Casada con el tío millonario de mi ex

Capítulo 13: La boda doble

La Hacienda San Ignacio amaneció vestida de fiesta.

Era la hacienda de los Lazcano, en Valle de Bravo: muros encalados, buganvilias, una capilla vieja y dos patios enormes separados por un pasillo de arcos. Lo que yo no sabía esa mañana —lo que casi nadie sabía— era que ese día, en esa misma hacienda, se celebraban dos bodas. En el patio chico, la de Patricio. En el patio grande, la mía.

Max lo había arreglado todo así. Con una precisión de relojero.

Me vestí en una habitación del ala principal, con Vale ayudándome a acomodar el velo y "Luz de Estrella" brillándome en el pecho. Me temblaban las manos. No por Max; por la gente. Toda esa gente que venía a verme, sabiendo lo del plantón, lista para juzgar a la novia del escándalo.

—Deja de hacer caras de funeral —me regañó Vale, prendiéndome el último broche del velo—. Mírate. Pareces sacada de un cuento. Y el que se atreva a murmurar, que murmure; al rato se va a tener que tragar sus palabras, porque te casas con el dueño de la mitad de este país. —Me apretó los hombros desde atrás, las dos reflejadas en el espejo—. Tu abuela estaría llorando de gusto, Rena. Y yo también, pero no me dejes, que se me corre el rímel.

Me reí, y el nudo se aflojó un poco.

Por las ventanas veía llegar a los invitados: gente de mundo, apellidos con peso, hombres que yo solo había visto en revistas, mujeres con joyas que valían más que la casa donde crecí. Camionetas blindadas, choferes, sombreros de gala. Era otro planeta, y yo, la niña del internado, estaba a punto de entrar en él por la puerta más grande. Entre todos ellos, un grupo de jóvenes elegantes reía fuerte y miraba hacia el patio grande con una curiosidad que no disimulaba.

—Esos dos son los amigos del señor —me dijo Vale, espiando conmigo—. Llevan toda la mañana preguntando quién es la novia misteriosa. Nadie les ha querido decir.

Eran Santiago y Adrián, supe después. Los amigos de Max. Habían venido pensando asistir a la boda del sobrino Patricio, y se habían encontrado con la sorpresa de que el inquebrantable Maximiliano Lazcano, el que nunca miraba a una mujer, el hielo andante, se casaba el mismo día, en el mismo lugar, con una desconocida.

Mientras tanto, en el patio chico, pasaba otra cosa.

Patricio había llegado radiante, convencido de que ese era su gran día. Al ver llegar a tantos peces gordos, a los amigos de Max, a la flor y nata, se creció. Pensó que su tío, el patriarca, le hacía el honor de llevarle invitados de altura para darle lustre a su boda. Se paseaba entre las mesas mandando servir su mejor vino, repartiendo sonrisas, sintiéndose por fin a la altura del apellido.

Hasta que levantaron el velo de su novia en el altar del patio chico.

Y no era yo.

Era Daniela.

Me lo contaron después, pero me lo imagino perfecto: la cara de Patricio descomponiéndose, el plan de los Bracamonte hecho trizas. Le habían prometido a la "verdadera" Bracamonte, le habían jurado que en el altar lo esperaría Renata, la hija de sangre, la que limpiaba el escándalo. Y en su lugar estaba Daniela, sonriendo con su carita de víctima, porque Daniela jamás pensó cederle a nadie ese altar. La novia equivocada. Patricio entendió, ahí, delante de todos, que lo habían usado a él tanto como él había querido usarme a mí.

—¿Dónde está Renata? —rugió, según cuentan—. ¡A mí me prometieron a Renata! ¡¿Qué hace esta aquí?!

Daniela, en el altar del patio chico, palideció. Porque esa frase —"¿qué hace esta aquí?"— le dejó claro, delante de los pocos invitados que les habían tocado, que su flamante esposo había llegado al altar esperando a otra. Que ella, Daniela, era el premio de consolación de una trampa que le salió mal a todo el mundo. La novia que sobraba. Por una vez, le tocó a ella saber lo que se siente.

Y alguien, un mesero, un invitado, le señaló a Patricio hacia el patio grande, donde se oía música de orquesta y se juntaba la gente de verdad, la que importaba.

—La señorita Renata está allá, señor. Pero… se está casando con don Maximiliano.

Dicen que Patricio se quedó un segundo entero sin entender. Que repitió "¿con el tío?" como si las palabras no le cupieran en la cabeza. Y que luego echó a correr por el pasillo de arcos, tropezándose con su propio saco, hacia el patio donde lo esperaba la peor sorpresa de su vida.

