Tuve Trillizos del Alfa que Me Odia

Ellowen Volkov

La culpa no me dejó dormir bien durante tres noches.

Pero lo hice de todas formas.

La noche siguiente a nuestra conversación en el jardín, entré en su sueño con un propósito que me avergonzaba, usé la magia de Suprema para alcanzar la memoria de Dagon y enterré en lo profundo la información que había entregado sin querer. El hecho de que se había acercado. El lobo rojo que vi desde la ventana. El bosque donde percibió mi nuevo aroma.

Flor de nieve.

No podía dejar aquello en su cabeza. Con ese rastro, con ese olor catalogado y la región confirmada, era cuestión de días. Así que cubrí todo con capas de niebla mágica, transformé el recuerdo en un fragmento suelto, de esos con los que uno despierta sintiendo que soñó algo importante y no logra alcanzarlo nunca más.

Él despertaría con la obsesión intacta.

Pero sin el mapa.

Y había más. A partir de esa noche, cambié la naturaleza de las visitas. Seguí yendo hasta él, no tenía fuerza para dejar de ir, esa era la verdad desnuda, pero ahora remodelaba los bordes de la realidad del sueño. Distorsionaba detalles, dejaba el jardín levemente imposible, hacía flotar las rosas, colocaba dos lunas en el cielo. Pequeñas incoherencias plantadas a propósito.

Para que él despertara y pensara: fue solo un sueño.

Para que dejara de medir direcciones al despertar.

Lo besaba sabiendo que él dudaría del beso a la mañana siguiente. ¿Existe traición más gentil y más cruel que esa? No lo sé. Sé que cada noche volvía a mi cuerpo y pedía perdón en voz alta al techo del cuarto, a él, a nadie.

— Perdóname, mi Romeo. Es para protegerte de mí.

Fue al final de la vigésima segunda semana que lo sentí.

No fue dolor. Fue un aviso por dentro, un realineamiento, el cuerpo entero cambiando de fase como la luna. Los tres se habían acomodado más abajo, más pesados, más quietos. Y la magia en mí comenzó a recogerse sola, concentrándose alrededor del vientre como guardias cerrando escudos.

Conocía la teoría.

Durante el parto, una bruja no controla su propia magia. Toda la energía va hacia el nacimiento. Quedaría expuesta, sin hechizos, sin defensas, sin poder siquiera sostener bien las capas de protección de la mansión.

Tomé el teléfono esa misma noche.

— Mamá. Abuela. —Mi voz salió más joven de lo que pretendía—. Ya viene. Vengan.

Llegaron al día siguiente antes del almuerzo.

Mi madre bajó del auto ya llorando, me abrazó en la puerta con cuidado exagerado, como si yo fuera de porcelana, y pasó cinco minutos con las manos en mi barriga conversando con los nietos. Mi abuela bajó después, examinó la mansión de arriba abajo con esa mirada clínica, y lo primero que dijo fue:

— Las protecciones del portón este están débiles. Voy a rehacerlas hoy.

— También te extrañé, abuela.

— Extrañar no protege a nadie —respondió. Pero apretó mi mano al pasar, y la sostuvo tres segundos más de lo necesario, y eso en su idioma era un abrazo con lágrimas.

La semana que siguió fue la más dulce de toda mi vida.

Las tres preparamos el cuarto de los trillizos juntas. Elegí un solo cuarto, amplio, con ventanas al jardín, porque no soporté la idea de separarlos después de seis meses juntos en la oscuridad. Tres cunas de madera clara en media luna, para que uno siempre viera a los otros dos.

Mi madre bordó los nombres en las mantas. Thorne. Draven. Nyxara.

Mi abuela grabó runas de protección debajo de cada cuna, fingiendo que no estaba emocionada, fracasando por completo.

Y si alguna de las dos extrañó el tamaño de los ajuares que compré, ropa demasiado firme, telas demasiado reforzadas para recién nacidos comunes, ninguna comentó nada.

Las dos sabían lo que venía.

Sucedió la noche de luna llena.

Por supuesto que fue en luna llena. Hijos de él jamás elegirían otra fecha.

La primera contracción me dobló en la escalera a las once de la noche. La segunda llegó ocho minutos después y tumbó un jarrón de la cómoda sin que nadie lo tocara, mi magia ya escapando del control. Mi abuela tomó el mando de la casa en treinta segundos, mi madre agarró la maleta preparada, y el chofer, debidamente hechizado para considerar todo absolutamente normal, nos llevó al hospital atravesando la ciudad vacía.

Yo había elegido parto natural.

