste conmigo. Si huyes, te voy a encontrar.

Entonces se detuvo.

No.

Mi mamá.

Yo no dejaría a mi mamá atrás.

Adrián sacó el celular y llamó al hospital.

Cuando le confirmaron que Elena seguía en su habitación, vigilada y estable, soltó el aire.

¿Qué estaba haciendo?

Se estaba volviendo loco.

Justo entonces, su teléfono vibró.

Mensaje mío:

Ven aquí.

Debajo, una foto.

Adrián la abrió.

Era una tienda de ropa masculina.

Se quedó mirando la pantalla.

¿Qué hacía yo ahí?

No importaba.

Estaba ahí.

No me había ido.

Eso bastó para que caminara rápido hacia la tienda.

Cuando entró, yo estaba mirando cinturones.

Tenía uno negro entre las manos.

Al verlo, levanté la barbilla.

—Ven. Pruébate este.

Adrián se quedó quieto.

El tiempo se dobló.

Un año atrás, yo también le escogía cinturones.

Camisas.

Corbatas.

Ropa que, según él, después usaba demasiado sólo porque yo la había tocado.

El problema era que toda esa ropa se quedó en mi antigua casa.

Y él nunca pudo recuperarla.

Un mes antes, cuando se enteró de que me había mudado, compró el departamento casi de inmediato.

Entró con una urgencia vergonzosa.

No encontró nada.

Ni una camisa.

Ni un suéter.

Ni un cinturón.

Nada de lo que yo le había comprado.

Eso lo dejó mal durante días.

Porque incluso había mandado gente a vigilar los botes de basura del edificio.

Si Clara tiraba su ropa, tenían que recogerla.

Una vergüenza.

Una estrategia patética.

Pero era su ropa comprada por Clara.

Eso la volvía importante.

Durante un año no encontraron nada.

Por eso Adrián se permitió creer que quizá yo no la había tirado.

Que tal vez seguía guardándola.

Que tal vez aún me dolía.

Pero cuando nos reencontramos y yo fui tan fría, esa esperanza se le volvió ridícula.

Tal vez sus hombres fueron inútiles.

Tal vez sí tiré todo.

Tal vez él era el único imbécil guardando recuerdos.

Yo agité el cinturón.

—¿Vas a venir o te vas a quedar haciendo estatua?

Adrián volvió en sí.

Caminó hacia mí.

Se quedó a mi lado y preguntó con cuidado:

—La ropa que dejé en tu casa... ¿dónde está?

Yo ni siquiera parpadeé.

—La tiré.

Adrián se tensó.

—¿Cuándo?

—Hace mucho.

—¿Dónde?

Lo miré de arriba abajo.

—¿Qué? ¿Vas a ir a recogerla?

Adrián contestó con una seriedad que me dejó sin palabras:

—No lo descarto.

—Estás enfermo.

—¿Dónde?

Inventé al azar:

—Debajo de un puente. El día que terminamos.

Adrián entendió.

Ah.

Por eso no la encontraron.

Yo había actuado demasiado rápido.

Antes de que él pudiera mandar a nadie.

La pérdida le bajó a la mirada.

¿Tantas ganas tenía de borrar todo lo suyo?

Qué despiadada.

Qué Clara.

Yo, por supuesto, no iba a decirle la verdad.

La ropa seguía en mi nueva casa.

Debajo de la cama.

Guardada en cajas.

No la tiré.

Quise hacerlo muchas veces.

Pero cuando tenía la bolsa en la mano, algo se me cerraba en el pecho.

Así que elegí una solución cobarde:

no verla.

No tirarla.

Adrián bajó la cabeza.

—Ya pasó un año. Seguro se arruinó.

Luego volvió a mirarme.

—Además, estamos juntos otra vez, ¿no?

—Por contrato.

—Juntos.

—Por contrato.

—Juntos.

Lo miré con ganas de pegarle con el cinturón.

Adrián sonrió, aprovechando mi silencio.

—Puedes comprarme ropa nueva.

Yo iba a negarme.

Pero recordé todo lo que me había comprado él.

Tiendas enteras.

Ropa.

Bolsas.

Ese vestido transparente que yo ni siquiera quería mirar.

Negarme ahora sonaba un poco inhumano.

Suspiré.

—Está bien.

Levanté el cinturón.

—¿Qué tal éste?

Adrián apenas lo miró.

—Bonito.

—Ni lo viste.

—Lo escogiste tú. Es bonito.

Qué hombre.

Si le ponía uno con muñequitos, seguro también decía que era elegante.

Pero la tienda era de lujo.

Todo era sobrio.

Negro, café, piel fina, hebillas discretas.

Era difícil equivocarse.

Tomé el cinturón y se lo acerqué.

Adrián bajó la voz:

—Pónmelo tú.

Mi mirada bajó por reflejo.

Luego subió de golpe.

Malditos ojos.