En el patio grande, ajena a todo eso, yo caminaba hacia el altar del brazo de don Ignacio, que se había ofrecido a entregarme porque, dijo, "esta niña no tiene quién la lleve, y a mí me sobra el honor". El viejo, de traje impecable, caminaba despacio para acompasarse a mí, y a mitad del pasillo me susurró: "No mires al suelo, hija. Hoy la que manda eres tú".

La capilla al aire libre estaba llena. Sentí cien miradas clavarse en mí, en mi cara, buscando a la del escándalo, comparándome con lo que fuera que esperaban de la mujer que había domado al témpano Lazcano. Oí los murmullos —no las palabras, mi oído no daba para tanto, pero sí ese zumbido de cuchicheo que conozco de toda la vida—. Por un instante me temblaron las piernas y volví a tener diecisiete años, parada en una cena ajena con un vestido prestado. Pero entonces levanté la vista hacia el altar. Levanté la barbilla, como me había enseñado Vale, y dejé de oír a todos los demás.

Al final del pasillo me esperaba Max, de oscuro, sin una sola arruga, mirándome venir como si en ese patio no hubiera nadie más.

Llegué a los escalones del altar y la cola del vestido se me enredó otra vez. Trastabillé. Y entonces, delante de todos esos apellidos, delante de las cámaras, Maximiliano Lazcano bajó los escalones, se inclinó y me levantó en brazos, sin esfuerzo, sin pedir permiso, como quien carga lo más valioso que tiene.

Un murmullo recorrió el patio entero. El hombre de hielo. Cargando a una mujer. En público.

—Yo puedo subir sola —susurré, roja hasta las orejas.

—Ya lo sé —dijo, sin soltarme, subiendo los escalones conmigo en brazos—. Pero no quiero.

Me dejó con cuidado frente al juez de la ceremonia, pero no me soltó la mano. El murmullo, esta vez, no era de burla; era de asombro. Lo sentí cambiar de sabor en el aire. La gente había venido a ver a la novia del escándalo y se encontraba con otra cosa: con un hombre temido cargando en brazos a su mujer, mirándola como nadie en ese mundo de apariencias miraba a nadie. Los amigos, Santiago y Adrián, se daban codazos con una sonrisa que lo decía todo: nunca, en años de conocerlo, lo habían visto así. Una señora mayor, de las de muchas joyas, le murmuró a su vecina algo que sí alcancé a leerle en los labios: "Pero si está enamorado, el muchacho". Y por primera vez en mi vida una frase dicha a mis espaldas no me dolió.

Llegaron los votos. Cuando me tocó, dije "acepto" con la voz temblorosa. Cuando le tocó a él, Max me miró a los ojos, y delante de todo México dijo "acepto" con una firmeza que no dejaba lugar a dudas, como si llevara años esperando decir esa palabra y solo le hubiera faltado la mujer correcta enfrente. Me deslizó el anillo en el dedo con un cuidado extraño en unas manos tan grandes, y por un segundo, uno solo, le sentí el pulso latir contra el mío, rápido, traicionando todo ese hielo que mostraba al mundo.

—Pueden besarse —anunció el oficiante.

Y justo en ese instante, por el pasillo de arcos, irrumpió Patricio.

Venía descompuesto, con el saco abierto, la corbata floja, la cara blanca de rabia y de algo más, algo que tardé en reconocer y que me dio, lo confieso, una satisfacción terrible: incredulidad. Se detuvo en seco al borde del patio grande, los ojos saltando del altar a mí, de mi vestido a "Luz de Estrella", de Max a mi cara.

—¡Esperen! —gritó, con la voz quebrada—. ¡Renata!

El patio entero volteó. Daniela apareció tras él, despeinada, todavía de novia, sin entender por qué su recién estrenado prometido había salido corriendo de su propia boda.

Patricio me miraba como si viera un fantasma. Buscó en mi cara la humillación que esperaba encontrar, la novia rota que él había dejado, y no la halló. En su lugar había una mujer de blanco, con una estrella al cuello y el brazo de don Ignacio soltándola apenas, parada en el altar más alto de la hacienda, al lado del hombre más poderoso del país. La que él había llamado "la medio sorda", "la arrimada". La que había querido conservar de amante mientras se casaba con otra.

Lo vi hacer las cuentas. Lo vi entender, todo de golpe, lo que había tirado a la basura por una mujer que ahora lloraba sola en un altar vacío del otro patio. Y, que Dios me perdone, no sentí lástima. Sentí, por dentro, una calma tibia y vengativa, la de quien por fin ve girar la rueda.

Le tembló el cuerpo entero, de la cabeza a los pies. La cara se le fue poniendo gris. Abrió la boca, dio un paso hacia el altar como si todavía pudiera detener algo, como si el mundo fuera a esperarlo a él.

Pero Max no le dio tiempo.