Luara creció como la humana entre lobos: sin loba interior, sin poder, sin lugar. Criada por una manada que la tolera pero no la quiere, aprendió a bajar la cabeza, a curar heridas ajenas y a no esperar nada para ella. Hasta que la luna decide lo contrario.
Cuando el vínculo de compañeros destinados la ata al Alfa más codiciado de la manada, Luara descubre que ser elegida puede doler más que ser ignorada: él la desprecia en público, la humilla delante de todos y la entrega a un destino que ninguna mujer debería aceptar. Pero la sangre que corre por sus venas no es humana. Es divina. Y hay un rey milenario —frío, posesivo, temido en todos los reinos— que llevaba siglos esperando a que ella despertara.
De esclava despreciada a reina de un imperio inmortal, Luara tendrá que decidir entre el lobo que la rechazó y el rey que mataría por ella. En el camino: traiciones que sangran, rivales que no perdonan, una guerra entre lobos y vampiros que amenaza con incendiarlo todo, y un amor tan feroz como peligroso.
Rechazada por el Alfa. Elegida por el Rey. Y a punto de descubrir que ella siempre fue la más poderosa de todos.
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CAPÍTULO 19 — DIEGO
POV: DIEGO
La sala de reuniones de mi padre olía a madera vieja y a decisiones que no podían deshacerse.
Yo conocía ese olor desde niño; desde las primeras veces que me había quedado afuera esperando mientras los adultos decidían los rumbos de la manada, con la oreja pegada a la puerta y la certeza infantil de que un día yo estaría del lado de adentro. Ahora lo estaba. Y descubrí que el lado de adentro tenía un peso que el de afuera no informaba del todo.
Tomás se quedó en la puerta.
Entré solo.
Mi padre estaba sentado en la cabecera de la mesa larga, los codos apoyados en la madera oscura, las manos entrelazadas frente al rostro con esa postura de quien ya llegó a una conclusión antes de que empiece la reunión. A sus lados, tres consejeros más viejos: hombres que habían servido a Luna de Plata durante décadas, que conocían cada detalle de la historia de la manada y que tenían opiniones sobre todo que nadie había pedido.
—Siéntate —dijo mi padre.
Me senté.
—La celebración de la luna es en tres semanas —empezó, directo, sin preámbulo—. Sabes lo que eso significa este año.
Lo sabía.
La celebración de la luna era el evento más importante del calendario de la manada: una noche de ritual, de ofrenda a la Diosa, de renovación de los vínculos de la manada. Y ese año coincidía con la transferencia oficial del título de Alfa. Mi padre había esperado ese momento durante años, me había preparado para él durante años.
Presentar a la compañera durante la celebración era tradición.
Era obligación.
—La manada va a querer saber quién es tu Luna —dijo el consejero más viejo, un hombre llamado Bertho que tenía setenta años y la diplomacia de quien había sobrevivido a tres Alfas—. La ceremonia de coronación exige la presencia de la compañera a tu lado.
—Lo sé —dije.
—¿Entonces? —mi padre me miró—. ¿A quién presentas?
El silencio que siguió duró más de lo que yo había planeado.
No porque no tuviera respuesta. Porque las respuestas que tenía no eran lo bastante simples para aquella sala.
—Los rumores llegaron hasta nosotros, Diego —dijo mi padre, la voz más baja ahora, el tono cambiando de reunión formal a algo más directo—. Sobre la noche de la hoguera. Sobre la cascada. Sobre el vínculo con la hija de Jorge.
No respondí.
—Y sobre que fuiste hasta su cuarto.
Eso tampoco había pedido que supiera.
—La manada habla —dijo Bertho, con esa neutralidad de quien presenta un hecho sin juicio visible.
—Sé que la manada habla —dije, más seco de lo que pretendía.
Mi padre se recostó en la silla. Me miró un largo momento con esa expresión que yo había aprendido a temer más que cualquier cosa cuando era niño: no rabia, sino evaluación. La mirada de quien está pesando algo y todavía no ha decidido el veredicto.
