Prohibido a propósito

# Capítulo 14: El camino a casa

Dos semanas después de la gala, Justin Crane seguía llamando. Wren contestó su tercera llamada de la tarde solo para que el teléfono dejara de vibrar.

La lluvia azotaba las puertas de vidrio del edificio de periodismo. Todos los que tenían un poco de sentido común ya se habían ido o se resguardaban bajo el toldo, esperando a que las tarifas de los autos compartidos dejaran de ser un insulto.

Wren estaba bajo el alero, con la bolsa de tela colgada de un hombro, un cono de vainilla derritiéndose en una mano y el teléfono pegado a la oreja.

—Justin. Ya te dije que no.

Su risa llegó débil a través de la lluvia.

—Vamos. Una cena.

—No.

—Tu mamá dijo…

—Entonces invita a cenar a mi mamá.

Algunos estudiantes voltearon a verla. Wren bajó la voz.

—No tienes que ponerte difícil —dijo Justin.

A Wren se le borró la sonrisa.

—Tengo novio.

Lo dijo demasiado alto. Los estudiantes lo oyeron. La chica que tenía más cerca escondió una sonrisa detrás de su vaso de café.

Al otro lado de la línea, Justin hizo una pausa.

—¿Bowen Sinclair? —preguntó, como si el nombre fuera un rumor con el que se pudiera negociar.

—Sí.

Seguía teniendo novio. Y en algún lugar, Weston seguía teniendo el arete que le había quitado en la gala. Todavía no sabía cómo pedírselo de vuelta.

—Entonces ¿por qué tu mamá nos estaba presentando? —preguntó Justin.

—Tendrás que preguntárselo a ella.

—¿Qué?

—Adiós, Justin.

Colgó y de inmediato se arrepintió del cono. La vainilla se le había derretido sobre el pulgar.

—Gran salida —dijo una voz alegre a sus espaldas—. Aunque pegajosa.

Wren se dio la vuelta.

Tina Sinclair estaba bajo el toldo, peleándose para cerrar un paraguas verde neón. La mochila se le resbalaba de un hombro. Tenía la sonrisa despreocupada de Bowen y los ojos oscuros de Weston, algo que todavía sorprendía a Wren cada vez que la veía.

—Tina.

—Wren. —Tina pasó la vista del helado a la lluvia—. ¿Necesitas que te llevemos?

—Estoy bien.

—Eso dice la gente antes de ahogarse en un estacionamiento.

—Puedo pedir un auto.

—O puedes subirte al nuestro. De todos modos vamos hacia el lado de los Ashford.

Al nuestro. La ventanilla del conductor del sedán negro estacionado junto a la banqueta bajó. Weston iba al volante.

Wren debió haber preguntado quién manejaba antes de decir nada.

Tina abrió la puerta trasera, aventó la mochila adentro y enseguida soltó una maldición contra su teléfono.

—Me adelantaron la revisión del laboratorio. —Volvió a sacar la mochila y se inclinó hacia el asiento del conductor—. ¿Puedes llevar a Wren? De todos modos vas a cenar a su casa.

Weston asintió.

Tina abrió la puerta del copiloto.

—Súbete. No muerde.

Wren miró a Weston. Weston le sostuvo la mirada a través de la lluvia.

No la saludó. Todavía podía decir que estaba esperando a otra persona. Entonces Justin volvió a llamar.

Tina arqueó las cejas. Wren subió al auto y dejó a sus pies la bolsa de tela, con el impermeable encima. La puerta se cerró con un sellado suave y caro.

La lluvia se volvió un rugido amortiguado. Tina se despidió una vez con la mano a través del vidrio y corrió de vuelta al campus bajo su ridículo paraguas. Weston se apartó de la banqueta.

Ninguno de los dos habló mientras se alejaban del campus. Ella reconoció su colonia en cuanto se sentó y deseó haber esperado otro auto.

Se lamió la vainilla derretida del pulgar y clavó la vista en la ventanilla. Los ojos de Weston se desviaron una vez hacia su mano.

—Ni se te ocurra —dijo ella.

