Me Iban A Sacrificar Por La Protagonista, Así Que Renuncié

Capítulo 15: ¿Nadie da más por el Primero del Acero?

Me bajé del árbol antes de que Celeste doblara el mapa.

—De verdad —les dije a todos, al fuego, a las túnicas blancas, a los errantes—, no vayan por ahí.

Celeste me miró con cara de perdonarme la vida. Darío Robles, del otro lado de la fogata, me miró sin cara ninguna. Rafa fue el único que contestó.

—Lo que me prohíben, lo hago.

—¿Si te prohíbo comer mierda también la comes?

Los errantes se rieron. Pero solo ocho se vinieron conmigo.

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El último día del Encierro amaneció gris. Faltaban dos horas para que la pared se cerrara del todo. Celeste se fue por el valle con el Acero, los de la Luna y casi todos los errantes. Yo me fui por la barranca, con mis ocho, Julián, Fermín, el pollo en la cabeza y Mango en los brazos.

No nos salió ni una fiera. Ni una. Yo sabía qué piedra pisar, qué árbol rodear, en qué arroyo no meter el pie. En el libro, esa barranca era por donde Celeste escapaba sola, al final, cuando los demás ya no.

Llegamos a la salida con tiempo de sobra. Los ocho errantes cruzaron casi llorando.

—¿Estudiaste adivinación? —me preguntó Fermín.

—Algo así. —Me di la vuelta—. Ahora vamos a cazar unas fieras.

—¿A qué?

Ya iba de regreso.

Los encontré donde el libro decía. El valle tenía en el fondo un círculo viejo, enterrado, de los que se prenden cuando alguien los pisa. Y lo habían pisado. Una cúpula de luz los tenía encerrados a todos: Celeste, Marcos, Toño, Darío, Ariadna, Rafa, los veinte, los de la Luna, treinta errantes. Golpeaban la pared y la pared ni se enteraba.

Me paré afuera, a un metro. Adentro movían la boca y no se oía nada. Probé con una piedrita: rebotó. Probé con un papel: pasó por debajo, como carta bajo la puerta. Al círculo nada más le importaba lo que tuviera vida.

Tracé un pergamino rúnico de voz y lo deslicé hasta los pies de Marcos.

—Hola —dije.

—Hola —dijo Julián, junto a mí.

—Hola —dijo Fermín, por educación.

Marcos se agarró el estómago como si le hubiera dado cólico. Recogió el pergamino y me echó una mirada de las que matan.

—Tú… desgraciada, sácanos de aquí o…

Apagué el pergamino desde afuera.

—Soy muy orgullosa. No soporto que me insulten.

Marcos se quedó con el papel muerto en la mano. Se lo pasó a Rafa, como si le quemara. Rafa se lo pasó a Darío. Darío lo agarró con dos dedos y lo vio como se ve una cuenta vencida. Lo prendí otra vez desde afuera.

Detrás de ellos, los errantes ya no miraban a Celeste con lástima.

—¡Por su camino casi nos morimos todos! —le gritó uno.

—¡Camino seguro, decía! —gritó otro.

Celeste se tapó la cara con las manos. Nadie se le acercó.

—La Luna y el Acero: hagan sus ofertas.

Fermín me jaló de la manga.

—¿No temes que se junten contra ti?

—Ya entrados en gastos, que se enojen bien.

Darío no contestó. Desenvainó la espada de reglamento y le dio a la pared un corte que hizo temblar el valle. La pared ni se rayó. Le dio otro, más fuerte, con todo el cuerpo detrás. La cúpula aguantó, y a él le salió un hilo de sangre por la comisura de la boca.

Celeste se acercó de inmediato con un pañuelo bordado. Le limpió la sangre despacito y lo miró a los ojos, muy de cerca, con los suyos todavía mojados.

En el libro, esa era la escena. Él sangrando por todos, ella limpiándole la sangre, la primera vez que el Primero del Acero se fijaba en la directa nueva de la Luna. Medio tomo de suspiros empezaba en ese pañuelo.

Aplaudí. Fuerte, para que se oyera por el pergamino.

—Elegante. Qué elegancia.

Darío volteó hacia mí. Celeste se quedó con el pañuelo en el aire. La escena se enfrió como tortilla en la mesa.

Marcos volvió a agarrar el pergamino. Se notaba que había ensayado.

—¿Así los educan los Ancianos de la Llama? ¿A dejar morir gente por dinero?

—No hay que dejar para mañana lo que se puede hacer pasado mañana. Y si pasado mañana ya se murieron, pues ni modo.

Marcos abrió la boca y no le salió nada. Yo me subí a una piedra, para tener tarima.

—¿Cuánto vale la vida del Primero del Acero? ¿Nadie da más? ¿Diez mil cristales? ¡Qué barato!

Los veinte de blanco se voltearon a ver a su Primero. Darío tenía la mandíbula tan apretada que se le veía el hueso.

—Cien mil.

—Ah, el honorable Primero del Acero solo vale cien mil.

—Ciento cincuenta —dijo Marcos, rápido, antes de que alguien pensara que valía menos.

—Doscientos —dijo Darío.

—Doscientos cincuenta —dijo Marcos.

Darío lo miró. Marcos lo miró. Era como ver a dos señoras pelearse la última pieza de pan dulce en la panadería.

—Doscientos cincuenta —dijo Darío—. Lo mismo.

