Divorcio

Mientras tanto, en el ático de la nueva Torre de Elena, la atmósfera es eléctrica. Viktor ha decidido que la sutileza no es lo suyo. Ha llenado el vestíbulo de la oficina de Elena con orquídeas negras traídas de los Alpes, un gesto que grita poder y obsesión.

Dante, por su parte, está sentado en el escritorio de Elena, revisando los últimos flecos de la liquidación de bienes. Se ve molesto.

—Ese ruso está marcando territorio, Elena —dice Dante, lanzando una carpeta sobre la mesa—. Orquídeas negras. Es un mensaje, no un regalo. Está diciendo que eres suya en el luto de tu matrimonio.

Elena se levanta, camina hacia el ventanal y observa las flores. Su rostro es una máscara de marfil.

—Dante, no seas celoso. Es agotador —responde ella sin mirarlo—. Viktor es una herramienta útil para mis negocios en el Este. Y tú eres el mejor abogado que el dinero puede comprar. Pero ninguno de los dos parece entender que mi cama es el único lugar de esta ciudad donde no se firman contratos.

En ese momento, la puerta se abre. Es Viktor. No pidió permiso. Trae un estuche de terciopelo pequeño.

—Elena —dice el ruso, ignorando a Dante como si fuera un mueble—. He recibido noticias de la prisión. Tu "ex" está perdiendo la razón. Habla con las paredes. Dice que vas a ir a buscarlo mañana.

Elena se da la vuelta lentamente. Una chispa de algo oscuro cruza sus ojos.

—¿Ah sí? ¿Y qué sugieres, Viktor?

—Sugiero que le des el golpe de gracia —Viktor abre el estuche; dentro hay una llave antigua de oro—. Es la llave de una propiedad en Siberia. Mándale una foto. Dile que ahí es donde terminará si sigue mencionando tu nombre. O mejor... déjame a mí enviarle a uno de mis "muchachos" para que le explique que su memoria necesita ser borrada.

Dante se pone de pie, encarando a Viktor.

—Esto es un proceso legal, Volkov. No una película de la mafia. Si tocas a Alberto, ensucias el caso de Elena.

Elena se cruza de brazos, mirando a los dos hombres más peligrosos de su vida pelear por ella como perros por un hueso.

—Basta —sentencia Elena—. Alberto ya está muerto, solo que su cuerpo aún no lo sabe. Pero tengo una idea mejor. Si tanto quiere verme mañana por nuestro "aniversario", le daré lo que quiere.

Elena caminó por el pasillo de concreto, el sonido de sus tacones resonando contra las paredes del penal. No vestía de rojo como dictaba el reglamento para las visitas comunes; su influencia y el equipo legal de Dante le habían permitido entrar con un traje sastre color crema, proyectando una luz que Alberto no veía en meses.

Al otro lado del cristal, Alberto era una sombra. Sus manos, antes cuidadas, ahora estaban ásperas y no dejaban de temblar. Al verla, sus ojos se iluminaron con una locura esperanzadora. Tomó el auricular con desesperación.

—Elena... sabía que vendrías. Sabía que no podías olvidarlo —balbuceó, pegando la frente al vidrio—. ¿Te acuerdas de aquel viaje a la Toscana? El sol, el vino... me dijiste que era el hombre más ambicioso que habías conocido. Estábamos tan felices, Elena. Ese es nuestro lugar.

Elena sostuvo el auricular con una elegancia que lo hacía ver como un juguete. Su voz salió suave, pero con el filo de un diamante.

—Me acuerdo, Alberto. Pero tú recuerdas el vino y yo recuerdo que esa misma noche tuve que redactar el contrato de tu primera sociedad mientras tú dormías la borrachera, porque no sabías ni cómo calcular el margen de utilidad. Lo que llamas "ambición" era simplemente mi capital moviendo tus hilos.

—No digas eso... —él sonrió con un rictus nervioso—. ¿Y el día que compramos el primer barco? Me abrazaste tan fuerte. Me dijiste que por fin lo habíamos logrado.

—Te abracé porque me sentía aliviada de que, por una vez, no hubieras incendiado la cuenta de ahorros —respondió ella, inclinándose apenas—. Y no lo "logramos", Alberto. Yo firmé el aval. Tú solo te pusiste el uniforme de capitán para la foto de Instagram.

Alberto empezó a golpear el cristal suavemente, sus recuerdos felices chocando contra la realidad quirúrgica de Elena. El narcisista en él no soportaba la invalidación; necesitaba que ella compartiera su fantasía para no terminar de romperse.

—¡Fui el rey de tu mundo! —gritó él, llamando la atención de los guardias—. ¡Me amabas! ¿Te acuerdas de nuestra boda? Me juraste lealtad eterna.

—Te juré lealtad a un hombre que creí que existía —sentenció Elena, poniéndose de pie y colocándose las gafas de sol—. Pero resultó que ese hombre era un decorado que yo misma pinté. Me tomó diez años darme cuenta de que el rey no tenía ropa, Alberto. Y ahora que te veo aquí, en tu verdadero elemento... me doy cuenta de que el azul de la Toscana te quedaba grande.

Elena colgó el auricular. Alberto quedó gritando silencios tras el vidrio, tratando de evocar una versión de la historia donde él todavía era el protagonista.

Al salir, Viktor la esperaba junto a la camioneta blindada, fumando con una calma que contrastaba con el caos que Elena acababa de dejar atrás.

—¿Te dio las gracias por los recuerdos? —preguntó el ruso con una sonrisa de lado.

—Me dio lástima —respondió Elena, subiendo al vehículo—. Y la lástima es mucho más peligrosa que el odio, Viktor. Vámonos. Tengo un imperio que dirigir y ningún "recuerdo alegre" que me distraiga.