Casada con el heredero exmilitar

Capítulo 1 — Solo me falta esposa

Octubre, en pleno otoño.

El aeropuerto internacional de la capital hervía de gente. Un río de pasajeros iba y venía bajo las pantallas que anunciaban las llegadas: Vuelo procedente de Nueva York: aterrizado.

Una silueta esbelta cruzó la multitud a paso rápido. Vestido claro, cabello suelto y ondulado, tacones que repiqueteaban contra el mármol. Amelia Cruz apretaba el bolso contra el pecho y buscaba con los ojos la salida de vuelos internacionales.

Iba tan apurada que no vio la sombra alta que se le atravesó. Chocó de frente contra un pecho firme, y un aroma frío y limpio, como el de un bosque después de la lluvia, le invadió la nariz.

—Perdón, perdón —soltó, llevándose la mano a la frente.

Levantó la vista. El rostro del hombre era de líneas limpias y rectas, facciones nítidas, de una frialdad casi cortante. Era muy alto. Camiseta negra, pantalón de camuflaje, botas militares. Todo en él transmitía una dureza glacial y, sin embargo, un aire de rectitud imposible de fingir.

Qué guapo, pensó ella, y de inmediato apartó la idea.

Aquel hombre era Adrián Guerrero, el principal heredero de la familia. Pero muy pocos conocían su verdadera identidad. Durante años ni un solo periódico había conseguido una foto suya; algunos decían que vivía en el extranjero, otros que era un enfermo que jamás salía de casa. La verdad era más simple y más difícil de creer: acababa de dejar el uniforme y volvía a una ciudad que no lo esperaba.

Amelia no tenía tiempo para admirar a un desconocido. Rodeó al hombre con un murmullo de disculpa y siguió corriendo. Al llegar a la salida, se quedó paralizada.

Ahí estaba Bruno Lara.

Su novio. El hombre por el que había peleado con su familia, al que había mantenido tres años, al que había enviado más de un millón para que terminara su investigación en el extranjero. Bruno, que le había jurado por teléfono, apenas anoche, que la extrañaba y que volvía solo.

No volvía solo.

De su brazo, sonriente, con un abrigo de marca y una maleta rosa, venía Cintia Cruz. Su media hermana. La niña mimada de la casa que Amelia había dejado atrás.

Los dos reían. Bruno se inclinó y le dijo algo al oído a Cintia, que soltó una risita y se apretó contra él.

Amelia sintió que el suelo se movía bajo sus pies.

Tres años. Tres años enviándole dinero, cuidándolo a la distancia, defendiéndolo ante todos los que le decían que ese hombre no le convenía. Y él regresaba del brazo de la única persona del mundo a la que ella no podía perdonar.

No lloró. Los años le habían enseñado a no llorar en público. En cambio, algo frío y filoso se le cerró en el pecho.

Se acordó, sin quererlo, de todas las noches en vela corrigiendo los borradores de él, de las transferencias que hacía apretando los dientes para llegar a fin de mes, de las veces que había defendido a Bruno ante su abuela, jurándole que era un buen hombre, que ya lo vería. Cada recuerdo le pesaba ahora como una piedra. Y lo peor no era el engaño. Lo peor era la sonrisa satisfecha de Cintia, que la miraba como quien acaba de ganar una partida largamente planeada.

Bruno alzó la mirada y la vio. Por un segundo, la sonrisa se le congeló. Luego se recompuso con una calma insultante.

—Ame —dijo—. Puedo explicarlo.

—No hace falta —respondió ella, y su voz salió más serena de lo que esperaba.

Cintia, en cambio, no perdió la oportunidad. Ladeó la cabeza con falsa inocencia.

—Hermana, no te pongas así. Estas cosas pasan. El corazón manda, ¿no?

Bruno le pasó un brazo por los hombros a Cintia, como quien protege lo suyo, y adoptó un tono paternal que a Amelia le revolvió el estómago.

—Ame, no quería que te enteraras así. Pero tú y yo hace tiempo que no funcionábamos. Estabas siempre ocupada, siempre lejos. Cintia estuvo a mi lado cuando más lo necesité. Estas cosas no se planean.

Qué cómodo. Tres años de dinero y desvelos reducidos, en una frase, a que ella estaba siempre ocupada. Amelia sintió que la rabia le subía por la garganta, caliente, pero no dejó que le llegara a la cara. Había aprendido, a fuerza de golpes, que perder los estribos frente a esta clase de gente era regalarles el espectáculo.

Amelia los miró a los dos. Al hombre que la había traicionado y a la hermana que se lo había arrebatado. Y en ese instante, más que dolor, sintió una humillación ardiente: la de quedar como la tonta, la abandonada, la que corrió al aeropuerto con el corazón en la mano.

No pensaba darles ese gusto.

Había llegado al aeropuerto con una ilusión casi vergonzosa: imaginaba a Bruno buscándola entre la gente, abriendo los brazos, agradeciéndole por haber sostenido sus sueños durante tres años. Incluso había reorganizado todo su trabajo para recibirlo. Ahora comprendía que, mientras ella hacía planes para dos, él ya construía una vida a sus espaldas. La certeza dolía, pero también despejaba algo. No iba a suplicarle explicaciones ni a competir por un hombre que había elegido mentir. Saldría de aquel aeropuerto con la dignidad intacta, aunque para lograrlo tuviera que improvisar la locura más grande de su vida.

Giró sobre sus talones. Y ahí, a pocos pasos, seguía el hombre de las botas militares, consultando su teléfono con expresión indiferente, como si el mundo entero le resultara aburrido.

Por un segundo, la razón trató de detenerla. Lo que estaba a punto de hacer era una locura, algo impropio de la mujer serena y medida en que se había convertido. Pero justo entonces oyó de nuevo la risita de Cintia a sus espaldas, ese sonidito de triunfo, y algo dentro de ella se decidió. No les daría el gusto de verla huir con la cabeza gacha. Si iban a hablar de ella durante meses, que al menos hablaran de otra cosa.

No supo qué la impulsó. Tal vez la desesperación. Tal vez las ganas de borrarle a Bruno esa calma de la cara. Caminó directo hacia el desconocido, se plantó frente a él y, con la voz más firme que pudo reunir, preguntó:

—Disculpa. ¿Necesitas novia?

El hombre levantó la vista despacio. Sus ojos, oscuros y profundos, la recorrieron un segundo. No pareció ni sorprendido ni molesto. Solo… evaluándola.

—Novia no —dijo al fin, con una voz grave y tranquila que le puso a Amelia la piel de gallina—. Pero esposa sí me falta.

Amelia parpadeó.

Detrás de ella, oyó cómo Bruno se acercaba unos pasos, incrédulo.

—¿Esposa? —repitió ella, sin pensar.

—¿Qué? —El hombre inclinó apenas la cabeza, y por primera vez algo parecido a una sonrisa asomó a la comisura de sus labios. Una sonrisa de lobo esperando a que el conejo caiga en la trampa—. ¿No te atreves?

Amelia sabía reconocer un desafío cuando lo oía. Y esa noche, con el corazón hecho pedazos y el orgullo en llamas, no estaba de humor para acobardarse.

Miró de reojo a Bruno y a Cintia, que observaban la escena boquiabiertos. Luego volvió a mirar al desconocido de ojos oscuros.

Respiró hondo.

—Trato hecho.