La obsesión del heredero

# Capítulo 20: La nana sabe

Santiago

Las cosas cambiaron.

No de golpe. De a poco. Como una temperatura que sube un grado cada día hasta que de repente te das cuenta de que estás ardiendo.

Vale me dejó acercarme. No del todo. No como yo quería. Pero más que antes. Mucho más.

Me dejaba abrazarla cuando llegaba del trabajo. Me dejaba sentarme a su lado en el sofá, tan cerca que nuestros hombros se tocaban. Me dejaba secarle el pelo después del baño, pasando los dedos entre los mechones, con el secador en la mano y el corazón en la garganta.

Me dejaba besarle la frente antes de dormir. La mejilla. La mano.

Todo lo demás estaba prohibido. Los labios. El cuello. Cualquier lugar que cruzara la línea que ella había dibujado con tinta invisible entre "hermanos que se quieren" y "algo más."

Pero yo sentía que la línea se movía. Cada día, un milímetro. Cada noche, cuando me decía "buenas noches, Santi" con esa voz suave que solo usa conmigo, la línea se borraba un poco más.

Y yo era paciente. Había esperado diez años. Podía esperar un poco más.

La nana fue la primera en darse cuenta.

No le dije nada. Vale tampoco. Pero la nana lleva con nosotros desde que Vale me trajo a casa. Nos conoce. Sabe leer el aire entre nosotros como quien lee el clima mirando el cielo.

Una mañana, bajé a la cocina temprano a preparar el desayuno de Vale. Huevos revueltos con tomate, jugo de naranja natural, tostadas con mantequilla sin sal. Todo como le gusta. Todo medido, calculado, perfecto.

La nana estaba ahí. Sentada en el banquito junto a la estufa, con una taza de café en las manos, mirándome.

—Mijo —dijo.

—Buenos días, nana.

—Siéntate.

—Estoy haciendo el desayuno de Vale.

—Siéntate, Santiago.

Cuando la nana usa mi nombre completo, obedezco. No porque le tenga miedo. Porque la respeto. Es la única persona en esta casa, aparte de Vale, que nunca me ha mentido.

Me senté. La nana me miró con esos ojos viejos, cansados, que han visto crecer a dos generaciones de Monteros.

—¿Qué está pasando entre tú y la niña? —preguntó.

—No sé de qué hablas.

—No me mientas, mijo. A tu hermana le puedes mentir porque ella se deja. A mí no.

Silencio. El aceite chisporroteaba en la sartén. Los huevos se estaban quemando. No me moví.

—La forma en que la miras ha cambiado —dijo la nana—. Antes la mirabas como un perrito mira a su dueña. Ahora la miras como un hombre mira a una mujer. Y ella... ella también cambió. Está más suave. Más distraída. Le brillan los ojos cuando habla de ti.

—Nana...

—Déjame terminar. —Se levantó. Apagó la estufa. Salvó los huevos—. Yo te vi llegar a esta casa, Santiago. Te vi flaco, asustado, lleno de moretones. Te vi dormir en el piso porque no sabías usar una cama. Te vi aprender a hablar, a confiar, a sonreír. Todo eso fue por ella.

Asentí. Porque era verdad.

—Y la vi a ella —continuó la nana—. La vi dejar su adolescencia por ti. La vi aprender a cocinar, a curar heridas, a levantarse a las tres de la mañana cuando tenías pesadillas. Tenía diecisiete años; Doña Carmen asumió tu tutela legal, pero Valeria fue quien se volvió tu refugio, tu familia, tu todo. ¿Crees que no lo sé? ¿Crees que no vi cómo se les fue formando esto entre los dos?

—¿Entonces qué quieres que haga? —pregunté. Sin hostilidad. Con la voz plana que uso cuando estoy conteniendo algo enorme.

—Quiero que tengas cuidado —dijo. Me puso la mano en la mejilla. Áspera, callosa, caliente—. Si la vieja se entera, va a hacer lo que sea para separarlos. Y cuando digo lo que sea, mijo, lo digo en serio. Esa mujer es capaz de todo.

—Lo sé.

—No. No lo sabes. —La nana bajó la voz—. La semana pasada llamó a la casa. Preguntó por ti. No por la niña. Por ti. Quería saber tus horarios, tus rutinas, con quién sales. Le dije que no sabía. Pero me dio mala espina.

Algo frío me recorrió la espalda. La abuela. Siempre la abuela. Moviéndose en las sombras, calculando, planeando.

—¿Qué crees que va a hacer? —pregunté.

—No lo sé. Pero esa mujer tiene recursos. Tiene gente. Y te quiere lejos de la niña. Lo demás, imagínatelo.

Me quedé pensando un rato largo. Los huevos se enfriaron. Vale bajó diez minutos después, despeinada, en pijama, con los lentes puestos y bostezando. Me vio la cara y se preocupó al instante.

—¿Qué pasó? —preguntó.

—Nada, Vale. Se me quemaron los huevos.

La nana me miró. Yo la miré. Un pacto silencioso. No le dijimos nada.

Tres días después, la nana me llamó aparte. Tenía la cara pálida.

—La vieja contrató un hipnotista —susurró.

—¿Un qué?

—Un hipnotista. Para borrarle los recuerdos a la niña. O para hacer que te vea diferente. No sé exactamente. Pero Tomás me dijo que la vieja habló con un doctor especialista en hipnosis clínica. Le pidió una sesión privada.

El vaso que tenía en la mano se rompió. No lo apreté a propósito. Solo pasó. Sentí el cristal cortarme la palma y la sangre caliente bajar por mis dedos y no sentí dolor. Solo furia.

Una furia fría, limpia, absoluta. Como hielo negro. La misma que sentía de niño cuando alguien intentaba quitarme algo. La misma que sentí cuando vi a Rodrigo Torres tocarle la muñeca. Pero peor. Mil veces peor. Porque esto no era un rival. Esto era un ataque directo a la mente de la persona que más quiero en el mundo.

—¿Cuándo? —pregunté.

—No lo sé. Pero pronto.

Me limpié la mano con un trapo de cocina. La nana me vendó sin decir una palabra. La sangre manchó la tela blanca.

—No le digas a Vale —dije.

—Mijo, tiene que saber.

—No. Yo me encargo.

La nana me miró con miedo. No de mí. Por mí.

—Santiago, no hagas una locura.

—No voy a hacer una locura. Voy a hacer lo que tenga que hacer.

Esa noche, cuando Vale se durmió, bajé a mi cuarto y cerré la puerta. Me senté en la cama. Miré la venda en mi mano. La sangre ya se había secado, oscura contra la tela.

La abuela quería borrarme. Borrar lo que Vale siente por mí. Manipular su mente, sus emociones, su memoria. Como si los sentimientos fueran un archivo que se puede eliminar.

No iba a permitirlo.

No me importaba quién fuera ella. No me importaba su dinero, su poder, su apellido. Si intentaba tocar a Vale —tocar su mente, sus recuerdos, lo que siente por mí— iba a conocer una versión de Santiago del Río que nadie ha visto todavía.

Ni siquiera yo. La versión que no tiene paciencia, que no tiene límites, que no tiene nada que perder.

Cerré los ojos. Respiré. Conté hasta cien.

Y después pensé en Vale. En su cara cuando baja las escaleras por la mañana. En cómo sonríe cuando le doy el desayuno. En cómo dice "Santi" con esa voz que me desarma.

Nadie va a quitarme eso.

Nadie.

La abuela movió la pieza más peligrosa del tablero 🔥 ¿Qué va a hacer el lobito? 🐺 Nos leemos mañana ❤️