Nadie subió más. Escribí dos pagarés en papel amate, de los que reconoce el Muro de Humo, ese tablero donde todo el Quinto Sol publica y chismea por obsidiana, y los metí por debajo de la pared. Cada uno con la misma cifra.

—Doscientos cincuenta mil cristales.

Marcos firmó con la mano temblando y puso la huella. Darío se tocó la boca, donde todavía tenía sangre, y apretó el pulgar en el papel sin decir nada.

Me regresaron los dos por debajo. Saqué el pincel y les agregué una línea a cada uno.

—Marcos, el tuyo vence al cierre de la primera prueba del Gran Torneo. —Luego levanté el otro, para que Darío lo viera bien—. El tuyo no tiene fecha. Me gusta tener al Primero del Acero endeudado.

A Darío Robles se le movió algo en la cara. No mucho. Una rayita, como la que le sale a un plato cuando lo calientas de más. Pero yo trabajé años viendo caras de clientes, y esa no la había visto ni en el Salón Mayor.

—Juli, Fermín. Vámonos.

—¿A dónde?

—Por los voluntarios.

Me metí al bosque. A dos cuevas de ahí dormían dos fieras de rango Adepto, enormes, con cuernos. Les aventé piedras a las dos. Luego seguí corriendo y fui despertando todo lo que encontré en el camino, cueva por cueva, como quien toca timbres y se echa a correr.

Cuando regresé al valle, el suelo temblaba.

—Detrás de mí: dos rango Adepto, seis rango Mago avanzado, ocho rango Mago medio —grité, como quien pasa lista.

—¿El secreto de la Llama es que el que corre más rápido es directo? —gritó Fermín, corriendo a mi lado con un solo zapato otra vez.

Corrí derecho a la cúpula. Me pegué a la pared y, en el último segundo, me tiré de lado. Las fieras no frenaron. Se estrellaron contra la luz, rebotaron, se enojaron, y se pusieron a darle con todo lo que tenían. La pared empezó a crujir.

Del otro lado, a un palmo de mí, estaba Darío. Me miró a través de la luz.

—Quien busca atajos, tarde o temprano se cae.

Lo oí perfecto: el pergamino rúnico de voz lo traía él en la mano.

—No creo en eso de perder es ganar. Si alguien tiene que perder, pierdan ustedes.

La cúpula se partió como cascarón. Salieron todos corriendo, revueltos, la Luna con el Acero y los errantes con la Luna. Las fieras ya no tenían fuerza ni para morder; se quedaron jadeando en el pasto, con los cuernos chuecos.

—¡Fermín! —gritó Julián—. ¡Tú eres pescador experto!

Fermín sacó de su morral una red de metal, la abrió en el aire con un giro y la echó. Agarró una fiera. Luego otra. A la quinta ya iba sonriendo. Atrapó las dieciséis.

Los huesos se los quedó él, que sabía qué hacer con ellos. Los corazones de fiera me los quedé yo, que sabía venderlos.

Mientras los contaba, Pollo Frito se bajó de mi cabeza, se metió al costal y se comió dos sin pedir permiso. Volvió a crecer. Cuando salió del costal ya no era gallina. Era un guajolote, rojo, gordo, con la misma cara de odio.

Lo vi. Me vio.

—Yo me voy en el pollo.

—¡Paloma, no! —dijo Julián.

Me trepé. Pollo Frito protestó, aleteó, se impulsó y planeó como cuarenta metros, ladeado, gritando, conmigo agarrada del cuello. Aterrizó de panza. No era vuelo. Era una caída con estilo.

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Así salimos del Encierro, entre la Luna, el Acero y los errantes que se nos quedaban viendo. Afuera ya era de tarde. Julián subió a Fermín al círculo de Alba, me amarró al pollo con el Lazo Vivo y nos fue jalando por el aire, de Ocotal hasta el pie del Cerro de la Llama, como papalote.

En la última barranca, debajo de la Peña, le pedí que me soltara.

—Quiero entrar montada en el pollo.

—¡Te vas a matar!

—Voy a entrar con dignidad.

Julián desató el Lazo. Pollo Frito aleteó como nunca, subió, subió, alcanzó la orilla del barranco, y en cuanto pasó la orilla se sacudió y me aventó.

Volé un rato sola.

Caí en el patio de atrás de la Llama, sobre algo blando, y luego sobre algo duro, y luego en un hoyo que antes no estaba. Cuando levanté la cabeza tenía enfrente tres pares de pies. El Anciano Fidel, Benja y Tadeo, recién salidos del Vedado, con cara de no haber dormido.

Me acomodé el pelo.

—Hola, Tadeo. Hola, Benja. Ya volví y traigo medio millón.

Fidel vio el hoyo. Fidel me vio a mí.

—¡¿Quién va a pagar ese hoyo?!

Alba bajó detrás de mí, con el círculo chisporroteando y Julián y Fermín encima, mareados. Mango se me salió de la túnica y se puso a olfatear el patio.

Benja se agachó. Recogió del suelo los dos papeles que se me habían caído, los desdobló y leyó despacito, con su sonrisa de siempre.

—Doscientos cincuenta mil. Y doscientos cincuenta mil. —Levantó la vista—. Paloma, ¿quién de ustedes tres está loco?

Allá arriba, Pollo Frito aterrizó en el techo del salón principal. Se acomodó, nos vio a todos y escupió una llamarada. El letrero de la Academia de la Llama Eterna se quedó sin una esquina.