Prohibido a propósito

Capítulo 14: Lugares concurridos

Esa noche, Weston se dio cuenta de que Wren le había quitado el teléfono solo después de que ella desapareciera en el mercado.

El de ella se encendió en su mano con otra llamada de Bowen. Dejó que sonara más de lo necesario antes de silenciarlo y mirar hacia la multitud a lo largo del paseo marítimo.

Wren no había levantado la voz ni una vez desde el desayuno. Se había mostrado perfectamente amable con él, lo que significaba que seguía furiosa.

Había bajado del auto con un vestido blanco de espalda descubierta, el cabello mal recogido a propósito, la boca curvada en una sonrisa que buscaba decirle que ya se había recuperado. Luego había tomado el teléfono del asiento que los separaba sin mirarlo y se había perdido entre la gente.

Él le había ofrecido dejarla en el mercado después de su última reunión. Ella no le había pedido que la acompañara. Ahora no la veía desde el auto.

Bajó del auto.

La música brotaba de un escenario improvisado. Más allá de los camiones de comida, la gente avanzaba hombro con hombro bajo hileras de lámparas de papel.

Weston probó con la fecha de cumpleaños de ella. También le abrió el teléfono. Usó el navegador para entrar en la cuenta de su dispositivo y localizar su propio celular.

El marcador de ubicación se movía por la parte más concurrida del mercado. Se guardó el teléfono de ella en el bolsillo y fue tras ella.

La encontró cerca de un puesto de joyería, riendo con dos mujeres de su edad. No parecía haberlo echado de menos.

El vestido blanco se anudaba en la nuca y bajaba profundo entre los omóplatos. Una cadena fina descansaba contra su columna; un colgante de diamante reposaba en su garganta.

Ella se inclinó sobre el mostrador para preguntarle algo al vendedor. Weston había oído esa voz alegre en las cenas familiares. No la había usado con él desde el desayuno.

Varios hombres se habían girado a mirarla. Uno de ellos, con una gorra de béisbol, se había acercado mucho más que los demás sin mostrar el menor interés en el puesto. Sus ojos no se quedaban en la vitrina de collares ni en el rostro de Wren. Bajaban una y otra vez al broche de su nuca, al colgante, al nudo estrecho que mantenía el vestido en su lugar.

Weston avanzó. El hombre se movió primero. Ocurrió lo bastante rápido como para que la multitud no lo notara.

El hombre le chocó el hombro y masculló una disculpa. Cuando ella se giró, él le enganchó la cadena de la garganta y tiró del lazo de la espalda del vestido. Wren aferró la tela suelta contra el pecho.

Weston se abrió paso entre las últimas personas que los separaban.

Su mano se cerró alrededor de la muñeca del hombre antes del segundo tirón. El ladrón se giró.

Weston le torció la muñeca hacia abajo y hacia dentro. La sintió romperse antes de que el hombre gritara. La gente se volvió a mirar.

Wren también se giró, apretando la parte delantera del vestido con las dos manos, el rostro sin color. Weston se colocó entre ella y la multitud que miraba.

—Camina —le dijo al hombre.

El hombre soltó una maldición, encorvado sobre su mano destrozada. Weston se inclinó lo suficiente para que solo él lo oyera.

—Inténtalo de nuevo y te rompo la otra.

El hombre retrocedió, aferrándose la muñeca, luego dio media vuelta y echó a correr. Weston se volvió hacia Wren. Ella tenía los ojos demasiado abiertos.

—¿Estás herida?

—¿Le acabas de romper la mano?

—Sí.

—Weston.

—¿Estás herida?

La segunda vez, ella oyó la pregunta.

La garganta se le movió.

—No.

—Date la vuelta.

—¿Qué?

—Tu vestido.

El color le volvió al rostro tan rápido que casi parecía doloroso.

—No me des órdenes en público.

—Entonces arréglatelo tú misma delante de todos.

Ella lo fulminó con la mirada. Él esperó hasta que se dio la vuelta.