—No dije nada.

—Estabas a punto.

—Hay una caja de pañuelos en la puerta.

—¿Viene con mi arete?

Entonces sí la miró. A ella le gustó haberlo fastidiado.

—Lo guardé —dijo él.

—O sea que admites que lo robaste.

—Lo mantuve a salvo.

—¿De quién? ¿De su familia?

Parecía estar conteniendo una sonrisa.

La lluvia se hizo más densa al salir del campus. El tráfico se volvió lento. La ciudad se desdibujó en luces rojas de freno y agua plateada.

Wren debió dejar que el silencio siguiera. No lo hizo.

—Eres bueno con Tina.

—Necesitaba que la llevaran.

Wren se apartó de la ventanilla.

—Portarte decente con tu hermana no te convierte en un buen hermano.

—¿Y qué me convertiría en uno?

—No acostarte con la novia de tu hermano.

No había querido decir eso. Weston mantuvo la vista en el camino.

—¿Y qué te convertiría a ti en una buena novia? —preguntó.

Intentó reírse. Le salió mal.

—Todo me lo regresas a mí.

—Entonces no me lo pongas en las manos.

El enojo le llegó lo bastante caliente como para salvarla de la vergüenza.

—Eres bueno con todos cuando no te cuesta nada. Tina recibe aventones. Rosalind recibe un prometido. Bowen recibe tu silencio. ¿Y yo qué recibo?

Él había apretado el volante. Ella debió detenerse, pero estaba cansada de fingir que no la había lastimado.

—Conmigo no eres bueno.

Weston puso la direccional, entró en una calle lateral tranquila bordeada de árboles y muros de piedra oscura, y se detuvo bajo un toldo descuidado de hojas mojadas.

No había tiendas en la calle ni nadie esperando bajo los árboles. Ella volteó hacia el tráfico que habían dejado atrás. El pulso de Wren dio un traspié.

—¿Qué haces?

Él apagó el motor. Sin el motor, se oía la lluvia contra el techo.

Entonces Weston estiró el brazo por encima de la consola y le pasó el pulgar por la comisura de la boca.

Se había olvidado del helado. El pulgar de él volvió blanco.

—¿Qué es peor? —preguntó.

Wren no podía respirar bien.

—¿Qué?

—¿Portarme mal contigo acostándome contigo, o portarme mal contigo ignorándote?

Odiaba que él pudiera hacer que ambas cosas sonaran absurdas.

—Yo no te pedí que…

—Sí lo hiciste.

—No.

—Me llamaste cruel porque te miré como si no existieras.

—Te llamé mal hermano.

—Dijiste que conmigo no soy bueno.

El pulgar le tocó el labio inferior. Wren no se apartó.

La lluvia escurría por las ventanillas. Apenas alcanzaba a ver la calle, aunque no dejaba de echarle vistazos.

—Abre la boca —dijo él.

—Weston.

—Ábrela.

La palma le picaba por darle una bofetada. En cambio, separó los labios.

Él le deslizó el pulgar dentro de la boca y le presionó la lengua con suavidad. La vainilla se le derritió en la lengua junto con la sal de su piel.

Cerró los ojos un instante. Cuando los abrió, él la estaba observando.

—Estás muy enojada para alguien que dice no querer nada de mí.

Wren lo mordió, apenas lo bastante fuerte para que retirara la mano. La mirada de Weston se oscureció.

La besó antes de que ella pudiera decidir si ya le había quedado claro.

El cinturón de seguridad se le tensó sobre el pecho al inclinarse hacia él. La mano de Weston la tomó por la nuca y ella se aferró a su camisa. El cono cayó junto a sus pies; lo oyó caer, pero no bajó la vista.

Wren le devolvió el beso porque la furia necesitaba algún lugar adonde ir.

Él desabrochó ambos cinturones sin quitarle una mano de la cintura.

—Atrás —jadeó ella, batallando contra la consola.

—No.

—Weston…

—Aquí.

Echó su asiento hacia atrás, luego la sujetó por la cintura y la levantó por encima de la consola.

