LA REINA Y EL TORBELLINO

El silencio que se instaló en el estudio tras la provocadora pregunta de Gael tuvo la densidad exacta del hormigón fraguando. Miranda sentía que si abría la boca para replicar, lo único que saldría de sus labios sería un grito de pura frustración o, peor aún, un suspiro de rendición que jamás se perdonaría.

Apretó los dedos alrededor de las asas de su maletín de cuero con tanta fuerza que las uñas le dolieron a través de los guantes invisibles de su disciplina corporativa. Tenía que salir de allí de inmediato. Ese loft de paredes de ladrillo visto, decorado con plantas tropicales, discos de vinilo y un aroma constante a café recién molido y sándalo, se había convertido en una trampa sensorial diseñada milimétricamente para desestabilizarla.

—No necesito café, arquitecto Fuentes, ni tampoco necesito sus lecciones de psicología barata impartidas por una menor de edad —respondió Miranda con una voz gélida, cortante y milimétricamente controlada, aunque una gota de sudor frío le recorría sigilosamente la espalda—. Vine exclusivamente a revisar los planos modificados del falso plafón. Ya los vi, ya comprobé que no violan las normativas municipales, y doy por terminada esta reunión. Buenas tardes.

Dio media vuelta con la precisión de un maniquí mecánico, dispuesta a marchar hacia la salida con la dignidad intacta. Sin embargo, antes de que pudiera dar dos zancadas hacia la puerta de vidrio esmerilado, una manita pequeña y firme le bloqueó el paso de manera simbólica, aunque con una autoridad moral aplastante.

Zoe se había deslizado del taburete con una agilidad felina. Se cruzó de brazos, ladeó la cabeza y miró a la CEO con una mezcla de genuina compasión infantil y travesura absoluta.

—Te vas a ir sin probar los alfajores que papá compró especialmente para la reunión, señora de concreto —dijo la niña con voz dulce, señalando una caja de cartón decorada con un lazo rojo sobre la mesa auxiliar—. Dice papá que la gente amargada piensa mejor cuando come azúcar, y la verdad es que te vendría bien un poco de glucosa para que se te afloje el ceño.

Miranda se quedó petrificada. Miró a la niña, luego desvió los ojos hacia Gael, quien estaba recostado contra el marco de una estantería con los brazos cruzados sobre el pecho y una sonrisa tan ensanchadora y luminosa que rozaba la insolencia criminal.

—Zoe... —advirtió Miranda en un tono que habría hecho correr despavorido a cualquier capataz de obra con diez años de experiencia en el gremio—. No pongas a prueba la paciencia que me queda.

—Déjala en paz, chiquita, que la ingeniera tiene compromisos importantes. Seguro la espera una montaña de hojas de cálculo con márgenes de error del cero por ciento —bromeó Gael con esa voz ronca y cálida que parecía acariciarle los tímpanos, despegándose de la estantería con una lentitud exasperante para caminar hacia ellas—. Aunque, pensándolo bien, un dulce no le hace daño a nadie. Es más, te reto a probar uno. Si el alfajor es tan malo como tu humor actual, te prometo no volver a proponerte una sola curva en todo lo que dure la obra. Promesa de arquitecto bohemio.

Miranda sintió que una vena le latía con furia en la sien. ¿Un reto? ¿A ella, que gobernaba su constructora con mano de hierro y desprecio absoluto por los juegos infantiles?

—No hago apuestas absurdas, arquitecto Fuentes —espetó Miranda, intentando esquivar a la niña—. Y mucho menos con personas que confunden la ingeniería civil con una pastelería.

—¿Ves, papá? Tiene miedo de que le guste —murmuró Zoe con total naturalidad, llevándose un dedo a los labios con falsa inocencia—. Dice que es muy fuerte, pero le da terror probar algo que no esté medido en una balanza digital.

Ese fue el límite exacto de la resistencia de Miranda. Un motor invisible de orgullo herido se encendió en su pecho. Sin pensarlo dos veces, dio un paso al frente, estiró los dedos con elegancia glacial, tomó uno de los alfajores de la caja y le dio un mordisco firme, masticando con una lentitud deliberada, desafiante y mortalmente seria mientras miraba fijamente a los ojos a padre e hija.

El sabor a dulce de leche suave, mantequilla y maicena se fundió en su paladar de una manera tan reconfortante y deliciosa que por un segundo el mundo pareció detenerse. Por supuesto, jamás iba a admitirlo en voz alta.

—Es... pasable —masculló Miranda con los labios apretados, tragando con dificultad mientras intentaba mantener la compostura—. Demasiado dulce para mi gusto, pero técnicamente cumple con los estándares de la repostería básica.

Gael soltó una carcajada limpia, sonora y profunda que retumbó en las paredes del loft, mientras Zoe aplaudía entusiasmada con las manos juntas.

—¡Lo sabía! ¡Cayó en la trampa del azúcar! —celebró la niña con una sonrisa de oreja a oreja—. Oficialmente, el hielo del Polo Norte acaba de registrar su primera subida de temperatura.

Miranda sintió que las mejillas se le encendían con una intensidad vergonzosa. Dejó lo que quedaba del alfajor sobre la servilleta con movimientos rígidos, se enderezó el saco gris y dio media vuelta con paso marcial.

—Me voy. Esto es un manicomio con planos —sentenció antes de empujar la puerta de vidrio y salir a grandes zancadas a la calle, sintiendo el aire fresco de la tarde golpear su rostro afiebrado.

A través del ventanal, Gael la vio alejarse con paso firme, aunque una sonrisa de triunfo absoluto bailaba en las comisuras de sus labios. Se agachó a la altura de su hija, le dio un beso rápido en la coronilla y murmuró con voz cómplice:

—Prepárate, Zoe... La reina del concreto acaba de perder su primera batalla, y te aseguro que la guerra apenas está comenzando.