¿Tenían localizador?

—No.

—¿Por qué?

—Porque tienes manos.

Adrián levantó la mano herida con expresión inocente.

—Una no funciona bien.

—Esta mañana te vestiste solo.

Adrián se tocó la nariz.

Se le había olvidado ese detalle.

Yo lo miré.

Él me miró.

Y luego puso esos ojos.

Esos ojos de pobre hombre abandonado que sabía que me daban rabia porque funcionaban.

Cerré los ojos.

—Entra al probador.

Adrián obedeció demasiado rápido.

Demasiado feliz.

Entramos al probador.

El espacio era amplio, con espejo de cuerpo entero y luz cálida.

No ayudaba.

Nada ayudaba.

—Quítate el cinturón viejo —ordené.

Adrián tocó la hebilla con una torpeza falsa.

Presionó donde no era.

Jaló mal.

No pasó nada.

—Eres insoportable.

Le aparté la mano.

—Lo haces a propósito.

—No.

—Sí.

—Mi mano no coopera.

—Tu mentira tampoco.

Me acerqué.

Mis dedos encontraron el broche oculto casi de memoria.

Ese tipo de cinturón lo había desabrochado demasiadas veces.

Por culpa de Adrián.

Por noches en las que él llegaba de la oficina con traje completo y yo decidía que se veía demasiado serio.

Un clic.

La hebilla cedió.

El pantalón se aflojó apenas sobre sus caderas.

Mi mirada bajó.

Sólo un segundo.

Pero Adrián lo vio.

Claro que lo vio.

Su voz apareció junto a mi oído:

—¿Por qué te escondes? No es como si no lo hubieras visto.

Me ardió la cara.

Volví a mirar por accidente.

Y aparté la cabeza de inmediato.

Sí.

Lo había visto.

Lo había tocado.

Lo había tenido dentro.

Más de una vez.

Eso no significaba que pudiera mirarlo tranquilamente en un probador iluminado como si estuviera evaluando una corbata.

Además...

Un año era un año.

No sabía si...

No.

No iba a pensar eso.

Tosí.

—Compórtate.

Adrián sonrió.

—Estoy quieto.

—Tu cara no.

—Mi cara te gusta.

Le pasé el cinturón nuevo por las trabillas con movimientos rápidos.

Demasiado rápidos.

Adrián bajó la mirada hacia mis manos.

Cuando mis dedos rozaron su abdomen, respiró más hondo.

Yo lo noté.

El probador se volvió pequeño.

Demasiado pequeño.

Terminé de ajustar el cinturón y quise apartarme, pero Adrián me tomó de la muñeca.

—Clara.

—¿Qué?

—Queda bien.

—Entonces sal.

—No dije que quisiera salir.

Lo miré.

—¿Vas a pasar la noche en un probador?

Adrián miró alrededor como si lo estuviera considerando.

—Si estás tú, podría.

—Qué gusto tan raro.

—Contigo me gusta cualquier lugar.

—¿También un basurero?

—Si estás tú, sí.

—Pues ve solo. Yo no voy a un basurero.

Olía horrible.

¿Estaba loca?

Salí del probador antes de que dijera algo peor.

Adrián se quedó un segundo dentro, sonriendo como un idiota.

No negué que quería estar con él.

Sólo negué ir a un basurero.

Eso era avance.

Un avance pequeño.

Pero avance.

Tuvo que consolarse así.

¿Quién lo mandó a chocar hace un año?

Si nada de eso hubiera pasado, él habría ido a buscarme de inmediato para aclarar todo.

No habríamos perdido un año.

Pero al menos yo no tuve novio.

Al menos todavía podía hacerme sonrojar.

Al menos seguía comprándole ropa.

Adrián salió del probador con energía renovada y me siguió.

Yo continué por la zona de hombre.

Él preguntó:

—¿Me estás escogiendo ropa?

Lo miré como si fuera tonto.

¿No era eso lo que acababa de pedir?

—No. Es para un perro.

Adrián sonrió.

La respuesta era obvia.

El perro era él.

Y eso lo hizo feliz.

Yo señalé varias prendas.

—Ésta, ésta y aquélla.

Dije una talla.

Luego dudé.

Era su talla de hace un año.

No sabía si había cambiado.

Aunque, por lo que había tocado últimamente, no demasiado.

Volví a mirarlo.

—¿Sigue siendo esa?

Adrián asintió.

—Sí.

El corazón se le ablandó.

Todavía recordaba su talla.

Podía ser que mi memoria fuera buena.

No importaba.

Él prefería creer que recordaba sus cosas porque le importaba.

Si ni siquiera podía engañarse un poco, su vida sería demasiado amarga.

Le puse la ropa en los brazos.

—Ve a probarte.

Adrián parecía un perro obediente.

Lo que yo decía, él lo hacía.

Entró al probador.

Yo me senté a esperarlo.