Todo el personal hechizado de la clínica había intentado convencerme de lo contrario: tres bebés, riesgos, protocolos. Me negué. Algo instintivo en mí, tal vez la mitad que gestó cachorros Lycan, exigía que fuera así. A la manera antigua. A la manera difícil.

Y fue difícil.

La bolsa de Nyxara se rompió primero, poco después de medianoche.

Mi hija, la bebé escondida detrás de sus hermanos durante toda la gestación, decidió llegar antes que todos. Petulante hasta en el nacimiento. Veinte minutos de esfuerzo que arrancaron de mí gritos que no sabía que tenía, mi madre sosteniendo mi mano derecha, mi abuela en la izquierda manteniendo discretamente un hechizo de fuerza alrededor de mi cuerpo.

Y entonces el llanto.

Agudo, furioso, anunciando al mundo entero que ella había llegado y que el mundo se las arreglara.

— Una niña —dijo la médica.

Mi abuela y mi madre se miraron por encima de mí, y aun en medio del agotamiento vi el alivio y la alegría pasar entre ellas. Mi abuela tomó el teléfono ahí mismo y avisó al clan:

— "La Suprema dio a luz una hija. El linaje tiene heredera."

Campanas mágicas sonarían en la mansión antigua toda la noche.

Cuatro minutos después, la segunda bolsa se rompió.

— El señorito más inquieto primero, entonces —susurré entre los dientes, y empujé de nuevo.

Thorne nació primero, abriendo camino como lo haría el resto de su vida, con un llanto grave e indignado. Dos minutos después, pegado a él como siempre habían estado, vino Draven, más callado, ya buscando a su hermano con las manitas antes siquiera de abrir los ojos.

Dos varones.

Perfectos, fuertes, demasiado grandes para trillizos, y absolutamente secretos.

Ninguna llamada esta vez. Mi abuela guardó el aparato y cruzó una mirada conmigo, y el acuerdo silencioso se selló ahí entre tres generaciones de mujeres: el clan sabría de Nyxara. De los varones, por ahora, nadie sabría nada. Ese problema se resolvería después, con calma, con estrategia.

Una cosa a la vez.

Apenas registré la decisión siendo tomada. El mundo se estrechaba en los bordes, demasiado blanco, demasiado lejano. Había hecho fuerza por casi una hora, perdido sangre, quemado cada reserva de energía que el té, la magia y la terquedad sostenían.

Lo último que vi fueron tres bultos siendo colocados uno junto al otro en la cuna térmica.

Lo último que escuché fue a mi madre diciendo mi nombre.

Y me desvanecí.

Desperté con el sol entrando por la ventana.

Seis horas, me dijo mi madre después. Seis horas inconsciente, en un sueño sin sueño alguno, el primer sueño sin jardín de nieve en meses, y mi primer pensamiento consciente fue uno solo, antes incluso de abrir bien los ojos:

— Mis hijos. —La voz me salió rasgada—. Quiero ver a mis hijos.

— Calma, calma. —Mi madre apareció en mi campo de visión, exhausta y radiante—. Están perfectos. Los tres. Fuertes, mamaron, durmieron. La enfermera dijo que nunca vio trillizos con ese peso y esa vitalidad.

— Mamá. A mis. Hijos.

Se rio y fue hasta el cunero del cuarto.

Volvió empujando la cuna triple despacio, mi abuela detrás de ella, y cuando la cuna se detuvo junto a mi cama me incorporé sobre los codos adoloridos y miré por primera vez, desde afuera, a las tres personas que ya amaba más que toda mi vida entera.

Pelirrojos.

Los tres absurdamente pelirrojos, pero no de mi tono. Más intenso. Más profundo. Rojo fuego de verdad, el rojo del linaje de él, cubriendo las tres cabecitas como brasas.

Y los ojos.

Nyxara estaba despierta, por supuesto que lo estaba, mirándome por encima de la manta bordada como quien verifica si la empleada llegó a tiempo. Y sus ojos eran gris claro. Thorne abrió los suyos cuando me escuchó, gris claro. Draven, al sentir a su hermano despertar, abrió los suyos también.

Gris claro.

Tres pares de ojos de tormenta mirándome desde la cuna.

Mi madre se inclinó a mi lado, observando a los nietos con el ceño fruncido de quien finalmente va a hacer la pregunta que contuvo durante meses:

— Ellowen. —Su voz era suave, curiosa, sin ninguna acusación—. Hija. ¿De qué color eran los ojos del padre de estos bebés?

Tormenta o invierno, me había preguntado un día.

La tormenta ganó. Tres a cero.

Y lo único que logré hacer, mirando los tres pares de ojos gris claro del hombre que amaba y escondía del mundo, fue sonreír.