La Elegida del Alfa Oscuro

Capítulo 3: La Hija de Espino Sangriento

[ INGRID ]

Ingrid Hargrave había regresado a Norteamérica exactamente nueve horas y ya había despedido a dos sirvientas.

La primera había desempaquetado su baúl Louis Vuitton con las manos desnudas. La segunda había guardado sus pañuelos Hermès en un cajón que olía a cedro. Cedro. Como si estuviera guardando edredones apolillados en una casa en el lago.

Ingrid había salido de Espino Sangriento a las once. Su padre, Alfa Víctor Hargrave, la había enviado a un internado en las afueras de Ginebra con una tarjeta de crédito, un guardaespaldas e instrucciones de regresar pulida. Diez años más tarde, asistió a escuelas en Suiza, Francia e Inglaterra. Hablaba cuatro idiomas. Podía planificar una cena de estado para doscientas personas, identificar el vino por región y año y caminar con tacones sobre adoquines sin perder el paso.

No había visitado su casa ni una sola vez en esos diez años.

Videollamadas semanales con su madre, Luna Odessa, ese fue el acuerdo. Odessa se sentaba en su salón tomando el té, con el rostro cuidadosamente maquillado, y le preguntaba a Ingrid sobre sus clases. Ingrid respondería. Ninguno de los dos dijo nada real. Era una actuación que habían perfeccionado y las actuaciones no requieren proximidad física.

Ahora estaba en la suite de su infancia, que había sido redecorada en su ausencia: paredes color crema, cortinas pesadas, un tocador que podría haber servido como altar. Abrió su armario. El personal lo había llenado con opciones para la semana, según las instrucciones que recibió por correo electrónico desde el avión.

Sostuvo un vestido color burdeos contra su cuerpo y se estudió en el espejo de cuerpo entero.

Buena estructura ósea. Los pómulos de su madre, la mandíbula de su padre. Lo suficientemente alta como para pararse al lado de un Alfa sin parecer frágil, pero no tan alta como para tener tacones altos. Su lobo era fuerte, no el de un guerrero, sino el tipo de fuerza que provenía de antiguos linajes y una crianza cuidadosa.

No siempre había sido así. Cuando era niña, Ingrid había sido enfermiza: fiebres que no cedían, un cuerpo que se lastimaba con demasiada facilidad, un lobo que entraba y salía como una mala señal. Su madre lo había arreglado. Medicamento especial, entregado mensualmente en pequeños frascos de vidrio, de color rojo oscuro y amargo. Odessa nunca dijo lo que había en ellos. Ingrid nunca preguntó. Cuando cumplió doce años, las fiebres habían desaparecido, su lobo estaba firme y su piel brillaba como si la hubieran pulido de adentro hacia afuera. Cualquier cosa que su madre hubiera hecho, funcionó.

Dejó el color burdeos y buscó uno verde intenso. Mejor. Hizo que sus ojos parecieran algo digno de mirar.

"Ingrid."

Su padre llenó la entrada. Alfa Víctor Hargrave era un hombre corpulento que se había vuelto más grande con la edad; no exactamente gordo, sino grueso. Con el pecho en forma de barril. El tipo de constitución que sugería que todavía podía matarte si le apetecía, pero que en general no se molestaba. Llevaba su autoridad del mismo modo que otros hombres llevaban colonia: intensamente y a propósito.

"Padre." Ella no se apartó del espejo.

"Alfa Ronan Ashford llega en cuatro días".

"Lo sé. Mamá me lo dijo durante la llamada".

"Para eso fue tu educación. Todo. Los idiomas, la etiqueta, la formación gerencial. Todo". Hizo una pausa. "Entiendes lo que estoy diciendo."

Ingrid dejó el vestido verde sobre la cama y se volvió hacia él. "Estás diciendo que pasaste diez años y una pequeña fortuna convirtiéndome en el candidato perfecto para un Alfa que no ha adquirido un Luna, y ahora es el momento de cobrar la inversión".

La expresión de Víctor no cambió. "Estoy diciendo que este es tu propósito".

Otra chica podría haberse estremecido ante eso. Podría haber sentido el peso de que lo llamaran propósito en lugar de persona. Ingrid no se inmutó. Ella estuvo de acuerdo con él.

Sabía desde que tenía once años para qué estaba siendo construida. A ella no le había molestado. Ella se había apoyado en ello. Cada clase de idioma, cada lección de etiqueta, cada hora dedicada a aprender política de manada y gestión de recursos; lo había consumido todo con la atención de alguien que entendía exactamente cómo era la línea de meta.

"Necesitaré el Chanel No. 5", dijo. "La cosecha. No la reformulada".

"Haré que lo envíen".

"Y flores frescas en el ala de invitados. Rosas blancas, no rojas. El rojo es agresivo".

Víctor la miró durante un largo momento. Todo lo que vio lo satisfizo. Se fue sin decir una palabra más. Ingrid se volvió hacia el espejo. Levantó la barbilla, cuadró los hombros y practicó la sonrisa que usaría cuando conoció al Alfa de Aullido de Hierro. Cálido pero no ansioso. Confiado pero no desafiante. La sonrisa de una mujer que sabía que era la mejor opción en la sala y no necesitaba demostrarlo.

Cogió un arete de perlas, se lo acercó a la oreja y decidió que era demasiado conservador.

Veinte minutos más tarde, caminó por el pasillo este hacia el salón de su madre. Sus tacones resonaron contra el suelo de piedra, un sonido que le gustaba porque la anunciaba. La gente debería saber cuándo vendría Ingrid Hargrave.

A mitad del pasillo, una chica estaba arrodillada fregando el zócalo. Joven. Delgado. Llevar ropa que había sido lavada tantas veces que se había vuelto gris. A su lado había un cubo de agua con jabón y tenía las manos rojas y agrietadas por el trabajo.

El talón de Ingrid golpeó el borde del cubo al pasar. El agua chapoteó sobre la piedra.

La chica se estremeció y miró hacia arriba. Grandes ojos oscuros en un rostro hundido. Olía a menta barata y a tela mojada.

Ingrid miró hacia abajo: una mirada breve y clínica, la forma en que mirarías una mancha en un mantel antes de llamar a alguien para que se ocupara de ella.

"Estás goteando en el suelo", dijo Ingrid. No a la chica. Al aire en dirección general a la chica. "Limpia eso antes de que alguien importante entre".

La niña bajó la mirada y empezó a limpiar el derrame con la manga.

Ingrid siguió caminando. Ya se había olvidado del rostro de la niña cuando llegó al salón de su madre. Gente así no se registraba. Existían para fregar pisos y mantenerse fuera del camino, y los que no podían ni siquiera eso pasaban desapercibidos.