Cuando abrió la puerta, primero salió una pierna larga.

Luego él.

Levanté la mirada.

Y me quedé mirando.

Maldita sea.

Adrián tenía un cuerpo hecho para arruinar la estabilidad emocional de cualquiera.

La ropa le quedaba demasiado bien.

Más relajada que sus trajes de siempre, pero igual de cara.

Hombros anchos.

Cintura estrecha.

Piernas largas.

Cara de hombre que sabía exactamente cuándo estaba siendo observado.

Por dentro, admití que se veía muy guapo.

Por fuera, claro, no podía decirlo así.

—¿El gran señor Fuentes puede usar ropa de tienda?

Arqueó una ceja.

—¿Por qué no?

—Pensé que alguien como tú sólo usaba sastre privado.

Era verdad.

Una pieza de aquí podía costar mucho para mí, pero para él era casi nada.

Aun así, quería pagarla yo.

Comprar regalos con el dinero del otro no era mi estilo.

Un año atrás le compraba cosas de mucho menos precio.

Y él las usaba como si fueran reliquias.

Adrián acarició la tela con expresión seria.

—Si la compras tú, me queda perfecto.

—Qué exagerado.

—No exagero.

Se miró al espejo.

—Todo lo que me compraste antes lo usaba siempre.

Su voz bajó un poco.

—No porque fuera caro. Porque era tuyo.

Yo fingí revisar otra camisa.

No quería que viera que esa frase me había tocado.

Adrián, en cambio, se animó:

—Desde hoy voy a usar todos los días ropa que tú me compres.

—Haz lo que quieras.

—Lo haré.

Elegí algunos accesorios.

Un reloj más casual.

Un par de mancuernillas.

Otra correa.

Adrián se dejó arreglar como si fuera mío.

Y tal vez esa era la parte peligrosa.

Antes me gustaba vestirlo.

Me gustaba verlo bien.

Me gustaba saber que, aunque saliera a reuniones importantes y todos lo miraran como al heredero perfecto de la familia Fuentes, llevaba algo elegido por mí.

Adrián bajó la voz:

—Antes te gustaba arreglarme.

Me detuve.

—Ahora también.

La frase salió demasiado rápido.

Él me miró.

Yo levanté la barbilla, fingiendo calma.

—Es por mi propio placer visual.

Tomé su mentón con dos dedos y lo giré un poco hacia la luz.

—Si voy a mirar a mi novio, mínimo que se vea bien.

Adrián se quedó quieto.

Novio.

La palabra le golpeó el pecho con una fuerza ridícula.

Yo seguí, como si no acabara de darle un regalo:

—Y si alguien te roba, pues que te robe. Hay más hombres en el mundo.

Su felicidad se desplomó.

—Clara.

—¿Qué?

—No digas eso.

—El que se deja robar no me interesa.

Adrián me tomó la mano que aún sostenía su barbilla.

—Nadie me va a robar.

Su mirada se volvió seria.

—Aunque me vendieras, regresaría contigo.

Me quedé muda.

Ese hombre decía cosas absurdas con una convicción peligrosa.

—Entonces eres pésimo negocio.

—Soy el mejor.

Besó mis dedos.

—Me compras una vez y vuelvo solo.

Me dio risa.

No quise.

Pero me dio.

Adrián vio mi sonrisa y todo su mundo pareció acomodarse un poco.

Yo solté mi mano.

—Pruébate lo demás.

—¿Me ayudas?

—Ni lo sueñes.

—Pero el cinturón...

—El cinturón fue excepción.

Adrián se acercó apenas.

—Entonces dame otra excepción.

Su voz tenía esa textura baja que ya conocía.

La del baño.

La del tocador.

La de la cama.

Mi cuerpo reaccionó antes que mi orgullo.

Le puse una camisa contra el pecho para marcar distancia.

—Pruébatela solo.

Él sonrió.

—Sí, mi señorita.

Entró al probador.

Yo me quedé afuera, fingiendo mirar otros modelos.

Pero en el reflejo del espejo vi cómo Adrián cerraba la cortina y se quitaba la camiseta.

Vi su espalda.

Las marcas leves que mis uñas habían dejado días atrás.

El estómago se me apretó.

Aparté la mirada.

Demasiado tarde.

Adrián, desde adentro, soltó una risa baja.

—¿Vas a seguir fingiendo que no miras?

—Cállate.

—Tú no eres así cuando estamos solos.

Sentí la cara caliente.

—Adrián.

—¿Sí?

—Prueba la ropa.

—Estoy probando tu paciencia.

Agarré una percha.

—¿Quieres que entre y te golpee?

La cortina se abrió apenas.

Sus ojos aparecieron por la rendija.

—Si entras, no prometo portarme bien.

El corazón me saltó.

Ese hombre era una desgracia.

Y lo peor era que cada vez me costaba más fingir que no me gustaba.