Weston se colocó justo detrás de ella, usando su cuerpo para tapar la vista del mercado mientras ella sostenía la parte delantera del vestido en su lugar. La espalda se había soltado a medias. Un tirón más y se habría caído.

Sus dedos encontraron los lazos sueltos. La piel entre los omóplatos estaba tibia. Ella se quedó muy quieta.

Ató el nudo con más cuidado del que la situación exigía.

Luego tomó la cadenita de donde se había retorcido contra su clavícula y volvió a cerrar el broche.

Comprobó el nudo una vez más. Ella seguía sosteniendo la parte delantera del vestido, aunque ya no lo necesitaba.

Quería llevarla de vuelta al auto. No tenía derecho a insistir, y era poco probable que ella se lo agradeciera.

—Siempre he odiado los lugares concurridos —dijo.

Wren miró por encima del hombro. Lo estudió, luego bajó las manos del vestido.

—Tu teléfono —dijo.

—Tú tienes el mío.

—Lo noté cuando llamó tu asistente.

Weston le tendió el de ella. Wren lo tomó, vio las llamadas perdidas y fue la primera en apartar la mirada.

Salieron del mercado a una calle más estrecha entre dos restaurantes, donde la música se apagaba y el aire olía a sal, aceite de fritura y lluvia que esperaba mar adentro.

—No deberías haber hecho eso —dijo Wren.

—¿Protegerte?

—Romperle la mano.

—Te tocó.

—Intentó robarme el collar.

—Te tocó.

Ella abrió la boca, luego la cerró. Weston siguió caminando.

No había pensado antes de agarrar la muñeca del hombre. Incluso ahora, mientras se alejaba, no lograba arrepentirse.

Llegaron al extremo más tranquilo del paseo marítimo. Los fuegos artificiales empezaban más lejos, en la bahía, suaves estallidos de color reflejados en el agua negra. Wren se detuvo junto a la baranda.

Le tendió el teléfono. Él lo tomó. Por un momento, sus dedos se rozaron alrededor del aparato.

Luego ella lo soltó.

—Esto tiene que parar —dijo.

Weston miró los fuegos artificiales en lugar de mirarla a ella.

—¿Tiene que parar?

—No conviertas esto en otra negociación.

Él se volvió hacia ella. El viento le cruzó un mechón de cabello por la mejilla. Ella se lo acomodó, y él se sorprendió comprobando que el nudo siguiera firme.

—Bien —dijo—. Dilo sin rodeos.

La sonrisa de Wren parpadeó y se apagó.

—Rosalind es mi hermana.

—Sí.

—Bowen es tu hermano.

—Sí.

—Y yo soy la de afuera en todo esto. Si tu familia decide que alguien tiene que cargar con la culpa, no serás tú. No será ella. No será él.

Weston no tenía respuesta. El padre de ella lo perdonaría antes a él que a Wren. Ella lo había sabido desde el principio.

—No voy a arruinar mi vida por tu aburrimiento —dijo.

—¿Es eso lo que esto es?

—Tú mismo lo dijiste. Una partida del presupuesto.

Lo había dicho para hacerse la mañana más llevadera a sí mismo. Ahora ella se lo repetía, y él no podía decirle que no lo había dicho en serio sin explicar lo que sí había querido decir.

—Entonces paramos —dijo.

Wren parpadeó. Él no había querido aceptar tan rápido, pero retractarse solo lo haría más difícil.

—Respetamos a las personas a las que estamos atados —dijo ella.

—Nos mantenemos lejos el uno del otro.

—No creamos más pruebas.

—De acuerdo.

Fuegos rojos y blancos estallaron sobre la bahía. Durante unos minutos observaron en silencio, demasiado cerca para dos personas que acababan de elegir la distancia. Cuando el último estallido se apagó, Wren dio un paso atrás.

—Buenas noches, Weston.

Él había esperado que ella volviera al señor Sinclair. Oír su nombre le dio ganas de pedirle que se quedara.

—Buenas noches, Wren.

Ella se alejó sin mirar atrás. Weston observó hasta que ya no pudo distinguir su vestido blanco. Entonces sacó el teléfono, casi la llamó, y volvió a guardarlo.