Wren cayó a horcajadas sobre él con un jadeo, las rodillas apoyadas a ambos lados de sus caderas, la falda subida hasta muy arriba y el hombro rozando el volante mientras intentaba acomodarse.

—Esto es una locura.

—Sí.

—Alguien podría vernos.

—No a través del polarizado.

—Tenías esa respuesta demasiado lista.

—Compro autos prácticos.

Se rio a su pesar. Él la besó antes de que pudiera dejar de reír.

Sus manos encontraron el borde del suéter, se lo subieron y luego se detuvieron cuando ella se tensó.

—Di que pare —dijo él.

Se había detenido con la mano en su cintura. Ella sabía que esperaría su respuesta, y eso la irritaba casi tanto como la pregunta. Wren se aferró a sus hombros.

—Odio que hagas eso.

—Lo sé.

—Odio que funcione.

—Lo sé.

Esta vez fue ella quien lo besó primero. Él le hizo a un lado los calzones con dos dedos y la encontró ya mojada. Wren cerró los ojos de pura vergüenza, pero Weston la tomó de la barbilla.

—Nada de esconderse, pajarito.

—No me digas así.

—Entonces di bien mi nombre.

—Weston.

—Otra vez.

—Weston.

Los dedos de él se deslizaron dentro de ella. Wren se desplomó hacia adelante contra él, la frente golpeándole el hombro, el sonido arrancado de golpe por esa plenitud repentina.

—Ahí está —dijo él en voz baja junto a su oído—. Eso es lo que querías que notara.

—Cállate.

—Cállame.

Lo hizo, o lo intentó, con la boca, con los dientes y con ambas manos en su cinturón.

La lluvia seguía golpeando el techo. Las ventanillas se empañaron por las orillas. Los dedos de él la abrían mientras ella se mecía contra su mano, enojada con él, más enojada consigo misma, más necesitada de lo que cualquiera de los dos enojos podía disimular.

Cuando ella metió la mano en su pantalón, Weston dejó de moverse.

Ella alzó la vista hacia su rostro. Había dejado de fingir que aquello no le costaba ningún esfuerzo.

Él rasgó un condón que sacó de la consola central con una previsión que a ella debió parecerle un insulto. En cambio, la hizo doler de deseo.

—Qué conveniente —dijo ella.

—Práctico.

—Eres insoportable.

—Siéntate.

La orden le pegó muy abajo. Se hundió en él despacio, con ambas manos apoyadas en sus hombros, recibiéndolo centímetro a centímetro mientras él la sujetaba de las caderas y le observaba la cara bajo la tenue luz reflejada. La sensación de estirarse la hizo morderse el labio.

—No lo hagas —dijo él.

—¿Que no haga qué?

—Castigarte por desearlo.

Eso casi la deshizo. En lugar de contestar, Wren se movió.

Al principio se movió con torpeza. Weston le puso una mano bajo el muslo y la otra en la espalda, ayudándola a encontrar el ritmo.

Un tono de llamada conocido sonó desde el impermeable, en el piso del lado del copiloto. Ella lo ignoró. Weston no.

—¿Tono especial? —preguntó.

—No.

La melodía empezó de nuevo. Debió silenciar el teléfono antes de subir al auto. El ritmo de Wren vaciló.

La mano de Weston se cerró con más fuerza sobre su cadera.

—¿Quién tiene ese sonido?

Ella miró la pantalla encendida, medio oculta bajo el impermeable caído. Bowen.

Desde donde estaba podía leer el nombre con claridad. Weston también lo vio. Su mirada volvió a la de ella.

—¿Te has acostado con él desde Miami?

El corazón de Wren dio un vuelco.

—Eso no es asunto tuyo.

—Contéstame.

El teléfono volvió a sonar. Podía decirle la verdad, pero quería lastimarlo un poco. Wren alzó la barbilla.

—Sí.

El rostro de Weston se quedó completamente inmóvil. Wren dejó de moverse. Él seguía sujetándole las caderas, y de pronto ella deseó no haber dicho nada.