—Katrina es una buena guerrera —dijo, finalmente—. Estratégica, ambiciosa, fuerte. Tiene sed de poder, y eso no es una crítica, es una observación. Una manada necesita Alfas que quieran el poder con esa intensidad.
Sentí el "pero" antes de que llegara.
—Pero. —puso las manos sobre la mesa—. Una Luna no es solo poder, Diego. Una Luna es el equilibrio. Es la fuerza espiritual que sujeta la brutalidad del Alfa cuando va demasiado lejos. Es la que cuida cuando el Alfa está destruyendo.
—Pai...
—¿Viste lo que pasó durante la invasión? —me cortó, sin elevar la voz pero sin dejar espacio—. Yo lo vi. Toda la manada lo vio. Una muchacha sin lobo, sin despertar, sin ninguna de las ventajas que tiene cualquier guerrero de aquí, y se quedó. Se movió en medio del caos con una calma que la mitad de mis guerreros entrenados no logró mantener. Curó a quien había que curar, sostuvo a quien había que sostener, y no pidió ningún reconocimiento cuando terminó.
No respondí.
Porque no tenía qué responder.
—Eso es una Luna de verdad —dijo mi padre, la voz firme—. No es ambición. No es estrategia política. Es instinto de cuidar cuando todo arde alrededor. Y tú tienes eso a tu lado, Diego; la Diosa lo puso a tu lado, y tú lo estás tratando como un problema por resolver.
El silencio en la sala era pesado.
Bertho y los otros consejeros se quedaron callados; no porque no tuvieran opinión, sino porque reconocían cuándo aquella conversación había dejado de ser una reunión para volverse otra cosa.
—Katrina tiene cualidades —continuó mi padre, sin soltarme con la mirada—. No estoy diciendo que no las tenga. Pero las cualidades de Luna no están en la lista. Y tú lo sabes mejor que cualquier persona en esta sala, porque conviviste con las dos.
Me levanté levemente de la silla antes de contenerme.
—Yo no puedo simplemente...
—Puedes —dijo, simple—. Eres el futuro Alfa. Lo único que no puedes es seguir fingiendo que tienes elección cuando la Diosa ya hizo la elección por ti. —una pausa—. Ay de ti, Diego, si llegas a la celebración de la luna sin Luara a tu lado. Ay de ti si desperdicias lo que se te puso enfrente por orgullo.
La última palabra cayó en la sala con un peso que yo no había esperado.
Orgullo.
No ambición. No estrategia. No convicción.
Orgullo.
Mi padre me conocía desde hacía veintidós años y le había puesto el nombre correcto a la cosa que yo no había logrado nombrar en los últimos meses, porque era más fácil llamarlo principio, decisión, cualquier cosa que sonara a elección racional y no a un hombre que no lograba admitir que se había equivocado desde el comienzo.
Me levanté.
—¿Se acabó la reunión? —dije, la voz más controlada de lo que yo estaba.
—Por ahora —mi padre me miró—. Piensa en lo que dije.
Salí de la sala sin responder.
Tomás estaba afuera con esa expresión de quien sabe que no es momento de preguntar nada, y pasé junto a él sin detenerme, por el pasillo, por la puerta lateral, saliendo al aire frío de la noche con el pecho apretado de una manera que Klaus, por primera vez en mucho tiempo, no intentó explotar.
Se quedó callado.
Como si supiera que yo ya tenía suficiente para procesar esa noche.
Ay de ti, Diego, si no la eliges.
Me detuve en medio del patio, miré el cielo —a la luna que estaba casi llena, tres semanas antes de la celebración— y me quedé ahí un tiempo que no supe medir.
Mi padre había dicho en voz alta lo que Klaus había tratado de decirme durante meses.
Y el problema —el problema real, debajo de todo— era que ninguno de los dos estaba equivocado.
