Clara Alencar tiene veintiún años, una fe inquebrantable y un futuro trazado en líneas rectas: estudiar, rezar, ganar la beca de Wharton y no desviarse jamás. Nunca ha estado con un hombre. Nunca ha puesto un pie en el morro que ve cada noche en el noticiero.
Ruan Valente manda en ese morro. Dueño del Dendê, tatuado, implacable y obsesionado con dejar un heredero que lleve su apellido, pero sin una mujer que pueda reclamarle nada. Por eso depositó su semilla en una clínica del asfalto. Un plan perfecto... hasta que una médica drogada confundió las bandejas.
Un error en un consultorio. Una joven que nunca debió estar allí. Un hombre que ahora sabe exactamente dónde vive, a qué hora vuelve a casa y qué hará con lo que lleva dentro.
Entre la oración y la rabia, entre el miedo y un deseo que no sabe explicar, Clara descubrirá que el hombre que le arrebató la libertad es también el único capaz de arrebatarle el aliento. Y Ruan, acostumbrado a mandar y a no sentir, descubrirá que hay una mujer a la que ni el miedo ni su apellido logran doblegar.
Pero en el Dendê la paz tiene un precio, y hay quien está dispuesto a todo para que la nueva reina del morro no llegue a coronarse.
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Capítulo 16 — El pecado de la madrugada
POV: Ruan Valente
El monitor del despacho era la única fuente de luz en la sala oscura. Con un vaso de whisky en la mano, observaba la pantalla en alta definición. Clara no tenía la menor idea de que el lente discreto en la esquina del techo transmitía cada uno de sus movimientos.
Acababa de salir del baño de la suite. Su piel clara y suave aún estaba ligeramente húmeda del baño caliente, y el vapor se escapaba por la puerta abierta. Llevaba solo un conjunto sencillo de ropa interior de algodón claro —nada vulgar, pero en su cuerpo, con las curvas volviéndose sutilmente más marcadas por el embarazo, parecía una provocación absoluta.
El aire acondicionado de la suite estaba al mínimo, tan helado que crujía, pero Clara parecía ignorar el frío. Su respiración estaba acelerada, el pecho le subía y bajaba despacio y las puntas de sus senos seguían rígidas, marcándose bajo el encaje fino del sostén. Su piel parecía arder.
Caminó hasta la cama, apagó la lámpara y se acostó bajo el edredón suave, buscando una postura para dormir.
Tomé el último trago de whisky, recosté la espalda en el sillón de cuero y seguí mirando. El Morro do Dendê podía estar en calma en la pista, pero dentro de aquella suite, la mente y el cuerpo de la chica del asfalto libraban una guerra silenciosa.
POV: Clara
El cuarto estaba oscuro y helado, pero por dentro sentía que me quemaba viva. Intenté juntar las manos sobre el vientre y recitar el Salmo 23 en silencio, buscando en mi fe algún refugio para la confusión que me devoraba la mente.
El Señor es mi pastor, nada me faltará...
Pero la voz de mi oración se perdía. La imagen de Ruan en mi cuarto —la piel morena, el pecho ancho cubierto de tatuajes, la voz grave y ronca en mi oído— volvía a mi cabeza como un eco incontrolable.
Cerré los ojos con fuerza, tratando de dormirme. El cansancio del embarazo por fin venció mi resistencia y me hundí en un sueño denso.
Pero el sueño no me trajo paz.
En mi sueño, el cuarto no estaba oscuro. Ruan estaba de pie junto a mi cama, exactamente como había estado horas antes, pero no había distancia entre nosotros. Podía sentir el calor absurdo de su cuerpo pegado al mío, la mano grande subiendo por mi muslo, apretándome la piel con firmeza mientras su boca encontraba mi cuello.
—Eres mía, rubia... Tu piel sabe de quién eres... —su voz resonaba en el sueño, haciendo que mi vientre se contrajera en una ola de placer inédita y arrolladora.
En el sueño no podía apartar su mano. No quería apartarla. Llevé mis propias manos a su cabello, atrayéndolo más cerca, mientras sentía su boca bajar hasta mi pecho. La sensibilidad era tan intensa que parecía real, una electricidad tibia que fluía directo hacia el centro de mis piernas y me arrancaba suspiros en voz alta en la oscuridad.
—Ruan... —su nombre se escapó de mis labios en un susurro desesperado, audible en el cuarto—. Ruan...
Arrastrada por la ola de calor incontrolable del sueño, mi mano bajó sin querer por encima de la ropa interior, tocando mi propio cuerpo en busca de alivio para ese fuego insoportable.
El roce involuntario y su presencia en mi mente desataron una tensión que se fue acumulando en el fondo de mi vientre hasta estallar. Una ola violenta, dulce y aterradora de placer recorrió cada terminación nerviosa de mi cuerpo, haciendo que mis piernas se retorcieran sobre la sábana y que mi respiración se trabara en un gemido ahogado.
El impacto de aquel clímax me hizo abrir los ojos de golpe.
Me senté en la cama de un salto, con el corazón latiendo a punto de romperme el pecho. El cuarto seguía silencioso, oscuro y helado.
Pero mi cuerpo ya no era el mismo. Estaba empapada de sudor frío, con la respiración entrecortada, y entre mis muslos estaba la evidencia clara y húmeda de aquella sensación inédita.
Miré mis propias manos temblorosas sobre la sábana. La verdad cayó como una cuchilla afilada.
Había tenido un orgasmo. El primero de mi vida. Y había sido soñando con el hombre que me secuestró, tocando mi propio cuerpo y llamándolo por su nombre.
—No... Dios mío, no... ¿Qué hice?... —murmuré, con la voz quebrada mientras las lágrimas de shock y pavor me inundaban los ojos.
Me llevé las manos al rostro y me cubrí la boca para contener el llanto desesperado. La culpa religiosa me cayó sobre los hombros como una montaña. Me sentía sucia, profana, como si hubiera cometido el peor pecado de mi vida en la casa del hombre al que juraba odiar.
Mientras lloraba en silencio, abrazada a mis rodillas, en el piso de abajo la luz roja de la cámara seguía parpadeando, registrando cada segundo de mi desesperación.
